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Un niño de cuatro años, moreno y malo (Esteban, con extraño corte de pelo), habla con su amigo (Raul), la chica de Esteban (22 años de fulgor latino) habla con la de Raúl (23 años, polaca y rubia)

- ¿Pollito?-pregunta Raúl.
- Pollito murió....-responde Esteban.
- ¿Por qué?
- No sé. Pollito murió.
- ¿Pollito?
- ¡Murió!
- Saca Pollito
- ¡Murió, gilipollas!

Tronó la voz de la chica de Esteban con su acento dulce del sur de América:

- ¡Esteban! ¡Esteban! ¿Qué no se dice?
- Gilipollas
- Pues no lo digas más. Ya has sido hoy bastante malo. Lo que te decía chica, me lo encuentro, según llego, con el flequillo cortado de raíz, y las tijeras todavía en la mano, como si dijéramos, humeantes....

Raúl ya se da por enterado:

- Pollito murió....¿Por qué?
- No sé.
- Saca pelota.
- No, pelota no.

Raúl hace como si corriera, pero sin moverse del sitio, se pone todo rojo, y llora, al mismo tiempo.

- ¡Iiiiiiiihhhh! Pelota....
- Esteban , dale la pelota, hombre..Y, pues lo que te digo, me lo encuentro con el pelo, pues, ¿cómo lo dicen? Trasquiloso, y la madre me empieza a gritar y yo ahí, parada. ¡¡¡Esteban no le pegues!!..

Esteban ha recogido una pala de plástico rígido, y está agrediendo, por así decirlo a Raúl, en toda la cocorota. La polaca se levanta preocupada, no quiere llevarle a la madre de Raúl un niño estropeado, y se dirige a Esteban:
- ¡Basta, basta! ¡Schnwievicz Graspoda! ¡Imws Raúl novada!(Basta pequeño bastardo cabrón, pégale a tu puta madre!)
Esteban la mira de arriba abajo, con un leve movimiento de cabeza y responde, con la voz temblorosa por el miedo, (no era resistente a los gritos en polaco)

- Pollito murió.

Latina todo fulgor sigue con su charla animada, sin preocuparse por si la ahora encarnada polaca, pierde los estribos y machaca a Esteban.

- Así que le arrincono al niño, y me lo llevo para que juegue. Y el niño jugando, y la rato me viene la madre, ¿Dónde está el pollito?, y yo le contesté no sé señora, y ella me dijo, no está en la caja, y yo respondí que yo no sabía señora.(sorda). Que me dejara en paz. Y ella que pues ahora donde está el pollito....Yo cogí al niño aparte y le pregunte: ¿dónde está el pollito? ¿No lo quieres bajar hoy para enseñárselo a Raúl? Y el niño me decía. “Dame coche rojo”. Y yo se lo daba, y él se lo metió en el bolsillo, como todo lo que encontraba. Luego me pidió la llave del mecano, y se la metió en el bolsillo. Cuando le miré, pues me di cuenta de que seguramente se había pasado la mañana metiéndose cosas en los bolsillos. Vente para acá-le dije. Te voy a vaciar los bolsillos de una vez por todas. Adán, que eres un Adán. Y empecé a vaciarle los bolsillos..Unas llaves de su madre, dos monedas de dos euros, una peonza solidaria, el coche rojo, la llave del mecano, un cromo de Van Impe, coronando el Peyresourde,....y debajo de todo, el maldito pollito hecho un amasijo de plumas amarillas y sangre. ¡Que asco! Y ¿Sabes lo que me dijo el niño? ¿sabes? Se me encaró, me cogió el pollito de la mano y dijo: Pollito murió.

Wolffo: Yo.
Ararat: UN pollito, sin más. Solo un pollito, un pollito común, amarillo...

¿Qué es un pollito? no me he enterado de nada, parece que se trata de algo trágico pero como soy de Murcia...

¿Quién es el vago?

Un escorpión...

Cabrón de pequeñito y matopollitos? allá su conciencia.
que le gusta el vino? seguro, pero no se lo merece.
Cabrón d epequeñito? puede, pero el vino no se lo merece.
y este año qué? qué tiene de nuevo?
el vino? te jodes poruqe ya me lo he bebido yo.
leches..

