Soy yo quien ha de gobernar el reloj, no él a mí. (Golda Meir)

***Pensaba mientras volvía a casa, el frío un intruso tras mis medias naranjas, la Gran Vía madrileña con sus teatros iluminados, personas apurando cafés humeantes, las luces de Navidad que cada año invaden antes esta ciudad que como un fiel perrito siempre nos perdona las barbaridades y día tras día sigue en pie pese a todo. Pensaba que ya se había acabado el fin de semana y no había hecho nada de lo que me había propuesto, todo referente a los estudios -pasar a limpio apuntes, terminarme una novela de Theodore Dreiser , comprender de una vez por todas las teorías sintácticas de Radford... - y a escribir cartas de presentación y currículums para una beca que voy a pedir.
***Pero ah, esta vez no me ha importado no ser consecuente con mis propósitos, no me he torturado psicológicamente castigándome a no escribir el blog o algo así. He vivido muchas emociones, he recordado que no estoy vacía, que el pasado es un equipaje que llevo con la cabeza alta y que, aunque a veces pesa, por lo general es un orgullo sin prejuicio, un sentido con sensibilidad, por ponerme austeniana (que ya sabéis que me encanta el momento literata quienes me leéis habitualmente).
***El viernes me permití el lujo de faltar a mi clase de cine y llegué a casa antes de lo normal. Nos habían conseguido dvds de The L-Word y estuve toda la tarde repatingada en el sofá disfrutando como una loca. Es una serie estadounidense cuyas protagonistas -todas- son lesbianas. Bueno, tengo que deciros que el personaje principal es Jennifer Beals, la actriz de la mítica película Flashdance, guapísima con el paso de los años. La serie está muy bien porque muestra la vida cotidiana de unas sáficas bastante feministas con todos sus avatares. El defecto lo veo en que son todas demasiado top models, y ello resulta demasiado irreal. A ninguna le sobra un centímetro de grasa y aunque se acaben de despertar tienen el pelo perfecto. En fin, Hollywood... De todas formas considero necesario que se ponga esta serie en España, necesario al menos para nosotras las lesbianas que necesitamos que se hable de, por y para nosotras, y no tener que cambiar el chip todo el rato para sentirnos identificadas, qué remedio queda, con las historias de amor hetero que pueblan la pantalla. Genial el capítulo 11 cuando se van todas a una fiesta feminista en un hotel, con momentazo sororidad entre más de 100.000 mujeres incluído. Y si hiciéramos una serie lésbica aquí ya ni os cuento lo feliz que sería. Con rollo bollo andaluz, madrileño, vasco, catalán, sudamericano y de donde se terciase, joder, que ya es hora.
***Llega la noche y me pilla en chándal, pero enseguida me acicalo porque he quedado. He quedado y no me apetece nada porque tengo un principio de gripe. Mi querida compañera de piso me obliga a tomarme un caldo y ya marcho a la calle enfundada en mi anorak. Hemos quedado en el Alqamaru, el precioso bar de mis amigas Gemma y Bárbara, quienes por cierto son integrantes de un grupo de hip hop feminista que os recomiendo encarecidamente: BKC. Bueno, pues estamos allí tomándonos unos vinos y de repente sufro algo que vengo a denominar "crisis de ruido". Hay demasiado ruido. La gente habla cuando no tiene nada que decir, ríen exageradamente y sin tener ganas, y todo el jaleo es en realidad un inmenso vacío, una red que se pone sobre un pozo muy hondo. Que esté allí la red no significa que no haya pozo. Y me encuentro con C. Y le doy la dirección de este blog. Y luego pienso que qué va a pensar cuando compruebe que apenas la menciono. Muchas veces, querida, he pensado en escribirte, en dedicarte uno de estos post, pero es que, aunque hace ya meses, es un pasado demasiado reciente en mi corazón, y aún no soy capaz de plasmarlo aquí aunque mi diario personal sí que está lleno de teechodemenos dirigidos a ti. Por si te lo preguntabas. Por si estás leyendo esto.
***El sábado, sorprendentemente, ya no tenía ni rastro de esa gripe que me amenazaba el día anterior, así que pude disfrutar de la comida familiar de celebración del cumpleaños de mi inefable madre, delicioso tiramisú hecho por mi cuñadita incluído. Sorpresa, me suena el móvil y tengo un mensaje de C. ¿Me apetece un café? Claro que me apetece. Y allí estamos, en la calle del Pez, disfrutándonos y contándonos nuestras vidas, poniéndonos al día con la cotidianidad que compartimos durante dos años y que ahora nos es tan ajena.
***Por la noche tengo una cena de onda lesbiana, muy apetecible y que no decepciona porque acabamos inventándonos, gracias al vino y a la marihuana, un nuevo lenguaje. Hay flirteo que no llega a nada pero que da vidilla.
***Me acuesto tan tarde que hoy domingo me quedo dormida y no voy a dar clase de inglés a una alumna con la que había quedado. Directamente me planto en casa de Espuma que daba una comida con la "vieja quinta" de la facultad de filosofía y letras. Ay, madre mía, y pienso que cómo no voy a ser feminista si me rodeo siempre de unas mujeres tan listas, tan maravillosas, como estas con las que he pasado este domingo. Espuma de grandes ojos, parece recién salida de una manifestación de mayo del 68, nos toca la guitarra y nos cuida con su cocina hecha con amor. Babilonia, claro, no podía faltar. No sé si ella es consciente del aire de inteligencia y elegancia innata que se gasta pero cada vez se me parece más a la dama de Shalott. Y luego mi pintora, a quien deseé en todo momento llevar a un aparte para decirle: te quiero, se me pasó el rencor, te quiero, te abrazo.
***Conseguimos hacerlo después, las dos solas tomando una caña en un bar de Santo Domingo. Mi pintora, te echo de menos todos los días, todos los días, le dije. Ella no se dio cuenta, creo, o sí, porque me conoce tan bien que quizá sí, pero la conversación que hemos mantenido hoy me ha aliviado de tal manera que casi me echo a llorar en un momento dado. Pudimos incluso recordar viejas anécdotas sin esas estalactitas y estalagmitas que había antes en mi voz cuando las rememoraba. Concluímos que fuimos, somos y seremos siempre geniales. Y brindamos por ello, por supuesto.
***La noche como colofón, antes de ponerme a escribir, ha terminado viendo a otra mujer linda y lista de esas que me reafirman en mi feminismo. A ella la he descubierto este año y creo que con el tiempo va a ser grande, porque lo tiene todo a su favor. Sólo dos décadas de vida y ya ese brillo en los ojos de quien contiene una selva en su interior. Aupa, niña.
***Y quiero decir que en esta extensa redacción de nimiedades tan importantes para mí (espero no haberos aburrido demasiado) ha habido un poco de soledad. Porque hay quien lleva ya demasiado tiempo viviendo cosas tan importantes, interesantes, fascinantes, que se les ha olvidado detenerse y escucharme, preguntarme de verdad, y no como si fuera una frase hecha, que qué tal estoy, y pararse con tiempo, sin prisa, delicadamente, a oír la respuesta.

