cambio de plantilla
Pequeña encuesta:qué les parece esta nueva plantilla? es mejor que la anterior?
espero sus sinceras respuestas
espero sus sinceras respuestas
Un hospital, un enfermo
No todos los caminos conducen a Roma. Las flechas amarillas nos llevan esta vez a la habitación 368, después de atravesar un gran pasadizo impregnado de un rancio olor.
Todos los hospitales huelen a muerto y a lavandina. Luego de golpear dos veces podemos entrar a ver a nuestro enfermo; él parece todo menos un convaleciente; a nosotros también se nos iluminan los ojos de alegria.
-Hola, como te sientes?
-Muy, muy bien nos responde sonriente y extrañamente elocuente.
Inmediatamente sentimos inclinarse al vecino del frente; se sienta derechito y espera su turno para apretarnos las manos:
Buenas tardes moinsieur, comme ça va aujourd'hui? le pregunto en mi franchñol
-Bien, bien pero no me han hecho ningùn examen todavia, responde con una sonrisa de gra-cias- por pre-gun-tar-me.
Y sí, a falta de un enfermo tenemos dos, gracias a mi curiosidad que no logra matar un gato.
Un dia le pregunté que era lo que le pasaba. Me respondió que su corazón era un arrítmico y añadió: ahora entiendo por qué mi cuerpo también.
Me costó un poco traducirme el chiste pero lo entendí. Y ya que entràbamos en confianza le pregunté que cuando venia su familia... y ya ahí sí que la conversación cambio de tono.
Me dijo que él no tenía ni un sólo familiar, nada de nada, ni siquiera de esos bien lejanos.
-Pero a veces es mejor no tener familia, muchas son personas añadidas a nuestra vida a la fuerza sin que nada nos una, le dije en un intento de apaciguar el fuego que habia encendido para ganarme las llamaradas de toda mi familia ahi presente.
-No, no, me dijo él todo indulgente, la familia siempre hace falta.
-Sí, sí asentía mi suegro orgulloso de su entorno familiar.
-No necesita alguna cosa? agua? revistas? una enfermera? un familiar adoptivo?le pregunté enseguida con miedo de provocarle una aritmia mayor y mientras decia todo con una ràpidez desconcertante pensaba que le hablaba a otro voluntario involuntario para el estudio de la ciencia una vez que su corazón deje de escuchar la mùsica de afuera.
-No, gracias, me respondió sonriendo el enfermo NN como para perdonar mi imprudencia.
Entonces respiré tranquila; el hombre seguia igual a como lo encontré, ni mejor ni peor.
Desde ese dia vamos a visitar a nuestros enfermos, hablamos un poco, le dejamos su jarra llena de agua, le decimos buen provecho y hasta mañana. Entonces monsieur solitude se despide agradecido por la visita, pero sobretodo, por la compañia a la que no està acostumbrado.
César Vallejo (1892-1937)
LOS HERALDOS NEGROS
Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma… Yo no sé!
Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán talvez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema
Y el hombre… Pobre… pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!
PIEDRA NEGRA SOBRE UNA PIEDRA BLANCA
Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.
Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.
César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro
también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos...
--------------------------------------------------------------------------------
A ver, ya tanto se ha dicho de este poeta peruano que no queda mucho que agregar. Nacio en Trujillo (al norte de Lima) donde fue acusado de violacion (hecho que él siempre desmintio) y fue encarcelado. Se autoexilia del Perù con rumbo a Madrid y luego a Paris. Murio un jueves de lluvia en Paris, ahora sé que nunca fue adivino ya que en esta ciudad llueve de lunes a lunes. Dos poemas dos.
Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma… Yo no sé!
Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán talvez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema
Y el hombre… Pobre… pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!
PIEDRA NEGRA SOBRE UNA PIEDRA BLANCA
Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.
Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.
César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro
también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos...
--------------------------------------------------------------------------------
A ver, ya tanto se ha dicho de este poeta peruano que no queda mucho que agregar. Nacio en Trujillo (al norte de Lima) donde fue acusado de violacion (hecho que él siempre desmintio) y fue encarcelado. Se autoexilia del Perù con rumbo a Madrid y luego a Paris. Murio un jueves de lluvia en Paris, ahora sé que nunca fue adivino ya que en esta ciudad llueve de lunes a lunes. Dos poemas dos.
