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Llueve en Roma. Me mojo. Ayer me di cuenta de que el dia anterior había sido mi cumplemes en Italia. No hice nada especial pa celebrarlo. Hoy rompí mi sabath para cumplir con la frequenza obligatoria de Diritto della Famiglia. A la hora de comer ni me lo he pensado. Primer plato: pasta alla Francesco. Segundo: tortilla de patatas que sobro anoche de la primera incursión en solitario de Paco y Marco, los quillos de Calabria, en el universo de los huevos turbios (la verda es que me hizo ilusión cuando llegué y la ví; prometí comérmela hoy). Menudo pasote de hidratos –anoche la cena fue pizza y helado de medio litro, y la comida pasta y salchichas con patatas-.

No conseguí dormirme hasta las mil. Mira que estuve todo el dia de paseo para cansarme como un crio, me tome una pinta de cerveza en Trastevere a ver si me quedaba medio gilipollas como un adulto… Todo para quel llegar a casa y meterme en la cama fuesen una misma cosa. Pues mierda pa mí. Que si tienes que madrugar, ahí tienes dos de sin dormir: conexión con la casa del Gran Disney, más comunicaciones, el Paco y el Marcos con el morao haciendo el gamba en vivo directo, yo sin sueño. Menudo desastre.
Menos mal que el angelito de Diritto della Famiglia, dejémoslo en el anonimato por ahora, me ha provocado un poco la neurona pa escribir algo porque sino esto me iba a quedar como el diario de Bridget Jones.

Así que nada, al grano. Esta mañana me levanto a las 7.00 (si hoy SABADO a las SIETE DE LA MAÑANA) con tres horitas de sueño en el cuerpo y a las 7.55 apurando el ultimo cigarro con el conserje en la puerta de la facultad listo para a las 8.00 estar sentado como un niño bueno en mi primera lezioni de Diritto della Famiglia.

Comienza el profe citando al II, 29 de la Costituzione della Repubblica “La Repubblica riconosce i diritti della famiglia come società naturale fondata sul matrimonio” y dejando claro que la cosa va entre un uommo y una donna, por ahora bien. Empieza a analizar la evolución histórica del precepto, llega lo bueno. En la Costituzione de 1948 el Diritto della Famiglia se configuraba a partir del marido como capo de famiglia, siendo él gran pantalon de la casa y dejando a la fregona reproductora con una capacidad jurídica limitada, es decir, sin derecho de sufragio, sin poder optar a determinados cargos públicos… Bueno, menos mal que la cosa ha cambiado y tal. Bla, bla, bla. Pero que tampoco habría que llevarse las manos a la cabeza, que la igualdad no es lo mismo para todos, sino solo para los que están en la misma situación; y que si antes no era así, pues simplemente era un orden distinto de las cosas. Nada de discriminación se la mujer, simplemente atribución de roles: picha-caza chocho-cueva vamos. En una clase de 20, con 17 jóvenas universitarias, nadie habré la boca. A mí ya me llegaba a la altura del esternón.

Sigue con el repaso: Ahora a por el matrimonio entre homosexuales (a mí hacía rato que na más que de pensar que pudiera sacar el tema me comenzaron los sudores, en este momento ya también los espasmos gástricos acompañando mi más que expresiva cara de haba –y la mandíbula a punto de un desprendimiento irreversible-). Resulta que la intención de llevarlo al Parlamento Europeo es una cosa de los liberales que andan algo tocaos. ¿Qué se puede esperar de una gente sin una conciencia ética, que debido su ideología confusa y confundida lo único que hace es atacar a los cargos públicos que asumen como propia, hasta el infinito y más allá que diria un Buzz Lightyear, la europea moral judeo-cristiana que por desgracia no han logrado consagrar en la Constitucion Europea los Adalies de la Tradición como él y Buttiglione =? Buop.

Llegados a este punto, y una vez que él mismo aclaro que no queira hacer de la cuestión un discurso político (y un cojón pensando yo), la única duda que me quedaba era si acabaríamos la clase besando la bandera y saliendo todos marchando en fila con el himno de la juventudes fascistas de fondo y si antes, o sólo esto segundo, rezaríamos un rosario flagelándonos de rodillas por las putas, los maricones y los rojos descarriaos.

