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La historia es, con frecuencia,
secuencia de secretos mal desvelados,
de intereses ocultos
sin talento…
La historia no escrita, existe,
la no vivida habrá que escribirla
todos la llevamos dentro…
y es dejarse atrapar por ella
con voluntad de alquimista iniciado,
para sabernos simbiosis de hiedra,
creación entrelazada
decapitándose mutuamente
en lacerante homicidio perpetuo…

“El hombre siempre muere antes de haber nacido por completo” (Enrich Fromm)

Me he muerto el jueves.
A mi entender,
de la misma muerte prematura
de los que me precedieron,
de los que me alcanzarán
camino del estado definitivo.

No te apenes ahora que muto
de continente a contenido,
de pensar lo pensado a pensamiento…
No sacrifiques flores a mi memoria
ahora que el vacío de la nada
me hace renacer esencia
anterior al nacimiento…
No temas ahora que soy
intrínsecamente punto de partida
y has de despedirme…
Nada puedo anticiparte
del tránsito,
sólo que no tiene reloj
y no duele…
…
Debo partir… recuerda amigo
que es condición de nacer, morir
y de morir, estar vivo.
Celebra la vida en cada instante posible,
para que cuando llegue tu jueves
la muerte certifique que has vivido
todas las resurrecciones posibles y
se diluya el tiempo en la definitiva.

Se me cerraban los ojos,
al tercer intento,
por no dejarme llevar
en la obligación de guardar silencio,
pacificar las arterias,
abandonar los brazos sobre el regazo
de la antesala del sueño…

a contraluz de la conciencia,
en la esfera de lo ignorado
te deseé enredadera aplicada a mi costado,
delicada atadura
hilatura entretejida que me cubriera,
como apéndice de mis blancas lunas intermedias,
te supe con derecho
sobre mis sístoles y diástoles
en proporción inversa a la distancia que atesoras.

Y en la niebla de saberte esfera y hombre
con las manos desnudas,
caricias y licencias presagian
la piel y la temperatura
de tu carnal envoltura tatuando mis poros
sedientos de sal y agua de besos…

Traspasó la luz el letargo de las dos fronteras,
un recuerdo delicioso se me trasparenta bajo la blusa
justo ahora que vuelvo a ser la mujer de tinta,
que soñó que la soñabas.

Lo recuerdo perfectamente,
mis presagios de ayer
eran reminiscencias de hoy…

Anteayer me arropó mi madre,
y a mis temores les puso plazo y un beso
“Mañana será otro día…Todo se andará…
no tengas miedo…”

A penas ayer, arropé a mi hija,
y a sus miedos venideros
puse plazo, achuchones y besos
“Mañana será otro día…Todo se andará…
no tengas miedo…”

Hoy de forma inesperada
he visto una anciana en mi espejo
que se acariciaba el rostro y
repetía,
“Mañana será otro día…todo se andará…
no tengas miedo…”



(Dedicado a mi hija Laura y a mi madre, María… por ser eslabones de mi futuro esperanzado y mi pasado continuo)

Quisiera estar segura que
bajo la fragilidad de esta estructura inestable,
con fisuras,
apuntalada-sí- pero en pie
existe esa única estación habitable, soleada y segura

Donde refugiarme
…de las rutinas miserables,
…de la mediocridad que fractura el instante perdido,
…de la tiranía de lo razonable,
…de los trenes perdidos,
…las salas de espera,
…el mercadeo de los afectos,
…las frustraciones mal digeridas,
…la melancolía de los desencuentros…

A la puerta reza:
ULTIMA ESTACION----“ESPERANZA”

Ya sabes…
es sólo la orfandad de conocerte
la que espera pasar por tus horas
y no sentirse mercenaria sin cobijo,
consciente de que antes de llegar,
tampoco me necesitabas…

