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Ayer hubo en el Senado
Una sesión singular
Llamaron a los expertos
En materia homosexual.

Vaya lío se ha montado:
Cuando salió a declarar
El experto contratado
Por el Grupo Popular
Don Apolonio Polaino
(el nombrecito es total).
Dijo que eres un enfermo
Si eres homosexual
Pero que no te preocupes
Por que él te sabe curar
Y que la culpa la tiene
El bruto de tu papá
Que como estaba borracho
Todo el día sin parar
Cuando llegaba la noche
Te intentaba violar.
Y la blanda de tu madre
Que no te supo inculcar
Los valores nacionales
Y te quiso malcriar.

Ante semejante bodrio
El Partido Popular
De todas estas palabras
Se ha querido desmarcar
Y los que ayer aplaudían
A Polaino sin parar
Hoy nos dicen que “respetan”
A la gente homosexual.

Que no nos tomen el pelo
Que no nos engañen más
Por que ya todos sabemos
Por donde los tiros van:
Homofobia es el nombre
Que los científicos dan
Al pensamiento que muestra
El Partido Popular.

Que valiente es el PP
En su lucha contra ETA:
“Mantengámosla vivita
Ahora que está casi quieta”.

Pues sin ETA coleando
¿Qué sería del PP?:
En próximas elecciones
Volverían a perder.

No valdrían argumentos
De Carod en Perpiñan,
De varios miles de muertos
…Ni siquiera el de los GAL

No podrían presumir
De ser los más acosados,
De ser los más perseguidos,
Y los más asesinados.

No podrían manipular
El dolor de los demás
Ni algunas asociaciones
Podrían ya controlar.

Así en resumidas cuentas
Lo que interesa al PP
Es que ETA siga viva,
Para volver al poder.

Dicen que los dinosaurios
Se llegaron a extinguir
Por culpa de un meteorito
Que cayó cerca de aquí.

¿Qué meteorito cayó
en esas tierras gallegas
que al dinosaurio de Fraga
mandaron a las tinieblas?

¿Han sido los emigrantes?
¿O la crisis del “Prestige”?
¿O será que los gallegos
se han cansado de sufrir,
durante un largo periodo,
un régimen caciquil?

Lleva algo más de un año
mucha gente del PP
preguntando por los foros
si alguien hoy puede saber
por que aún no ha aparecido
“El suicida de la SER”.
Es que son algo pardillos
incapaces de entender
que quien se esta suicidando
poco a poco y sin querer
con su actitud negativa
y modo de proceder;
despertando unos fantasmas
que nadie más puede ver;
con su bronca permanente
y sus ansias de poder;
hoy quien se está suicidando
es quien dirige el PP.
Que mintió al electorado
Y no ha sabido perder

Anunciaba en estos días
El señor Mariposón
Que va a cambiar el partido
Su estilo de oposición.

Entienden los gerifaltes
Del Partido Popular
Que hasta ahora han sido blandos,
Van a endurecerse más

Si hasta aquí solo han ladrado
¿Desde ahora morderán?
¿Será el estilo Hernando
el que al final se impondrá?

Os pongo otra presentación de mis alumnos LA_INMIGRACION.ppt

Vuelan aves carroñeras
Sobre el campo de la Alcarria
Buscando arañar los votos
Entre la carne quemada.
Si son buitres o gaviotas
Eso no tiene importancia
Por que todas se alimentan
De la carne putrefacta.

¿Hubo imprevisión? Quizás
Y también falta de medios
Pero a estos del PP
Se les ha visto el plumero,
Pidiendo unas dimisiones
Ellos que nunca asumieron
Los errores cometidos
…Ocasiones, las tuvieron.

Se ha apuntado la Iglesia
A esa moda singular
De convertirse en empresa
De trabajo temporal.

Se busca sus profesores
Para dar la Religión
Y por darles el trabajo
Les cobra la comisión.

¿Quién decía que la Iglesia
No se sabía adaptar,
Que no era nada moderna
Y que estaba “desfasá”?

Como hoy se celebra una efemérides repongo una vieja coplilla:
He recodado estos días
Mi periodo estudiantil,
Buenos tiempos por aquello
Del recuerdo juvenil.