Mañana de nuevo seré el centro del mundo, espero estar a la altura de la situación. Hace una eternidad que no me encontraba en un lugar de honor así, por poco casi más de dos milenos. Vendrán gentes de mucha entidad, cosa a la que solía estar habituada en los tiempos en que todos los caminos llevaban a mí. Además, dictaba las modas del Imperio, miles de naves llegaban de nuestro mar a mi vecina Ostia con maravillas de las provincias, celebrábamos juegos de meses y meses… Todo el ajetreo de estas últimas semanas en torno a mi me hace sentir nostalgia de los momentos pasados. Entonces si que era el epicentro.

Creo que mis nervios se deben a las distintas circunstancias en que se me devuelve a mi lugar. En los tiempos antiguos yo por mi misma era la importante; ahora lo seré en reconocimiento a quien fui, no por quien ahora soy: vieja decrépita testimonio de que cualquier tiempo pasado fue mejor (quizás por mirar al presente con los ojos del pasado).
Sin embargo estoy contenta e incluso me atrevería a decir que orgullosa. Fui el modelo de una forma colonizadora arrogante y respetuosa con los conquistados: jamás impuse mi lengua sobre ellos, ellos eran quienes se acababan subyugando a ella. Tampoco los obligaba a cobijarse a mi amparo, eran ellos quienes acaban deseándolo. Y así, miles y miles de cosas hasta el punto de que en mi tierra bien irrigada, Europa, aún me recuerdan como su génesis y mis descendientes me celebran hoy en especial.

Hoy todos, y más parientes antaño bárbaros, se reúnen para firmar una nueva pax, una Constitución para Europa en la estela de lo que un dia en mi comenzó. Esperemos que este nuevo proyecto para esta vieja tierra no necesite del riego de más sangre (ni tan siquiera del abono de palabras malsonates) como antes preciso.
¡Ojalá todos los que mañana tendrán algo común que festejar lo hagan por siglos! Es mi sueño en la eternidad.

“Como toda buena Princesa, Letizia ha pasado la mañana presidiendo, junto a la Reina, la mesa petitoria de la Cruz Roja instalada ante el Congreso. Para regocijo de los presentes…” (http://www.elmundo.es/elmundo/fotos_gente/2004/10/26/index.html).

¡¡Ahí Dios, el primer Dia de la Banderita de la Leti y yo aquí con estos pelos y sin pillarme un avión pa acercarme a su mesa a postrarme en genuflexión!! De verda que el hado no ha sido justo conmigo, ¿a la mesa de que princesa voy a ir en esta Republica? Ni tienen dia de la banderita, ni princesa heredera aunque bueno, aspirante si que hay. Pero vamos, que pal caso no se si me llegaría de ser esto una monarquía con Día de la Banderita a la mesa de la Clotilde Courau. Resulta que el Filiberto de Saboya (http://www.disavoia.it) esta casao una actriz francesa algo estirá -¿tendrá que ver con la nacionalidad o más bien con el cargo que no tiene?- que resulta que el otro dia en un coloquio en la RAI sobre las joyas de los Saboya no abrió la boca ni pa respirar la tía sosa –igualita que la Leti vamos, con lo que ha costao que cerrara el pico la mu espontánea- Al final va a llevar razón Natalia y mira que me jode: Este es un país de carencias.

Menos mal que como os decía en el último post, a un hombre de recursos las adversidades no son más que nuevas alternativas a considerar. Así que nada, privado de la posibilidad de soñar con una vida de hermoso cuento, siempre me quedará vivir los previos con alegría y esperanza, en expectativa de un banquete final de felices comiendo perdices, …o más bien de otra reencarnación.
Y mientras sucede o no lo que sea, a hacer la compra que mañana hay banquete en palacio y el servicio me da que tampoco va a aparecer; poner la lavadora porque, por mas que le doy con la barita, la ropa sucia y cada vez más repetida (a pesar de haber pagado una ordinariez a Iberia por el exceso de equipaje) ni aparece limpia ni customizada por mas que repito el conjuro del estilo italiano; y encima me toca fregar con un cepillo y una mopa porque en este país lo de la fregona con su cubito pa escurrir no se estila.
Pero no podrán conmigo, I will surviveeee!!, aunque eso si, pa ir un poco más sobre seguro, desde ya salgo con al menos un zapato sin atar. Según veo el discurrir del destino no le vendrá mal una manita en el tema.

