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Me gustan las minorías. Definitivamente soy un hombre de minorías. A veces cuando hay que decantarse por cualquier cuestión y no tengo ningún otro factor para valorar pregunto…

- ¿quien son menos?
- Querrás decir, quien son mas…
- No, menos.. yo me decanto por la opción minoritaria

Es algo que parte de mi propia experiencia. Cuando era un crío y apenas se me entendía la mayoría de los niños eran los que se reían de mi forma de hablar. La minoría estaba compuesta por esos dos que jugaban conmigo. A partir de ahí me he dado cuenta que la gente que merece la pena suele ser una minoría. Lo gracioso es que eso lo llevo a todos los ámbitos. Alguna vez me he encontrado en el periódico una lista de los programas más vistos en TV de la semana, mes o año. Sin excepción (bueno, solo con una.. los partidos de fútbol) ninguno de los programas más visto los había visto yo.

Tampoco puedo dejar de pensar (es difícil que lo haga en algún momento del día) en Ella que perteneció a la minoría extrema (formada por ella sola) que creyó, se arriesgo y se enamoró de mi en un momento en el que ni yo mismo daba un duro por mí.

A veces mi identificación instintiva por las minorías llega a tal punto que parezco el espíritu de la contradicción y esto me ha causado algún problema. Algunas veces incluso, me cuesta reconocer que en determinado asunto estoy con la mayoría y tiendo a replantearme mi posición. Es como si algo en mi cabecita me dijese… mira a ver que parece que te has equivocado.. fíjate que todo el mundo piensa lo mismo que tu…

Mucho cuidado, y para dejarlo claro antes de que alguien me malinterprete. Yo no defiendo que la minoría deba tener la razón, no creo en la oligarquía. Cuando todo el mundo estaba en contra de la guerra de Irak por ejemplo, yo también lo estaba pero lo que de verdad me sublevaba y me sigue sublevando es que una persona pudiera impunemente ir en contra de la opinión casi unánime de un país. Hoy día, ha cambiado la persona, pero el sistema sigue siendo exactamente el mismo. Parece que cuando nos sacaron de Irak todo se solucionó y a nadie parece molestar el hecho de que, si quiere, el nuevo puede volver a meternos sin preguntarnos.

No creo que “la gente” así en masa.. sea tonta. Me irrita las frase del tipo “la gente es que no se da cuenta..”. Suelo preguntar…

- aja, osea que tu no de das cuenta?
- No, yo si me entero pero la gente no.

Así pues no creo que la minoría se deba imponer sobre las mayorías. Solo digo que a mi normalmente me parecen mucho más interesantes. No se si llamarme especial o bicho raro pero soy así. No es que pretenda que todo el mundo sea así, simplemente lo soy. Aborrezco el proselitismo y además que todo el mundo fuera así sería una contradicción en si mismo.

Tal vez por eso nunca me ha importado gran cosa lo que piense de mi la gran masa, el “publico” en general. Nunca he querido ser popular. NI en el colegio, ni en el institutito, ni en las empresas en las que he trabajado, ni incluso en la mía. Puedo pasar perfectamente con la indiferencia general y con el cariño de un pequeño número de personas. No necesito el aplauso y la palmadita en la espalda generalizado y he de confesar que a veces, estúpida e injustamente, lo rechazo.

Tal vez es por eso que, cuando ayer en un comentario, alguien me señaló que estaba entre los blogs más leídos me sorprendió y no me agrado. Tampoco me molestó excesivamente, pero sinceramente no me agradó. Espero que no me malinterpretéis, me gusta que me lean y he recibido algunos comentarios elogiosos que me han ruborizado. Sin falsa modestia creo que algunos exagerados. Pero es que no me gustaría que esto fuese una pagina popular. Por otra parte me he dado cuenta que este tipo de blogs no se leen mucho porque el número de visitas es bastante reducido. De hecho veo que el más leído es un blog que se llama algo así como titikaka… no quiero ser ácido pero no entiendo el porque de lo de “titi”.

También sé que el hecho de tener un número de páginas vistas tiene que ver con la costumbre de “quedar en mi blog” de las cosmopolitan girl’s que me hace gracia y por supuesto no me molesta y que han hecho que los comentarios de mis posts sean todo menos eso y además ha producido como efecto colateral que me catapulten al puesto no se cuantos en la lista de los blogs de ya.com

Tampoco me obsesiona pero si alguien me diera a elegir entre estar en esa lista o no estar sin duda seleccionaría la segunda. Me gustaría que este blog fuese así como un pequeño secreto, ese café escondido que de pronto un día descubres y del que no hablas a casi nadie (a pesar del dueño) por miedo a que se llene de gente. De todas formas, siempre pensaré que quien me lee y quien me comenta es una minoría. La minoría que me acompaña leyendo mis incoherencias de bicho raro.

Buenas tardes querida minoría.

Una vez tomada conciencia de que mis post no son sino excusas para la chachara en los foro-comentarios, me decido a escribir un post algo diferente a los anteriores.

Niñas y niños..Ejem.. ejem… como decía mi profe que era bastante de pueblo…

VAMOS A HACER EL FAVOR DE CALLARSEEEE!!

Hoy vamos a culturizar un poco…

En la isla griega de Samos, lugar donde nació Pitágoras (y Epicuro por cierto) y por aquella época (siglo V a.c.) los pescadores pasaban gran parte del tiempo esperando a pescar a unos cientos de metros de la orilla. Las mujeres esperaban ansiosas a sus maridos e hijos mirando a la orilla. El objetivo es tenerlo todo listo (comida, cena.. y lecho) para cuando el hombre regresara. Puesto que muchas veces se regresaba de noche y cuando la mujer se daba cuenta ya era tarde para calentar el caldo starlouxpoulos y a veces para echar al amante de turno del lecho conyugal y amatorio (a veces conyugal, a veces amatorio), se inventó un código que consistía en encender una linterna de aceite cuando los pescadores volvían. De esta forma, la mujer tenía el tiempo de reacción que, cualquier hombre con una mínima educación, debe dar a la esposa para avisarle de que llega a casa. Estos griegos eran listos y seguro que había pocos divorcios.

La cuestión es que los pescadores a veces traían pescado y a veces no. Esto planteaba un problema culinario. Vamos a ver… la mujer pensaba.. “na.. pongo un arrocito a la cubana (entonces era arroz a la atlante) y en cuanto llegue mi contrario con el pescao le doy vuelta y vuelta (al pescao.. al marido luego) y ya podemos comer”. Pero.. y si no había pescao?.. bueno, pues entonces tenían que volver a replantearse la cena y buscar algo en la nevera que era la cueva. Todos hemos sentido esa desagradable sensación de llegar a casa y darte cuenta que no hay nada preparado para comer. Así pues, se decidió incluir una señal más.. una nueva linterna puesta a la derecha de la anterior. Si estaba apagada es que no había pescado, si estaba encendida que si.

Recapitulemos.. (eso, eso.. vamos a recapitular.. gritamos todos)…supongamos que a la linterna apagada le llamamos cero ya la linterna encendida le llamamos 1. Entonces tenemos cuatro posibilidades:

00 -> Ni venimos, ni hay pescao (pa que miras?)
10 -> Venimos, pero no hay pescao.. vete cortando el queso de cabra o a la cabra.
01 -> Hemos pescao pero nos quedamos un ratito…(ahora voyyyyy)
11 -> Prepara el starloux que ya llego con el pescao…

Dicho de otra forma. En el siglo V antes de cristo los griegos ya conocían el código binario.

PD: He editado el texto y que quitado dos inocentes guiños que puse en este post porque, segñun los comentarios recibidos, parecía que se entendía que quería hablar de sexo aqui. Nada de eso. Siempre me ha llamado poderosamente la atención que todas las bases de lo que hoy es la informática (e incluso la world wide web) estuvieran desarrolladas e inventadas desde hace muchisimo tiempo. Es el ejemplo del código binario, del algebra de boole, del hipertexto, etc.. Además de encantarme todo lo que tenga que ver con la ciencia, y la historia de la ciencia siento particular predilección por las serendipias.. Sé que esto no es muy interesante al común de los mortales, pero es que yo no pretendo ser ni parecer interesante a nadie. En fin, lo de siempre.. se señala a la luna y nos fijamos en el dedo.. a ver si apartando un poco el dedito...

A perro flaco todo son pulgas. Todas las mañanas, mientras voy al trabajo oigo una cuña de una clínica en la radio que dice “tiene usted problemas de erección?” y yo digo en voz alta SIIIII y es cierto porque últimamente se me pone dura por cualquier cosa.

Uno tiene que hacer una entrevista de trabajo y le aparece una chica de “biotipo jaquetona” con dos tetas como dos catedrales y comienza a contarte que si ha estudiado nosequé, que si tiene experiencia.. y tu mientras asientes te la imaginas con un tanga y un sujetador de media copa... En fin, que esta uno mu perjudicao.

En estos momentos (espero que sea solo un ciclo) es cuando vas al supermercado y te toca la buenorra en la caja… entras en la farmacia y te imaginas que habrá debajo de la bata blanca de la morena de rizos que te da el termangil (o como se llame), y echas gasolina y observas tal cual si estuvieras en una película de Matrix, a cámara lenta, como la señora de la caja te dice moviendo los morros pintados de un rojo escandaloso… “hay que meterla.. sacarla.. y volverla a meter…”. Que más da que se refiera a la manguera del la gasolina…

Pero lo de hoy ya ha sido el colmo. Uno llega cansado después del trabajo, destrozado más bien, y con la única pretensión de quitarme los zapatos y sentarme en el sofá cuando de pronto.. una señorita me espera en la puerta de mi casa… una señorita que, vamos a decirlo, tiene una pinta de puta increíble… y que, como no, produce un efecto casi inmediato en mi. Me acerco con cara de pasmado y ella me sonríe.. no es guapa, ni siquiera creo que este muy buena aunque es llamativa y da morbo (no hay que ser un fiera para adivinar despues de lo que he dicho que a mi me ultimamente me da morbo hasta Maria Ostiz).

Lleva una especie de chaquetón raro con flecos o algo así y debajo una minifalda que deja ver dos piernas bien consistentes. Los labios, de rojo intenso en una cara excesivamente maquillada, te hacen pensar en lo único. Ni siquiera observé si tenía buenas tetas… creo que conté dos.

- Hola.. eres Armando?
- Como?.. no
- No?, seguro?
- Pues si seguro..
- Que dirección es está?
- Pues xxxxx
- Como?.. ah… perdón perdón.…

Y se perdió por el pasillo con el típico sonido de traqueteo de los tacones de diez centímetros sobre el mármol frío. Puede que no fuese una puta pero juraría que si.. y rápidamente ate cabos.. osea que el tal Armando ha pedido una puta a domicilio y supongo que estará impaciente esperando. Y yo pensaba.. pero que lento estas jodio… cada vez tengo menos reflejos… tendría que haber contestado… “yo soy quien tu quieras que seas”.. me dieron ganas de salir a buscarla y decirle.. oye, que si Armando no quiere yo estoy como una moto.. pero ya era tarde…

Y me quedo pensativo.. cuanta gente estará tan caliente como yo y se encuentra al llegar una puta a la puerta de su casa…. Y cuantos le dejan irse…

Me apunto una tarea para mañana a primera hora.. revisar los buzones a ver que vecino se llama Armando. Le voy a pedir que me de el teléfono de tele-puta.

Me asalta la última duda… si la puta llega tarde te la regalan?. Preguntare a mi amigo putero.

Hoy se ha dado una coincidencia que me ha hecho pensar. Tengo que decir que yo cuando me pongo a pensar siempre encuentro los motivos más insospechados para “calentarme el coco”. He leído un comentario en mi blog que me ha recordado de un plumazo sitios donde he estado mil veces y, poco después, alguien me ha dicho que iba a hacer un trabajo a mi tierra.. a la calle xxx.. No tendría mayor importancia si no fuese porque, una vez más (no es la primera vez) no he sido capaz de ubicar la calle a pesar de que me suena muchísimo y tengo la certeza de que he pasado por ella cientos de veces. En este caso es aún más sangrante porque, después de mirarlo en un mapa, me he dado cuenta de que es la calle donde está el conservatorio y adonde acudí dos años antes de darme cuenta de que lo mío era oreja y no oído.

