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Sonaba de fondo, alta, la música de ese cantante pop con deje flamenco, icono adolescente cuyas cuerdas vocales se transformaban ahora en ondas que atravesaban mis dos altavoces en Dolby Sorround. Siempre me decía que había contactado personalmente con él para que escribiese para mí, "ex profeso", las letras de esas románticas melodías que después me grababa en un cedé virgen y me regalaba con una dedicatoria en la contraportada.
Hicimos el amor después de semanas. Fue como una primera vez pero con la experiencia que dan más de 2 años; sin el temor a no saber qué hacer ni de qué manera. Conociendo cada rincón de su cuerpo pero redescubriéndolo a la vez y acariciándolo con el temblor de quién lo hace temeroso sin saber la reacción del otro. Yo sí sé qué parte de su cuerpo debo rozar si quiero ver erizada su piel suave y delicada. Se trata de algo así como un juego de esos en qué tiene que relacionarse una imagen con otra, y al juntar ambas, suena un pitido que aplaude la decisión. Si yo rozo debajo de su brazo derecho, su piel se estremece justo al mismo lado en el otro hemisferio. O soplando levemente en un lado de su cuello, toda la zona que rodea éste se revela y me muestra sus poros como arma de defensa y amenaza. Pero no me asusto. Es imposible algo así cuando me está mirando de esa forma y ¡con qué ojos! En momentos como éste lo único por qué temo es por el día que esas pupilas dejen de buscarme y, a través de las no-palabras, transmitirme mil mensajes, mil sensaciones, que viajan fugitivas por el submundo de nuestros cuerpos.

Nunca dejes de escribir. Estoy muy viciada a tus textos, soy blog-adicta.jejeje
1 besito y sobre todo sigue asi ;·)

Me conoces demasiado....