Hoy me he levantado tarde y me he quedado sin excursión a Ostia Antica, pero a Dios gracias que uno es una persona de recursos y este tipo de calamidades para mi no son mas que simples imprevistos salvables. Así que nada, me prepare, me metí entre pecho y espalda el capuchino y el cornetto de por las mañanas y vía (del Corso para ser mas exactos).

Le hice caso a Marco y me fui en bus hasta la piazza del Popolo pasando así por villa Borghese, el precioso pulmón derecho de Roma. Después de recrearme un poco más en la maravillosa plaza der Pueblo, comencé a caminar por la Vía del Corso a la caza de algo bueno, bonito y barato. En esto que veo una tienda con un escaparate de camisetas muy chulas y me decido a entrar. Como iba con las gafas mega ultra hiper fashion que me he comprado aquí para pasar un poco más por autóctono (son tan necesarias como la boina ladeada en Paris que se habrá tenido que comprar la Vicky), pues como que no veía un carajo. Me pilla por banda la dependienta, me empieza a enseñar camisetas, todo como muy estupendo, me quito las gafas... y como que la dependienta no era la rubia espectacular de cuando entre, sino el dependiente travesti al que los focos le delataban la piel rasurada bajo los kilos de base y maquillaje.
¿Podré estar en una ciudad mojigata como esta y que esto me pase a mí, en mi primera incursión consumista? Porque vale que en Londres por curioso acabara a mis 13 añitos en una tienda de ropa y plataformas llenita de drags, pero, ¿¿esto en la ciudad del Papa?? ¡¡Santa Madonna!! Esto llega a San Pedro y a la Piedad se le cambia la cara. Fijo vamos.

Total, que tras reponerme del impacto, sigo con mi vueltecita, y entro en otro negozzio. Otra vez camisetas, se me vuelve a adosar la dependienta (de esta puedo confirmar el sexo porque ya me había quedao con la mosca detrás de la oreja y hasta que no le vi colgando el hilillo del tampax por debajo de la falda no pare de examinarla). Empieza a enseñarme camisetas mega petadas, y yo que no, que a mi grandecitas, que luego me las tengo que llevar a España y alli la grasa embuchá la dejamos pa las cañas de lomo y demás; ella erre que erre, que me la pruebe, que son grandecitas –y una mierda pensando yo-. Al final ná, la perra gorda pa ella. El resto sucedio así: Me pruebo la L, se me cae la primera lágrima; me miro en el espejo, la niña por imbécil tiene que ir a por la fregona, una tila, los pañuelos y una XL.
¿Estos animales no se han enterado del follón de la anorexia? ¿Fueron directos a la metrosesualida sin pasar por la casilla del heroin chic y sus consecuencias? Debe ser, porque desde que el otro dia le escuché al Marcos que estaba gordo pensé que poco más me faltaba por ver en este país, pero no, aun me quedaba la tarde de compras.

En una de mis sobremesas surrealistas con Paco, llegamos a la conclusión de que aun no nos habíamos enciegaos juntos, así que anoche decidimos remediarlo con una pequeña fiesterilla para celebrar mi llegada y el último examen de Paco, que el pobre no acabo hasta ayer con la sesión otoñal.

Nos fuimos al Sma –http://www.sma.it-, y pillamos un par de botellitas de Chianti clásico, vino tinto de Toscaza, y otra de Pampero, ron conocido en el mundo entero. Las de Chianti las fuimos alternando con la deliciosa construcción de pommes de terre, cebollita y huevos turbios, también archiconocida como tortilla made in Manolo. Lo fliparon con el plato español por antonomasia, para ser breve solo un dato: aun no hemos podido limpiar las manchas de corrido de la mesa.