Pollito murió.
Ays, me imagino esa mancha mezcla de pluma-sangre-y-grasa de pollito que le quedaría en el bolsillo del pantalón. ¡Esas manchas no salen!

En cuanto al flequillo cortado, he conocido unos cuantos: mi hermana se lo cortó dos o tres veces, feísima estaba la pobre con 3 años. Luego algunos de mis sobrinos, hasta el nacimiento del pelo. Y luego mis hijos, claro, no se iban a quedar atrás. Horrorosos, oshes.

Besos

Gui:Yo tampoco fui precoz en lo que llaman alcohol, pero luego he profundizado, y ahora lo que me gusta es el vino.
Wolffo: Mentira, mentira, mentira....era un escorpión.

(recuerdo infantil)
Buch y Wolffo caminan por el parque. Wolffo, un muchacho despierto y de buen corazón, descubre un hormiguero.
- ¡Mira, Buch, un hormiguero!
Buch, un niño de mirada torva y de inquietante y sombría personalidad realiza un demoníaco baile-apisonadora que no termina hasta que no quedan ni el recuerdo ni ná del hormiguero.
- ¿Dónde...? Yo no veo nada.
Buch sonríe.
Wolffo aguanta las lágrimas.

no lo soy, pero tengo vocación ¿eh? de rica, no de peluquera :P
Del Asturias Patria querida me sé la letra, claro, yo nací en un estado sin autonomías y sin monarca ni heredero, así que entonces no se le tocaba al príncipe cuando se casaba, sino que más llanamente lo cantábamos en las excusiones. Por entonces los borrachos también lo entonaban, pero yo en lo del alcohol no fui precoz ;)

Wolffo:Ya sé que soy cabrón.Pero yo no mate al pollito. Estaba pensando mas bien en ti, con tu humor helado tipo "Broncawilander". Se lo voy a contar a tus lectores. Qué lástima que este blog sea solo de animales....

Azzu:Me alegra mucho que vengas. Tienes un sentido del humor muy acusado. Yo pienso que el cachondeo es la vida...¿Qué piensas tú?

Perdida: Gracias por venir. Pero...¿Como encontrarte a ti? Cerraste tu blog verdad...te anduve buscando. Creo que este va a ser nuestro año...¿Que año es este, por cierto?

Princesa: Es cierto. Perdemos capacidad de síntesis. Nos perdemos en adornos y se escapa el mensaje. Por eso me gustan tanto las cosas directas, como por ejemplo, el Asturias Patria Querida. ¿Te sabes la letra? Es un prodigio de síntesis. Otra cosa, hiciste mal en no plantearte ser peluquera. Podrías ser rica ahora mismo (bueno a lo mejor lo eres, qué se yo). Pega todo que ahora fueses una peluquera famosa, y la gente que te conoce desde niña, diría: Si viérais que balcón le hizo a su hermano, nunca creímos que llegase a ser peluquera, y ya ves. Gracias por venir cada vez...guapa.

Eras un cabrón de niño, Buch. Lo eras, lo admitas o no. Eras un cabrón mata pollitos.

Lo sepas.

Muy bueno Buch... llevaba días entrando con la esperanza de leer algo tuyo.. has tardado eh? pero valió la pena como dice la canción ;))
Un saludo

Pollito murió... ¡¡¡magistral!!!
Muy bueno, niño.

a mí me gusta, incluso se puede decir que envidio, la capacidad de síntesis que tienen los niños. Luego cuando crecemos nos perdemos en paréntesis, al menos yo.
Lo de cortarse uno el pelo parece muy común entre niños ¿no? aunque yo nunca lo hice. Mi única experiencia en este terreno se reduce a una vez que mi hermano se hizo "una ventana" en su flequillo, y yo, que tenía una lógica impropia de cualquier edad, le advertí que nuestros padres se iban a enfadar con él cuando viesen el estropicio; deduje (pensando en su bien y en la paz familiar) que si le igualaba todo, no lo notarían; entonces procedí con las tijeras a hacerle lo que podríamos denominar técnicamente "un balcón". Los alaridos de mi madre cuando lo vio, y el hecho de que saliesen corriendo a la peluquería con él me demostró que mi incipiente carrera de ser racional empezaba con mal pie. Y ni hablar de ser peluquera, claro.