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Extremadura, tierra de calor, de frío, y del siempre bien recibido jamón. De la mitad de mi sangre, del perderse anonadado entre ríos de tierra.

Cuando en extremadura dicen mi nombre, con su acento meloso, olvidadizo, vago, suena como si llamaran a un hijo pródigo, a un extranjero que ni nació ni morirá allí, pero conocedor de que allí también tiene su casa.

Me gusta el mar, la ciudad, el verde al pisar. Me siento extraño cuando me encanta el guadiana, el pueblo, la vasta extensión inerte opuesta a todo lo que siempre escribí en mis ideales como lo ideal.

Extremadura, Asturias, tan distintas, y sin embargo ambas me hacen darme cuenta de que, en el fondo, soy un amante de la tierra, como en su día lo fue Machado. Como un árbol que no tiene miedo a enterrar profundas sus raíces y admirar su majestuosidad.



Y, a mitad de camino, en tierra de nadie, también hay jamón, un río, raíces y alguien que cuando pronuncia mi nombre hace que suene distinto...