Hablan de la esfera de la mujer como si tuviese un límite; no hay lugar en la tierra o en el cielo, no hay tarea a la Humanidad confiada, no hay bendición ni pesar, no hay un "sí" o un "no" susurrado, no hay vida, muerte ni nacimiento que valga una brizna sin una mujer. (Kate Field)

¿Cuántos momentos, cuántas risas, cuántas lágrimas? Intenta contar los kilómetros que hay hasta el cielo y obtendrás la respuesta. Mi niña...
Para mí eres encuentros fugaces en los pasillos de la facultad, que devienen en escapadas para hablar de amor, de literatura, de pactos de sangre...
Para mí eres dos chicas, cada una con un auricular del walkman, escuchando canciones cuyas letras, creían, estaban escritas por alguien que las conocía, que sabía qué pensaban. Para mí eres todos los cds de Ani DiFranco. Eres conciertos que nos ponían los ojos brillantes.
Para mí eres cerveza que emborracha y pasa volando el tiempo de una noche entera en nuestro bar de siempre. En nuestro querido bar que ahora frecuento sin ti, pero dejando siempre una silla vacía por si apareces de repente, por sorpresa, con tu ropa multicolor, liándote un cigarrillo e ideando la nueva aventura que vas a correr conmigo.
Para mí eres aventuras como sacadas de un libro de Enid Blyton. Sólo contigo me he visto en tesituras surrealistas, de las que como si nada salimos y a las que como si nada volvemos.
Para mí eres El Boalo, homenajeando y conjurando a Carmen Martín Gaite junto a su tumba, cargadas con flores y sus libros, leyendo pasajes mientras atardecía.
Para mí eres amores que vienen y van y que siempre nos inspiran.
Para mí eres la chica con el bolso mágico, en cuyo interior siempre puedes toparte con un cuaderno lleno de anotaciones, una novela desconocida, un caramelo de café, un consejo que funciona.
Para mí eres la estabilidad, aunque no te lo creas.
Eres la sonrisa más linda.
Eres un faro que voy a visitar pronto, porque estás allí subida, dándome luz.
Eres escritora.
Eres abrazo.
Eres amiga.
Eres un te echo de menos constante.
Eres un te quiero siempre.

El universo está hecho de historias, no de átomos. (Muriel Rukeyser)

Hoy quería hablaros a vosotras, mis amigas desconocidas, que me hacéis sentir en casa aquí en la blogosfera. Para daros las gracias por ser el regalo de mi mente ávida de escritos inteligentes, por estar siempre ahí con tan sólo hacer un clic, por la calidad de vuestras bitácoras. Para mí sois las ganadoras de cualquier concurso de blogs, y os admiro por estar ahí, al pie del cañón.