Quise estudiar por entonces
Yo la carrera de Historia
Y la llegué a comenzar
Aunque no alcancé la gloria
De poderla terminar.

Recuerdo una profesora,
De aquella facultad,
Que era una gran oradora
(Y se llamaba Pilar)

Nos intentaba explicar
Con diversos argumentos
La diferencia que hay
Entre la historia y el cuento.

La historia, dijo, es la ciencia
Que se nutre de los datos
Se recogen, se analizan
Y tras un arduo trabajo
Nos conducen a una tesis.
(Luego hay que demostrarlo)

El cuento por el contrario
Es lo que hace el señor
Que primero hace tesis
Y luego investigación.

Por eso señor Pío Moa
No me haga usted reír
Usted no es historiador
Sino un hijo de Caín

Habla Aznar y cuando habla
Lo hace con propiedad
Dejando del todo claro
Su categoría asnal.
Dice ahora el desalmado,
Presidente criminal,
Meapilas y aliado
Del invasor imperial
Que es idea de un imbécil
El querer buscar la paz,
Dialogando y escuchando
Lo que tengan que contar
Las gentes del otro lado
Y tratando de acordar
Algunas reglas de juego
Que se puedan respetar.

Habla con boca de asno,
Solo sabe rebuznar
Y lo malo es que el rebuzno
De este tipo singular
Encuentra muy pronto eco
Del Partido Popular,
Que se apunta a un bombardeo
Cuando el tema es rebuznar.

Carta del jefe indio al Gran Jefe Blanco


¿Cómo se puede comprar o vender el firmamento, ni aún el calor de la tierra? Dicha idea nos es desconocida. Si no somos dueños de la frescura del aire ni del fulgor delas aguas ¿Cómo podrían ustedes comprarlos?.

Cada parcela de esta tierra es sagrada para mi pueblo. Cada brillante mata de pino, cada grano de arena de las playas, cada gota de rocío en los oscuros bosques, cada altozano y hasta el sonido de cada insecto es sagrado a la memoria y al pasado de mi pueblo. La savia que circula por las venas de los árboles lleva consigo las memorias de los pieles rojas.

Los muertos del hombre blanco olvidan su país de origen cuando emprenden sus paseos por las estrellas; en cambio, nuestros muertos nunca pueden olvidar esa bondadosa tierra, puesto que es la madre de los pieles rojas. Somos parte de la tierra y así mismo, ella es parte de nosotros. Las flores perfumadas son nuestras hermanas; el venado, el caballo, la gran águila; estos son nuestros hermanos. Las escarpadas peñas, los húmedos prados, el calor del cuerpo del caballo y el hombre, todos pertenecemos a la misma familia.

Por todo ello cuando el Gran Jefe de Washington nos envía el mensaje de que quiere comprar nuestras tierras dice que nos reservará un lugar en el que podamos vivir confortablemente entre nosotros. El se convertirá en nuestro padre y nosotros en sus hijos. Por ello consideramos su oferta de comprar nuestras tierras. Ello no es fácil, ya que esta tierra es sagrada para nosotros.

El agua cristalina que corre por los ríos y arroyuelos no es solamente agua, sino, también, representa la sangre de nuestros antepasados. Si le vendemos nuestra tierra deben recordar que es sagrada y a la vez deben enseñar a sus hijos que es sagrada y cada reflejo fantasmagórico en las claras aguas de los lagos cuenta los sucesos y memorias de las vidas de nuestras gentes.

El murmullo del agua es la voz del padre de mi padre. Los ríos son nuestros hermanos y sacian nuestra sed; son portadores de nuestras canoas y alimentan a nuestros hijos. Si les vendemos nuestras tierras, ustedes deben recordar y enseñarles a sus hijos que los ríos son nuestros hermanos y también lo son suyos y, por lo tanto, deben tratarlos con la misma dulzura con la que se trata a un hermano.

Sabemos que el hombre blanco no comprende nuestro modo de vida. El no sabe distinguir entre un pedazo de tierra y otro, ya que es un extraño que llega de noche y toma de la tierra lo que necesita. La tierra no es su hermana, sino su enemiga, y una vez conquistada sigue su camino, dejando atrás la tumba de sus padres sin importarle. Le secuestra la tierra a sus hijos. Tampoco le importa, tanto la tumba de sus padres como el patrimonio de sus hijos son olvidados. Trata a su madre, la tierra, y a su hermano, el firmamento, como objetos que se compran, se explotan y se venden como ovejas o piedras de colores. Su apetito devorará la tierra, dejando atrás solo un desierto.