Esto podría quedarse en una anécdota sin importancia, pero entonces no sería yo. Porque de pronto me he puesto a divagar y a pensar que, lo mismo que no recordaba la situación de esa calle al paso de unos años, seguro que hay otras cosas que no recuerdo. Y si no las recuerdo, obviamente no se cuales son. Lo mismo no recuerdo las calles, las plazas, los ojos, los besos, los amigos de infancia y primera juventud. Probablemente se me perdió en la "papelera de reciclaje" de la memoria algún momento de esos que paradojicamente llamamos "memorable". Tampoco recordaré algunos momentos malos, pero yo no quiero perderlos. En primer lugar porque los malos momentos te ayudan mucho más que los buenos a mejorar y en segundo lugar porque hay momentos horribles que, envejecidos por los años, barnizados con la experiencia y tamizados por la memoria, se convierten en entrañables.

¿Cuánto de eso habré perdido?. ¿Como saber si es importante o no si no lo recuerdo?. ¿Nos pasa a todos?. El caso es que no recuerdo lo que olvidé.


Eso dicen:
que al cabo de diez años
todo ha cambiado allá.
Dicen que la avenida está sin árboles
y yo no soy quién para ponerlo en duda.

¿Acaso yo no estoy sin árboles
y sin memoria de esos árboles
que según dicen, ya no están?

La envidia, la ambición, los deseos… hace un tiempo que creo que he superado todo eso. Creedme que no puedo ser más sincero cuando digo que no se si es bueno o malo pero me lo noto.

Hace mucho tiempo leí un supuesto proverbio árabe que decía algo así como:

Cuidado con lo que deseas, porque puedes llegar a conseguirlo

Siempre me hizo gracia aunque la primera vez que lo leí me pareció más una frase efectista que otra cosa. A lo largo de mi vida he comprobado que es una frase que tiene mucho significado y encierra sabiduría.

Yo siempre he sido una persona ambiciosa, o mejor dicho, siempre he deseado algo.. algo más.. aunque debo decir que tampoco soy un ambicioso obsesivo. También me gusta disfrutar lo que alcanzo y por supuesto disfrutar mientras lo alcanzo.

En los últimos años, sin embargo, me encuentro con que cada vez encajo más con la filosofía del “no es más rico quien más tiene sino quien menos necesita”.Y me ha sucedido en muchos ámbitos de mi vida.

Siempre me han gustado los coches, desde pequeño. Mi primer coche me costó cincuenta mil pesetas. No diré la marca y el modelo por aquello del anonimato pero podéis imaginaros.. era incomodo, viejo, estaba fatal conservado y apenas tenía frenos. Eso si, no recuerdo jamás tanta ilusión por un coche. En cierta forma para mi ese coche no fue un coche, fue el instrumento para la libertad. Por fin podía, si me apetecía, coger mi coche a las tres de la mañana e irme a la playa o al barrio de santa cruz si me daba la gana. Se que nunca tendré esa ilusión pero después tuve más coches, cada vez eran mejores.. y los disfrutaba pero siempre al poco tiempo había uno nuevo, o un vecino compraba uno mejor, o simplemente lo veía en la revista y decía… vaya. Si yo pudiera tener uno como ese... Alguna vez me compre ese coche, ese del que yo decía.. “si alguna vez lo tuviera…” y me di cuenta de que tampoco era el culmen de nada. Si me permitís un pequeño inciso, me doy cuenta que esto del coche, así escrito, parece tan vanal.. y sin embargo conozco muchísima gente que se endeuda hasta lo imposible por un coche..

Cuando comencé mi vida profesional, yo era técnico en una empresa y un día, ya no recuerdo para que, llegó un señor muy elegante con traje y maletín. Era el señor consultor y yo pensaba.. ojalá algún día fuese como él. Siempre ocupado, llamaba por telefono cada vez que llegaba a un sitio y decia “estoy en el número.. xxxx” (eso me hace recordar que no hemos nacido con móviles), tenía reuniones y viajaba bastante. Para mi eso era increíble, yo apenas había viajado en avión nunca y no tenía reuniones. Por supuesto yo iba en vaqueros y camiseta y no sabía anudarme la corbata. A mi me parecía que aquel señor, era un hombre importante y que, por supuesto, sería un elegido, alguien con muchos estudios, un CV alucinante y un superdotado intelectualmente. Ese hombre –imaginaba yo- verá el mundo desde la cima. Diez años más tarde, yo no era aquel consultor, yo era el jefe de un proyecto donde había doscientos de aquellos consultores, tenía reuniones cada media hora, todo el mundo quería hablar conmigo incluso llamándome a mi reciente teléfono móvil, dedicaba tres horas diarias a contestar correos (y eso que entonces casi nadie tenía internet aún) y viajaba constantemente. Y si os digo la verdad, nunca me dio la sensación de estar en la cima de nada. Me encantaba mi trabajo y era por lo único que me sentía un privilegiado pero no por tener responsabilidad o determinado sueldo. De hecho, a veces echaba de menos cuando iba con mis vaqueros y desmontaba los equipos solo por el hecho de investigar que tenían dentro.

Cuando era un chaval, a veces, veía a mis hermanas, a sus amigos, a profesionales que disponían de dinero, que iban a comer, a cenar o al cine sin preocuparse de si tendrían para pagar o no. Yo los veía y me decía, algún día podré pasear por la calle y de pronto, porque me apetece, meterme en una librería y comprarme un libro, o entrar a una cafetería y tomarme un café y un trozo de tarta sin necesidad de calcular cuanto me quedará para tabaco. He ganado bastante dinero y creo que no he sido más rico que cuando, por aquel entonces, todo mi preocupación al respecto era saber si me llegaría para otra copa.

Yo me imaginaba que un triunfador sería un compendio de todo lo anterior y que por supuesto un triunfador no tendría ningún problema en la vida, se lo rifarían las mujeres.. en fin que debería ser algo increíble. Me encanta mi vida, y no cambiaria nada en ella (solo cambiaria algo pero no fue en mi vida.. a estas alturas imagino que sabéis que) pero me he dado cuenta que da igual cual sea tu vida, siempre tienes días buenos y malos, alegrías y problemas. Hay gente que dice.. que suerte tiene beckham, guapo, con dinero, joven, triunfador… y sin embargo yo lo veo un pobre diablo que tiene que planear cada salida de su casa con horas de antelación y que no puede darse el gustazo de ir con su hijo al parque.

He observado como hay gente que se obsesiona deseando cosas, dinero, posición social, status, éxito con las mujeres, etc… y las veces que lo consiguen terminan por darse cuenta que no se sienten como creía que se sentirían. En esa lucha, esa ambición por alcanzar ser o estar mejor se pierden muchas fuerzas.

Hace tres años, yo decidí no jugar a eso. Me bajé del tren. Desde fuera yo podía parecer un privilegiado, tenia un cochazo.. que me servía para ir al trabajo, me invitaban a comidas en los mejores restaurantes.. y me pasaba las comidas hablando de trabajo, tenía mi casa e incluso mi casa de campo.. que nunca veía porque no tenía tiempo. Así que me di cuenta de que la cosa no funcionaba.

Comenzó simplemente por el hecho de que por primera vez en mi vida, no disfrutaba de mi trabajo, y por el hecho de que por fuerza cada ascenso me alejaba más de mi vocación. Cuando era pequeño yo desmontaba el secador de mi madre solo para saber como fabricaba el viento, cuando compraba un cuaderno pregunta en clase “señorita.. el papel como se hace?”. Nunca soñé con hacer horas excell con turnos, discutir con un hotel los precios de alojamiento de mi equipo, aprobar gastos…. Nunca se me ocurrió preguntarle a mi señorita porque no optimizábamos la compra de cuadernos o buscar un proveedor en china. Tan es así, que ni siquiera soy el director general de la empresa que fundé. Desde que dejé el mundo de la gran multinacional he recibido alguna oferta de empresas similares a aquellas en las que trabajé. Una de ellas, después de rechazar una oferta me dijo.. Hablemos claro, cuanto hay que pagarte para que te lo plantees.. y le dije.. no tenéis dinero suficiente. Rompí con ese falso mito de la seguridad en el empleo “fijo”.

Ahora me importa un bledo mi status, compro ropa por puras razones estéticas y de calidad (y miro si es fácil de planchar mientras encuentro porno-chacha) y jamás miro la marca. Aún conduzco un coche de precio excesivo (casi obsceno) pero me importa un bledo y el coche que de verdad me gusta es un clásico que solo conduzco en soledad por el campo y que prácticamente nadie sabe que poseo. No pretendo gustar a nadie. Si alguna vez salgo jamás me planteo impresionar a una mujer ni busco compañía de forma compulsiva (único error Lara, por lo demás precioso). Me importa muy poco si la tengo grande o pequeña y si no se jugar al golf. He de decir, por si a alguien le sirve de algo, que el hecho de que te importe un bledo si le gustas o no a una mujer les suele resulta muy atractivo.. es uno más de los misterios insondables de la naturaleza femenina que las hace tan apasionantes.

Y no solo eso, me da igual que haya alguien que la tenga mayor que yo, que sea más guapo, más rico, mas triunfador, que su coche corra más, un cargo más importante.. y casi diría que me alegro por ellos. Sin casi.. definitivamente he descubierto lo que es ser sincero al alegrarte por los demás, ahora si veo que un vecino se compra un cochazo simplemente lo admiro (si el coche es bonito, que hay cochazos horrorosos) y le digo.. “precioso coche” sin pensar para mis adentros.. “así te estrelles…” .

No es que haya llegado a un punto zen de equilibrio total.. nada de eso, sigo teniendo mis problemas, a veces me dan ganas de dejarlo todo, unos días son buenos y otros malos y cuando veo a un macarra al volante me cabreo. No he perdido la ilusión por lo que de verdad me gusta. Me alegro cuando gano un proyecto porque sé que podré continuar, que podré crear algo.

En definitiva, no se si es bueno o malo como me siento. A veces creo que he perdido el “punch”, el sentido competitivo y es cierto pero yo no lo cambiaria por mi vida de hace cuatro años (excepto en una cosa. Obviamente).

Y todo este rollo de post me ha salido solo por un comentario de aguardentero y por la lectura de su blog. Sinceramente, crees que si midieras mas tu o tu miembro la vida sería mejor?.. seguramente querrías más cosas. Yo opino (y puedo estar equivocado) que el deseo de algo solo puede estar sustentado por la ilusión, o dicho de otra forma.. mientras aspires a algo tienes que tener ilusión de alcanzarlo y disfrutar el camino.. si eso es así.. si consigues eso.. tal vez lo mejor que pueda suceder es que nunca lo alcances. Si el deseo se sustenta en la amargura de no haberlo conseguido.. el camino será duro y penoso. Como alguien dijo, al fin y al cabo la vida es eso que pasa mientras hacemos planes.

El post anterior es muy triste, por contraste he recordado otra situación similar que acabo de forma muy distinta. Así que voy a escribir otro..

Ya se sabe que tenemos la costumbre de asociar canciones a partes de nuestra vida. O estaban sonando en ese preciso instante o, de alguna forma nos identificamos con ella.

Si tuviera que elegir una canción para ilustrar el día que nos conocimos Ella y yo sería “el Rock&Roll de los idiotas” de Joaquín Sabina. No se muy bien pero normalmente en las canciones las historias de amor comienzan con situaciones “megaideales de la muerte”. La mayoría de las veces nos encargamos nosostros mismos de idealizarlas…

…nuestras miradas se encontraron y entonces surgió el amor…

En nuestro caso no fue así.

Por aquel entonces yo llevaba poco tiempo en Madrid, después de mi último fracaso sentimental de una relación corta e intrascedente, yo estaba en la fase de “pasota sentimental” con una peligrosa tendencia a la degeneración. Saliendo dia si y día tambien, bebiendo sin parar, y trabajando sin dormir (jejej.. hoy no podría ni levantarme). Hacia ya unos años que me tenia que medicar y no era lo que se dice un hombre de físico agraciado. Profesional y económicamente vivía cierto éxito pero entre mi vacío sentimental y mi reciente traslado me sentía bastante solo. Cada mañana cuando llegaba a casa decía.. nunca más.. y al llegar la noche algo me impulsaba a salir. Salía con gente que tenía poco que ver conmigo.. no eran amigos, eran excusas para no verse en la triste situación de verse solo.

Ella se había divorciado de un matrimonio que comenzó con veinte años y termino con treinta: Después de diez años de sufrimiento, incluyendo malos tratos, , acababa de comenzar a trabajar (su ex no le dejaba), estrenaba libertad y adolescencia tardía saliendo con amigas a discotecas. También tenía una especie de novio que, directamente, la chuleaba, un tío de casi 35 años que, a falta de cualquier otra ocupación, vivía con sus padres adinerados, pasaba los días en el gimnasio y las noches ligando con otras.

