logotipo

Un día le di la vuelta a mi nombre como un calcetín… y nació Narima.
Hay días que Narima le da la vuelta como un calcetín a Marian… y de los bolsillos se le caen preguntas que tintinean como calderilla contra el suelo.
Si recoges una monedita quédatela… pero házmelo saber, me gustará pensar que con tu ayuda puedo recuperar la ilusión de no necesitarla para llenar de peso mis bolsillos y que no se me lleve el viento.


Siempre me ha resultado inevitable mantener abierta la palabra cuando un paisaje interior asoma a mi conciencia. La poesía es vencer esa mordedura íntima, mi propio lenguaje cotidiano, mi continuo asombro y sacudir el silencio…¿Para qué? me pregunto, cuando mi diestra es un simple músculo descolgado sobre una pluma, que ejercita memorias propias, todas las memorias que encuentro en los demás y el rumor latente de memoria que se encierra en todas las cosas que algún día tuvieron dueño , en todos los filtros irrepetibles que amanecen y anochecen dentro y fuera de mis sentidos…¿Para qué?

Si la poesía no hace que cambie nada, que ocurra nada, ni que se manifieste la verdad absoluta debajo de la única palabra que ya cantaron todos los poetas, bajo el mismo nombre, en todas las culturas , siempre pan para las palomas, fruto de la inconformidad de estar vivos y atrapados en un reloj de arena ¿Por qué?.

Sirve el poema cuando se vuelve traslúcido. ¿Por qué entonces retorcer la anatomía de lo invisible y ponerle nombre?. ¿Por qué hacer más vivo el vivir, cuando ya todas las causas de la vida confluyen en la última tormenta?

¿A qué Dioses venero en mis letanías; deletreando la verdad del amor, la soledad que se agarra a los tabiques, el silencio que vuelve áspero el aire , todos los bio-mundos que encierran las margaritas que planté en una maceta y coloqué en la ventana, este viaje en caracola de mar que es la vida, los gallos que matan a 365 días por minuto, la nostalgia de los desencuentros se vuelve centrífuga antes de colarse por los desagües?

¿Importa que tiemble el alma cuando llueve o que yo me empeñe en dejar escrito en la pizarra que el domingo-chicle se me quedó pegado a las manos?¿Sirve para medir el hambre y llenar la tierra de trigo, plantar un árbol en el desierto y abandonarlo a su suerte?. A propósito…. ¿El trigal cuajado de amapolas de mi infancia, tiene memoria?...
entonces, recordará la espiga que la herí, aún verde, con la suela de mis zapatos…

¿Soy capaz de crear, a escondidas de la Filosofía y a espaldas de la razón tirana de lo productivo, una palabra-médula que rasgue como un relámpago conciencias ajenas a la propia?
¿Es la poesía jurisprudencia suficiente del sentimiento?
¿Qué clase de extraño injerto porta mi alma y todas mis vigilias, que inconscientemente sobrevive a las emboscadas del polvo del desierto, a los eclipses de mis lunas y al salitre de mis errores?

Y mientras busco respuesta en los cajones y Narima perfila sombras para presuntos versos,
un poema es… de quien se lo encuentra y sirve…
...dímelo tú.