ESTROFAS MORIBUNDAS
Mi piedra en el zapato tiene nombre propio,
Mis manos nerviosas tienen un curioso tic,
Mi signo tiene de Sagitario y tiene de Escorpio,
Mis ideas divididas no las puedo compartir,
Mis palabras escogidas están mal seleccionadas,
Mis tristezas, algunas veces, tienen ganas de reír,
Mis ojos se escapan y se enfrentan a las miradas,
Mis lápices y mis dedos tienen ganas de escribir,
Mis manos se arrepienten antes de llegar al teclado,
Mis palabras se pierden cuando están apunto de salir,
Me despido de aquellos que nunca han llegado,
Mis sueños no tienen fuerzas, ni si quiera para dormir,
Mi pasatiempo favorito tiene el seudónimo de poesía,
Mis ideales han sido víctimas de un nacimiento precoz,
Mi soledad no pide, ni necesita compañía,
Mi silueta es la de un poeta sin memoria y sin voz,
Mis pasos a veces tiemblan y a veces son firmes,
Mi camino tiene las curvas del odio, de la nada y del amor,
Mis partidas empiezan un minuto antes de irme,
Mis heridas se abren y se cierran con el mismo dolor,
Mis herejías suenan demasiado religiosas,
Antes de dormirme, en mi cuarto suena una oración,
Mi escritura es inexperta y es mentirosa,
Mi escrito no es un poema, tampoco una canción,
Mis recuerdos se ciñen armas de melancolía,
Mis proyectos siempre se llegan a concretar,
Mis dudas, por lo general, casi nunca se porfían,
Mis convicciones jamás me llevarán hacia un altar,
Mis inviernos duran lo que dura una mirada,
Mis primaveras son eternas fuera del jardín,
Estas ocho moribundas estrofas salen de la nada,
Y este último verso tiene un punto de fin.
Mis manos nerviosas tienen un curioso tic,
Mi signo tiene de Sagitario y tiene de Escorpio,
Mis ideas divididas no las puedo compartir,
Mis palabras escogidas están mal seleccionadas,
Mis tristezas, algunas veces, tienen ganas de reír,
Mis ojos se escapan y se enfrentan a las miradas,
Mis lápices y mis dedos tienen ganas de escribir,
Mis manos se arrepienten antes de llegar al teclado,
Mis palabras se pierden cuando están apunto de salir,
Me despido de aquellos que nunca han llegado,
Mis sueños no tienen fuerzas, ni si quiera para dormir,
Mi pasatiempo favorito tiene el seudónimo de poesía,
Mis ideales han sido víctimas de un nacimiento precoz,
Mi soledad no pide, ni necesita compañía,
Mi silueta es la de un poeta sin memoria y sin voz,
Mis pasos a veces tiemblan y a veces son firmes,
Mi camino tiene las curvas del odio, de la nada y del amor,
Mis partidas empiezan un minuto antes de irme,
Mis heridas se abren y se cierran con el mismo dolor,
Mis herejías suenan demasiado religiosas,
Antes de dormirme, en mi cuarto suena una oración,
Mi escritura es inexperta y es mentirosa,
Mi escrito no es un poema, tampoco una canción,
Mis recuerdos se ciñen armas de melancolía,
Mis proyectos siempre se llegan a concretar,
Mis dudas, por lo general, casi nunca se porfían,
Mis convicciones jamás me llevarán hacia un altar,
Mis inviernos duran lo que dura una mirada,
Mis primaveras son eternas fuera del jardín,
Estas ocho moribundas estrofas salen de la nada,
Y este último verso tiene un punto de fin.
Comentario:
Estos cuartetos son muy ingeniosos, llenas de gilipollas..jaja!!, pero en realidad son versos muy sinceros, comparto tus ideas. Saludos.