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Tristeo maltejida por tu ropa
recuperando las vidas que te di.
-lamida, lamida, lamida-
Me las llevo y te coloco
una falta de asistencia por mis brazos.
Acércate sólo a tenerme en medio.

Orobourus que no pierde el apetito,
Pantagruel amenazándole a mi falda.
Contra la espalda y la pared a pinceladas
cubierta de sexo empapelada,
hermética bomba entre las nalgas
contando tu salida.

Buenas cartas para mustiar las idas y venidas...

Escribo en las aristas más vértices añadidos,
mis lámparas dan sombra en vez de luz,
me muevo en una caja de madera sin balcones,
seis esquinas para el alma están sin voz.
Llévame bien lejos donde ni siquiera pueda recordarme
donde echarme de menos sea lo más parecido a haberme conocido.
Si vuelan o no
poco me importa
que se las arreglen los sabios con sus datos
yo ya tengo suficiente efervescencia entre la boca.
¿Y el sin ti? una mariconada
¿Y mi independencia? fingida

Propago tus testículos por la tierra:
germinan flores horribles.
Despinto borro y malcreo las formas;
y escribo porque estoy buscando "la palabra".
Falos inquietos vendando la ira
vendiendo el fuego que habría de quemarme
en desmayo.
De fondo un piano azul mintiendo las notas
para hacerme creer que me suena la cabeza
-lamida, lamida, lamida-
El sueño me trajo esta noche el delito de pensarte.