Peor ... imposible. Anoche me robaron. El móvil y la cartera. Con el DNI, carné de conducir, dos tarjetas de crédito, carné de la biblioteca, tarjeta de la seguridad social y casi 50 Euros. Delante de mis putas narices. En cuestión de un minuto, cuando me estaba despidiendo de mis amigos, dejé el bolso en la percha para ponerme el poncho y cuando fui a por él estaba abierto y... vacío. Me dejaron las llaves y el tabaco. Ahora sólo tengo rabia, impotencia y deseo de venganza. Quiero dolor y sufrimiento en los que me han jodido, en ellos y en sus familias. Muertes dolorosas, ruinas económicas, padecimiento en general. Porque por cincuenta miserables euros y una mierda de Siemens más viejo que la tos yo ahora estoy bien jodida. Y harta. De que nada me salga bien. De desaprensivos. De todo...



Las seis de la mañana, me acaban de robar, llueve en esta ciudad por primera vez en meses, yo estoy borracha y disfrazada de india, me enfado, lloro, tiro el poncho al suelo, grito... Vamos a los juzgados, tengo los pies empapados porque llevo puestas unas zapatillas de tela... Sigue lloviendo, hace frío. En los juzgados, un señor-funcionario gordo que seguramente estaba durmiendo su guardia en un diván, me manda a la única comisaría abierta en esta ciudad de casi 700.000 habitantes, que no está precisamente cerca... Yo me desespero, Kalamar llama a radio-taxi pero hoy todo dios está en la calle y no hay un taxi libre para una pobre chica a la que acaban de robar y necesita denunciar en la policía. Pasa un coche de la Nacional, los paro, les explico, debo de dar lástima pero me dicen que ellos no me pueden llevar a la comisaría, que vaya andando. Kalamar y su mandíbula consiguen al menos que nos digan el número de la Caixa para dar de baja las tarjetas. Me quedo así un poco más tranquila. Seguimos andando. Chof chof. Llueve. Mis pies tienen más agua que muchos pantanos del Pirineo. Por fin llegamos. Me hacen esperar. Me meo, y un policía me acompañan hasta el váter y me espera a que salga para llevarme de nuevo a la sala de espera. Me doy cuenta de que llevo porros y se los doy a Kalamar, que los tira al suelo sin querer, jaja. Por fin me llaman. Pone mi denuncia un impávido policía con el dedo amarillo por la nicotina y bigote. Firmo los papeles. Nos vamos. Ya son las siete y media y la lluvia se empeña en seguir. Yo ya no siento los pies, ni nada de nada. Me quiero ir a mi casa, me quiero ir. Nos fumamos un porro en espera de un puto taxi que nunca llega. Al final, una luz verde al fondo, menos mal. Nos montamos. Kalamar se baja antes y me deja 9 euros porque como me han robado no tengo dinero para pagar al taxista. Al fin llegué, pero el simpático conductor, al que le he contando mi historia, quiere ahora contarme la suya, pues hace poco dos argelinos le quitaron la cartera. Además de que él y su mujer corren maratones. No veo el momento de meterme en la cama. Corto la conversación del señor, corro hacia mi casa con unos pies que ya pesan cinco kilos cada uno debido al agua. Por fin en casa. Por fin botas fuera. Las plantillas de cuero se han hecho un churro. No reacciono ante nada. Cojo una toalla, me envuelvo los pies, que están como témpanos de hielo, me tapo con el edredón. Sólo quiero que este día acabe, solo quiero que acabe, que acabe, que acabe..... Fin.

Hola ex-parada:
antes de nada, darte las gracias por tu comentario en mi blog y por recomendarme ese libro, lo buscaré y lo leeré, aunque soy de pocas lecturas, lo confieso.
No he podido reprimirme y me he reido al ver la putada del robo de la cartera, pero me imagino tu situación y es surrealista: hay momentos que uno piensa que no puede pasar nada peor, pero siempre puede pasar, te lo digo yo, aunque en esos momento uno se siente el más desgraciao del mundo.
Lo bueno, encontrar trabajo, ser útil y tener la mente ocupada, que eso es positivo, me alegro por tí. Espero que te vaya bien y que te llene.
Un besazo.