No se, pero nuestro modo de vida es diferente al de ustedes. La sola visita de sus ciudades apena los ojos del piel roja. Pero quizá sea por que el piel roja es un salvaje y no comprende nada.
No existe un lugar tranquilo en las ciudades del hombre blanco, ni hay sitio donde escuchar como se abren las hojas de los árboles en primavera o como aletean los insectos. Pero quizá también esto debe ser porque soy un salvaje que no comprende nada. El ruido solo parece insultar nuestros oídos. Y después de todo, ¿para que sirve la vida si el hombre no puede escuchar el grito solitario del chotacabras no las discusiones nocturnas de las ranas al borde de un estanque?. Soy un piel roja y nada entiendo. Nosotros preferimos el suave susurro del viento sobre la superficie de un estanque, así como el olor de ese mismo viento purificado por la lluvia del mediodía o perfumado con aromas de pinos.

El aire tiene un valor inestimable para el piel roja, ya que todos los seres comparten un mismo aliento, la bestia, el árbol, el hombre, todos respiramos el mismo aire. El hombre blanco no parece consciente del aire que respira; como un moribundo que agoniza durante muchos días es insensible al olor. Pero si les vendemos nuestras tierras, deben recordar que el aire nos es inestimable, que el aire comparte su espíritu con la vida que sostiene. El viento que dio a nuestros abuelos el primer soplo de vida también recibe sus últimos suspiros. Y si les vendemos nuestras tierras, ustedes deben conservarlas como cosa aparte y sagrada, como un lugar donde hasta el hombre blanco pueda saborear el viento perfumado por las flores de las praderas.

Por ello, consideramos su oferta de comprar nuestras tierras y si decidimos aceptarla yo pondré una condición: el hombre blanco debe tratar a los animales de esta tierra como a sus hermanos.
Soy un salvaje y no comprendo otro modo de vida. He visto a miles de búfalos pudrirse en las praderas, muertos a tiros por el hombre blanco desde un tren en marcha. Soy un salvaje y no comprendo como una máquina humeante puede importar mas que el búfalo, al que nosotros solo matamos para sobrevivir.
¿Qué sería del hombre sin los animales? Si todos fueran exterminados, el hombre moriría de una gran soledad espiritual; porque lo que suceda a los animales también le sucederá al hombre, todo va enlazado.

Deben enseñarles a sus hijos que el suelo que pisan son las cenizas de nuestros abuelos. Inculquen a sus hijos que la tierra esta enriquecida con las vidas de nuestros semejantes a fin que sepan respetarla. Enseñen a sus hijos que nosotros hemos enseñado a los nuestros que la tierra es nuestra madre; y que todo lo que le ocurra a la tierra le ocurrirá a los hijos de la tierra. Si los hombres escupen en el suelo, se escupen a si mismos.
Esto sabemos: la tierra no pertenece al hombre; el hombre pertenece a la tierra.
Esto sabemos: todo va enlazado, como la sangre que une una familia. Todo va enlazado.
Todo lo que le ocurra a la tierra le ocurrirá a los hijos de la tierra. El hombre no tejió la trama de la vida; él solo es un hijo. Lo que hace con la trama se los hace a si mismo.

Ni siquiera el hombre blanco, cuyo Dios pasea y habla con él de amigo a amigo, queda exento del destino común. Después de todo quizá seamos hermanos. Ya veremos. Sabemos una cosa que quizá el hombre blanco descubra algún día: nuestro Dios es el mismo Dios. Ustedes pueden pensar ahora que El les pertenece, lo mismo que desean que nuestras tierras les pertenezcan, pero no es así. El es el Dios de los hombres y su compasión se comparte por igual entre el piel roja y el hombre blanco. Esta tierra tiene un valor inestimable para El, y si se daña se provocaría la ira del Creador. También los blancos se extinguirán, quizá antes que las demás tribus. Contaminan sus lechos y una noche perecerán ahogados en sus propios residuos.