Algún día en un post contaré como nos conocimos porque la verdad es que fue digno de un anuncio navideño de colonia. Por lo demás no tuvo mucho que ver con una película romantica. Más bien fue el encuentro de dos personas muy diferentes en un momento poco propicio. Yo llevaba alguna copa de más, ella acababa de discutir con su novio y salimos a tomar la última, llevé a su amiga a casa, intenté besarla y me rechazó.. la lleve a su casa y en la puerta estaba el todoterreno de su novio.. me pidió por favor que no parara porque era muy celoso y fuimos a dar una vuelta al amanecer por un Madrid lluvioso. Con las ojeras de la noche de marcha y empapados por la lluvia, entre los primeros zombis que salían hacia las oficinas, no creo que parecieramos una barbie y su principe azul.

Estuvimos paseando y hablando dos horas. La dejé en su casa y me despedí con un casto beso en su mejilla pero ya estábamos perdidos. Durante los días siguientes yo la llamaba por la tarde antes de que saliera con su novio.. y cada vez le costaba más despedirse de mi para ir con él.

A los cinco días, una tarde cuando nos despedíamos me dijo… no quiero ir con él, quiero estar contigo, ven a por mi. Ese día, mientras conducía hacia su casa, no era consciente de que era el último día en que estaría solo hasta un maldito día de invierno de hace tres años.

Se trata de una historia real, sin almíbar.. Una historia de un amor contra-pronostico.




Yo no tenía ganas de reír,
tú reías para no llorar;
yo le guiñaba un ojo a mi nariz,
tú consolabas a tu soledad.

Yo sin ninguna escoba que vender,
tú con mil y una noches que olvidar;
a mí no me quería una mujer,
a ti se te moría una ciudad.

Tú habías perdido el último autobús,
a mí me habían echado de otro bar;
los mismos alfileres de vudú,
el mismo cuento que termina mal.

Pero quiso el cielo
bautizar el suelo
con su gota a gota
y con champú de arena
para tu melena
de muñeca rota
y tu mirada azul
me dijo a cara o cruz
y mi alma de tahúr
lo puso a doble o nada.
Y los peces de colores de mis botas
y tus marchitos zapatitos de tacón
locos por naufragar
salieron a bailar
al ritmo de la lluvia sobre las capotas
el rocanrol de los idiotas.

Yo no venía de ningún país,
tú ibas camino de cualquier lugar;
conmigo no contaba el porvenir,
de ti no se acordaba el verbo "amar".

Yo no jugaba para no perder,
tú hacías trampas para no ganar;
yo no rezaba para no creer,
tú no besabas para no soñar.

Y sin equívocos de vodevil
ni alertas rojas en el corazón
el dios de la tormenta quiso abrir
la caja de los truenos y tronó.

Porque quiso el cielo
acariciar el suelo
con su gota a gota
y con champú de arena
para tu melena
de muñeca rota.
Qué disparate de
partida de ajedrez
con un partenaire
adicta al jaque mate.
Y tu bolso como un nido de gaviotas
y mi futuro con pan duro en el cajón
locos por naufragar
salieron a bailar
al ritmo de la lluvia sobre las capotas
el rocanrol de los idiotas.

Capeando el temporal
salieron a bailar
como dos locos bajo el chaparrón de notas
del rocanrol de los idiotas.
El rocanrol,
el rocanrol de los idiotas.
Como tú y como yo.
El rocanrol de los idiotas.
Se marcó la calle
con aquel detalle
de dejarnos solos.
El rocanrol de los idiotas.
Y por casualidad
comenzó a tocar
la flauta de Bartolo.
El rocanrol de los idiotas.
Go Johnny go, go, go.
El rocanrol de los idiotas.
All you need is love.
Y bailar
El rocanrol de los idiotas.
A vam ba baluba balam bam bu.
Tutti frutti.
El rocanrol de los idiotas.
Don't worry.
El rocanrol de los idiotas.

Por diversas circunstancias, algunas de ellas ya esbozadas en anteriores post he tenido que convivir bastante con los medicamentos. Tuve que aprender a inyectármelos. Afortunadamente ya no tengo que hacerlo.

A pesar de ello, o tal vez precisamente por ello, nunca me ha gustado medicarme porque si. Me refiero a la medicación sin receta que todos tomamos.. aspirinas, pastillas para la garganta y el resfriado, sobres para los síntomas de la gripe, pastillas para el dolor de estomago… De hecho prefería estar con un dolor de cabeza a tomarme una aspirina. O cualquier tipo de remedio más o menos natural tipico de la botica de la abuela.

Sin embargo, de un tiempo a esta parte es todo lo contrario. Tal vez porque ya dejé el tratamiento, siempre busco la pastilla milagrosa. Además me he convertido en el típico “recetador” de “prueba esto.. queamimehaidomuybien” y a la vez soy el cliente de este tipo de recetadores. Últimamente siempre busco la medicina milagrosa.. la vitamina revitalizante, el comprimido relajante… Cada vez encuentro más situaciones a las que aplicar una supuesta cura basada en un medicamento.. y me alegro cuando por fin encuentro la pastilla milagrosa que me va bien para algo.

Hace un tiempo encontré la pastilla saciante.. según parece funciona para llenar el vacío del estomago y pensé que a lo mejor me servía para casos como el de esta mañana pero no, no me sirve. Lo acabo de probar y sigo igual.

¿Alguien sabe una pastilla para llenar el vacío que sientes cuando, después de una noche de excesos, te levantas en la cama con una mujer que ayer no conocías?.

Tengo un problema. Si solo fuera (o fuese) uno…

Siete de la mañana.. levantarse y hacer gimnasia.. vamos a ver.. uno.. dos.. ok, ya he pillado el reloj que estaba en la mesa.. mañana más gimnasia. Desayuno español… café bebido.. ocho de la mañana… ración de atascos y obras y recuerdos múltiples a los antepasados de Gallardon. Ocho y media.. lectura pausada de agenda y pequeño llanto mañanero. Nueve de la mañana.. reunión con posible cliente, diez y media, reunión de seguimiento de proyecto.. doce, reunión de planificación de semana con equipo.. dos de la tarde.. comida con clientes… cuatro y media, horita de relax.. investigar por Internet (algún blog…)… seis, reunión con posible proveedores y conferencia con los americanos.. siete.. hora de salir.. para los demás.. yo me quedo, ya tranquilo, mirando cosas que hacer y contestando correos. nueve conversación con familia mientras vuelvo en coche a casa.. nuevo recuerdo a Gallardon y su familiares cercanos…nueve y media largas.. llegada a casa…

Alguno pensareis.. que día más duro. Pues no, eso me gusta y lo hago porque quiero, a partir de ahora está el verdadero drama….

Al llegar a casa, hay que hacerse la comida, limpiar algo la casa (lo justito) y plancharme una camisa para mañana… Mi nevera es la de un millonario (botellita de champan y trocito de paté). Solo que en mi caso es porque el carrefour (lease carrefú) no abre las 24 horas. El caso es que mi nevera, como leí no hace mucho, “hace eco”.

Y aquí mi pregunta: señoras y señores… jóvenes y jovenas.. ¿dónde esta el plan de apoyo a la conciliación de vida familiar de los empresarios de mediana edad?, eh?.. donde?..

La cuestión es que yo no tengo tiempo y además no me gusta demasiado meter gente desconocida en casa (siempre y cuando no se para otra cosa…). Durante un par de años tuve a una señora mayor colombiana que hacía todo. En aquellos felices tiempos llegaba a casa y a veces hasta me encontraba la comida hecha. Pero la señora se fue. Regreso a Colombia.. es la única emigrante colombiana que conozco que ha vuelto a su tierra (a veces me pregunto si le pagaba demasiado).

Por otra parte hay otras necesidades que uno tiene y que tampoco pueden ser satisfechas por falta de tiempo. Dicho de otra forma.. que estoy mas caliente que el palo de un churrero.

Tampoco he visto en ningún partido, sea del gobierno o de oposición, un plan de conciliación de la vida laboral y sexual para empresarios de mediana edad (definitivamente somos la única minoría en la que este gobierno no se fija).

Así pues, he pensado en la solución perfecta: Una Porno-chacha. Y aquí surge la pregunta, ¿Qué fue de las porno-chachas?.. en su momento se hablo mucho de este tema y de pronto, como pasa a veces con muchos asuntos, nadie volvió a hablar de ellas. Se oyeron muchas voces denigrando a los usuarios pero claro, seguro que ellos no tenían las necesidades que tengo yo. Es muy fácil criticar a alguien cuando tienen la nevera llena, los calzoncillos doblados (a veces hasta planchados) en la mesita y la señora pendiente de hacerte un favor.

De todas formas, lo que yo necesito es el servicio completo.. porno.. y chacha.. es decir, no necesito a una chica que se vista con ligueros y haga como que limpia el polvo para regocijarme visualmente. No, yo lo que quiero es una chica que realmente limpie el polvo, limpie los baños, planché… y además cuando llegué me haga una buena comida (no, no me refiero a un buen guiso…).

Esto puede ser difícil de conseguir porque claro.. si uno llega a casa y se ve a una señorita en paños menores limpiando el polvo de la televisión.. pues va a ser difícil esperar a que revise los muebles altos de la cocina antes de hacerle uno mismo la revisión de bajos.

La solución es que ella llegue bastante antes.. se ponga su baby azul, se “arrecoja” el moño, se ponga los guantes de goma y se meta en faena.. haga todo y calcule media hora antes para ducharse y entonces si, ponerse su cofia vestidito de criada francesa (joe como me ha dado últimamente por las francófonas) y liguero.. y haga como que limpia con un plumero el mueble…polvazo, degustación de cena… y ratito de sofá (otro polvito?... bueeeeeno).

Tampoco pido tanto. Eso sí, prohibido quedarse a dormir, que al tercer día ya tengo que contratar otra chacha y me quedo sin porno.

Así pues, voy a ir redactando el anuncio pero desde aquí digo, que si hay voluntarias pueden dejar solicitud y currículo en mi correo. A ser posible con foto.

Pues nada, que hoy me he levantado con la tontería puesta. Y me ha dado por pensar que dentro de muy poco tendré 39 y que queda un suspiro para los cuarenta.. increíble. Parece que fue ayer que pase a la treintena.

Y como todos hacemos algunas veces, pues me pongo hacer balance… de la última década, de mi década de los treinta. Es una década especial porque dejas de ser un crío, la gente comienza a decirte que ya no eres un jovencito (eso jode bastante, para ser preciso jode un huevo) y por otra parte es como si fuera una década de consolidación. La de los veinte es la de lanzamiento y la de los treinta la de recogida de frutos.

Y he comenzado mi balance personal en el coche mientras conducía… , lo malo de hacer balances es que a veces no te cuadran o lo que es peor, te cuadran pero con perdidas y te das cuenta de que tu vida no es nada del otro mundo.. he repasado éxitos profesionales, económicos, me he dado cuenta por ejemplo que en ese aspecto no se puede decir que haya sido un triunfo. Con 30 años creo que estaba mejor que ahora… y repasando facetas de mi vida, pasando de un recuerdo a otro, enlazando por pequeños detalles he llegado a un recuerdo muy concreto: Una noche de madrugada con Ella durmiendo a mi lado.

Me desperté y casi sin querer rocé su cuerpo desnudo que, como siempre, estaba caliente y suave. Me acerqué hacia ella y me acurruqué en su espalda.. medio despierto, medio dormido, encontré el placer en acariciarla suavemente. Llegué a su pechos y los envolví con mis manos hasta que, de pronto, como si tuvieran vida propia, se despertaron entre mis dedos. Creo que noté incluso una ligera subida de su temperatura, ya alta de por si. Seguí acariciándola hasta que se dio la vuelta y me beso. Entonces le hice el amor.

Definitivamente creo que ha sido una década bien aprovechada.

Los blogs anónimos se suponen que son eso, anónimos. Y precisamente por eso su contenido es interesante. Aparte de la propia naturaleza cotilla que todo tenemos, el hecho de que un blog sea anónimo hace que su autor no esté restringido por condicionamientos sociales, culturales, etc..