Luego llegaban las copas, o eso creía yo. Porque resulta que mis compis decidieron beber a lo italiano, es decir, nada de hielo ni vasos de tubo. Ahí que nos pusimos en un mano a mano con chupitos de ron calentito seguidos de cichini de succo de pera pa que nos diera un algo.
Y luego llego Marquitos con sus chupitos sacados de la canción del anuncio del Pampero: rodajitas de limón mojadas por una cara en café, por la otra en azúcar de caña, para morder después del cichino de rum. Madre que fatiguita mas mala pase. En fin, todo sea por la integración europea y por lo que me puede reír escuchándole la cancioncita pa averiguar que llevaba el chupito. Bien valieron la resaca de hoy.

Hoy ha sido un típico dia de nada que hacer. La vida de un erasmus es tan dura... pero en fin, no me voy a ir por las ramas que la cuestion es tema pa otro post.
Esta mañana me levante sin más obligaciones que esperar la respuesta de las convalidaciones y llegar a las dos a comer a la Universidad para planear con la gaditana nuestro cuadro flamenco ambulante por las vías romanas.
También tenia que esperar la confirmación de la ampliación del plazo de matrícula, porque en España nos lo pusieron pensando en Alemania o Inglaterra; nadie se acordó de los pobres desgraciados que acabaríamos en Italia, la tierra de la pasta, la pizza… y la sangre más gorda que jamás ví en ninguna parte. Dios mio que huevos se gastan aquí pa to, deben tener una de las tasas mas bajas de infartos del mundo.

Por la tarde había curso de italiano, pero como mantengo serias discrepancias con el profesor y su pedagogía preglaciar (creo ya tener superada la fase de rellenar fotocopias con los tiempos verbales y tópicos nacionales) pues ni siquiera he ido para joder mientras en el lobby ibérico debatimos temas paralelos de mayor interés como cual es el súper mas barato de Roma –el Todis no deja de ganar posiciones en la tabla por cierto- o facciamo l´appuntamento para el próximo botellón.

Después poco más: compré un par de postalitas, dos libros sobre el Vaticano, vuelta a casa en mi adorado 62, espaguetis con Paco pa cenar, ahora en breve a leer un ratillo y a sobar. Mañana me espera otro dia.

Hasta ahora no os las había presentado, pero como en toda casa antigua que se precie tenemos a nuestras ancianitas “con sus cositas”. Antes de seguir, que conste que aun no tengo predilección por ninguna –todo se andará-, pero por seguir un orden comenzare de mi planta hacia el portal.

El otro día salía a nomeacuerdodonde, y de repente por la escalera me pilla la primera venerable señora y me dice que si puedo entrar a su casa porque creía que había un hombre y no estaba muy segura, el caso es que ya sonaba rara la cosa. Pero claro, hay tenia que ir el de AFS (Ancianos Sin Fronteras) con la señora a buscar al extraño; hasta que me vio la chica que la cuida y me dijo que la señora estaba un poco demente, que ni caso. Cuando vuelvo a casa se lo comento a Fra, y me cuenta que por lo visto la buena señora a veces se pierde y se nos mete en casa, que otras te invita a café… Yo creo que a mi me hizo la prueba y como me habrá visto por la causa, la semana que viene la tengo aquí con el pretexto de que se ha equivocao, metiendo aquí la llave como por error, y a los cinco minutos me tiene enganchao pa los cornetti y el capuchino en su saloncito.

En el bajo, que esta poco mas o menos a la altura de la calle, justo al lado de la entrada del portal, 5 de cada 5 veces te encuentras a una señora con su bata haciendo las labores de portera oficiosa. ¡Ah! Y 4 de cada 5 tiene a alguien parao en la acera pasándole los partes de las calles adyacentes, porque ella tiene pinta de no moverse mucho de su palco en Sambuccuccio. Con esta es con la que mas me gustaría entablar amistad, la verda. Estaría bien para tomarle el pulso al barrio, y desde luego creo que ella es la persona indicada para iniciarme.

