Negro que te quiero negro
Uno pensaba que esto de la Semana Negra sería otra cosa. Me imaginaba a un montón de gente sesuda deambulando con gabardina por los stands y soltando incunables frases de Raymod Chandler o de Horace McCoy… pero claro, los paraísos intelectuales sólo existen en las pelis con sabor a plomo de Eric Rohmer, y la campiña francesa queda algo lejos de Gijón.
También me imaginaba una serie de actividades en el centro de la ciudad, con actores animando el cotarro, conciertos de cooljazz en la playa y bandas de glamurosos mafiosos ocupando los bares de Cimadevilla.
La realidad se parece más a la de un Mike Hammer de provincias. : Entras por el cartel de Semana Negra y te enfrentas a una larguísima calle de un recinto con casetas de chunda-chunda a los lados y puestos de hippies que te venden anillos, pulseras y camisetas de Iron Maiden… y sobretodo te enfrentas a una multitud de niñatos noctámbulos, la misma multitud que llenan las ferias del sur; con sus colgantes de oro, cantando a los cuatro vientos el fracaso de la LOGSE a ritmo de Merche.
Eso sí, en una caseta había un fantástico concierto de Swing como un Oasis en mitad del desierto.
Al día siguiente fui a conocer la Semana de día, para ver si cambiaba la perspectiva, pero no: Stands de ediciones libertarias con panfletos que no compraba ni Blas, casetas de librerías con precios normales, un par de stands de editoriales de Comics que no estaban mal ... ah, y una camiseta chulísima de “V, los visitantes” de la que no les quedaba de mi talla. La carpa en la que se celebraban los actos era una caseta municipal con un montón de culturetas sentados en sillas de plástico de Pepsi que se doraban la píldora como si estuvieran en el programa de Cayetana Guillén Cuervo. Otro empeño más en hacer de la cultura un coñazo con peste a corrección política
En resumen, coja usted una feria del libro, adjúntele una feria del ganado, con casetas, cacharritos y obtendrá la Semana Negra... La culpa la tengo yo por idealizar las cosas. Mañana viene Txe y lo volveré a intentar… Ya os contaré
Comentario:
...a mi me encanta lo que dices y sobre todo cómo lo dices...a lo mejor el autor de los tiros era alguien que no sabía escribir y no pudo desahogarse en un blog. Miles de besos!
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wart:Intentaré ser menos pesado, aunque seré un friky de instituto el resto de mi vida, a mucha honra... Sólo una corrección, se escribe Bukowski... Kisses pa ti, pa to la casería y a su plataforma www.soscaseria.com
Mad: Por aquí me han dicho lo de "esto no es lo que era", es una quedada de llevo a mis amigos y me lo llevo calentito... Aunque este año ha sido negra de verdad, hubo dos heridos de disparos y nadie sabe la autoría, la realidad copia a la ficción.
Mad: Por aquí me han dicho lo de "esto no es lo que era", es una quedada de llevo a mis amigos y me lo llevo calentito... Aunque este año ha sido negra de verdad, hubo dos heridos de disparos y nadie sabe la autoría, la realidad copia a la ficción.
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Menuda desilusión. Yo pensaba que sería la hostia, y me acordé de ti, no creas, incluso con cierta envidia...
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Sin quitarle mérito al punto de la Logse, y por su puesto al de la Guillen,tengo que pedirte un favor/tarea. Consiste en hacer un post en el que no te cebes con lo que tiene de cutre tal o cual evento,personaje,ciudad..etc. Te conmino a hacer una oda a lo que es para ti lo sublime.....prescindiendo de nombre de actores del cine frances de los 60 o personajes de la obra de Bucowsky y demás méritos de friky de instituto.