Escribo este breve artículo desde casa de mi hermano. ¿Por qué? Por la sencilla razón de que no puedo entrar a vivir a mi nuevo apartamento de alquiler, (para todos aquellos locos que han pensado que he sucumbido a la fiebre de la propiedad inbomiliaria) hasta dentro de 15 días y como ya he dado de baja luz, internet, agua etc de la que ha sido hasta ahora mi casa me veo en la obligación de okupar casas ajenas para no practicar la indigencia en este medio mes. Lo malo ha sido el desalojo. Menos mal que ha venido mi madre a echarme una mano (menudo palizón se ha dado la mujer) y hemos estado tres días limpiando y sacando cosas como locas. Lo bueno: que mi Fiat Punto de 14 años de edad tiene (si le quitas los asientos de atás) un maletero de la hostia y en tres o cuatro viajes he podido traer todas mis pertenencias hasta el domicilio franternal. Luego, en 15 días tendré que volver a llevarlas hasta la nueva casa, bufff!!!
Mi vida en estos momentos se reparte en cajas, mochilas y bolsas de El Corte Inglés... Mis libros, mi música, mi ropa, mis deuvedés, todo metido en cajas y bolsas y maletas y esparcido por la habitación de invitados y la terraza de mi hermano (por cierto que gracias a que tiene modem con wi-fi puedo conectarme con mi portátil desde mi eventual dormitorio) ... En fin días de cambios y mudanzas... Saludos a tod@s!!!

Sábado sabadete. Con el delantal y de limpieza general. El “día grande” de una semana en la que me he dado cuenta de que hay cosas que, sencillamente, no se pueden entender. Por ejemplo cómo se puede vender un país en Madrid y sentirse orgulloso por ello. O cómo es posible que nos torturen día sí y día también con Fluvi, la mascota de la (puta) Expo2008, a la que ahora los (putos) B-Vocal le han compuesto una canción (los pelos como escarpias cuando la escuché, ¿por quéeee? ). O cómo intentan imponernos el respeto por gente que ni sabe lo que significa eso...

Hay otras cosas que, a puro de repetirse, ya las entiendo. (O al menos lo intento). Qué significan algunos gestos y cómo, en el fondo, es fácil (y necesario) no dar más vueltas a cosas que no tienen importancia. Porque no se la merecen.

Sábado sabadete. Con el delantal y de limpieza general. Sin planes, con omeprazol, con ganas de beberme el mundo, con un estómago que no me lo permite. Con ganas de estar con alguien, y... sola. Mirando la vida pasar a través de la ventana...

Todo empezó el domingo pasado cuando, a las 2 de la tarde y tras una noche de juergota jevy con Kalamar, me levanté de la cama y fui directa al baño porque me estaba (voy a hablar claro) cagando. La sorpresa llegó cuando, al ir a tirar de la cadena después de una defecación normal y satisfactoria, comprobé que las cacas que mi cuerpo había expulsado eran muy raras. Negras como la pez para ser exacta. Aquelló lógicamente me asustó e intuí que algo pasaba así que vine al ordenata y puse “heces negras” en el google, que me remitió a una enciclopedia médica de esas que que pululan por la red donde pude leer:

- Heces negras, sanguinolentas o alquitranadas.
Hematoquecia; sangre en las heces; heces negras o alquitranadas; melenas: Las heces negras suelen indicar que la sangre proviene de la parte superior del tracto gastrointestinal que abarca el esófago, el estómago o la primera parte del intestino delgado. La razón es que la sangre presenta una apariencia típica de alquitrán después de haber estado expuesta a los jugos digestivos del cuerpo. Las úlceras estomacales causadas por ibuprofeno, naproxeno o aspirina son causas comunes de sangrado del tracto gastrointestinal superior.

