Unos dicen que escriben cuando se aburren, otros cuando están inspirados, hoy no hay otro fin ni causa que el desahogo, en estas palabras. Lo que me trae a narrar, es la falta de contar.

Todas mis ideas bailan al son del caos, se hallan en abundancia, pero dispersas i no hay otro porqué que mi obsesión. Mi obsesión por creer que me deseas cuando me miras; por pensar que piensas en mí; por creer que en algún momento estas ilusiones se sabrán, y te darás cuenta para quien iban mis lagrimas.

Unos dicen que ya lo han hecho todo en esta vida, otros que les queda largo camino por recorrer; otros no saben, no quieren, no tienen y no dan; solo sueñan…Vivo en la niebla, desde que apareciste, y en tu ausencia, mis nubes se enturbian y oscurecen, solo me queda una antorcha de esperaza, y es imaginaria.

Muchos en mi situación verían la lógica donde solo hay pasión, zanjarían el amor con la razón, pero me veo obligado a creer en lo que siento, no como teoría, si no como el hecho de que tú en mi mente lo precedes todo, me intentas hacer ver que todo lo demás es secundario, y yo me creo tus mentiras. Unos se preguntarían, que cuál es tu culpa, pero me podrían decir: ¿cual es la mía?

No existe culpa. Existen actos y responsabilidades relacionadas con ellos...

"yo me creo tus mentiras" -> buenisimo. creo que todos nos hemos sentido asi...