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Es hora de madrugar y empuñar un fusil, de afeitarse la pelusilla que se gasta por barba, de enfurecerse por calumnias patrióticas, de enfrentarse a la trinchera opuesta… es hora de actuar directamente por una causa que indirectamente se adjudica.

Rompiendo copas y perforando sienes. Locos con fusiles sin saber apretar gatillos. Sin saber siquiera qué es el amor, a un joven se le asume el rol de francotirador.
Creciendo sin lo básico, sin cariño y sin placeres. Madurando a marchas forzadas con la hombría del género masculino en plena faena.
Marchitándose en corrientes sin flores. Donde la paz se marchó con las palomas –y sus mensajes-. Las canciones las componen voces a capella en noches frías de insomnio sin animación, sin copas, y sin mujeres. En escenarios desoladores y sin Sol –sin Lunas- porque las nubes cargadas de humo les impiden el paso.
Compañeros se guardan leyes para salir a cazar. Los empujones y los vómitos a diario se escriben en cartas manchadas en sangre.
Niños en conflicto que les toca disparar en el frente, como al niño que le toca contar la tabla del nueve a toda una clase de niños somnolientos. Recibiendo tiros como quien recibe puntos. Recibiendo injusticias -y nosotros a lo nuestro-.
Pasan los años –diez se cumplen ahora en el caso de Los Balcanes- y nadie devuelve niñez, juventudes y extremidades perdidas en combate a todos ellos que creyeron en el Dios todopoderoso que regentaba esquinas de todos los recónditos lugares de un mundo maravilloso. La culpa se asume como propia y contra el vecino. Nadie recuerda ya…
Levantar un país es lo que prima. Retirar cuerpos y condimentar amoríos apartados en conflicto es lo prioritario. Madrugar para ganar el jornal. Afeitarse la barba de pelo duro. No mencionar los tiros del pasado. No recordar el pasado ya… Lo hecho, hecho está. Lo único que les queda es vivir el presente.


Imagen: Juegos de guerra (Pristina, Kosovo) de Sandra Balselles.

La guerra es un juego jugado por unos que no tienen a sus hijos en el frente, es un juego nada más....

María, asomarse a tu blog es asomarse al dolor del mundo...
Besos

Las guerras son el invento más temible del hombre....

Disfruta mucho tu fin de semana, siempre es un placer leerte!

Bikos