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Si el hombre extraño que sonríe tímido en la barra de aquel servicio vacío.
Si ese hombre ríe de rabia,
si el servicio está vació de abundancia...
Entonces no es el tiempo el que pasa ante mí.
Espectro burlón de rostro transparente
Vacía lágrimas de cartón
sobre el pozo sin fondo
de este día extraño de otoño

Me encantaría volar hacia el rincón más inverosímil de la tierra para encontrarme contigo; Y juntos poder nadar hacia las profundidades de un inmenso océano cuyo color azul provoque las envidias de las deidades más respetables.
Me encantaría recordar contigo aquel sueño cuyo significado se haya escrito en la pulpa de mi corazón. Allá donde tu nombre junto al mío quedaron grabados por una pluma de metal creada a partir de los pedazos de un vaso medio roto.
En lugar de ello, navego descalza recorriendo los pasillos vacíos de un supermercado. Con los oídos ciegos, aislada del mundo, como siempre, como cada día.
Y si por un instante volviera a sentir el calor de aquella noche de invierno. Mientras leíamos. ¡Qué despacio fue cambiando el tono de la velada! Las palabras más románticas de aquellos versos carnales maduraron la aventura del saber. Hasta aquel momento las cenizas de la leña se revolvían impacientes esperando acción. Mientras tanto, el único movimiento se producía en el exterior. La nieve había logrado cubrir la última sombra verdina que despedía al otoño con el pesar de una hoja casi seca. La decepción causada por el retraso del viaje reflejaba en tu semblante una mirada nada atractiva. Mis piernas cansadas de tanto frío lamentaban que la belleza de diciembre hubiera desvanecido toda posibilidad de regresar con la industria cívica. La resignación fue la culpable de que me acercara a beber del calor de tus ojos. Sin pensarlo, sin saber, fui despojándome de cada una de las prendas más gruesas que cubrían mis curvas femeninas.
El resto sucedió por tu inconsciencia. Abandonaste las preocupaciones y escribiste el principio de una mañana diferente. La venganza de Morfeo por no haberlo visitado aquella velada, se cobraba en cada suspiro, en cada jadeo.
Ahora vuelves a perseguirme, detrás de un escaparate. Has olvidado lo sucedido pero la pasión de aquel encuentro permite que me hayas seguido desde la sala de espera del otorrinolaringólogo.

El ben cert és que ja fa dies que no escric res, gràcies per recordarme´l Guillem però, avui m´he proposat actualitzar el meu blog amb quantitat de coses que tinc per ací escrites, en altres suports més tradicionals.
De moment vaig a començar en un carta a una persona molt especial:
Paco Salinas

És una pena

no poder tindre´t a prop per a comentar-te tot açò. Com veus, ací estic. Després de tres anys he decidit continuar. No penses que no ho vaig fer, tenia els meus dubtes, pensava en totes les propostes que un dia mirant-me als ulls hem vares comentar. De fet, no seria massa temps després d´encetar el repte quan hem vaig trobar assentada en algun lloc que no recorde, mirant la finestra d´un edifici que no sé ara si hi té. Reescribint el camí d´una llàgrima dels núvols, aspirant les meves pròpies. Cap a endins, ben endins, que ningú les vegera. Hem pense que no estava sola, però, que més té, de fet ho estava.
No va durar poc, i vaig reviure aquelles paraules, aquells silencis. Periodisme. I qui em va a ensenyar a escriure en periodisme? Ningú. Qui em va a guiar en les meves lectures? Nemo. Tu sempre, però, tan ocupat. El preu de la fama, diuen. Tu sempre, però, tan callat. La sabiduria es silenciosa, per hom és ben sabut. Tu sempre, però, tan observador. Ho sabies; ho sé. M´ho vares dir; ho recorde. Jo sempre, però, tan sorda.
El passat tornava a ser present i tan proper que podia ser al meu costat. Vaig sentir de nou a Maite:

"Perdre un any no és perdre temps, la vida és molt i molt més llarga que un any. Perdre tot una vida sí que és una llàstima".