De camino a Bonn (episodio uno)
Decidimos partir a las seis y salimos a las once de la mañana. Preparar la sorpresa y la emocion hicieron que toda la noche soñara en alemàn; si, yo hablaba alemàn, ésa lengua germànica tan complicada y desconocida para mi. Cuando me di cuenta al despertador se le habian acabado las pilas de tanto chillar...en realidad nos olvidamos de ponerle pilas al despertador.
Guter Tag le dije a mi marido que se quedo con la boca abierta. Es hora de partir; Bonn y Hernàn nos esperan.
Para quienes no lo conocen Hernàn es nuestro casi hermano; un amigo entrañablisimo que conocimos en Bolivia. El es mùsico y por ahora anda tocando el acordeon con un grupo que se llama Atajo que hacen Rock-fushion y que son recontra buenos. Hernàn fue el ùltimo de los amigos que vimos horas antes de partir de Bolivia; de eso dos años casi. Asi que aprovechamos que estàn girando por algunas ciudades de Europa y decidimos darle una sorpresa. El concierto es hoy a las 8 en puntisimo, en Alemania
Ni el mismo Noé en persona nos haria cambiar de opinion; el diluvio que se avecinaba no nos impediria llegar hasta Bonn...en realidad solo fue una llovizna
Salimos de Paris y como dicen en La Paz cuando preguntas una direccion, sigues tudu recto no màs.
Una vez màs pude comprobar que los conductores son unos bestias en cualquier parte del mundo; tal parece que todas sus frustraciones las desfogan en el volante; y la verdad que a mi me da tanto miedo que me hacen recordar que un dia crei en un dios
Tù tranquilo amorcito, nosotros no tratamos de ganarle a nadie, le dije a mi marido mientras aceleraba a 80kph.
Atravesamos todo el norte francés y voilà llegamos a Bélgica: si señores, la tierra que pario a Jacques Brel, y como no escucharle mientras pasàbamos por sus desiguales carreteras...y para aqui tu combi cuñao porque me bajo...mis riñones ya se habian olvidado de las carreteras peruanas-bolivianas.
Vaquitas a un lado, vaquitas al otro, un castillo por allà, una iglesia antiquisima por acullà, en fin todo el campo Belga en su plenitud; pero a que hora veo Bruselas!!!
Y ahi me enteré que a la vuelta no màs porque con suerte llegariamos al concierto y càllate mujer que entre Brel y tù me desconcentran.
De pronto la carretera volvio a ser tal, desaparecieron los carteles publicitarios de en medio del pasto y unas banderas nos daban la bienvenida: Willkommen an Alemania; si damas y caballeros llegamos a Alemania y lo primero que conoci fue sus baños de carretera.
A la entrada una màquina te pide 0.50 euros, que cosa!!! en Francia esto es gratis oye, le trataba de explicar al aparato ése cuando me di cuenta que un señor me miraba como diciendo ésta debe venir de Francia!
Gutes aprés-midi le dije al señor que ya me señalaba que para mi los baños eran a la derecha; de inmediato me lancé al lavabo y a los wc porsupuesto; 0.50 euros bien lo merecian.
Pero aùn nos faltaba llegar a Bonn y a partir de ahi el alemàn se convirtio en Chino para mi; no entendia nada de nada y de pronto ésa lengua germànica se me volvio a ser complicada y desconocida. Felizmente mi marido es casi una brùjula asi que no dudaba que a las 8 en puntisimo estariamos en el concierto y volveriamos a ver a Hernàn
Guter Tag le dije a mi marido que se quedo con la boca abierta. Es hora de partir; Bonn y Hernàn nos esperan.
Para quienes no lo conocen Hernàn es nuestro casi hermano; un amigo entrañablisimo que conocimos en Bolivia. El es mùsico y por ahora anda tocando el acordeon con un grupo que se llama Atajo que hacen Rock-fushion y que son recontra buenos. Hernàn fue el ùltimo de los amigos que vimos horas antes de partir de Bolivia; de eso dos años casi. Asi que aprovechamos que estàn girando por algunas ciudades de Europa y decidimos darle una sorpresa. El concierto es hoy a las 8 en puntisimo, en Alemania
Ni el mismo Noé en persona nos haria cambiar de opinion; el diluvio que se avecinaba no nos impediria llegar hasta Bonn...en realidad solo fue una llovizna
Salimos de Paris y como dicen en La Paz cuando preguntas una direccion, sigues tudu recto no màs.