Pero ustedes caminaran hacia su destrucción rodeados de gloria, inspirados por la fuerza de Dios que os trajo a esta tierra y que, por algún designio especial, les dio dominio sobre ella y sobre el piel roja. Ese destino es un misterio para nosotros, pues no entendemos por qué se exterminan los búfalos, se doman los caballos salvajes, se saturan los rincones secretos de los bosques con el aliento de tantos hombres y se atiborra el paisaje de las exuberantes colinas con cables parlantes. ¿Dónde está el matorral? Destruido. ¿Dónde está el águila? Desapareció. Termina la vida y empieza la supervivencia.

Pinchando en el enlace podéis ver el trabajo que hiceron mis alumnos sobre el temaLA_EXPLOTACION_INFANTIL.ppt

Confundió siendo ministra
Saramago con pintora
Y quiere hacer de Madrid
Su trampolín a Moncloa

Y por eso no gobierna
Sino que hace oposición
Unos días al gobierno
Los otros a Gallardón

Llegó a la Comunidad
Usando la compraventa
¿Qué métodos no usará
si quiere ser presidenta
del gobierno nacional?

Si no le paran los pies,
Dios nos coja confesados,
Que es capaz de promover
Un nuevo golpe de estado.

A la vista de lo difícil que está resultando la investigación de los atentados de Londres, pienso que la actuación de la policía española el 11-M (ya lo pensé entonces), que en poco más de 48 horas había practicado las primeras detenciones, fue excelente. En cualquier país del mundo una actuación así la habría utilizado el gobierno para hacerse propaganda. Sin embargo aquí no interesaba nada la investigación policial, ni la gestión de la Administración. Aquí el partido que entonces gobernaba había hecho una campaña electoral basada básicamente en criticar a Carod Rovira (¿le habrían criticado así los mismos hechos si no hubiera pactado con el PSC?), por que entendían que de esa forma quitaban votos al PSOE.
Al PP le interesaba un atentado de ETA y por eso cuando llegaron las primeras noticias, todo su empeño consistió en hacer que el atentado fuese de ETA, daba igual la autoría, la causa, las victimas todo daba igual. Había elecciones, las encuestas estaban apretadas y se optó por buscar el voto en lugar de la verdad.
Pero ocurre que la mentira tiene las patitas cortas y las evidencias son difíciles de ocultar. El gobierno mintió, mintió sabiendo que la mayoría de los españoles sabíamos que mentía.
Recuerdo una conversación en esos días con una persona militante del PP (ha sido candidato en algunas elecciones municipales) en las que reconocía: “Si ha sido ETA, lo sabremos antes del 14, si han sido los moros lo sabremos después”.
Yo entiendo perfectamente que los simpatizantes del PP hayan mantenido su fidelidad a su partido, a sabiendas de que miente; también lo hicieron muchos socialistas cuando salió a la luz todo el tema de la corrupción. Pero lo que no puedo entender es que aún pretendan hacernos comulgar con ruedas de molino ¿Tan acostumbrados les teníamos a dejarnos manipular?

Hoy para ser presidente
Del Partido Popular
No hay que ser muy elocuente:
Solo hay que saber ladrar.

Puedes ladrar en inglés
En castellano, en gallego
Ladrar en la intimidad
El catalán de la Seo

Si el ladrido suena tosco
Será mejor recibido
Pero lo que más cotiza
Es un bonito graznido

De cuervos o de gaviotas
Son igual de carroñeros.
Y si sabes rebuznar
Vas en la lista el primero.

Es la unidad de España
Un asunto capital
En las mentes y el programa
Del Partido Popular
Por eso para lograrla
Han conseguido enfrentar
Al vasco y al castellano,
A este con el catalán,
Y al ribereño del Ebro
Con quien vive junto al mar.
Al manchego y al murciano
Y al galleguiño rural
Con el gallego que vive
En una gran capital.
Y como no era bastante
La “lucha” territorial
Ahora quieren dividirnos
En el terreno moral
Quieren que estemos en contra
De la gente homosexual
Los que ahora disfrutamos
De una familia “normal”.

Le dedicaré unos versos,
Al señor Alfonso Ussía
Que es, por todos, conocida
Su afición a la poesía.

