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Tengo un problema. Todo el mundo tiene problemas, de acuerdo, pero el problema es que este tiene difícil solución, si es que la tiene. Para compensarlo, diré que no es un problema grande, ni serio. A mí ya me resulta hasta gracioso.

En Gijón hay una tienda de papelería y otro útiles industriales llamada Igrafo. Como para mi impresora, al ser nueva, no hay cartuchos genéricos tengo que comprarlos originales, que son caros con avaricia. Mi madre es autónoma, por lo que me hacen descuento al comprarlos en dicha tienda.

A mí me toca los cojones ir a comprar allí, porque me queda lejos, cuesta aparcar y no me caen bien, pero hasta que el dinero deje de ser el gran obstáculo de mi vida (si es que algún día deja de serlo, que lo dudo), lo cierto es que compensa. Y uno, que aunque suma con los dedos no es tonto, sabe que su madre va mucho por allí. Pues bien. Le apunto en una nota lo que tiene que pedir. Y se ríen de ella. Se ríen, porque de 10 veces que ha ido, 6 le han dado mal el cartucho. Si lo pide en color, le dan el negro. Si no, le dan cartucho para otra impresora. La última ha sido montruosa. Llevaba una nota con el mismo texto que versa arriba en el libro, más el número de serie del cartucho. Vamos, que se lo puse fácil.

Le dieron un cartucho que ponía claramente HEWLETT PACKARD.

No soy una persona violenta, pero hay cosas que, francamente, sacan a uno de sus casillas. Así que cogí mi coche y fuí hasta la tienda con el cartucho, la nota, y el ceño fruncido como Lincon Burrows antes de soltar un remazo dispuesto a complacerles con un festival de ostias como el de apocalypto.

Me dijeron que mi impresora no existía.

NO continuara...

La mañana emerge replicante, muchas veces antes de que se suma el día en el amanecer. Como un edén de tristeza, como parte inseparable de la responsabilidad, como una subida al everest sin afición ni reconocimiento.

Se acaban los sueños antes de terminar cuando las sábanas cruelmente comienzan su banda sonora chirriante, sin que nadie pueda pedir cuentas a los reyes, Al igual que un ladrón de guante blanco huye de la sirena tras un golpe fallido.

Y al final, como siempre, la noche vuelve, vuelven las paces, y mientras digiero una de esas películas que acaban con tomas falsas, pienso que aunque los sueños vuelven, nada dorado dura para siempre.

¿Qué es un temazo? ¿Que tiene una canción para ser considerada un temazo? ¿Alguien tiene la clave para escribir uno? ¿Cuántos pasan desapercibidos por la dictadura mediática española?

Un temazo no es una canción con una melodía elegante, una letra hipnótica o un solo de guitarra de esos que hacen que en el bar o en el concierto, uno fabrique con sus manos una guitarra de aire al escucharlo.

Tampoco es una canción que nos haga llorar, reir, nos llene de vitalidad o nos recuerde a la persona amada. No amigos. Un temazo tampoco es eso.

Un temazo pertenece a un género heterogéneo. Cualquier grupo, cualquier estilo, puede sorprendernos con un temazo. Cuando un temazo suena, la gente señala hacia arriba, explota en júbilo y no hay nadie, ya sea en un bar, concierto o botellón, capaz de resistirse a él.

Un temazo es el vínculo que nos une, que convierte en individual a la multitud, que nos lleva a sentir que todo funciona bien. Es yo y es tú. Es la copa que te estás tomando y el aire que respiras.

Un temazo es arte. Muchas veces pobre y reconocido por todos como simple, pero arte, al fin y al cabo.