Presa de la histeria llamé a mi amiga Ronalda, que actualmente hace el primer año de MIR y que me recomendó ir a Urgencias de un hospital porque, en efecto, podía tener una úlcera o un trastorno similar. Obviamente le hice caso y tras recluir a mi súper colega Pontxi y su chico, nos fuimos al hospital. Me tuvieron dos horas esperando (vamos, lo de siempre) y por fin me atendió un doctor. Escuchó lo que le conté (he hecho cacas negras etc) y... ¡su dedo se dispuso directamente a comprobarlo “in situ” en mi ojete!!. O sea, que metió el dedito por el culo, básicamente, y pudo verificar que en mi intestino había materia oscura pero de cojones... Tras esta prueba y otras al parecer igualmente rutinarias (análisis de sangre, etc) y otras dos horas de pulular en camilla por un pasillo, decidieron ingresarme para hacerme una gastroscopia y comprobar qué coño provocaba la sangre que luego, digerida y alquitranadita, salía por mi culo. Así que nada, como al día siguiente (lunes) era fiesta en esta querida ciudad pues hasta el martes no me podían hacer la dichosa gastroscopia y me tiré, de primeras, un día y pico tirada en la cama de la 306, con un gotero enganchao al brazo y zampando como una perra la “comida” que cada dos o tres horas me daban. El martes, recién levantadica, me montaron en una silla de ruedas y me bajaron no sé cuantas plantas hasta un cuarto donde me tumbaron de lado en una camilla y, tras colocarme una especie de gasa gigante bajo la cara, me metieron un tubazo con bomillita incluída por la garganta. Ala, traga, traga, respira, respira y el tubo allí entra que te entra y yo arcada tras arcada, llorando a moco tendido y sacando hasta el primero de los líquidos de mi vacío estómago. Dios qué mal rato pasé, de verdad. Luego, como se llena la tripa de aire, pues unos eructos de flipar. Regoldos pero como dios manda. En fin... tras esto, a la cama otra vez con el goterico colgando, me sacaron sangre y vino una médica y me dijo que bueno que hasta el día siguiente (miércoles) que me dirían los resultados, (y aunque parece que no había nada raro) pues que allí me quedaba. Con la Julia, mi compi de habitación, una señora de unos setenta ingresada porque (flipad!) al parecer los antidepresivos que tomaba le habían provocado unas convulsiones y unos síncopes de caballo. Vamos, que la mujer pegaba unos botes por el suelo totalmente inconsciente que debía parecer la niña del exorcista... en el hospital estaba muy tranquilica, la mujer. Y nos hicimos amigas y todo. Bueno, que me voy por las ramas... El miércoles vino otra médica que me hizo comprobar (cánula en mano y... en otro sitio) que mis heces volvían a tener un aspecto normal y que constató que las pruebas no revelaban nada anormal y por tanto firmó mi alta hospitalaria... (al parecer la sangre en mi caca era debida a mi ingesta habitual de anti-inflamatorios, que me han sido prohibidos de por vida. ¿Qué va a ser de mí? ) ...Así que de buenas a primeras y tontín tonteando me clavé TRES DÍAS ingresada en el hospital, con el gotero, con la tele que funciona con monedas, con las visitas y las llamadas (a cientos! la gente me quiere!), con la Julia y su familia, con el Hola y con todas esas cosas típicas de las estancias en los sanatorios varios. Para ser mi primera experiencia como ingresada no ha estado mal, y he de reconocer que, exploraciones anales aparte, el personal sanitario me ha tratado estupendamente y he estado allí como una reinona... Después de esto y dado que hasta el domingo estaba de baja me piré al pueblo donde he constatado, una vez más, que como en el hogar materno no se come en ninguna parte y donde también he continuado, hasta ayer mismo, con la cura de alimento y sueño que tan bien me ha venido.

...Hoy vuelta al currele, tras una semana de absoluto inmovilismo cuesta, pero por otra parte tenía ganas. Y eso que estoy segura de que en parte mis heces sangrantes tienen mucho que ver con el contínuo seguimiento del PP que (por motivos laborales) me veo obligada a hacer... (Y visto lo visto con esta gente en menos que canta un gallo ya me veo ulcerada perdida otra vez echando mierda negra por el culo y pestes y perrerías por la boca, dios!).

..Así que nada vuelta a la rutina (despertador haciendo “pi pi pi” a las nueve, cabezada en el sofá con Futurama, petas varios por la noche mirando cualquier cosa y poco más)... Se acabó la baja, se acabó la tranquilidad. Vuelvo a la rutina, v viene lo de siempre...

Recientemente han terminado de construir un bloque de pisos justo enfrente de donde yo vivo. Tras meses dándole a la matraca con el pico, la pala y la hormigonera la casa ya ha tomado forma, con sus balcones, sus persianas y sus bombillas. Digamos que la gente ha entrado a vivir hace cosa de un mes. Son ocho alturas, calculo que tres pisos por altura: 24 viviendas. Pues en este mes escaso en el que la casa ha empezado a tener vida con sus tendederos, con sus inquilinos que fuman en las ventanas (con eso de que el piso es nuevo... a ver cuanto aguantan) y con alguna maceta, ya han aparecido tres cartele, TRES!!! con la frasecita: VENDO.... O sea que cuando aun hay vecinos trayendo cajas y mesillas de noche para acondicionar la casa en la que van a vivir, ya hay algún especulador vendiendo pisos en los que nunca vivirá. Comprar para vender. Construir para comprar. Comprar para vender. Y la gente ahogada con las hipotecas a 40 años. Vendo. Vendo. Vendo.
...Y con esto de que estoy buscando apartamento para mudarme tengo a varias amigas de mi madre mirando cartelitos de “se alquila” en los portales de las casas. Me decían: hay pocos apartamentos como el que buscas, pero no veas, prácticamente en cada puerta hay dos o tres carteles: se vende. Se vende.
...Y una mileurista como yo tendrá que soltar más de la mitad de su nómina para poder vivir sola en un apartamento de 40 metros.
...Y no entiendo cómo habiendo miles y miles de viviendas vacías se sigue constuyendo sin parar. En terrenos que antes eran suelo militar o sencillamente en parques naturales. Da igual. Grua por aquí, grua por alla. Vendo, vendo.
...Y la Ministra de Vivienda ofreciendo mini-pisitos de 20 metros y zapatillas de suela resistente como alternativa al problema. Se vende. Se vende. ¿Hasta cuando?