Y luego tengo una tercera, esta mas bien cincuentona, que me la he encontrao en el portal un par de veces. Esta en cuanto le dije que no era de aquí, y mira que ya llevamos un par de minutos de conversación, comenzó a hablarme como si mi problema fuera de retraso mental: silaba a silaba, verbos en infinitivo… Me entraron ganas de decirle algo asi como: "Señora soy español, no imbécil, y llevamos dos minutos de sermón para que dejara el tabaco entre otros temas, ¿¿no me considera aún apto en su idioma??", pero en fin, no se puede ser asi de hijo puta y la buena señora seguro lo hacia con todo su corazón. No creo que nadie hable como los indios en su idioma por gusto o hacerle la gracia al guiri, ¿o si =?

¿Qué hacer un viernes por la noche en Roma? Pues si no es ir a una de las cuatro discotecas que tienen en este paese, ir al cine, o hacer cola en una tetería o pub para tomarte algo y charlar tras una hora de espera, aunque aquí apuntándote en una lista, no con el popular sistema italiano de coger numerito, y si encima llueve, y hay que descartar el montarte el bar al mas puro estilo botellón, puede suceder que acabes en un bingo...

Si, señoras y señores, anoche viernes nos fuimos al bingo a tomarnos una cervecita porque era lo único abierto a las once y sin fila para entrar. Y claro, una vez que vas al bingo pues tus dos o tres cartoncitos no te los quita nadie, sobretodo si formas una mesa de 9 españolas, 1 español y 2 italianos y desde que pones un pie en la sala esta todo el mundo expectante para ver que coño hacemos, desde la que lee los numeritos como si fuera la voz de una linea erótica a la familia de albaneses.

Una vez dentro, se reafirmaron mis teorías de que nos llevan años de ventaja en muchas cosas: pantallas con los números que iban saliendo y cartones vendidos, escaleras mecánicas para subir a la planta de arriba, televisores con canales de música para las pausas… este tipo de detalles son los que te muestran el grado de desarrollo de una nación.
En cuanto al ambiente, pues había menos diferencias: cuarentones solitarios, mesas de marujas con los maridos abandonaos en casa, sufridas novias con los jóvenes novios ludópatas; la verda es que los bingos siempre me han parecido una pradera de familias y personas rotas. No se porque la conferencia episcopal no se ha pronunciado al respecto en vez de joder con la uniones de hecho. Total, para los pocos que quieren formar familias, si es que hasta deberian apoyarlos.

El transporte romano es una verdadera porquería. Siempre había escuchado que el metro de Madrid era un de los mejores del mundo, y la verda, como decía alguien, cuanto mas viajo mas me gusta mi pueblo. El metro de esta ciudad, que solo tiene dos líneas por cierto, fue construido en fechas anteriores al Coliseo, por que sino no se explica que el segundo tenga partes tan útiles como el vomitorium, y el jodio subterráneo ni un poco de ventilación para evitarnos las arcadas. Además, estos romanos podemos decir que no tienen una larga tradición de agua y jabón diario… con lo que el metro no es que apeste, si no que literalmente es como viajar en mierda caliente recién cagada. De verda que cogerlo en hora punta, es decir, casi cualquiera, es un trauma.

Así que para evitarme años de psicólogo, si puedo cojo el autobús aunque vaya lleno también por el resto de alérgicos a los efluvios del inframundo romano. Total, una buena multitud en su justa medida no deja de ser una expresión de amor de y a la masa ¿hay algo mas social y solidario que el transporte publico? Visto así creo que no. Pa que luego me llamen fachilla; desde luego... que poco me conocen algunos.

Pues resulta que la línea de bus que me lleva de casa a la universidad y viceversa, como tiene la cabecera de línea en San Pedro y llega hasta la vía Nomentata donde hay varios hoteles, además de pasar por el centro, también es frecuentada por bastantes turistas. Y con aquello de estar en otro país, pues digamos que aunque americanos, de mostotes o de donde sean… todos, todos, somos extranjeros en Roma. Con eso y poco mas en común, en el momento en que oigo un poco de español o ingles, pues además de pinchar la conversación por defecto, como pueda me meto –tardo casi una hora si hay algo de trafico, o media ¡¡y es mas humano el fisgar que ponerme con el minidisc!!-

