Uxio y el unicornio
A mi padre.
En una pequeña aldea gallega, envuelta de pastos tiernos ilustrados de una tonalidad verde vivo, recordándoles a los oriundos como se debe vivir, con extrema intensidad, bebiéndose todo. Con la eterna niebla que madruga para enjuagar las pieles y el alma de los hombres y dejar que la luna se duche desnuda sin que sus amantes la destapen y flirtea con el mar que se electriza con sus propias fantasías.
Uxio tiene cuatro años, hijo de pescadores, como toda la aldea. Sólo se puede elegir entre el mar y el campo, pocas elecciones tienen la gente humilde, pero eligen. Y en Galicia se elige vivir.
Uxio crece en un ambiente de melancolía que se ensambla atormentada a las gaitas. Sólo se escucha el rumor del silencio, que avanza a pasos descomunales por el prado. Siendo consciente que todo esta envuelto en unas cenizas frías, a punto de apagarse en su lentitud genética, dispuestas extinguirse sumisas, nunca termina de acallarse, vibran desvalidas pero jamás exhalan el último aliento, son cenizas que todavía mantienen el calor. Así se pinta Galicia y Uxio con cuatro años, es conocedor de ello.
Uxio suele ir a un colegio pequeño que hay en la aldea. Por la tarde suele ayudar a su madre y sus hermanas que son mariscadoras. Es un trabajo fatigado para él, pero se lo pasa bien con las olas jugando al corro entre sus pies. Cuando la luna se pone el pijama de gasa blanca y se pasea adormilada por un cielo serenado sin sol, aguardando para maquillarse de oro maternal, amarillo seductor, alimonado confidente. Uxio acostumbra escuchar canturrear a la luna una nana mientras descansa en una hamaca de arena esponjosa.
Alecrín, alecrín dourado
que naceu no monte
sin ser sementado.
Ai, amor, amor
¿quen che dixo a tí
que a flor do toxo
era o alecrín?
Alecrín, alecrín dourado
que naceu no monte
sin ser sementado.
Ai, amor, amor
¿quen che dixo a tí
que a flor do toxo
se chamaba asi?
Pero si hay una canción de cuna que enternece tanto a nuestro personaje es en la madrugada, mientras se adormila degustando la sinfonía mansa de las gotas refrescantes que se diseminan taciturnas en la tierra que la recibe lubricada, copulando agua y fango, la humedad masturbando la aridez en una simbiosis óptima, en un gemido entumecido, métrico, evocándose en cada pausa, que arrulla en forma de loción, en forma de recital que se lía en caracolas sensoriales.
Uxio anda por sendas de tierra y piedra, siempre con un barniz de rocío como un tapete mágico. La bruma se levantó sin babuchas, en deshabillé, niñeando con la brisa y la luna encima de la coleta del cerro. Entre la maleza emergió un cuerno azul, atornillado, como si la hembra hubiese escurrido de nata aquel apéndice, dándole esa apariencia artística. Se plantó delante del niño. Templado cuando Uxio lo divisó y se arrimaba a él con las manos abiertas dándole a entender que va en calidad de amigo. El crío no daba crédito a lo que veía, había crecido entre leyendas, cuentos, en halo de misterio, magia. Entre duendes, hadas, brujas, santa compaña y seres asombrosos. Pero por primera vez veía uno a los ojos.
Continuará....
Nota: Desafío 3.
Firmado: Alejandro
Excepto: Alecrín. Nana tradicional gallega, sin autor.
Comentario:
Maravilloso escrito, gracias por compartirlo. Cuidate.
Comentario:
Lo expresé mal tal vez, quería decir en lo que se intuye pero no se ve.
Besos de una maia.
Besos de una maia.
Comentario:
Wendeling: en las sombras? eh? Bicos.
Nanny-Ogg: Gracias, en serio, gracias. Hacerlas aunque no se crea tampoco es muy positivo, ayuda a fomentar los tópicos, prejucios ... Bicos.
Malena: Me alegro que lo puedas tocar, oler y hasta sentir. Eso significa que no lo hago mal. De Chopin esperaba la composición que tenías puesto antes de la cajita. Pero con esas me doy por satisfecho, de momento. Bicos.
Maribel: Mi padre ya no puede ver los homenajes. Pero gracias. Bicos.
Comentario:
Un post precioso, niño, y un hermoso homenaje a tu padre.
Besos mil
Besos mil
Comentario:
El ambiente mágico gallego lo has reflejado fenomenal, vamos, casi se huele y se toca.. :D
Para esa recuperación y para que no me hagas más pucheritos, la señora ha subido dos, 2, nada menos que 2¡ piezas de Chopin, el vals del minuto y la polonesa, una de mis piezas favoritas, que aporreaba en mis tiempo con mucho gusto y menos maña, pero lo pasaba mu bien, menos mal que don Federico era sordete, el pobre.. ;D
Bezos
Para esa recuperación y para que no me hagas más pucheritos, la señora ha subido dos, 2, nada menos que 2¡ piezas de Chopin, el vals del minuto y la polonesa, una de mis piezas favoritas, que aporreaba en mis tiempo con mucho gusto y menos maña, pero lo pasaba mu bien, menos mal que don Federico era sordete, el pobre.. ;D
Bezos
Comentario:
Bello, en serio. Bello.
(No te enfades por mis generalizaciones. Sé perfectamente que no todos los hombres son iguales y la generalización no es más que una "licencia". Lo malo no es generalizar, lo malo es creerse la generalización y yo no me la creo)
Besos
(No te enfades por mis generalizaciones. Sé perfectamente que no todos los hombres son iguales y la generalización no es más que una "licencia". Lo malo no es generalizar, lo malo es creerse la generalización y yo no me la creo)
Besos
Comentario:
A veces la nostalgia se intuye en palabras... y en sombras también.
Besos de una maia.
Besos de una maia.
Comentario:
Sí, esperar. La rehabilitación me deja muerto. Me lo estoy tomando con tranquilidad. Muxus.
Comentario:
Habrá que esperar a la continuación.
Musus.
Musus.