No es la canela muy fina
Si no se sabe moler
Y al personal contamina
Quien escribe sin saber
La verdad de lo que opina.

Contrastar la información
Es de buen profesional
Por eso en esta ocasión
Usted ha estado fatal.

Y se ha dejado llevar
Por un tipo como Urdaci
Que periodista ejemplar
Sería para los nazis

Aquellos que proclamaban
Que algo que sea mentira
Se convierte en la verdad
A base de repetirla.

Hasta ahora confiaba
En que era usté un señor
Y lo seguiré creyendo
Si rectifica el error.

Él la tenía más larga,
O de eso presumía
Lo mismo en la casa blanca
Que en el mitin de Almería.

Él sabía hablar tejano,
Sin saber hablar inglés,
Y trataba como hermanos
A George Bush y a Tony Blair.

Él nos dijo no dudéis,
Que yo llevo la razón,
En Irak tienen las armas
Con poder de destrucción.

Así nos llevo a la guerra
Con argumentos falaces
Y en Madrid sus consecuencias
Nos resultaron fatales.

Y pasó lo que pasó,
Nadie lo puede negar:
El gobierno nos mintió
Antes de ir a votar.

Por eso los españoles,
Que estamos escarmentados
Cuando llegó la elección
Al PP dimos de lado

Él que con tanta soberbia
En sus tiempos gobernó
Ha mandado a su partido
A la puta oposición.

Hoy preside fundaciones
De la FAES y de las JONS
Y es el concejal consorte
Del Madrid de Gallardón

Dice Federico Trillo
Que muy pronto dimitió
Y que fue su jefe el Asno
El que no se lo admitió.
Creo que nos toma el pelo
Como ya nos lo tomó
Cuando por salir del paso
Pruebas forenses trucó
Y en fosas equivocadas
A los muertos enterró.
Ya tenía demostrado
Que no tiene corazón
Pero hoy ya se ha pasado
Veinte pueblos, si señor
Acusando de sus faltas
A quien era su inferior.
Es un hombre muy cobarde
Sin sentido del honor
Prepotente, irresponsable
Y encima provocador.
Que se vaya ya a la mierda
Que ponga su dimisión
Encima ya de la mesa
Por fascista y por cabrón.

ESPE no te elegimos presidenta:
En primera elección ganó la izquierda
Llenaste la Comunidad de mierda
Y recurriste... a la compraventa

Con el apoyo de especuladores,
Del Romero que saca la Tajada;
Llegaste a la Asamblea relajada
Habiendo ya comprado a los traidores

De liberal presumes y en resumen
Lo tuyo, es muy carca y tú lo sabes
Contigo la derecha llegó al culmen

Con cuentas apañadas y con fraude
Has apañado las listas de espera
En golfería tú tienes “Cum Laudem”

Mariano te utilizaron
En la crisis del Prestige
De escudo parlamentario
Y para no dimitir.

Y tú te prestaste al juego,
Eres hombre de partido,
Y te ganaste un apodo:
El Señor de los Hilillos.

Creíste que tenían premio
Los favores concedidos,
Que de jefe del gobierno
Te quería tu partido.

Pero las cuentas no salen,
Ocurrió lo que ocurrió
Y ahora te toca mamarte
Años en la oposición.

Y empezaron las tensiones
Y las luchas de poder
Y necesitas que alguien
Te diga lo que has de hacer.

Como eres hombre frío
Y de pocas convicciones
No has tardado en ceder
A unas cuantas presiones.

Y por eso te has ganado
Otro apodo, si señor
Ahora todos te llamamos
Mariano Mariposón.

Mi hermana de pequeña
No probaba las lentejas
-¡No me gustan, no las quiero,
eso es comida de viejas!

Un día llegó mi madre
Y se las puso en puré.
La carita de mi hermana
Siempre la recordaré.

Rebañó una ración
En menos que canta un gallo;
Luego quiso repetir,
Se zampó un par de platos.

Desde entonces las lentejas
Son el plato de mi hermana
Y se comen en su casa
Dos veces cada semana.

Hay alguno que presume
De ser heterosexual,
Pero no está muy seguro
Pues no se atreve a probar;
No vaya a ser que el asunto
Luego le llegue a gustar.