Resultado de esta extroversion: ¡¡no paro de hacer amigos!! Los temas son de lo mas variado, y los personajes de lo mas variopinto: desde la guerra de Irak con una americana demócrata y la excursión de viejos republicanos a los que acompañaba, a lo caótico del trasporte romano con cualquiera (viene a ser como hablar de la caló en Sevilla en agosto), ah!! y sin olvidar las campañas que no me paga Turespaña y que hago para que las próximas vacaciones sean a España, donde según rezan mis anuncios: somos mas simpáticos pero de verda, todo el país y por naturaleza, casi que nos levantamos contando chistes y bailando como gaditanos en Carnaval; tenemos un mayor patrimonio cultural fruto de siglos de multiculturalismo -si es que aún hasta me contratan los de la campaña de canonización de Isabel la Católica- ; mejor tiempo, como si la media nacional fuera la de Canarias; y una gastronomía, a años luz de la pasta y la pizza, que se puede degustar de Santurce a Ceuta en una semana gracias a nuestro genuino tapeo.
Ahora que lo pienso, como me pille alguno de inmigración o del ministerio de turismo en el bus, me casca un expediente de expulsión por Judas.

Mi primer dia de lluvia en la ciudad, con lo que oido estos dias!! Bueno, no es que los odie, pero es que aqui no los puedo pasar como hay que pasarlos. Las maravillosas casas que alquilan para estudiantes los italianos no tienen salon, asi sacan una habitacion mas. Por favor, que nadie tome nota de esto que es llevar los alquileres a la mas extrema usura.
Asi que pasar la tarde en el sofa con la mantita, el colacao con sus guarrerias, y el mando de la tele cambiando de un canal a otro para ver todo y nada, hay que irlo olvidando. Aqui tienes que estar muy decidido a pasar el tiempo en la comoda silla de la cocina como para al final no ver nada.

Hoy ha sido un buen domingo tranquilo. Esta mañana, gracias a Dios, dejo de sonarme el despertador biologico y me levante bastante mas tarde de las 8 habituales desde hace tiempo. Me he arreglado un poco y he cogido mi guia a ver que hacia hoy.
Instintivamente he optado por lo que no suelo hacer, como madrugar, y siguiendo con esa idea, me he ido al mercadillo, previo paseo primero por el Coliseo y alrededores para dar el barniz cultural al dia.

El de Roma se llama el Porta Portese; y no es un mercadillo más. Es una especie de piojito de gitanos con alma de rastro. Me explico: Lo mismo te encuentras un joven moreno con pinta de ser mas italiano que la pizza voceando la oferta del día, tipo ¡¡bragas a 3 lerus niña que me las estan quitandooo!!, que un paquistaní vendiendo gafas ultra súper mega modernas, y falsas también, sobre un tablero que apoya en una silla de ruedas que le hace las veces de puesto móvil. Al lado una señora que vende antigüedades de verdad – o al menos eso ha dicho un listillo que andaba por allí de compras con su lupa (lo siento, pero me puede la curiosidad para poner la oreja y meterme en medio de este tipo de chorradas)-

Luego me ha podido la vena pija y me he ido a una librería-centrocultural-cafetería-restaurante de Trastevere ha hacer eso que llevaba tiempo haciendo en casa y cuyo nombre y extensión descubrí en mis viajes por el mundo: el Sunday brunch. Para los no iniciados, básicamente la idea es aprovechar el desayunar tarde los domingos para juntarlo con la comida y hacer un desayunocomida con bollitos, platos salados suavitos, dulces… una pasada para los que nos gusta empezar el dia fuertecito. Luego he andado un poco por el quartiere para verlo, he comprado mi biblia dominical -aquí por cuestiones logísticas reducida a un solo evangelio, El País- y he continuado con el dia relajado.
He encontrado una piazza, cosa facilisima en esta ciudad que les bastan 2 metros cuadrados para hacer una, con su madonna y todo, que me ha gustado. Tenia de todo: sus banquitos, su fuentecita y sus niños persiguiendo a las palomitas, y alli que me he tumbado apoderandome de todo un banco para mi solito.

¿Se puede pedir más a un soleado domingo de otoño? Si. Sin pensarlo mucho: haber hecho todo esto sin tener que coger transporte publico, en pijama y con un par de periodicos mas, para sentarme en un comodo sofa y no en un auto banco de hierro!!