Una vez màs pude comprobar que los conductores son unos bestias en cualquier parte del mundo; tal parece que todas sus frustraciones las desfogan en el volante; y la verdad que a mi me da tanto miedo que me hacen recordar que un dia crei en un dios
Tù tranquilo amorcito, nosotros no tratamos de ganarle a nadie, le dije a mi marido mientras aceleraba a 80kph.
Atravesamos todo el norte francés y voilà llegamos a Bélgica: si señores, la tierra que pario a Jacques Brel, y como no escucharle mientras pasàbamos por sus desiguales carreteras...y para aqui tu combi cuñao porque me bajo...mis riñones ya se habian olvidado de las carreteras peruanas-bolivianas.
Vaquitas a un lado, vaquitas al otro, un castillo por allà, una iglesia antiquisima por acullà, en fin todo el campo Belga en su plenitud; pero a que hora veo Bruselas!!!
Y ahi me enteré que a la vuelta no màs porque con suerte llegariamos al concierto y càllate mujer que entre Brel y tù me desconcentran.
De pronto la carretera volvio a ser tal, desaparecieron los carteles publicitarios de en medio del pasto y unas banderas nos daban la bienvenida: Willkommen an Alemania; si damas y caballeros llegamos a Alemania y lo primero que conoci fue sus baños de carretera.
A la entrada una màquina te pide 0.50 euros, que cosa!!! en Francia esto es gratis oye, le trataba de explicar al aparato ése cuando me di cuenta que un señor me miraba como diciendo ésta debe venir de Francia!
Gutes aprés-midi le dije al señor que ya me señalaba que para mi los baños eran a la derecha; de inmediato me lancé al lavabo y a los wc porsupuesto; 0.50 euros bien lo merecian.
Pero aùn nos faltaba llegar a Bonn y a partir de ahi el alemàn se convirtio en Chino para mi; no entendia nada de nada y de pronto ésa lengua germànica se me volvio a ser complicada y desconocida. Felizmente mi marido es casi una brùjula asi que no dudaba que a las 8 en puntisimo estariamos en el concierto y volveriamos a ver a Hernàn
Esos cuerpitos latinos
Mi amiga Claudia siempre me dice: no hay quien se resista a éste pechito latino. Y si, ella tiene dos buenas razones para decirlo. Pero màs allà de eso ahora puedo comprobar la idea de latina que muchos europeos tienen y por qué.
Primera escena:
Un pelucon cantando suavemente bésame; diez bailarinas 100-60-100 contorneando hasta los ojos, algo impresionante, descubro todo lo que puede mover un ser humano.
Lo que sigue es un gordito sinceramente feo cantando algo de la gasolina... Con todo lo horrible que es esa imitacion de hombre se da el lujo de rodearse de 20 mujeres "sùper poderosas" en diminutos bikinis, todas sùper sexys y échandose agua encima, todo en càmara lenta.
A continuacion un tipo de no sé donde que canta no sé qué pero lo que si queda claro es la imagen de las chicas en la gasolinera con tremendas mangueras entre las piernas y todas con hilos dentales.
Y para terminar, la Shakira con sus pasitos mezcla de odelisca en decadencia y de gata en celo.
Si, es el bloque latino en un canal de mùsica que estoy obligada a ver porque en mi trabajo lo ponen desde la mañana. Ni que contarles de la cara de felicidad de los comensales y la de desprecio de las féminas ahi presentes.
A todos les importa un carajo las letras o el registro vocal de los pseudo cantantes lo que interesa es ver quien de las pseudos danzarinas tiene màs tetas, màs culo...màs carne de donde agarrar...y asi son en América Latina, todas alegres, todas contorneadas, todas calientes.
Alegres? Yo soy latina pero juro que el mayor tiempo o estoy deprimida o estoy con prozac y la alegria nadie me la supo enseñar como diria mi compatriota Ciro Alegria.