Eco que havia tornat des de les profunditats de ves tu a saber d´on. I un espill que reflectia un laberint de pensaments, incomprensibles, però a la vegada tan sensibles al record.
Per tot això i molt més, vaig plorar aquell dia. Per tot això i molt més, havia d´anar a parlar amb tu aquella vesprada de Nadal. Per tot això, no podia més que cridar amb totes les meves forces cap a on fora. Cap allà, cap ací... Des d´aquella finestra tan freda, cap a aquell llit etern. La soledat d´aquell espai i el calor de la teua companyia varen furtar-me els ulls. Varen apagar la gravadora del meu cap i en no res, varen fer que aquell sol brillara només per a mi. Trista, assoles, esglaiada, inquisitiva, nerviosa, observadora, distant, alerta, deconfiada, vergonyosa, excitada... tempus fugit! i s´en va anar. Vaig voler pujar-me a la taula, vaig voler recitar molts escrits, llegir, conèixer i endeixar-me en aquell mon que hem vares presentar. Que algú per primer vegada hem va mostrar formalment. Necessitava un full, i lletres; un diccionari, una veu, i lletres; i rima; i so; i paraules; i versos; i cançons; i història; i lletres...
En periodisme també hi ha lletres, també hi ha història, i diccionaris que narren la història. Els segons i els minuts no son res comparat amb allò que son els records. "Quien esté libre de pecado que tire la primera piedra". Tu que eres el religiós saps ben bé que açò es així. I que vaig a fer? M´equivoque, i demà demane perdó. Però, ja m´he he equivocat i jo no puc rentar els peus a ningú perquè no crec en ell i en els qui crec no estan ací, com tu. I no et vaig a demanar perdó per un error que es culpa i perdició meva al mateix temps. I no em vaig a agenollar en front meu per a descobrir que el terra és fred i per a sentir una altra vegada "ho sabia". I que més té si a passat temps Al cap i a la fi "el todo no era nada y la nada lo era todo". Decepció. Ningú és perfecte i com diu ma mare "Don perfecto está en la barriga de su madre". Doncs, periodisme a València pot ser és la més imperfecta de totes, però les llibreries estan encara plenes de llibres. Encara sé llegir. Somnie. Disfrute de les lletres. M´ompli amb els pensaments de Nietzsche, d´Ortega i Gasset, d´Ignaci Ramonet, d´Ulrich Beck, de Giddens, de Manuel Castells... M´enamore amb Brines, Neruda, José Hierro (oh! el Cuadern de Nova York), Machado... M´enerve al llegir les veus de Rajoy, Zaplana, Acebes, Esperanza Aguirre, Carod (Sí, ell)...M´ilusione amb el pacte de Quioto, amb la veu de l´Estatut Català, amb la nova reforma de la Constitució, amb el futur... I és açò aquesta miscelània, allò que per a mi és periodisme. Allò que he adeprés a fer d´aquesta carrera- I ja sé que vull fer, ja sé per què estic ací. Ara entenc que només fugia jo del temps.
Un any no és res, cinc?... tampoc i estudiar tota una vida és al cap i a la fi lo que m´agradaria fer. Eixe és el meu temps, el meu oci, la meua passió. No ensenyen ni a escriure ni a llegir, però sí dóna l´oportunitat de continuar llegint, de conèixer gent molt interessant i, a donar-te la raó. No tinc por, tu tampoc en tenies. I sempre hi ha temps. Si no... Què fas dormint encara? Jo llegiré per tu mentrestant, passejant-me pels corredors dels bons llibres que encara xiulen el teu nom esperant-te a les prestageries de les grans biblioteques.
A l´escola els xikets ja llegeixen a Miguel Hernandez sota los aceituneros altivos