A mi me pasa eso. Lo que he escrito en este blog sería muy difícil contarlo en persona y eso que no es el blog más intimo que he leído. Pero detrás de ese anonimato se encuentra lo que, tarde o temprano, se termina conociendo de la persona en cuestión. Yo me he preguntado por ejemplo, cuanto tardaría uno de mis amigos, compañeros, familia en reconocerme en mi blog. Supongo que leyendo un post puede que no pero leyendo todos al final encontrarían sospechosas coincidencias. Hay varias cosas que se pueden hacer al respecto pero creo que al final el tema del anonimato funciona mejor por la autocensura de los que te leen que por lo que trates de disimular. A lo mejor hay algún amigo que podría reconocerme, pero estoy casi seguro que, a no ser muy intimo (de los que como todo el mundo tengo menos de cinco, porque se pueden contar con los dedos de una mano) no se atrevería a decirme.. te reconocí en el blog. Un día oí hablar a una actriz porno que decía mantener su anonimato aunque es obvio que no se ocultaba (no podía mostrarse más), y a la respuesta de que pasaría si un vecino por ejemplo le reconociera ella contesto “nada, si admitiera que me reconoce estaría admitiendo que ve porno y eso no suele suceder”.

En definitiva, el anonimato en los blogs me recuerda a las mascaras de las películas o de los comics o los disfraces más o menos elaborados. Cuando era pequeño siempre me pregunté como Luisa Lane (creo que se llamaba así, hablo de memoria) no reconocía a Clark Kent como Superman. Ya vés, te pones unas gafas y ni Dios te reconoce. Lo mismo pasa cuando en una peli el protagonista se viste de chica.. se pone unos tacones y se pinta los labios y voila! Nadie lo reconoce.

Por eso yo creo que en el fondo todos los que escribimos blogs anónimos utilizamos algunos pequeños trucos de cambio de datos más o menos intrascendentes para tener la falsa seguridad de que no nos reconocerán.

Yo, por ejemplo, en realidad soy una vaca.

Lulú es un nombre de mujer. Un nombre extremadamente sexy para mi. Pero además es mucho más. Lamentablemente el anuncio de “Lulu? semua?” (mi profe de francés estaría orgullosa de mí) le ha hecho mucho daño a mi tópico. En realidad no tanto porque la Lulú del anuncio podría parecerse a mi Lulú . Todos sabemos lo que nos inspira “Lolita” verdad?.. y no te esperas una verdulera mayor con ese nombre. Pues a mi me pasa lo mismo con Lulú.

Para mí Lulu es una mujer toda sensualidad y sexualidad. Porque Lulú, me es dificil explicarlo, combina ambas cosas y mientras su aspecto es delicado y dulce lo que te provoca instintivamente es tiratela contra la pared o la encimera de la cocina. Podría decir, seguramente en un ejercicio de finura y "savoir faire" por mi parte, que Lulú es una puta con cara de muñeca de porcelana.

Lulú debe tener unos morritos cariñosos porque al preguntarle como se llama y contestar debe tener ese gesto medio entre un beso y una felación (que es como mamada pero más suave). Lulú puede ser rubia o morena aunque yo me la imagino más rubia. Antes de nada diré que yo siempre he dicho que una morena guapa es más guapa que una rubia guapa, pero en este caso Lulú con sus morritos colorados, en mi imaginación es blanquita y rubia. Yo me la imagino así. Lulú es pequeñita pero con muchas curvas y uno se la imagina agarrándola por la cintura y colocándola encima de uno. Una vez allí os aseguro que no se caería. Lulú no es latina, a pesar de lo que me gustan a mi las mujeres latinas.

Lo curioso es que puede que Lulú no sea el prototipo de mujer ideal para mí. No tengo prototipos, o a lo mejor tengo tantos que no me decido a seleccionar uno solo. Y es probable que jamás pruebe las delicias de Lulú pero eso no quiere decir que no las aprecie.

Lulú es, en definitiva, el morbo con forma de mujer. Lulú puede llamarse perfectamente Santiaga o Fulgencia. Da igual como se llame, Lulú siempre será Lulú.

Ayer conocí a Lulú.

Me falta vocabulario. Vamos a ver… ¿como se dice en fino “a cuatro patas”?. Porque la cuestión es que hay veces que hay que mantener un cierto nivel hasta follando.

Todos sabemos que la polla y el pene son similares (las malas lenguas dicen que el pene es como la polla pero más blandita), si quieres una postura tradicional siempre tienes el misionero, para pedir una mamada siempre puedes solicitar una felación o quedar como un rey haciendo un buen cunnilingus. Si queremos combinar siempre podemos hacer un sesenta y nueve (los bromistas pensarán que mejor un sesenta y ocho… tu me la chupas y te debo una).

Bien hasta aquí todo bien pero y la posturita de marras.. a gatas, a cuatro patas, estilo perro, doggie style.. ninguna queda bien.

Lo malo de todo esto es que es una postura que me encanta. Hay mujeres que entienden perfectamente el vocabulario subido de tono e incluso algo soez en determinados momento no implica una falta de respecto en absoluto y forma parte del juego pero hay otras que no.

A los hombres este tipo de cosas no nos molestan en absoluto.. al menos eso creo, porque yo no se lo he dicho nunca a un hombre. Mis lectoras femeninas que son tan amables me dirán si alguna vez un hombre les ha dicho que no sean tan procaces.. (eso siempre y cuando en algún momento lo hayan sido, que espero que si).

Hablando en plata.. que no me imagino a un hombre al que una mujer le diga.. “te voy a hacer una mamada que te voy dejar seco” y el diga.. por favor.. que obscena… quien te has creído que soy?.

Sin embargo las mujeres son muy suyas y lo mismo que sienten rechazo instintivo por un hombre que folle con calcetines (un amigo mio suele decir que el sin calcetines no folla porque se siente como desnudo), alguna puede molestarse por que le pidas una mamada o, incluso, que le preguntes amablemente si le puedes meter la polla.

Bien, como uno es educado por naturaleza, para estos casos puede comenzar por hacer un cunnilingus, aceptar amablemente una felación y continuar con una penetración pero llegado el momento preciso, ¿cómo se le solicita a la partenaire que se ponga a cuatro patas?

Se me ocurre que a veces podría utilizar la frase de la canción de Pimpinela que viene bien incluso para rollos sin compromiso...

"por eso vete, olvida que existo, mi nombre, mi movil...y date la vuelta!!

Pues eso, que me falta vocabulario.

Viviendo en mi ciudad natal decidí independizarme (nota para los menores de treinta. Independizarse es vivir fuera no pasar de los padres y seguir viviendo con ellos).

Aproveche que una de mis hermanas se tenia que ir, por cuestiones de trabajo, durante una temporada a otra ciudad y le realquilé su ático. Matábamos dos pájaros de un tiro. Ella me lo daba totalmente amueblado y yo le “cuidaba” los muebles. Así además me aprovechaba del magnifico gusto que mi hermana siempre ha tenido para la decoración.

Al cabo de un tiempo, un día descubrí que un sofá de mimbre que había en el salón era a la vez un baúl cuando, al intentar moverlo, descubrí que era casi imposible hacerlo del peso que tenía. Lo abrí y encontré lo que, durante meses, fue un autentico filón de sabiduría… una colección completa de Cosmopolitan (la revista).

Casi me hago cosmopolitan-adicto. Por si me lee algún hombre o alguna mujer que no la haya leído, Cosmopolitan, como casi todas las revistas femeninas, se divide en seis secciones:

- Moda
- Sexo
- Cocina
- Sexo
- Decoración
- Sexo

Básicamente es como la revista de la sección femenina pero cambiando la “urbanidad” por el sexo.

La verdad es que las revista masculinas son mucho más aburridas.. coches.. chicas… si pero nada de sexo o al menos nada de sexo práctico. Y es que las revistas de hombres entienden el sexo como tener a Elsa Pataki haciendo un topless (lo cual no es que sea nada desagradable) pero en Cosmopolitan te pueden contar con todo lujo de detalle que cena tienes que darle al chico (en este caso si se trata de un lector masculino te lo aplicas directamente) para hacer que la “felación” sea mucho más placentera y el sabor del semen más agradable. Eso si que es información práctica.

De hecho, gracias a esa información, antes de salir una noche con una mujer tengo el tacto de comer frutas rojas. De esta forma puedo presumir de que mi semen a la par que nutritivo (magnifico para aumentar los triglicéridos), tiene un suave sabor muy apreciado por damas de distintos gustos. Incluso si la catadora gusta no solo de calidad sino también de cantidad puedo hacer una dieta de tomates que va estupenda para aumentar el flujo (Cosmopolitan dixit).

¿Es o no es información de alto nivel la del Cosmopolitan?.

Otra cosa que me apasionaba de Cosmopolitan eran los tests de personalidad. Con decenas de nombres y excusas diferentes los test de cosmopolitan se pueden dividir en dos… como eres tu en la cama y como es tu chico. En los test de cómo es tu chico normalmente los resultados se dividen de la siguiente forma:

- de cero a cinco respuestas positivas. TU chico es un insensible.
- De seis a quince. Tu chico es un inmoral.
- De quince en adelante.. Tu chico es un psicópata.

A veces, una de las posibilidades era “tu chico es buena gente” y el comentario subsiguiente era del tipo “esto es muy sospechoso.. huye rápido antes de que se desenmascare”.

Todo esto por no hablar de que, lamentablemente, conocemos muy pocos uno de las otras y las otras de los unos. Aún hay hombres que se empeñan en excitar la vagina de una mujer. Si hubieran leído el Cosmopolitan deberían saber que las tres cuartas partes de la vagina no dispone de terminaciones nerviosas.

En definitiva.. le debo mucho de lo que conozco del sexo opuesto a aquellas veladas memorables en mi recién estrenado apartamento de soltero, con una cerveza en la mano, música de Silvio Rodriguez de fondo y lectura apasionada del Cosmopolitan de turno.

Lamentablemente nunca más después de aquella ocasión leí Cosmopolitan. Alguna vez lo he pensado pero he de reconocer que me da vergüenza… incluso pensé en alguna ocasión ir a un kiosco lejos de casa y pedir de forma distraída.. ya se sabe..

- Me da usted.. una caja de condones.. papel de fumar… el ultimo número de “negritas calentonas” y el cosmopolitan..
- Pero me ponía nervioso que el quiosquero me preguntara.. como ha dicho?.. cosmoque?
- Nada…

Sin embargo he descubierto algo, que sin ser igual, puede tomarse como un sucedaneo del Cosmopolitan… los blogs femeninos. Ummm… me voy a poner las botas.

Creo que quien me conoce, bien o mal, puede pensar de mi cualquier cosa menos que soy una persona insegura o con complejos. Un día, cuando éramos chavales, estábamos en la típica foto de pandilla en la playa. Seriamos más de veinte… ya se sabe.. tu aquí, no tu al lado.. en estas dije “venga.. ahora!”. Cuando terminé se acercó una amiga y me dijo..

- Sabes?, te va a parecer una tontería pero sabía que tu serías quien diera la orden de cuando hacer la foto.
- ¿Por qué?
- Porque tu eres el que decide cada vez que estamos indecisos.

Siempre he sido así.. un “echao palante” y la verdad es que no me puedo quejar.. me ha roto la cara menos veces de las que uno se puede imaginar.

Trabaje como profesional independiente durante mucho tiempo, y, siendo independiente, lideré equipos bastante numerosos de proyectos de multinacionales. Después fui contratado por un par de ellas y ascendí a puestos ejecutivos. No quise ascender a puestos de más nivel gerencial porque, forzosamente, me apartaban de mi vocación. Luego monté mi propia empresa partiendo de cero.

Tengo tres hermanas mayores, casi todos mis amigos de infancia y adolescencia son mayores que yo. Ella era mayor que yo… y aún así siempre me ha tocado el papel de soporte. Mi familia ha pasado algún trago muy amargo por culpa de enfermedades y yo tenía que solucionar los temas, hacer gestiones, incluso mediar en disputas.

Cuando Ella falleció, quitando la horas inmediatamente posteriores al hecho y durante los tres días siguientes no derramé una lagrima y me encargue de todas las gestiones y de consolar a su madre y a sus hermanos.

Nací con una malformación congénita en el paladar y hasta ya entrada la adolescencia tuve serios problemas para que se me entendiese. Ya he comentado que sufrí una enfermedad que me tuvo más de una década con un tratamiento bastante agresivo. Sin embargo no creo que a nadie de los que me conozcan le inspire pena. ni me hayan considerado discapacitado ni ahora ni nunca. Como ejemplo, he superado esa enfermedad sin tomar un solo día de baja.