Contorneada? Pues yo diria que màs que curvas lo mio es linea recta
Caliente? Cuando el termostato marca 40 grados minimo.
Siempre he creido que los esteretipos son proyecciones de miedo, envidia y desprecio que un grupo siente por otro grupo. A este primer grupo debo añadirle la calentura.
La gente que pregunta de donde soy le cuesta creer que sea latina, no por mis rasgos claro, sino por mi falta de lo que ellos piensan la latinidad. Como si en nuestros paises no existiera gente que pueda cantar màs de tres estrofas sin repetirse y sin mover el culo, o escritores alucinantes que no se llamen Paulo Cohelo o de gente tan parca como yo... No senõres, ésta debe ser la excepcion si América Latina es lo màs parecido al paraiso con millones de angelitas con tremendos cuerpitos latinos...si como no.
Primera escena:
Un pelucon cantando suavemente bésame; diez bailarinas 100-60-100 contorneando hasta los ojos, algo impresionante, descubro todo lo que puede mover un ser humano.
Lo que sigue es un gordito sinceramente feo cantando algo de la gasolina... Con todo lo horrible que es esa imitacion de hombre se da el lujo de rodearse de 20 mujeres "sùper poderosas" en diminutos bikinis, todas sùper sexys y échandose agua encima, todo en càmara lenta.
A continuacion un tipo de no sé donde que canta no sé qué pero lo que si queda claro es la imagen de las chicas en la gasolinera con tremendas mangueras entre las piernas y todas con hilos dentales.
Y para terminar, la Shakira con sus pasitos mezcla de odelisca en decadencia y de gata en celo.
Si, es el bloque latino en un canal de mùsica que estoy obligada a ver porque en mi trabajo lo ponen desde la mañana. Ni que contarles de la cara de felicidad de los comensales y la de desprecio de las féminas ahi presentes.
A todos les importa un carajo las letras o el registro vocal de los pseudo cantantes lo que interesa es ver quien de las pseudos danzarinas tiene màs tetas, màs culo...màs carne de donde agarrar...y asi son en América Latina, todas alegres, todas contorneadas, todas calientes.
Alegres? Yo soy latina pero juro que el mayor tiempo o estoy deprimida o estoy con prozac y la alegria nadie me la supo enseñar como diria mi compatriota Ciro Alegria.
Contorneada? Pues yo diria que màs que curvas lo mio es linea recta
Caliente? Cuando el termostato marca 40 grados minimo.
Siempre he creido que los esteretipos son proyecciones de miedo, envidia y desprecio que un grupo siente por otro grupo. A este primer grupo debo añadirle la calentura.
La gente que pregunta de donde soy le cuesta creer que sea latina, no por mis rasgos claro, sino por mi falta de lo que ellos piensan la latinidad. Como si en nuestros paises no existiera gente que pueda cantar màs de tres estrofas sin repetirse y sin mover el culo, o escritores alucinantes que no se llamen Paulo Cohelo o de gente tan parca como yo... No senõres, ésta debe ser la excepcion si América Latina es lo màs parecido al paraiso con millones de angelitas con tremendos cuerpitos latinos...si como no.
A mi Juana Emilia
La ùltima vez que la vi la desconoci. Pensé que bromeaba como de habitud pero pronto me di cuenta que algo se habia roto en ella; que le habia pasado algo definitivo.
Ayùdame! fue su primera palabra después de tres años de no vernos. Nuestros caminos tomaron rumbos distintos pero jamàs estuvieron separados. Sus eventuales cartas me daban razon de sus migraciones; siempre yendo de aqui para allà, ahora comprendo que no se sentia en su casa.
Ella, Rodrigo y yo formàbamos una especie de tres tristes mosqueteros comiendo trigo de un mismo plato. Ella fue nuestra conexion real del uno con el otro.
Cuando partio la ciudad perdio su brillo; juro sobre mi cabeza que no miento. Cuando ella paseaba por las estrechas calles de La Paz, el tràfico se detenia; los hombres sacaban la cabeza para piropearla; ella ni se inmutaba, nos sonreia y seguia su camino como si a su alrededor la vida seguia como si nada. Jamàs me rei tanto como con ella y jamàs senti tanta certeza del destino de alguien; ella era Eva està dentro de su gato de Garcia Màrquez y es asi como la llamaba.