Al abrir hoy la ventana, un aroma a humedad y eucalipto impregna el patio. Por fin llueve generosamente y la atmósfera huele a recién limpia, a cara lavada después de muchos días densos y pesados…
Todavía es de noche, el aguacero golpea las primeras horas recreándose en mis cristales limpios la víspera .Observo su pertinaz insistencia, cómo las gotitas se arremolinan aplastando su trayectoria contra el lienzo transparente, dibujando signos de admiración y pinceladas de agua discontinuas. Las barras del tendedero están pobladas por gotas simétricas, equidistantes, suspendidas como murciélagos traslúcidos. La secuencia de su caída obedece al ritmo improvisado por las ráfagas de viento, de una en una…de dos en dos…como corcheas líquidas se precipitan, otras ocupan su lugar y esperan el momento de la acrobacia para suspender en el silencio su sonido único, su segundo de gloria en esta sinfonía de metal, hormigón y plástico… ¡Qué distinto llueve en el campo! Allí la lluvia es rumor amortiguado por las copas de los árboles y la tierra se esponja para libar ansiosa el néctar de la vida…
Una cierta sensación de abandonar el tiempo, mientras la realidad gris difumina la mañana, se me agarra a la mirada. Mientras, continúa lloviendo y mi retina captura el fotograma instantáneo de gotitas inmoladas, princesas coronadas en el impacto definitivo.

Y sobre el mapa diminuto de una gota , la metamorfosis de un beso de saliva de lluvia mientras le pongo tu nombre al instante y a todas las distancias.

Sin pasado que perturbe el presente,
rozando el futuro en presencia de la muerte cotidiana,
sin más testigo que el espejo de las horas vacías,
con una venda en los ojos, tu primavera y mi otoño
se palpan las esencias vía satélite…
atmósferas,
teclas en lugar de manos,
entre líneas ternuras,
entre prudencias abrazos digitales que ciñen deseos,
sucedáneos de puertas que se abren y espacios que se sueñan.
Avanza el tiempo cómplice,
descubro al hombre que saluda mi presencia invisible y
la mujer sin historia, que escribe cartas de náufrago,
recibe un mensaje desde el otro lado de su pequeña isla:
“No te quites las alas, yo soy testigo de tu vuelo…”
Con las alas rotas,
a trompicones,
remonto el vuelo por arterias complicadas,
bits imposibles ….la M-30 de una isla sin mapas ni GPS,
no importa…soñar que puede ser sencillo; despreocuparse….
Restañar rasguños los domingos, el resto de la semana
6 lunes y más batallas…
Y soy afortunada, en la vida encuentro jueces pero
sólo el hombre que saluda mi presencia invisible es testigo,
por eso estoy,
aunque a veces parezca que nunca he existido.

¡Qué ingenua ensoñación
en el todo
la nada
o el crepúsculo!
No es el otoño,
ni la intensidad de la rima inexistente
-tal vez-
la vocación enfermiza por la vida,
el tiempo evanescente
o el vago despertar en mil desiertos…
La cadencia perpetua
de sentirnos completos
precipita las palabras,
las despeña…

No nos supimos querer,
por miedo a que fuera cierto,
que el amor todo lo puede cuando al mirarte al espejo,
no es a tí a quién quieres ver,
sino a quién comparte tu aliento.
Se desplomó el espejo,
se precipitó al vacío aquella noche...
estridencia cristalina rasgó el silencio,
obertura de cacharrería ,
alma que se estrella contra el suelo...y otra vez,
silencio de vidrios rotos.
Pobre espejito mágico,
sujeto en la nada estaba soñando luz,
frágil reflejo que un día desnudó el alma,
imagen burlada una y otra vez...
se volvió montón de añicos, rotundidad desgarrada
cuando otros ojos miraron,
negando lo que buscaban.

No existes,
sin embargo, sé que respiras,
contemplas, acaricias, sonríes…
caminas el tiempo ensimismado,
lloras las mismas pérdidas
de lo minúsculo a lo patético y
más que sentido es sentimiento,
hermano de la ternura
el que en mí despierta,
¡cruel paradoja! saber que
-si de verdad existieras-
la peor tragedia habría sido
conformarme con sólo
pensarte.