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Que no me atrape aún el amor con compromiso,
no quiero a alguien a mi lado, sino compañía;
que no se me cumplan los sueños sin mi permiso
ni se escriban más Noches de Joda por el día.

Que la próxima Noche de Joda sí sea de noche,
Pero que las circunstancias nos perdonen esta vez.
Que si no nos dicen ‘te quiero’ detrás de un coche,
Que no nos pidan decírselo ocho veces cada mes.

Que ella no se valla sin de decirme su nombre,
menos, sin confesarme que dios la creó tan bella;
y si lo hace, que sepa que soy un buen hombre,
para que deje, camino a su cuarto, sus huellas.

Que las ‘combis’ sigan entregándonos musas,
Que la ruta cambie cuando caiga en la rutina,
Que mis errores requieran mejores excusas,
Que las de los bolsos vayan variando de esquinas.

Que no me digan que existen agarres inocentes
ni que mi horrible cursilería no desagrada;
que no me exijan despertar feas durmientes
ni me pidan autógrafos las fans desenamoradas.

Que los parciales no se paguen con mi cordura;
Ni los versos desesperados, con mi desimaginación.
Que me recuerden, pero sin demasiada ternura,
Que las divas no me cobren la inspiración.

Que mi corazón no acelere cuando quiera amarla,
que la falsedad de su mirada no me envista,
que con el tiempo no olvide que puedo olvidarla,
que la vida me prive del desamor a primera vista.

Que el frío sea mucho más amable en este invierno,
Que el otoño use un terno que juegue con mi decepción.
Que el diablo nos cierre las puertas del infierno,
Que nuestros poemas sean eternos en cada balcón.

(por Luis Alva y Omar Mejía... 6 meses ya...)

No me parezco ni a Morrison ni a Cerati,
No soy un gran poeta, menos, un buen rockero,
No veo que sea tan sencillo poder cautivarte,
No te aseguro París, pero, tal vez, sí aguacero.

No me creas mucho si te digo ‘lo haré’,
Pero tampoco pierdas toda esperanza.
No sé, aún, cómo confortarte la piel,
No será fácil que me crezca la panza.

No se asoma la barba por mis mejillas,
No tengo una gruesa y seductora voz,
Ni canto ni escribo como el maestro Sabina,
Pero, si quieres, imito el acento español.

No creo que me veas con un cigarrillo,
Pero quizás sí con la tristeza que quieres.
No te prometo escribir un buen estribillo,
Al menos no con tan pocos noviembres.

No te preocupes por enfermar mi vida,
Como amigos, y con distancia, nada pasará.
No quiero, en agosto, una casi-despedida
Ni quiero empañármelas para olvidar.

(Jimena, usa tu master en desengaños.. jah!...)

La primera falda que le levanté a la luna,
El primer vaso que no quise tomar.
La primera de todas, la última de ninguna,
El primer sueño en mi cama de hospital.

El primer barrote de mi celda sin rejas,
El primer azote, en mi espalda, de Dios.
La primera mirada entre ceja y ceja,
El primero chiste de Carlín y Galdós.

El primer e ‘inolvidable’ fin de parciales,
El primer destino de mi habitación.
La primera derrota con resultados iguales,
El primer desencanto, el más encantador.

El primer beso sin alcohol de por medio,
El primer Abel que mata a su hermano Caín.
El primer enfrentamiento a tantos asedios,
El primer poema que no me gusta de Joaquín.

Invierno en otoño.
Ángel y demonio
Que no saben conversar.
Otro jueves cobarde,
‘Fines’ en la tarde
Sin letras ni ‘open bar’.

Cielo melancólico,
Artículos alcohólicos
Que no se dejan escribir.
Frases desquiciadas,
Vida en madrugada
Con ganas de dormir.

Vivo cuando quiero,
Espero y desespero,
Digo poco, escribo mal.
Más que adularte,
Empiezo a imaginarte
En algunas escenas de sofá.

Viernes de plantados,
Noche de desamparados,
Frazadas de hospital.
Rapunzel con doble moño,
Invierno en otoño,
Tequila sin limón ni sal.

(explotando lo blue y pirateando las frases de Natty...)