Todo el mundo sabe que eres distinto según quien te vea. Pero creo que si le pidieseis un perfil a todas y cada una de las personas que me conoce desde ámbitos distintos, ninguna reflejaría ningún tipo de debilidad.

Sin embargo, a solas, conmigo mismo, a veces me permito no ser tan fuerte. Dicto conferencias, hablo continuamente en público pero no soporto oírme hablar y hasta la universidad no conseguí quitarme el miedo a hablar delante de personas no conocidas. Un par de veces he conocido a alguien en un chat y no me he atrevido a hablar por teléfono. Jamás me consideré menos ni me acomplejé por estar hinchado o calvo pero es cierto que no tengo ninguna foto de los últimos veinte años y que, aún hoy, no me gusta verme en los espejos. Desde luego no me veo como un “tio bueno” como alguien sugirió en un comentario. Siempre acepto la responsabilidad, a veces la que no me corresponde y todo el mundo me toma como referente pero de vez en cuando íntimamente sospecho que no podré hacer frente a todo lo que me he comprometido y a lo que se espera de mi.

Y por último, a veces me quedo solo y lloro. Lloro escandalosamente, durante minutos y casi horas, mojando la almohada cuando recuerdo a Ella y la echo de menos.

Después, cuando salgo.. tengo que volver a ser la base de la familia, el líder del equipo, o el pañuelo de lagrimas de los amigos. A veces me siento solo y un poco cansado.

Hoy he tenido una desagradable experiencia por un comentario en el blog de “La Amante”. No se trata en este poste de hablar de este tema. Creo que en cada blog hay que hablar de lo que se habla en cada uno de ellos y punto. Simplemente me hace reflexionar sobre esto de los blogs personales.

Yo tengo un blog hace mucho tiempo. De hecho es un blog bastante leído (al menos en comparación con este, desde luego). Se trata de un blog estrictamente profesional que comencé a escribir en el año 2002. De la misma forma, he sido lector de blogs desde hace mucho pero siempre de blogs profesionales técnicos. Alguna vez, navegando por internet o como resultado de una búsqueda en google me encontraba con algún blog personal, un diario de vivencias o algo así pero sinceramente apenas lo miraba.

La idea de hacer este blog surgió después de un incidente como relaté en el primer post. La verdad es que si a mi me dicen hace un mes que yo voy a tener un blog titulado “diario de un tio bueno” la verdad hubiera pensado que quien me lo dice esta chiflado. La cuestión es que fue el título que me surgió ese día. Seguramente hoy podría llamarse el diario de una persona cansada (de muchas cosas, que ya contaré..). El problema, además, es que seguramente habrá quien lea el titulo pero no lea el primer post y no note el sentido sarcástico del mismo.

Fue después de escribir el blog cuando leí algunos blogs personales navegando de enlaces a enlaces. Algunos me hicieron gracia, otros me parecieron tristes, otros patéticos… pero al final todos son respetables. Una cosa que aprendí de mi larga experiencia en el mundo de los blogs (me refiero al profesional obviamente) fue la de saber aguantar los comentarios críticos (y también a relativizar los elogiosos). Nadie te obliga a expresar tu opinión en los poste y, por otra parte, ahí están los comentarios y si no los quieres los quitas. La verdad es que no se si en estos es posible, en mi otro blog los comentarios los activas o desactivas tu. En mi larga historia del otro blog habré borrado una decena de comentarios. Todos por la misma razón, eran injuriosos contra otras personas o empresas y no quiero buscarme problemas. Incluso he dejado alguno donde me insultan de forma personal más que profesional.

Otra cosa en la que caí al principio con el primer blog y de la que ya salí es de la especie de camaradería que se establece entre autores de blogs. En realidad debería decir comunidad.. porque hay camaradería, competencia, descalificaciones, etc… Ya no lo hago en aquel, así que nunca pretendí (ni pretendo) hacerlo en este blog.

Hay que entender que un blog personal es distinto. Sobre todo cuando es autobiográfico y además toca sentimientos muy intimos. Una cosa es que alguien no esté de acuerdo con que tal sistema operativo o tal protocolo de comunicaciones es el mejor y otra bien distinta es que alguien te critique tu actitud personal.

En el caso de este blog, los comentarios han sido en su mayoría amables y básicamente intrascendentes (en la línea de la mayoría de los post que he escrito). He notado en ciertas personas justo el efecto contrario al que he querido expresar. Si alguien se molesta en leer el blog y me dice que me lee solo por el morbo que le da mi culo es que obviamente no consigo expresar muy bien la idea básica.

El caso es que ahora, y desde hace poco, tengo el doble “status” de escritor y lector de blogs personales. Supongo que a todos nos pasa, que cuando leemos un blog terminas identificandote o no con el autor pero al final sueles establecer un vinculo mínimo pero suficiente como para enviar un comentario. Tal vez es eso lo que me paso a mi con el de Amanda y no tengo muy claro si será oportuno volverlo a hacer o no. No tengo una conciencia clara de haberme equivocado y desde luego no quise hacer daño pero a lo mejor lo hice. Tal vez me tenga que restringir al comentario amable. Así pues, sobre el estatus de lector seguramente tengo que replantearmelo.

Sobre el estatus de “autor” si tengo claro una cosa. Yo escribo esto porque me apetece cuando me apetece. Me encanta que me lean y al final terminas teniendo un sentimiento de aprecio a quien lo hace y se identifica con algún comentario (Elvira, travesura, maggie.. la misma Amanda, etc..) pero no pretendo ganar más lectores o agradar especialmente. Dicho de otra forma, no voy a amoldar el contenido o tono de mis post a los que me leen. Por otra parte, no voy a autocensurarme. Hoy me han acusado poco menos que de inducir a la bulimia por decir dos veces que baje más de 30 kilos al dejar un tratamiento que llevaba durante más de 15 años a base de corticoides. Si me permitis la broma, si alguien me puede acusar alguna vez de algo es de inducir a la gula o a la obesidad porque prefiero las mujeres rellenitas y rotundas (Elvira puede dar fé de ello en un comentario a un post donde decía que iba a ponerse a dieta). Pero es que me da igual, si me gustaran las mujeres con 35 kilos lo diría y no creo que por eso mi legión de lectoras (no se si se nota el tono irónico…) dejaran de comer mañana.

En cualquier caso, yo se que no soy perfecto y cuento cosas de mi vida. Algunas de las que me puedo sentir orgullosas y otras de las que seguramente no. Tengo tres carreras y he conducido más de una vez borracho. Ni espero que me den una medalla por la incitación al estudio ni desde luego creo que esté haciendo apología del alcoholismo.

Así pues, en este blog, que será leído por nadie o por alguien, yo seguiré escribiendo con solo dos premisas. No insultar de forma gratuita y guardar el anonimato de todos los que de alguna forma son referenciados. A ti que lees esto, te agradezco que entre todas las cosas que se pueden estar haciendo estés ahí y si quieres poner un comentario también te lo agradeceré, incluso si es crítico y prometo que reflexionaré sobre ello (aunque la verdad es que tengo ya una edad en la que va a ser muy difícil que cambie).

En cuanto a los blogs que leo, me pensaré más de una vez si hago un comentario crítico. A veces me han dado ganas de hacerlo en otro blogs pero simplemente he pasado de ellos. Lo hice una vez con Amanda seguramente por aquello de que es uno de los pocos blogs que me he leído entero y sigo y porque al final estableces una relación emocional, pero creo que no volveré a hacerlo.

Después de plantearme si debía molestar posteando en este blog o simplemente atender al concurso de culos que se ha montado en los comentarios del anterior post, he decidido que mejor sería contrarrestar con una loa al interior de las personas. Todos sabemos que lo realmente interesante está dentro.

Harto ya de alabar tu piel doradas,
tus externas y muchas perfecciones,
canto al jardín azul de tus pulmones
y a tu traquea elegante y anillada

Canto a tu masa intestinal rosada,
Al bazo, al páncreas, a los epiplones,
Al doble filtro gris de tus riñones
Y a tu matriz profunda y renovada

B. Fernandez Moreno

Serían las cinco de la mañana. Tendríamos 17 años (es decir, hormonas con patas). Un grupo de cinco chavales con una noche de copas encima. En ese momento nuestra actividad principal, aparte de fumar y beber, era escrutar la macro-discoteca. De vez en cuando, comentarios ingeniosos como “… vaya tetas…” o “joe.. os imaginais como debe chuparla esa…”. Lo dicho, un grupo de jóvenes charlando de sus cosas.

En estas estábamos cuando , después del paso de una chica con una minifalda espectacular y como respuesta a una de estas exclamaciones admirativas, uno de nosotros nos sorprendió:

- Que injustos somos!.
- Como?
- sabéis?, esa tía tendrá su vida, sus historias, sus problemas, su padre que trabaja para darle un futuro, su madre que estará pendiente de ella.. y nosotros limitamos todo eso a “la tía del pedazo de culo”.

La verdad es que el cabrón nos cortó. De pronto nos había desnudado ante nosotros mismos y nos descubrió como seres insensibles. Esta bien eso del punto filosófico transcendental pero no cuando te hace sentirte tan vacío. Todos callamos y aunque nadie dijo nada estoy seguro que los demás se sintieron tan decepcionados con ellos mismos como yo conmigo. Hay que decir, que sin duda el alcohol también ayudaba a esta exageración en el autoflagelo.

Pedimos otra copa (la última, una vez más). Estábamos tan decaídos y absortos en nuestro autocastigo que tuvo que ser el “filosofo” quien fuese a por ellas. Cuando regresó con los vasos en la mano traía una sonrisa de oreja a oreja.

- ¿Habeis visto a camarera?.. joder que tetas tiene!!

Me he acordado de esta anécdota muchas veces en mi vida. La verdad es que a veces soy un poco exagerado al sacarle moralejas a estas historias. Estoy seguro que ninguno de los que estábamos siquiera recuerda la anécdota.

Hoy la he recordado cuando “Putero” me ha dicho en plena reunión de trabajo: "tengo que contarme mi último fichaje.. argentina.. cara de vicio.. tetas impresionantes y culito respingón…”.

Después, ya solo, he recordado la anécdota y he pensado en la historia de esta mujer, en que tendría familia, probablemente novio o marido, amigos… y en como habrá quedado reducido todo a una frase que, por otra parte, podría ser perfectamente un anuncio clasificado de relax. También he recordado la historia que fue el detonante de escribir este blog y que me sucedió a mi. En este caso era yo el objeto de esta injusta simplificación.

En este pensamiento estaba absorto hasta que he visto pasar a la nueva limpiadora que nos han asignado… no es nada del otro mundo pero tiene buen culo.

Admiro bastante a los latinoamericanos. La verdad es que no sé muy bien como llamarlos (sudamericanos todos no son, iberoamericanos tampoco, latino soy yo tanto como ellos..). No es broma ni sarcasmo, los admiro bastante en muchas cosas y los conozco lo suficiente como para saber que no pueden meterse en el mismo saco a todos. Cada país tiene una idiosincrasia distinta. Por ejemplo un venezolano se parece poco a un colombiano por ejemplo, a pesar de estar cerca. De la misma forma un argentino tiene poco que ver con…. nadie.

Una de las cosas que me apasiona de los latinoamericanos son: las latinoamericanas. Es una afirmación tan obvia que evitaré mucho comentario adicional. Pero otra de las cosas que me llaman la atención y en donde nos sacan mucha ventaja es en el manejo de vocabulario. De hecho una vez leí un artículo donde se describía un estudio sobre el número de palabras que normalmente se utilizaba en cada uno de los países de habla hispana y España estaba en uno de los últimos lugares. Solo hay que escuchar a cualquier latinoamericano para notar que tienen una riqueza de vocabulario superior incluso aunque el susodicho/a no tenga mucha cultura.

Uno de los síntomas por los que noto el paso de los años (aparte de aquello del “quinto polvo” que para mi es ya sinónimo del “quinto pino”..) es porque me descubro criticando a los jóvenes. En este caso creo que con fundamento. Basta leer un foro, un blog o escuchar a chavales (que pueden ser perfectamente universitarios) para ver que la pobreza de vocabulario es cada vez mayor.

Sobre este particular, siempre que se habla de los problemas de la pobreza de vocabulario yo recuerdo una anécdota que le oí a un meteorólogo bastante conocido que además se dedica por diversión a investigar el fenómeno OVNI. Comentaba que uno de los mayores problemas de la investigación era la falta de concreción de los testigos y puso un ejemplo. En una investigación en no recuerdo que pueblo llegó al testigo que era un señor mayor. Dicho señor había visto un objeto claramente en el cielo y la cuestión se complicó cuando trataban de determinar la forma del objeto.

