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“El tiempo no cura nada, el tiempo no es un doctor”, Enrique Bunbury. ¿Qué es lo que nos hace grandes? Más fuertes ante una situación, mínimamente maduros. No me atrevo siquiera a despuntar, ya sea con mi espada, ya sea con mis ganas. No me atrevo a desgarrar pues no sé si este es mi papel, si este es mi papel. Empuño espadas y aplasto teclas, para luchar con palabras ante lo que parece invencible a primera vista.
No es invencible, yo no soy inmortal, yo no soy más que otro vagabundo con colchón de látex, yo no soy más que tú, vencibles momentos hechos de sensaciones atosigadas, vestidos inmaculados para todos.
Si me imagino encerrado en la cripta, romántico soy en día de lluvia, y hoy encima es domingo. Como una metáfora, si estoy en la cripta, mi escritura bien podrá ser críptica, no sé si para esconder algo. No sé que esconder, si ando por cualquier calle y bajo la lluvia, si más de una vez he seguido a impulsos que me llamaban amo.
Lo imaginable y lo imaginado, ante la apuesta real del presente, como un signo sintomático de los genes, como si los errores, las verdades y las mentiras estuvieran vertidas y escritas en algún muro intraspasable. Sobre este punto, o sobre cualquiera, dicen que lo importante es saber adonde miras y no donde estás, (gracias Cati), y puede ser, entre los almohadones de momentos, entre los agravios y las amabilidades de los días. Si un momento se acaba, podemos esperar a otro, entre uvas y queso; entre lo indecible y lo inamovible, todo no son deseos, ni todo jerarquía. Aquí dentro hay espacio para todos, como un loco con un armario que le robó a Mary Poppins.
No sé que esconder en el armario, solo una opción no me parece justo. Por el armario cruza, se desborda y baña todo el armario, arrastrándolo con la suerte de la vida, con la suerte de todos los días, equiparando sensaciones a la sinfonía que oí en la tierra hace tres o cuatro días.
Ahora, me imagino dos puentes que arrojan luz sobre la indefensa boca de un lobo tuberculoso, soy el fantasma del atardecer, el que quiso anclar su barca ante un concepto infausto, infectado, invertebrado, como cualquier animal que enseña las fauces.

lo que escribes que mejor en verso y aun mejor si lo llenas de contenido, lee este poema de Gabriel Celaya,
un consejo de un amigo de Granada,ja,ja
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
más se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,
que golpea las tinieblas.


Cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades;
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas

que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,

piden ser, piden ritmo,

piden ley para aquello que sienten excesivo,

Con la velocidad del instinto,

con el rayo del prodigio,

como mágica evidencia, lo real se nos convierte

en lo idéntico a sí mismo.


Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos, dar un sí que glorifica.


Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.


Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quién no toma partido
partido hasta mancharse.


Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren,
y canto respirando.
Canto y canto y cantando más allá de mis penas,
de mis penas
personales, me ensancho.


Quiero daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso, con técnica que puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesia: poesía-herramienta

a la vez que latido de lo unánime y ciego.

Tal es, arma cargada de futuro expansivo

con que te apunto al pecho.


No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.

Es algo como el aire que todos respiramos

y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.



Son palabras que todos repetimos sintiendo

como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Y tanto para esto...jajaja.

Mola tener una página web tan chula. Quizás yo no estoy perceptivo y no lo entiendo, pero creo que eso no tiene ni pies ni cabeza. Pero mola, todo hay que decirlo.
Saludos.