A babilonia, por su crítica mordaz de la cotidianidad.
A Magda, porque toda ella es literatura.
A Irene, a cuyo Café Lang acudo siempre a resguardarme.
A mae, por esas cosas que pasan y ella cuenta tan bien.
A Bambolia, el suyo fue uno de los primeros blogs que descubrí. Y me enganché.
A diley, gran poeta.
A onthedot, nuestra corresponsal favorita en los Estados Hundidos.
A essstupenda, cuyo nombre lo dice todo.
A Elenis, única en su especie.
A Luna, reina de la noche.
A Flor de Lys, cuyo blog está de cumpleaños.
A Hada. Porque las hadas existen.
A Turandot, mi amor platónicovirtual.
A Chihiro, nuestro faro.
A Zion, por su gran planeta rastafari.
A Magdalena Bandera, gran periodista, gran blog.
A muldie, por linda.
A Nimue, por su adorable caos.
A Alejandra, con quien definitivamente me tomaba uno de esos cafés de los que habla.
A christine de pisan, maestra y amiga.
A Gabby, admirada feminista.

He practicado aquí el affidamento, copio y pego su definición de una web:
Reconocer en otra mujer, características propias y respetar las diferencias, hace nacer entre iguales un acto de confianza y voluntad en que una podrá tomar decisiones propias con el apoyo de otra. A esta relación se le conoce con el nombre de affidamento, su concepto como tal se deben a la escuela de Milán que tiene su producción teórica-conceptual en los años 1966 y 1986. El concepto de affidamento nace para nombrar la tutela que entre iguales se da, es compartir los sueños y proyectos propios con las otras, para hacer una causa común frente al poder patriarcal, la cual ha negado la unidad y el compartir entre mujeres con una educación misógina, en donde en lugar de crear alianzas, las mujeres se disputan las migajas del poder que los hombres y mujeres que controlan, les arrojan. El affidarse una mujer a su igual tiene un contenido de lucha política, sirve para darse seguridad y para hacer de su propia idea de la realidad que les rodea. El pacto sorico que se establece entre las mujeres reconoce de una a otra las capacidades y limitaciones que hacen de cada una un ser único. Las mujeres tienen que reconocerse como personas distintas a otras/os, no como extensiones de la casa, familia, pareja o prole para reconocerse de un ser en sí, en un ser para sí. De esa manera, serán capaces de mirar al rededor y confiar en su iguales frente a las/os distintos y practicar la confianza.

Amigas, qué acto hay más subversivo que ese... ¿Nos affidamos?

En mi humilde opinión, la gente de los Estados Unidos es la que ha perdido (ya) las elecciones. Cuando escribo este post las y los habitantes de la superpotencia siguen votando, al parecer en una participación que va a ser histórica además de histérica (allí apenas se vota en las generales, se participa mucho más en las locales, donde salen elementos como éste) pero yo ya tengo un resultado que sé que no va a fallar: las personas que van al supermercado, que madrugan para trabajar, que llevan a sus niñas o niños al parque, que ensayan con su banda de rock, que se toman un café mientras ven llover a través de la ventana, que están enamoradas o desconsoladas, que ahorran, en fin, las personas como tú y como yo, han perdido de antemano. Porque dos esperpentos son los únicos candidatos a gobernar su país, un país que podría haber sido tan grande, tan grande en el buen sentido, y que representa todo lo que los seres humanos hemos hecho mal...
Dos esperpentos retrógrados y homófobos, pro-armas, belicosos, conservadores, son sus únicas opciones.
Han perdido porque a pesar de esto, la lógica y la ética, dos doctrinas filosóficas que hoy día tienen poco uso, les deberían haber llevado a las urnas a votar a Kerry y a botar a Bush, y sin embargo, gane quien gane, está muy igualado, y eso es algo que mi cerebro no puede procesar. Que haya tanta gente en Estados Unidos que desee que un débil mental que ha conseguido destrozar aún más dos lugares que ya de por sí eran desgraciados -Afganistán e Iraq-, que ha montado campos de concentración como Guantánamo y Abu Ghraib, se encargue de dirigir su país.
Estados Unidos es un país que lo tiene todo: inmensos bosques, encantadoras ciudades, una literatura que quita el aliento, blues, jazz, rock, grandes películas, magníficas voces discordantes, feministas valientes, movimiento social... Y sin embargo están contaminando el mundo con sus gases y sus ejércitos, su cine barato, sus pop stars, su culto al cuerpo, su consumismo.
He estudiado su historia y muchas de las cosas que ahora son se entienden por lo que fueron antes. Desde que los puritanos llegaron a sus tierras vírgenes hasta hoy. Otras, las que conciernen a la gente de a pie, no me caben en la cabeza.
Esta noche me iré a la cama y mañana el mundo no habrá cambiado, sea quien sea el nuevo presidente de Estados Unidos, porque Bush y Kerry tampoco son tan distintos, digámoslo claro. Admito que deseo que gane Kerry, por esa cosa de que es "menos malo". Admito que estas elecciones me preocupan aunque no sean las de mi país, porque por razones de sobra conocidas afectan a todo el mundo. Pero, queridas estadounidenses, queridos estadounidenses, ¿para cuándo la REVOLUCIÓN?