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“El Mediterráneo es un mar absurdamente pequeño; la magnitud y la grandeza de su historia nos hacen imaginarlo más grande de lo que en realidad es.”

“Cuando se arranca una flor, la rama vuelve a su posición primitiva. Con las cosas del corazón no ocurre lo mismo”, decía un día Clea a Balthazar.


“Alguna vez quiso ser escritor, pero eligió el mal camino, y ahora su profesión lo ha acostumbrado tanto a permanecer en la superficie de la vida real (hechos y referencias a hechos) que ha contraído la típica neurosis de los periodistas (beben para acallarla) consistente en pensar que Algo ha ocurrido o está a punto de ocurrir en la próxima esquina, y que sólo se enterarán cuando sea demasiado tarde para pasar el dato. Este temor obsesivo de perder un fragmento de la realidad que de antemano reconocemos trivial y hasta desprovisto de toda significación, había comunicado a nuestro amigo ese tic convencional que se observa en los niños cuando tienen ganas de ir al excusado y se agitan en la silla, cruzando y descruzando las piernas.”


…solía utilizarlo como una vara para apalear a Justine, describiendo a su marido como “un aburrido llavero psicoanalítico del que cuelgan numerosos complejos oxidados”.


“Una mujer árabe hace mi cama, golpeando las almohadas hasta esponjarlas como clara batida a punto nieve…”

“...el lento orgasmo estremecido de los panderos que agitaban como de costumbre los derviches mientras avanzaban hacia el lugar de la fiesta.”


“La manía de perpetuar, de registrar, de fotografiar todo! Supongo que eso nace de la sensación de no gozar plenamente de nada, de sentir que la flor de todas las cosas se escapa con cada soplo de aire que exhalamos.”


“Luego atravesaron con paso ceremonial la galería con sus ventanas de vidrios de colores que por un momento los transformaron en arlequines…”


“La trivialidad feroz de sus vidas era tan estrecha, tan mecánica. Si llegaban a conmover, era a la manera de la gaita, sin expresar nada que sobrepasara un nivel muy primitivo.”


“Trato simplemente de no imitar su costumbre de construir un Taj Mahal alrededor de una cosa tan sencilla como un buen coito.”

“Su espíritu era una confusión de colores y sensaciones agudas, filosas como puñales, como si todo su sistema sensorial se hubiera derretido con el calor, a la manera de una caja de pinturas, fundiendo las ideas y los deseos. La alegría le daba vértigo y se sentía tan inmaterial como un arco iris.”


“…penetrado por la oscuridad llena de luces, invadido por remordimientos y temores tan fugitivos que estaban más allá de todo análisis…(…) Daba infinitas vueltas en mi cabeza a este pensamiento, como el prisionero empuja con todo su peso la puerta que le impide escapar de un cautiverio intolerable…”


“Oh, deja de comportarte como un viejo alfiletero obsceno y piadoso en el cual todos nosotros tenemos que clavar las agujas oxidadas de nuestra admiración…”

“Y además (atención), muy pocos comprenden que la sexualidad es un acto psíquico y no físico. El torpe acoplamiento de los seres humanos no es sino una paráfrasis biológica de esta verdad, un método primitivo de poner los espíritus en contacto, de comprometerlos. Pero la mayoría de las gentes se detienen en el aspecto físico, y no tienen conciencia de la armonía poética que con tanta torpeza el acto trata de mostrar. Por eso las tristes repeticiones del mismo error son sencillamente como una larga y aburrida tabla de multiplicar, y así será mientras no saquemos la cabeza del agujero para ponernos a pensar con autonomía.”