- ¿y que forma tenia esa cosa?
- Era reondo
- Aja.. ¿reondo como una pelota?
- No, menos reondo.
- Ya, reondo como una pandereta
- No.. más largo
- ¿como un huevo?
- No

Al cabo de veinte minutos a base de comparaciones se fue llegando a una solución…

- ya está… como un capirote de nazareno
- Si, pero sin punta
- Vale.. troncocuneiforme
- No señor.. reondo

Y porque todo este preámbulo?. Pues porque hoy en el trabajo (es domingo pero preparamos una exposición) he asistido como testigo a la conversación sobre una chica de dos ingenieros. Uno de ellos español y el otro colombiano… en plena descripción estaban cuando el español ha dicho.. y tenia un culo gordo… a esto el colombiano le ha preguntado..

- pero como gordo?.. era caderona, nalgona o las dos cosas a la vez?

Y digo yo que si tenemos un idioma que nos permite distinguir entre una mujer caderona o nalgona y nos quedamos simplemente en lo de “culo gordo” es que algo estamos perdiendo no?.

Unos días te apetece carne y otros pescado. Normalmente esta frase se puede utilizar para los bisexuales. No es mi caso, soy heterosexual cerrado.. que le vamos a hacer. Pero si es cierto que cuando salgo unas días me apetece tranquilidad, y otras marcha.

Una de las múltiples cosas en las que notas el paso de los años es que cada vez hay más días de los primeros y menos de los segundos.
Por otra parte, he de reconocer que desde hace un tiempo estoy cambiado.

Tengo una amiga que se casó con 18 años (increíblemente, no fue de penalti) y se separó hace un par de años. Ahora con poco más de treinta está viviendo la adolescencia-juventud que se perdió. A mi no es que me pase eso pero si me noto mucho más directo, especialmente con las mujeres. Y además he tomado conciencia de que la reacción de las mujeres ante mi presencia ha cambiado radicalmente. Cada vez me aprovecho más de esto. No sé si será honesto o no, pero es cierto.

Hace unos años, ni me habría planteado salir una noche buscando una mujer, una “rollo de una noche”. Después, a lo mejor se daba aunque normalmente no (si echo cuentas creo que se dio dos veces en mi vida). Ahora a veces me lo planteó, y se dará o no, pero me lo creo.

Ayer era uno de esos días. Quedé con unos amigos. Iban a cenar y después a tomar unas copas. A mi me gusta salir muy tarde así que llegué después de la cena. Es un grupo de gente de estos que cada vez hay más. Entre treinta y cuarenta, separados y divorciados y alguna pareja un poco perdida. Es el típico grupo en el que se sale el viernes por la noche de marcha y el domingo por la mañana se queda para patinar con los crios. Yo no quería eso. Iba determinado a lo que iba… lo que me pedía el cuerpo es olvidar obligaciones y problemas, conocer a una mujer y follármela a lo bestia. Normalmente esto nunca se da, y mucho menos si lo buscas. Ayer la cosa se dio de forma extraña.

De hecho estuve a punto de no entrar en el local. A la una de la madrugada, en la puerta, mientras hacía cola como un colegial (llevo fatal estas colas de los locales de moda en Madrid) y veía como el aparcacoches pasaba de cero a cien en breves segundos y marcha atrás con mi coche, observe dos chicas (soy muy malo para los cálculos de edad, pero no creo que llegaran a los treinta) que me miraban y sonreían. NO sabría decir cual estaba mejor.. pero desde luego estaba increibles. He cambiado, pero no tanto y aún me cuesta entrar a una chica sin conocerla de nada, y menos aún a dos. Creo que en poco tiempo lo lograré porque ayer estuvea a poco.

Por fin entré (previo visto bueno del gorila). Es curioso que un personaje como estos gorilas, que se pasan la vida en el gimnasio con chándal de camuflaje, te inspeccione de arriba abajo y de visto bueno a tu indumentaria. Allí me encontré a Pablo que es mi amigo y a todos los que ya recordaba de otras noches que son meros conocidos. Como suele pasar en estos grupos, hay un pequeño grupo de habituales e incorporaciones esporádicas. Yo era una de ellas y la mujer en cuestión la otra.

En cuanto la vi. he de reconocer que me puse bien. Era una mezcla explosiva de ejecutiva y peluquera de barrio (prototipos ambos que me ponen, por diversas razones). Una mujer con una extraña expresión de come-hombres con labios operados (sospecho), melena rubia (curiosamente natural), una falda ceñida bastante elegante, cinturón ancho de marca, medias de rejilla y una especie de camiseta (seguro que no se llama camiseta pero soy un negado para estas cosas) de leopardo con un escote que dejaba entrever sus grandes pechos operados (confirmado). Haba otra mujer, con un aspecto mucho más discreto y fino. Por lo poco que oí y que hable con ella me pareció una mujer muy interesante. Pero hoy el cuerpo me pedia más la leona de los tacones de aguja de diez centímetros.

Ella era la primera vez que iba con el grupo. Como yo (como casi todos) era conocida de trabajo de una de las habituales y con un divorcio reciente (seis meses) buscaba alguien con quien salir. Ella estaba con el grupo desde la cena y, desde luego, no había pasado inadvertida.

Cuando yo llegué estaba rodeada de señores complacientes que cuando iba a por una copa solían repetir… joe, que tetas tiene la rubia. La verdad es que entré a saco. Tuvo mucho que ver que conforme me presentaban a todos los nuevos y cuando me tocó saludarla a ella, ella sonriera de una forma muy especial. No sé si es una impresión mía pero de un tiempo a esta parte noto sonrisas muy distintas a las que notaba antes., Digamos que las de antes eran de protocolo y estas son algo más.

Rápidamente, entablé conversación. Ni ejecutiva ni peluquera, Leona (la llamare así) me dio la impresión de ser “señora de”. Trabajaba como administrativo pero había estado casada con un señor bastante importante según parece. Algo relacionado con política y economía por lo que pude entender. Vivía en una zona bien de Madrid de la pensión de su marido y trabajaba en horario reducido por no aburrirse.

A la media hora de estar allí la complicidad entre Leona y yo era evidente pero aún me falta ese punto necesario para decir… vámonos a otro sitio.. Ni que decir que yo tenía el sitio clarísimo. Me ayudo el típico líder de grupo que sugirió un cambio para ir a bailar salsa. A pesar de que me tentaba notar el cuerpo de esa mujer bailando un merengue, decidí sobre la marcha un cambio de planes.

En el ajetreo de recoger abrigos y demás nos perdemos hasta que de pronto noto que me agarran por el brazo…

- Llevas coche?. Me llevas?.

Por si no lo tenia clarísimo, el roce de los pechos de Leona sobre mi brazo me animó aún más. Imprevisto… la amiga tonta de turno terció:

- Yo también voy contigo..
- Lo siento – estoy rápido- , llevo un coche pequeño con solo dos plazas.

Cuando llegamos al coche ella sonríe de forma mailiciosa.. en este coche caben cuatro personas sin problemas… le devuelvo la sonrisa - si quieres volvemos a por tu amiga….abro el coche y se mete dentro.

Nada más arrancar me la juego. Mira me encanta la salsa pero ahora no me apetece, te parece que vayamos a otro sitio?. Ella sonrie…. Donde?.. Pues no sé, a donde pueda echarte un buen polvo… no, no dije eso aunque lo pensé.. - dime tu.

Ella me sorprende y me propone un sitio bastante tranquilo con aire de pub de los ochenta. Mi mente pensaba… al final va a ser que si. Pero de pronto, cuando ya estábamos allí, en una mesa con música que más bien parecía el hilo musical, ocurrió lo imprevisto…. Le dio por hablar.. de política, de mujeres, de hombres, de todo… no paraba de hablar… yo creo que a ella lo que le pedía el cuerpo esa noche era desfogarse, me contó su vida.. su boda, su marido, su divorcio, su trabajo… nada reseñable.. yo asentía con la cabeza y de vez en cuando lo único que me sacaba del letargo era ver esos labios moverse una y otra vez e imaginarlos haciendo algo de mucho más provecho.

La noche se escapaba, de un sitio cutre-lux a otro aún más (podría llamarse el palacio de la lentejuela..). Me quedo mirándola, a pesar de que me estaba comenzando una migraña considerable hay que reconocer que el escote de la chica merecía la pena. Siempre me han puesto los escotes con pecas…comienzo a pensar y me convenzo yo mismo… al fin y al cabo, de que conozco yo a esta mujer?, que más me da si se molesta?. Ella continua hablando, ahora de política… le tocaba a Gallardon cuando la interrumpo..

- Oye, y tu como la chupas?

Ella para en seco, me mira muy seria.. en esos breves segundos yo encojo los músculos esperando recibir la bofetada… pero no, se me acerca al odio y me dice…

- De escándalo cariño, la chupo de escandalo.. ¿quieres comprobarlo?.

La verdad es que no era para tanto. Tampoco fue uno de mis mejores días.

La lotería de Navidad es un timo colectivo al que nos hemos habituado. El timo consiste en que de pronto todo el mundo se convierte en comprador y vendedor de lotería. Tanto es así que ahora incuso tenemos nuevo icono de Navidad: El espíritu de la lotería. UN señor calvo que, según parece, representa nuestros sueños. Yo no sé a los demás pero a mi personalmente la calvicie me recuerda otras cosas, no precisamente mis sueños y esperanzas.

Lo genial de este timo colectivo es que se basa en muestro miedo a que le toque a los demás y a nosotros no. Estoy seguro que si de pronto en una empresa se decidiera no comprar lotería todos serían felices y nadie la echaría de menos. Pero claro, ahora hay que comprar el decimito de tu empresa, el decimito del departamento de contabilidad, la participación de la hija de Manolo y el de la peña de Pepe. ¿Por qué?, porque te apetezca mucho que pepe y sus amigos se monten una buena paella a tu salud con el euro que le deja cada participación?, no, porque si soy el único que no compra y luego toca…

Si alguien algún día decidiera dar el primer paso y decidir que nadie compre lotería, el calvo volvería a su habitat natural en los anuncios de atún.

Dentro de la sangría habitual de estas fechas, yo hoy he cumplido con el deber de comprar lotería de la cafetería donde, a veces, desayuno. Cuando he vuelto al despacho he puesto el décimo en el cajón de mi mesa en el motoncito que ya empieza a tener un tamaño considerable. Y me he puesto a pensar lo que todos en algún momento hemos pensado. ¿Qué haría si mañana me tocase la lotería?. Pero puesto a pensar, vamos a pensar en algo realmente indecente.. mínimo 6 milloncejos de euros, o mil millones de pesetas (antiguas o modernas) que suena más irreverente.

El resultado de ese sueño de media mañana ha sido sorprendente en mi caso. Aún no sé si bueno o malo. Después de ponerme en situación me he dado cuenta de que creo que seguiría viviendo de forma muy parecida a como la hago (por no decir exactamente igual). En un primer momento, al darme cuenta de la conclusión he pensado que a lo mejor es que soy básicamente feliz y vivo justo como quiero vivir pero mi naturaleza es algo más compleja y rápidamente he empezado a sospechar que a lo mejor lo que me pasa es que he perdido mis ilusiones y he llegado a un punto de mediocridad y estancamiento peligroso.

Yendo por partes, en cuestión de trabajo realmente hago lo que quiero. Hace tres años decidí dejar un muy buen puesto de esos de ejecutivo (sueldo más que aceptable, vida relativamente muelle, muchas comidas de trabajo, golf, coche de empresa, etc..) y montar una pequeña empresa que, gracias al trabajo de mucha gente, marcha adelante. He roto con el mito de la seguridad y aunque muchas veces termino el día destrozado, se puede decir que, con ciertas reservas lógicas, hago lo que quiero. Y pienso, será que me he acomodado?. Pienso en mis ilusiones de cuando estudiaba y creo que realmente esto es lo que quería hacer. Es más aún tengo mis ilusiones en el aspecto laboral.

En cuestión de salud, es obvio que, afortundamente he mejorado, y aunque como decía en un post anterior, uno ya no tiene veinte y se nota se puede decir que estoy bien. Dinero, riquezas… ahí si que me he acomodado, pero lo prefiero. No me quejo de lo que tengo, todo ganado con mi esfuerzo, pero lo que si he notado es que cada vez necesito menos o mejor dicho, cada vez me importa menos. Es cierto que no tengo necesidades esenciales (o incluso no tan esenciales). En cuanto al amor, pues tuve una suerte tremenda y para compensar la vida me otorgó una desgracia pero es que eso lo arreglaría la loteria y todo el dinero del mundo?. No.