¿Nunca han tenido la sensación de que el paso del tiempo se crea a modo de retales? En ocasiones, cuando pienso sobre todo aquello que ha sucedido en mi corta trayectoria (hacía el mar, que es el morir) me recreo con fragmentos alojados en mi memoria que parecen aliarse forzosamente. Como si alguien los hubiera cosido. Como si me hubiera empeñado en unirlos para siempre.
No importa en que orden se sucedan, ni de que forma. Los acontecimientos que narrarán algún día a los hijos de sus hijos (amén) tendrán un orden muy diferente y seguramente la mayor parte de todos ellos estarán demasiado idealizados como para parecerse en lo más mínimo a la realidad. Aunque, si logran hacer un esfuerzo, todavía podrán vivir aquel momento tal y como lo cuenten.
Frecuentemente, cuando menos se espera, uno de esos retales se aposente en los sueños para prestar un pasado.
Es un tanto más que inverosímil como, en multitud de ocasiones, la costura personal insiste en las tareas que todavía quedan pendientes. "Poco a poco", les contesto yo. Y la velocidad de la luz se adelanta para identificar los segundos con la escasez de recursos temporales. Son esos días en que el color del cielo parece más azul que nunca y la sonrisa del alrededor se antoja más cargada de realismo. El entusiasmo, la ilusión, la prometedora cercanía de una fantasía…
El sastre que teje todos esos retales selecciona previamente cada uno de los acontecimientos e ilustraciones que van a ser bordados y perpetuados. No hay dolor en una maraña de recuerdos. Como decía la canción “Buscando en el baúl de los recuerdos, cualquier tiempo pasado nos parece mejor”.
Sin embargo, son peligrosas las cajas de la memoria, sobre todo cuando los acontecimientos se desvinculan tanto de las raíces que sobrevienen en forma de mundo, de pensamiento globalizador y no hay forma de encontrarles sentido. El ebrio creador ha olvidado apagar el interruptor de su afilada aguja y el resultado pasa a estar fuera de control.
El principal problema de la costura, no obstante, se padece las noches de insomnio. Todo lo que sucede en 42 horas puede ser una acumulación de acontecimientos a los que un sastre medianamente acostumbrado no puede hacer frente. Incluso si se trata de un profesional acaba distorsionando la realidad, llevándola al punto cero del surrealismo. Tal vez es lo que ocurría con personajes como Dalí o Münch. En esos momentos la tormenta de anécdotas parece imparable. Incluso ciertos acontecimientos de carácter importante parecen haber desaparecido de la memoria. El desconcierto sería parecido al de una de esas noches en que el alcohol se convierte en el rey de la noche. Todo se confunde, cualquier ruido por pequeño que sea se presenta como una furia aterradora. El símil más directo sería como el de un ratón perdido en un laberinto (¿recuerdan ustedes aquel anuncio televisivo en contra de las drogas cuya imagen era precisamente la descrita?).
Las piernas flaquean a la vez que el cerebro se presenta como una fuente inagotable de observación. El mundo sigue girando. Los ojos cada vez más dilatados no quieren perderse un segundo de lo que ocurre a su alrededor. Los temblores son cada vez más continuos. El estado de euforia se despierta motivado por la ambiciosa pretensión de la mente de pensar, más que nunca, en aquello que se está realizando. Las sombras comienzan a ser también objeto de observación. Los oídos se agudizan para no olvidar lo que sucede. Las risas, los gritos, las palabras…todo se descontrola para que el cerebro permanezca concentrado en lo único que le interesa, los acontecimientos externos. Los ruidos minúsculos parecen dirigirse hacia nosotros. Debido a la obsesión por no perder de vista ningún detalle, hasta los sonidos inmateriales recuerdan a frases perfectamente estructuradas, siguiendo todas ellas el patrón léxico indicado por el español estándar. O inglés, o francés, o alemán. Es tal el desarrollo de la mente en tan mínimo tiempo que se acaba por dominar todos los idiomas del universo. Se identifica en estos momentos la famosa cuarta dimensión, donde los tropiezos continuos tienen explicación por la multitud de gente que circula en ella. Cuando el cansancio de tanta hiperactividad se convierte en sueño, has perdido el control sobre éste para poder atender el alrededor, debido a ello la frontera entre la realidad y sueño se deviene invisible. Es la meta de la locura extrema. No es sin embargo un término irracional, como escribe Paulo Coelho en Verónica decide morir, en ocasiones los locos simplemente son personajes que han dejado de comportarse como el resto de mortales. Diversidad de visiones. Sólo son peligrosos aquellos que de cualquier otra forma también lo serían.
El problema es que nos empeñamos tanto en comprenderlo todo que pasamos a comportarnos como en esos momentos de insomnio en que pretendemos captar el absoluto e impedir que se escape el mínimo detalle. Por eso cuando no entendemos algo lo clasificamos de locura, de irracional o de inferior. A esto, también hace referencia aunque en un grado bastante superior a Coelho, Nietzsche en Sobre verdad y mentira en sentido extramoral. Aquí, este filósofo reflexiona sobre los calificativos que adjudicamos a aquellos seres que, debido a nuestro antropocentrismo, consideramos inferiores. De ahí que creamos que una hormiga simplemente es un insecto débil en comparación con nosotros; Porque sabemos, o creemos saber, que no nos entiende y que no sabe comunicarse con nosotros. Es posible que seamos nosotros los que no sabemos comunicarnos con ella.
En definitiva, desde mi perspectiva todos estamos locos de vez en cuando. E inferiores lo somos siempre, lo que ocurre es que algunos saben aceptarlo y hacen uso de los recursos circundantes sin creerse que mediante superpoderes (la razón, por ejemplo) pueden hacer las cosas mejor. Se llaman en boca de Nietzsche superhombres.
Bueno, voy a ver si duermo.

