logotipo

Fragmento del diario de Paulovsky. Pescador de Peces:

El rio está completamente helado. Sólo un hilillo de agua se mueve allá en el centro, pero cualquiera se acerca a verlo en detalle. He perdido la brújula, las galletas saladas y el infiernillo, pero ¿para que quiero el infiernillo si no se donde está el café? Tal vez se lo llevó el señor oso mientras yo dormía la siesta del carnero. Le agradezco, en ese caso que se llevará el café y no a mí.

Es hora de comer, pero no tengo infiernillo,y me da un poco de asco comerme el tocino crudo. Tiene pelos gordos, de cerdo, creo. Aun no estoy tan hambriento.

Miro la brújula. El norte está ahí, detrás del chopo (suponiendo que aquello sea un chopo). ¿Y qué? Porque ahora que lo pienso eso me serviría de algo si yo supiese en que dirección se encuentra mi cabaña. Pero no lo sé. Pero de ese problema me ocuparé cuando tenga que volver.

Miro al suelo y veo mis botas despeluchadas. Y pienso que pude ser alguien en Moscú. Pude haberme dedicado a algo que se me diese bien. Casi pude conducir un autobús. Ya me veía agarrado a mi enorme volante, y llevando a guapas moscovitas de acá para allá. Y me imaginaba que intentaban dirigirme la palabra, y yo, todo digno les señalaba el cartel:

NO HABLEN AL CONDUCTOR
(Y menos en ruso, que el tío es de Córdoba)

Pero no, suspenso.

Encuentro un trozo de río que el invierno olvidó helar, y discretamente para que no me vea, lanzo el sedal y me siento a esperar. Y así, inopinadamente, tomé esta decisión sobre mi nueva vida de pescador solitario.

“Seré pescador de lo primero que pesque, es decir si pesco un salmón seré pescador de salmones, y si pesco una carpa de carpas. Pero...¿Y si pesco un bagre? De bagres. Vámonos de bagres...jajaja. “

Así, esperando que picara un salmón, que es mucho mas digno que cualquier carpa o bagre, empiezo a oir una suave música de flauta detrás de mi. Me doy la vuelta, sin soltar la caña, y veo a un kazajo detrás de mí, sujetando una travesera entre sus sucios dedos, pero ejecutando una maravillosa pieza. Que me era extrañamente familiar.

Espero pacientemente a que termine, y , cuando lo hace, le pregunto:

-¿Cómo se llama la pieza que has tocado?, me suena.
- Se llama “El bosque caducifolio”. ¿Quieres que toque otra?
- Pues no. Me vas a espantar la pesca.
- La otra se llama “Xiringüelu Vienés”, el “Xiringüelu lo toco en La.
- ¿Y el bosque caducifolio?
- El bosque caducifolio en SI.

Tengo que decir que un viento helado me ha pellizcado el alma cuando he leído la expresión "música de flauta". También digo (no porque tenga que decirlo, sino porque me apetece), que El Bosque Caducifolio suele tocarlo en Si la peña porque la peña es vaga. En realidad es en Do#, pero ocurre lo mismo que con And I love her que la gente la toca en mi menor, cuando es en Fa sostenido. Por último, me gustaría saber qué pieza pescó al fin el autobusero frustrado y pescador en ciernes. ¿Lo logró?

Feliz Año NUevo, Bins. No te creas, yo he pescado y me lo he pasado bien. Es cierto que la mayor parte del tiempo es algo aburrido, pero cuando pican, el corazón se te dispara y tienes emoción para cubrir toda la tarde...

Yo nunca le he visto la gracia a la pesca. Entiendo eso de disfrutar de la naturaleza a tope en un entorno bonito, dando un buen paseo a pie o en bicicleta, en moto e incluso en coche.
Pero eso de sentarte en una minúscula sillita durante horas mirando el sedal para ver si pican.....como que no va conmigo. Se te debe helar hasta el último hueso de tu cuerpo y el culo se tiene que quedar como una tabla.

Ahora, eso de ser conductor de autobús en Moscú, tiene su aquél ein!!

Besos y feliz año nuevo!!!

en este caso el compañero es maletilla, y encima con dedorrea... nunca el maletilla puede superar al matador, como mucho, estorbarle la faena, el puñetero.
Un besazo

Atxu: Y que sea intenso...el 2.006 ¿eh? Gracias tu también tienes un montón, no creas que no me he dado cuenta....

Muy bueno Buch... para que le hablaban en ruso no??? me he reídooo que ingenio tienes

ehh Feliz Año!!

Gui: Por blando no hay problema, por ejemplo a mi me gusta el pan revenío, blandurrio. Con repecto a los pescadores te explico: La pesca fluvial es más animada que la marítima o pelágica (toma ya), hay que lanzar y recoger todo el rato, haciendo que la cucharilla recorra un círculo aproximadamente. De todas formas, los pilotos de fórmula 1 tampoco hacen mucho ejercicio que digamos, y ahí están. Los bagres son peces de río enormes, desmesurados, abundan en las zonas pantanosas de NUeva Inglaterra, y han sido protagonistas de relatos oscuros...Otra cosa te diré, a menudo los matadores de toros dejan que un compañero le haga un par de pases al toro en el tercio de varas. Pero se enfadan si el compañero luce mucho. Así que, qué celos cuando veo que los comentarios son mejores que el post...

yéndome por las ramas, como los monos y como de costumbre, qué ricas saben las siestas del carnero (o del burro como las llama mi abuela). Claro que eso será porque nunca nos han robado el infiernillo durante una de ellas. Sin embargo, sin infiernillo o con él a mí me daría asco comerme el tocino, no aguanto las cosas tan suaves y blandas (quizá crudo no es blando, estoy pensando...); lo de peludas suele ser menos problema, supongo que hasta los pelos de cerdo pueden quitarse pasándolos por el fuego sin más.
Lo único que no entiendo de todo es lo de los pescadores (pero no de tu relato, sino en general, en plan duda existencial que si no me amarga la vida es porque no suelo detenerme a pensarlo): ¿tanta vida interior tienen como para estarse horas quietos esperando que un pez pique? que además si logran algo es porque el pez es bobo, no porque ellos sean listos. No entiendo como pueden llamar a eso deporte. Todavía si tuviesen que coger los peces con lanzas, o con la mano según pasan nadando, o algo que requiriese un poco más de esfuerzo que lanzar la caña y estarse quieto... Son los tancredos de los deportes, se mueven menos que los del ajedrez.
Ignoraba, para no perder la costumbre, que existiesen los bagres; en el Pisuerga a su paso por aquí sólo hay carpas que yo sepa. Tampoco sabía que la música espantase a los peces, sólo sabía que amansaba a las fieras, y tal vez el kazajo era un flautista capaz de conjurar a su sonido a todos los peces para que sacasen la cabeza del agua y se suicidasen por asfixia en lugar de picando el anzuelo. Como pescador no te serviría mucho para presumir, pero menudo banquete te ibas a pegar...