Lo que me gustaba de sus ojos
Era que hacían juego con mis sueños,
Que siempre tuvieron más de un dueño,
Que hacían correr hasta al más cojo.

Lo que me gustaba de sus antojos
Era que nunca había uno pequeño,
Que iban de acuerdo a mi desempeño,
Y comprendían todos mis despojos.

Lo que me gustaba de su risa
Era que nunca fue cruel o barata,
Y que era libre e iba sin prisas.

Lo que me gustaba de su bata
Era que se alzaba con la brisa
Y se burlaba del amor que mata.

Hoy no rimo, porque hay excepciones,
Y entre la métrica, una malversación;
Latidos que no bailan con el corazón.
Fue sin querer queriendo, contradicciones.

Hoy no conjugo versos como eslabones,
Sin nada de ritmo porque no es canción.
Pero, vamos… al menos una equivocación
Te pido, de antemano, que me perdones.

Hoy no busco ni cuartetos ni cametas,
No le pongo a cada estrofa, melodía.
Sinalefa, diptongo, hiato; antiguas tretas.

Hoy no musicalizo a mi melancolía,
Nada de verso-libre usando caretas.
Es ‘sin querer queriendo’ cada día.

(no es cuarteto, no es cameta, no es soneto... es... de madrugada...)

Hay excepciones… como este poema,
Que es nostálgico, pero quiere olvidar.
Hay excepciones que son un problema,
Y deseamos que todo fuese normal.

Hay excepciones… como estas palabras,
Que, aunque no mienten, no dicen la verdad.
Hay excepciones que resultan macabras,
Que no controlamos y apabullan la realidad.

Hay excepciones… como este discurso,
Que viene y se aleja de la sinceridad.
Hay excepciones que resultan un abuso,
Por su lado cruel y su complejidad.

Hay excepciones… como estas pasiones,
Que no matan por nadie ni piensan en morir.
Hay excepciones entre las decepciones,
Paréntesis ambiguos que nos empujan a escribir.

El 'afortunado'...

Sabe decir bien las cosas cuando habla,
Como si fuera poco, no le molesta escuchar.
Diferencia, sin problemas, el sillón de la cama,
Me entiende todo sin tenérselo que explicar.

Se viste bien, en menos de cincuenta minutos,
Y no pierde la gracia cuando se tiene que desvestir,
Su rostro es muy alegre y muy ‘anti-disgustos’,
Es la mejor modelo que se ha perdido París.

Cocina solamente en ocasiones espaciales,
Con ella casi toda ocasión es muy especial.
No lee revistas con catálogos matrimoniales
Ni mira telenovelas tan sólo para llorar.

Comprende lo que escribo en mis cartas,
Y las cartas que me escribe están mejor,
Me extraña sin que le haga mucha falta,
Es el sueño que mi almohada menos soñó.


El sincero...

Es manipuladora y tiene un carácter explosivo,
quiere que le repita a cada rato que la amo,
que la espere en el mostrador por cada vestido,
privándome del sexo si por algo le reclamo.

Demora horas en el tocador por el maquillaje,
y al salir tengo que mentirle que se ve bonita;
elige mis peinados, mis perfumes, mis trajes
y me deja en ridículo en frente de sus amigas.

Si hace las cosas mal, es porque le da la gana,
si salgo sin decir a dónde, se pone como un demonio,
y de cada cuatro conversaciones a la semana,
seis de éstas tienen que referirse a matrimonio.

En la intimidad, la verdad, es todo un fracaso,
solo una pose, todas las demás, le molestan;
no saben como me arrepiento de no haber hecho caso
cuando me advirtieron: ‘no te metas con ella’.


(escrito por Luis Alva y Omar Mejía )

Nunca tuvo quien le enseñara a extrañar,
Las aves de paso lo educaron algunas veces,
Y entre tantas copas no supo diferenciar
Los días de las horas, ni los años de los meses.

Cuando le dijeron ‘te amo’, no lo entendió,
La chica lloró desconsolada y le deseó la muerte,
Pero no fue su culpa, pues nadie le advirtió
Que hay días en los que no te acompaña la suerte.

Hizo que camas desconocidas fueran su hogar,
Se las arregló para huir antes de las mañanas.
Sin muchos teléfonos, sin nombre ni lugar,
Se convirtió en el mito favorito de las damas.