En conclusión, que mi vida seguramente no es perfecta y que, como todos, tengo mis problemas. A veces hecho de menos no haber tenidos hijos. También me hubiese gustado tener más suerte en cuanto a la salud de mi familia y a la mía propia. Pero nada de eso me lo va a arregla la loteria…afortunadamente.

Aún no tengo claro si es que soy feliz o un mediocre desgraciado pero lo que si tengo claro es que la lotería y su dinero no me van a cambiar. La cuestión es, ¿Qué haré la próxima vez que alguien ofrezca lotería y todo el mundo compre?... comprar, seguro.

No creo en el destino. En realidad estoy convencido que el destino existe, científicamente es demostrable pero no creo en que tenga mucho más sentido que puras formulas físicas. Hoy he sido victima de una casualidad que si no fuera por mi escepticismo crónico me haría pensar.

Hace más de un año que cambié de coche. El anterior se quedo como coche de empresa. Pasados unos meses, un técnico que tenia que llenar el maletero de mi antiguo coche de herramientas me trajo una series de cd’s que se habían quedado entre la moqueta y la rueda al ir cambiando el cargador. Los metí en un cajón y ahí han estado meses. Hoy buscando otras cosas encontré los diez o doce cd’s y decidí sacarlos y ponerlos encima de mi mesa. Y cuando me iba a casa, casi más por quitarlos de en medio los cogí junto a otras cosas para llevármelos.

Los he dejado en el asiento del copiloto. Vivo a 30 km de donde trabajo, y conducir me relaja (si no hay atascos claro). Iba pensando sobre una conversación que tuve no hace mucho con un buen amigo. Le estaba contando cosas sobre la empresa, sobre el trabajo y los empleados. El resumen o moraleja de la misma era que yo era demasiado exigente, conmigo mismo y con los demás. No es la primera vez que me lo dicen pero él, que es amigo y me conoce, dió un paso más y hablando sobre todo un poco me dijo: “deja de buscar a Ella en una mujer”.

He de reconocer que más de una vez he pensado si realmente, de forma inconsciente, no estaría comparando a cualquier mujer con Ella. Pero nunca me lo habían dicho de esa forma. Buscar a Ella en otra mujer?. No lo creo. La verdad es que suena un poco a complejo con nombre griego… ya se sabe, buscar a la madre en la enamorada y cosas así…

En estas estaba.. y conociéndome, es solo el principio de bastantes discursiones conmigo mismo, cuando al mirar los cd’s he visto que el de arriba era uno de Danza Invisible. Soy muy ecléptico en mis gustos musicales y este grupo siempre me ha gustado. Una de las cosas que me llama la atención es que en sus discos de vez en cuando hay alguna perla que no se suele oir casi nunca en la radio y que es una maravilla. Casi todas son versiones, pero suelen darle un toque original.

Sin pensarlo demasiado he metido el disco y después de un par de canciones de pronto…me encuentro con una canción que no recordaba de nada. Ni siquiera me sonaba haberla oído nunca. Me ha dejado impactado.

Hoy he estado dando vueltas por Madrid casi una hora antes de llegar a casa escuchando una y otra vez la canción “Te busco”.

Al cielo una mirada larga
buscando un poco de mi vida
mis estrellas no responden
para alumbrarme hacia tu risa.

Olas que esfuman de mis ojos
a una legión de tus recuerdos
me roban formas de tu rostro
dejando arena en el silencio

Te busco perdido entre sueños
el ruido de la gente me envuelven en un velo
te busco volando en el cielo
el viento te ha llevado como un pañuelo viejo

y no hago mas que rebuscar
paisajes conocidos
en lugares tan extraños
que no puedo dar contigo

En cualquier huella te persigo
en una sombra te dibujo
huellas y sombras que se pierden
la suerte no vino conmigo

Te busco perdido entre sueños
el ruido de la gente me envuelven en un velo
te busco volando en el cielo
el viento te ha llevado como un pañuelo viejo

y no hago mas que rebuscar
paisajes conocidos
en lugares tan extraños
que no puedo dar contigo

Hoy por fin lo he hecho. Estoy hasta los mismos del telemarketing. Me da pena contestar mal a la gente porque sé que están ahí cobrando dos duros y tienen mucho que aguantar pero están llegando demasiado lejos. Llaman a cualquier hora, y además preguntando por ti (con nombres y apellidos) y conociendo datos en teoría secretos. Un día viendo la serie Seinfield me hizo gracia como resolvía una llamada de este tipo pero nunca me he atrevido a hacerlo.

Hoy he llegado muy tarde despues de un día bastante duro. Y cuando por fin llego a mi casa... suena el teléfono.

- Buenas noches señor titobeno….
- Buenas noches
- Soy Maria Fernanda de todos los santos y le llamo de parte de….
- Aja.. oye, casi mejor me das tu teléfono de casa y te llamo luego…
- Mi teléfono de casa?
- Si..
- Pero es que… eso no puedo…
- Aja, que pasa.. te molesta que te llame un desconocido a casa por la noche no?
- ….


A partir de ahora le sacaré partido a las llamadas molestas y me reiré.. a la siguiente le propondré una cela con velas. Lo mismo hasta saco algo en claro de esto.

No soy muy aficionado a la poesía, aunque si a la belleza. Tal vez por eso, y a pesar de que se trata de un poeta muy de adolescente, me encanta Benedetti. Un comentario (ya saben de quien..) acerca de la edad (de MI edad) y de la relación inversa entre ella y la potencia sexual me ha hecho recordar unos versos suyos
mipost


Todavía tengo casi todos mis dientes
casi todos mis cabellos y poquísimas canas
puedo hacer y deshacer el amor
trepar una escalera de dos en dos
y correr cuarenta metros detrás del ómnibus
o sea que no debería sentirme viejo
pero el grave problema es que antes
no me fijaba en estos detalles.


jodio Benedetti...

Los chats tiene cosas curiosas. Una de las que más me llama la atención es lo directo que se puede ser y sobre todo que se dicen cosas que, estando cara a cara sería impensable decirlas. Uno ya tiene su edad y ha tenido bastantes relaciones. Jamás me han preguntado por el tamaño de mi miembro. Hasta escribirlo suena un tanto violento.

Pues bien, chateo de vez en cuando y ya me han preguntado tres veces cuanto me mide. Tengo que preguntar a Chatero cuantas veces se lo han preguntado a él.

El caso es que jamás me la he medido (no se si merezco psicoanalisis). La última vez que me lo preguntaron le contesté la verdad y me dijo… bueno, al menos sabrás como la tienes con respecto a la media. En este punto las mujeres deberían saber que la mayoría de los hombres jamás ven otra “pilila”. Al menos en estado de erección. En los vestuarios de los gimnasios, etc.. los hombres paseamos desnudos pero digamos que hay sitios a los que no se mira y desde luego, más vale que no pasees por un vestuario empalmado. (algún día contaré algo que me paso a mi al respecto).

Así pues, si no soy un consumado especialista en trios o en “gan bangs”, y a este paso creo que no lo seré ya, es difícil que me la pueda comparar. Bueno si, están las pelis pornos.. esas que nunca vemos, y ahí si se ven herramientas en su máximo esplendor. Pero no creo que sea una muestra muy significativa.. no se si me entendeis… si, creo que si.

Bueno, si me comparo con esa muestra podríamos decir que estoy en la media… jejeje. Es broma eh?. Así pues, quien realmente tiene oportunidad de ver una muestra significativa es precisamente la mujer. Creo que debían hacer una estadística preguntando a la mujer. Y no sé porqué pero me parece que el resultado levantaría la moral a más de uno porque me da la impresión de que la media bajaría bastante. Ya se sabe que mal de muchos…. Consuelo de “todos”.

Para finalizar, si alguien está interesado en este tema le recomiendo la canción “un burdo rumor” de Javier Krahe.
De hecho, yo ya tengo la respuesta para la siguiente que me pregunte por las medidas.

Es mísero, sórdido, y aún diría tétrico,
someterlo todo al sistema métrico.
No estés con la regla más de lo que es natural,
te aseguro chica que eso puede ser fatal.
Y, aunque en rigor
no es peor
por ser mayor o menor,
yo, que tú, consultaba al doctor
López Ibor.

Hay una película española que se llama el sexo oral. En ella se habla de sexo. Hoy recorde el tema del sexo oral y a su mayor exponente. Hace ya años, antes de mi relación seria, conocí a una chica. Podríamos decir que fue un ligue por internet, cuando apenas había Internet. Ella era la administrativa de una empresa barcelonesa y yo escribi varios correos electrónicos para interesarme por uno de sus productos. Yo estaba por aquel entonces en Navarra trabajando. Un día, después de tantos mails me dijo… algún día nos tenemos que conocer y me dio su teléfono. La llame varias veces y las conversaciones cada vez eran menos profesionales y más personales. Al poco tiempo, todavía sin vernos, las llamadas comenzaron a realizarse por las noches.. y no se muy bien como, pasamos al sexo telefónico. He de reconocer, que no recuerdo ponerme tan caliente como con esa mujer al teléfono.
Un día nos vimos en Navarra. Ella no era lo que se dice espectacular pero si era muy guapa. No demasiado pecho y bastante cadera. Pero lo increíble de ella no era esto sino su adicción al sexo oral. Y mucho más a proporcionarlo que a recibirlo. Seguramente esta chica es el sueño de todo hombre. No hacia una mamada por obligación sino por vocación. A veces yo mismo pensaba en que se cansaría pero allí estaba ella, con toda la ilusión del mundo, esperando que me corriera por quinta vez consecutiva con solo su boca… Ni que decir tiene que esa quinta vez no solía ser lo que se dice rápida…ni abundante.
Cuando veía que era muy complicado utilizaba el otro sexo oral… se acercaba al oído y me decía las cosas más calientes que he oído en mi vida. Tuve que comprar una crema para bebes (para irritaciones de la piel) para darme porque a veces, después de una sesión continua, el escozor era considerable.
La verdad es que excepto eso, no teníamos nada en común. Ella venía todos los fines de semana desde Barcelona y al tercero yo decidí que lo mejor sería acabar la relación. Duramos casi tres meses. La cuestión es que nada más llegar a casa ella me esperaba a que regresara del trabajo y sin darme tiempo a nada me tiraba contra la pared y se hincaba de rodillas delante mío. Así de rodillas me miraba hacia arriba con tal cara de perversión que solo con verla me corría.. y ella, sin dejar escapar una gota, volvía a comenzar… sin sacársela de la boca. Después de esto, no me parecía de muy buen gusto terminar la relación. Al día siguiente solía despertarme con ella montada encima o, una vez más, con su boca sacando todo lo bueno que yo tenía dentro.
Por fin un día me lo propuse y fui a recogerla a la estación. En la misma estación le dije que lo mejor sería dejarlo… ese día y el siguiente fueron durísimos.. llantos, ruegos, reproches… al día siguiente le ofrecí llevarla a casa en coche. Ella acepto.. aun tenía alguna lagrima en su mejilla cuando me dijo… bueno, me dejaras despedirme de ella?.. no hacía falta preguntar a quien se refería.. ya la tenia en su mano y dentro de su boca.
De Navarra a BCN conduje un coche con una mujer haciéndome una mamada. Afortunadamente no había mucho tráfico. Hoy, cuando han pasado ya más de diez años, ni recuerdo apenas su nombre, ni su apellido, ni su dirección, ni tengo su teléfono, ni se nada de ella, ni me acuerdo casi de su cara pero cada vez que se habla de sexo oral rápidamente se me viene a mi mente.

Siempre he respetado todas las profesiones. Es cierto que hay ciertos gremios que no me gustan pero casi siempre es por la pedantería o prepotencia que suelen tener sus miembros (los miembros de los gremios.. aclaro). Esa especie de halo de divinidad o estatus de pilotos, de periodistas, de médicos (aunque a la amante no le guste) o incluso los telecos a cuyo gremio me uno. Nunca he entendido porque un chofer de tren, un chofer de autocar y un chofer de avión tienen tantas diferencias en cuanto a consideración social. En cuanto a sueldo no me meto, es la oferta y la demanda y esta claro que hay menos médicos que camareros (aunque no se si es buena comparación porque últimamente es mucho más difícil encontrar un camarero profesional que un médico). Pero en cuanto a importancia social no creo que un periodista, un médico o un teleco tenga más que un basurero. De hecho creo que si todas esas profesiones se pusieran en huelga la que más se notaría sería la de basurero.

