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Cuerpo inerte que yace sobre una cuneta desdoblada. Como mis manos al rato de amarte.

Vidas sin rastro de ganas por vivir. Vidas tan paralelas que se cogen de la mano, como la madre protectora agarra a su hijo y lo abriga. Sin reconocer que lo asfixia. Que lo ama con locura, la misma locura del desquicio. El mismo desquicio del cuerpo inerte al rato de desvanecerse. Y la rabia y el llanto del arrepentido ante sus actos.
Alzada la penumbra, las manos –con sus palmas resguardadas por el frío- se incitan a un juego de venganza. Con el desvelo desquiciante del que observa el arrepentimiento manchado en gestos.
Los puntos negros unen formas de seres sin forma física. De esos seres que antes vivían en ghettos con chatarra por muebles. De sobras por desayuno, y de cubos -llenos de agua- por grifos.
Abandonaron la miseria, pero ésta les persiguió hasta su muerte. Sin pan que dejar a sus hijos sucios de amor. Con la única herencia de una guitarra vieja que nunca llegó a enseñarles tocar.

Vidas rotas que no pueden remendarse... Hermoso, Marya
Muchos besos

¿eres de madrid?, me gusta como escribes. Gracias por pasarte por mi blog y me alegro de que te guste como está. Un salu2

"Los puntos negros unen formas de seres sin forma física"

Fascinante ...Marya. Un biko fuerte!