Ayùdame, me estàn siguiendo, insistia, vi a alguien que no era ella; el rostro demasiado demacrado y demasiados huesos. No sabia si reir o llorar.
Claro que te ayudo, dime que que pasa, dime quien te sigue, le dije por fin.
No aqui no, aqui nos escuchan, aqui nos espian, me respondio.
Le dije que iba avisar a mi jefe que me ausentaria, cuando regrese ella se habia ido.
La busqué por todos lados, Rodrigo no estaba en la ciudad y cai en cuenta que yo no sabia nada de su vida; jamàs me dio una direccion, nunca supe si tenia familia o alguien a quien llamar, alguien que me diga que pasaba con ella. Asi era ella; tan amiga y tan distante. Dias después me enteré que habia podido comunicarse con Rodrigo pidiéndole la misma ayuda; recorrimos La Paz entera pero sin encontrarla.
Meses después recibi su llamada, sonriente como antes me dijo que olvidara nuestra ùltima vez que no pasaba nada... y ahora estoy en Costa Rica...Te llamo en unos dias para darte mi direccion.
Han pasado otros tres años y por esa maldita coincidencia supe que teniamos familia en comùn; la misma familia que me conto que se habia matado. La ezquizofrenia hizo que se lanzara de un octavo piso. Entonces recordé que una vez me dijo que lo ùnico que no soportaria en la vida era la locura.
Hace màs de un año que no tengo noticias de Rodrigo, hemos cortado toda comunicacion y cada quien lleva su pena como puede. Hoy desperté pensando en ella y comienzo a creer que es cierto, que no llamarà màs; que todo es definitivo.
Ayùdame! fue su primera palabra después de tres años de no vernos. Nuestros caminos tomaron rumbos distintos pero jamàs estuvieron separados. Sus eventuales cartas me daban razon de sus migraciones; siempre yendo de aqui para allà, ahora comprendo que no se sentia en su casa.
Ella, Rodrigo y yo formàbamos una especie de tres tristes mosqueteros comiendo trigo de un mismo plato. Ella fue nuestra conexion real del uno con el otro.
Cuando partio la ciudad perdio su brillo; juro sobre mi cabeza que no miento. Cuando ella paseaba por las estrechas calles de La Paz, el tràfico se detenia; los hombres sacaban la cabeza para piropearla; ella ni se inmutaba, nos sonreia y seguia su camino como si a su alrededor la vida seguia como si nada. Jamàs me rei tanto como con ella y jamàs senti tanta certeza del destino de alguien; ella era Eva està dentro de su gato de Garcia Màrquez y es asi como la llamaba.
Ayùdame, me estàn siguiendo, insistia, vi a alguien que no era ella; el rostro demasiado demacrado y demasiados huesos. No sabia si reir o llorar.
Claro que te ayudo, dime que que pasa, dime quien te sigue, le dije por fin.
No aqui no, aqui nos escuchan, aqui nos espian, me respondio.
Le dije que iba avisar a mi jefe que me ausentaria, cuando regrese ella se habia ido.
La busqué por todos lados, Rodrigo no estaba en la ciudad y cai en cuenta que yo no sabia nada de su vida; jamàs me dio una direccion, nunca supe si tenia familia o alguien a quien llamar, alguien que me diga que pasaba con ella. Asi era ella; tan amiga y tan distante. Dias después me enteré que habia podido comunicarse con Rodrigo pidiéndole la misma ayuda; recorrimos La Paz entera pero sin encontrarla.
Meses después recibi su llamada, sonriente como antes me dijo que olvidara nuestra ùltima vez que no pasaba nada... y ahora estoy en Costa Rica...Te llamo en unos dias para darte mi direccion.
Han pasado otros tres años y por esa maldita coincidencia supe que teniamos familia en comùn; la misma familia que me conto que se habia matado. La ezquizofrenia hizo que se lanzara de un octavo piso. Entonces recordé que una vez me dijo que lo ùnico que no soportaria en la vida era la locura.
Hace màs de un año que no tengo noticias de Rodrigo, hemos cortado toda comunicacion y cada quien lleva su pena como puede. Hoy desperté pensando en ella y comienzo a creer que es cierto, que no llamarà màs; que todo es definitivo.