Y a que viene todo esto? Pues que hay una profesión que desprecio cada vez más: político. Si alguien tiene duda de que el político es un profesional es que no ha conocido de cerca de ninguno. Yo he conocido a dos y los dos me han dejado ver con sus comentarios y sus hechos que lo único que importa a un político es medrar dentro de su partido para llevárselo crudo. Un día, fui a visitar a uno de ellos al senado, en una cafetería cercana vi como curiosamente casi todos los corrillos, tomando café, estaban formados por gente de distintos partidos. Al preguntarle por esto mi amigo me dijo: “es evidente, el tío del otro partido sabes que no te va a putear, no es tu enemigo. El verdadero enemigo es el tio de tu partido que te disputará un sitio en las listas o un cargo”. Gracias a esto, a las listas cerradas y al puto sueldo (sueldo muy jugoso, mucho más en complementos y extras que en el mismo sueldo) tenemos a medio pp votando que si al tema de Irak cuando el cuerpo les pide que no y a medio PSOE votando si al tema del estatuto cuando el cuerpo le pide otra cosa.

Y ahí voy y es lo que me quema. Hoy he recibido un sms de un empresario como yo donde me animaba al boicot de productos catalanes. Como puede ser la gente tan simple?, como pueden pensar que por no comprar un producto catalán estas jodiendo a los políticos. A ellos les da igual, ellos viven de la teta publica y en esa teta hay leche de sobra aunque no compremos “casa tarradellas”. Por otra parte, los políticos de un lado y de otro han conseguido crear un problema que no había. Sin esta estúpida crispación artificial que se está creando, los catalanes serían los primeros que se negarían a aprobar un estatuto que obliga a un empresario a que sus empleados de cara al publico sepan catalan. Cuanto hacen que no ven un camarero español en Madrid o Barcelona?, me consta que es imposible contratarlos porque no quieren, por sueldos, etc..Una mentalidad tan comerciante (y que conste que lo digo como un halago) como la catalana estoy seguro que se negaría a esta estupidez. Pero están consiguiendo que esto se convierta de forma artificial en una guerra de catalanes contra “no catalanes”.

Y todo para que?, que hay detrás de todo esto?.. un sentimiento catalán, etc, etc…. No ostias, los cargos y las pelas que hay detrás. Creen que un boicot les joderá a ERC?.. no, es la mejor excusa para su discurso victimista.

Bueno, creo que este post parece una columna escrita por un tertuliano de la radio pero es que me ha fastidiado (con j) con el tema del mensajito. He leido por encima el estatuto y me parece absurdo pero no, yo no hago boicot excepto uno: no voto hasta que no haya listas abiertas. Y ahora me voy a por mi pizza tarradellas y después mi café marcilla.

No tengo prototipo de mujer perfecta desde el punto de vista físico. Además soy la persona menos fisonomista del mundo (había otra peor pero hace tiempo que nadie sabe de ella). Me han pasado cosas tan curiosas como que me digan “ayer te vi. con una chica alta castaña y con los ojos claros”… y no caer en que se referían a… mi hermana. Ah?.. mi hermana es castaña?, tiene los ojos claros?.

Así pues, no tengo predilección por rubias, morenas…. Tampoco por la estatura. Mido casi 1,90 y mi vida esta llena de mujeres que rondan el 1,60.

Pero dicho todo esto, he de reconocer que si tengo predilecciones, podría decirlo de forma fina: Me gustan las curvas. O en negativo: no me gustan las mujeres flacuchas, pero prefiero decirlo directamente: Me ponen muchísimo las mujeres con tetas bien grandes y si además van acompañadas de culos abundantes aún más.

Si, ya se que no soy nada fino ni elegante en mis gustos. Pero es que no lo pretendo. Desde pequeño me han puesto muchísimo y solo con mucho yoga y autocontrol he conseguido no quedarme absolutamente absorto cuando delante mía tengo una buena delantera. No es que esté particularmente orgulloso de todo esto pero ya hablaré de mis innumerables meritos y virtudes más adelante.

Con mis amigos de mi ciudad natal tengo un código, no las llamo pecho, tetas, domingas, senos…. para mi son pestañas. La razón la confesaré aquí. Hace bastante conocí a una mujer (una adolescente más bien) absolutamente increíble en cuanto a este tema.. con 18 añitos tenia un cuerpo bien formado y fino pero unas tetas impresionantes. Desproporcionadas.. y lo dice alguien que defiende que el adverbio “demasiado” y el sustantivo “pecho” jamás pueden ir juntos en la misma frase.

La conocí en la playa y después de varias charlas yo no sabia como disimular mi tendencia natural a no mirarla a los ojos. Decidí que debía sacar el tema de forma directa y natural y decirle algo así como… “mira lo siento pero me hipnotizan tus pechos así que no me pidas que disimule y mire hacia otro sitio de forma forzada como cuando ves a un amigo con su novia haciando top-less”.

Ese día estuve pensando como podía sacar el tema sin que se notara muy forzado. Me presente por la noche, llevaba una camiseta ajustada. Mientras paseábamos por las terrazas no podía evitar observar las miradas de sorpresa primero y lujuria luego que provocaba a su paso. En ese momento se me ocurrió la brillante idea.. le pregunte…

- Vamos a ver ¿Qué crees tu que es lo que mas les gusta a los hombres de ti?...
- ummm.. mi forma de ser…

Primer asalto fallido… pero iba por el buen camino así que insistí…

- Ya pero, físicamente que crees que es en lo que primero se fijan. (decía yo mientras clavaba mi pupila verde en su pezón).
- Ah, eso es fácil… en mis pestañas!

Pues eso, hoy he salido al super y he visto una mujer con unas grandes pestañas preciosas…

Ella (con mayúsculas) es mi pareja. No quiero convertir esto en un pañuelo de lágrimas, y además por este tema creo que ya no me quedan lágrimas que derramar.

Ella falleció en accidente de trafico hace tiempo, lo he superado todo lo que se puede superar pero nuestra relación fue tan intensa y tan especial que jamás podré dejar de pensar como si Ella no estuviera aquí. Creo que no podría expresar con palabras nuestra relación. En nueve años no hubo un día que no me despertara amándola más que el día anterior, y cuando ya creía que era imposible hacerlo.. volvía a suceder. Es raro de explicar a veces cuando en todas y cada unas de las acciones que haces en tu vida Ella está presente de alguna forma. Incluso hoy me es difícil no ir a comprar yogurt y preguntarme que sabor le gustaría.

El día que falleció me avisaron a las dos de la tarde, entraba a trabajar a esa hora y no había llegado. Cuando regresé ese mismo día a las seis de la madrugada sin una lagrima en el cuerpo y sin un gramo de ilusión por seguir viviendo, me encontré encima de la televisión un post-it que decía “Cariño, eres la razón de mi vida”. ¿Una extraña premonición?, no, llevabamos diez años juntos y raro era el día que ella no me dejaba un mensaje como ese o yo le llamaba simplemente para decirle… me acuerdo de ti, te quiero.

Hace no mucho alguien que nos conoció juntos me dijo. Lo de Ella y tu no era normal, jamas he visto una pareja que desprendiera tanto amor después de tanto tiempo. Lo vuestro era especial, lástima que lo perdieras.

Como explicarle a él, como explicar a nadie, que ese amor no lo perdí, la perdí a Ella y tengo quemaduras de primer grado en toda mi alma desde que la incineraron pero mi amor sigue creciendo cada vez que me despierto y mi primer pensamiento es para Ella.

Veo que pongo post muy largos.. pondré algun corto para desengrasar. He descubierto que con solo escribir la palabra cuando ya se sabe la edad del interlocutor.

Cuando - seguro que tienes más de 25
Kuando – entre 20 y 25
Kndo – menos de 20

Algún día alguien se dará cuenta (knta?) del daño que han hecho los SMS.

Ayer hable con dos amigos. En realidad no son lo que se dice amigos, son conocidos aunque la verdad es que últimamente hablo bastante con ellos. Hasta ahora no me había dado por relacionarlos pero al hablar con uno y otro casi seguidos me di cuenta que tienen mucho en común. Al primero lo llamaré Putero. En realidad se trata de alguien que conocí hace un año por cuestión de trabajo, es el dueño de una empresa similar a la mía. Un día, hará unos seis meses estabamos en Oviedo y cuando terminamos la reunión que teníamos allí me dijo: “bueno ahora para celebrarlo vamos a cenar y después te invito a un polvito…”. Me quede a cuadros… la pregunta fue.. “¿einggg?. SI hombre, me han comentado un sitio aquí que está de puta madre con unas mujeres preciosas… No he visto a nadie tan sorprendido cuando le dije que yo jamas había ido de putas.. y menos aún cuando le dije que era por pura timidez. Esa noche no fuimos de putas pero entre sidra y sidra al principio, y copa y copa más tarde me contó su teoría sobre la prostitución. Putero está separado y no es precisamente un hombre desagradable, poco inteligente o muerto de hambre.. más bien todo lo contrario pero el era un pragmático. El va de putas y lo admite sin rubor.. de hecho lo cierto es que habla de ello como si estuviera contando que va al gimnasio. Su teoría no es nada original, ya la había oído a veces medio de broma, pero el la defiende de forma serena y pausada y la lleva a cabo sin temor. Su teoría se podría resumir en: “Me gustan las mujeres, me gusta el sexo, no me gusta el patético proceso de seducción habitual, me fió más de una mujer que tiene un propósito claro y por lo tanto me encanta ir de putas”. Putero no es proselitista; A lo largo de estos meses hemos mantenido muchas conversaciones sobre este tema y jamás me ha incitado aunque alguna vez me ha dicho que si quiero probar ya sabes que aqui me tienes. Si hay mujeres leyendo estas lineas quisiera decirles que en todas sus conversaciones jamás he oído una palabra de desprecio por las mujeres con las que va, más bien todo lo contrario y que una de las cosas que siempre dice es que nunca debes ir con una mujer de la que tenga sospechas que lo hace por obligación. Se puede argumentar que la mala situación económica es una forma de obligación pero el responde con ejemplos rotundos (al menos los expresa de modo rotundo). Putero es un tio curioso y con el que he obtenido una información apasionante de este mundo. Jamas he ido de putas pero si alguna vez lo hago lo contaré aquí. Eso si, alguna vez contaré algunas anécdotas prestadas de Putero.

El otro amigo es Chatero. A Chatero lo conozco de… pues si, de un chat. Solo lo he visto una vez en Zaragoza en uno de mis viajes. Con Chatero hablo por msn y es un maestro del chat. No tiene ni idea de informática pero tiene el ultimo pc, la última cámara.. conoce todos los chats, los trucos del Messenger, las páginas de contactos.. Chatero liga mucho, pero en el cibermundo. Como Putero, Chatero no esconde su “afición” ni piensa que el hecho de que chatee con tanta gente, haga cibersexo, etc.. sea de sicópatas ni de gente inadaptada. Chatero tiene 35 años y está divorciado. Es ejecutivo y trabaja mucho y un día me contó. Si hubiese un bar debajo de mi casa donde continuamente estuviera un amigo gracioso, un colega que me pudiera echar una mano en el trabajo, una amiga confidente y una chica estupenda con la que pasar una buena noche de risas y sexo y si ese bar estuviese abierto justo cuando yo quiera, entonces, iría a un bar pero eso no es así, debajo de mi casa hay una tienda de atiguedades, pero en mi pc estan todas estas personas y con ellas me la paso bien. Porque avergonzarme de ello. Yo estoy de acuerdo con Chatero y aunque no tengo tanto tiempo ni ganas de chatear (confieso que excepto contadas ocasiones termino aburriendome) es cierto que es una nueva forma de comunicarse que está muy bien. Y además ha recuperado (junto con los blogs) el genero epistolar. Otra cosa de la que Chatero no reniega es del cibersexo.. de vez en cuanta me cuenta un ciberpolvo.. Una vez me dijo, tu por supuesto nunca has hecho cibersexo.. y antes de contestar me dijo.. ni habrás visto porno.. ya se sabe que todas las películas pornos van directamente a la basura sin que nadie las vea porque o son aburridas o cansan, o siempre son lo mismo… después de esto tuve que reconocer que si, que había hecho cibersexo. Ya ven señores.. somos dos porque seguro que todos los que me leen jamás lo han hecho.

Chatero y Putero son distintos, pero son coherentes con sus opiniones y no les da rubor comentarlas.