Pareix que la historia s´està donant presa. No fa tant de temps que en la mentalitat de la gent d´aquest país no cabia la possibilitat d´una princesa que no fos de bressol d´or i molt menys que fos dona de segones núpcies.
I ara, Leticia, una simple periodista, com jo qualsevol dia si res no ho impedeix; Casada de segones; Serà la futura reina d´Espanya. Ahí és res, que diuen els madrilenys. Temple en té la xicona, amb l´afegit de que té prou iniciativa, un qualificatiu que ja volgueren altres governants amb més rellevància estatal. I la gent ho veu normal. Tal volta seria un bon estudi esbrinar que ha ocorregut en els pensaments de les masses per a que del dia a la nit una cosa tan impensable es converteixca en un fet natural. "Se li passava l´arròs" deien alguns. Ni que l ´haguera deixat passar.
És que ja es prou maduret el xic, però, i lo bé que es conserva? Com deia un antic professor meu "quan no et tens que alçar a les cinc de la matinada per a anar a collir taronja és fàcil conservar-se bé". És criticar per criticar no m´ho tingau en compte, si ho tinguerem tot pagat com aquesta família tal vegada seriem més malgastadors. Però una mica avorrit si hem sembla, serà per el seu caràcter tan políticament correcte. Amb lo paisà que es son pare...
No obstant, però, ella hem dóna molta pena. Mirem el panorama de solteres de la seva edat. Havia estat casada durant prou temps en un home, i no obstant, no havía tingut fills. Ara en té 35 anys, joveneta. Coneix a un home (no deixa de ser un home qualsevol per molta corona que porte al cap) fa dos anys. A l ´any es casa i en qüestió de mesos dóna a llum a una criatura "llorona y gordita". Vist aixina pareix que la casa reial només signifique parir. Quants més cal que tinga? Seguirà, Leticia, el mateix camí que les seues cunyades?
Clar i és que abans en la historia una reina tenia que tenir un bon maluc, i mentre més gran més valorada estava la princesa. Eixa tindria una bona descendència. Ara com hi ha la cesària no cal aquest detall. Jo m´ho pensaria això de tornar a parir després d´un part complicat. Però clar, l´amor i els diners del mig son un bon incentiu.
En tot cas, a qui més ha alegrat aquesta noticia és als republicans que veiem més a prop un estat sense monarquia. Utòpic, veritat? La Constitució per als espanyols, però no per a la reialesa. "Tots som iguals davant la llei”, diu el article 14 de la Constitució i subtitula en lletra minúscula, "a menys que sigues Borbó".
És curiós com l´interès està present en tots els àmbits de la societat. L´altre dia en un article publicat a El Mundo, Pedro Ortiz escrivia:

"Aprueba el príncipe Felipe que se reforme la Constitución para que el varón no prevalezca sobre la hembra (agj! perdò es que aquestes paraules hem resulten insultants) en el orden sucesorio -en concordancia con el signo de los tiempos, dice- y todo el mundo se felicita por su buena sintonía con los aires e igualdad que se tienen por propios en este siglo XXI. (Me sorprende que nadie se pregunte porque considera que el signo de los tiempos debe regir los destinos de su hija pero no los suyos propios. De ser coherente debería aplicarse el criterio que aplaude, renunciando a la sucesión en beneficio de su hermana mayor. Pero de casta le viene al galgo: la generosidad dinástica nunca ha sido un rasgo caracterísitco de la familia)"

. Secunde la moció. Realment estava prou interessant aquest article, hem dóna pena no poder-ho transcriure tot.
En tot cas, tenint en compte les circumstàncies, preferisc saber que qualsevol dia potser la del poder serà una dona i no un home, com es tradició històrica. En tot cas, estaria molt millor poder elegir a eixe representant relacions públiques que encapçale Espanya. Juan Carlos ho va fer molt bé en el seu moment, però d´això no es pot beneficiar una saga familiar tota la vida. Hi ha molts Juan Carlos per la Península i cap d´ells, com el rei, tenen sang blava.
Dit açò només me queda dir, Leticia corre que encara te queda per a agafar-los a tots i si no...¡serà reina! i el seu reiet un periodista...o fontaner, o informàtic, o femer...

Es extraño lo surrealista que puede parecer el mundo cuando estás sentado en la sala de espera del otorrinolaringólogo. El otro día sin ir más lejos, mientras hacía tiempo para que llegara mi turno, una mujer de aspecto despistado, sentada frente a mí, dormía. Lo curioso del caso, porque sé que dormir es una característica poco identificativa en estas anécdotas, es la sonrisa que reflejaba su rostro. A pesar de la seriedad con que parecía afrontar el vacío, un resplandor entusiasta daba vueltas entorno a su figura.
Realmente me siento estúpido ahora mismo, pero en aquel momento sentí tal vergüenza ajena que hubiera hecho lo posible por despertar a aquella muchacha. Ha pasado algún tiempo, quizá unas 72 horas aproximadamente, y la imagen de aquel personaje se me repite como algo extremadamente bello. La inconsciencia con que aquella mujer parecía abstraerse del mundo caló muy hondo en mi perspectiva de vida.
Ahora recuerdo aquellas lecciones de literatura que solía disfrutar en la cafetería del instituto. "Total, el día del examen me lo estudio todo y lo paso, no hay mucho que hablar sobre literatura". Los profesores de esta asignatura siempre me han parecido algo anómalos. Unos adictos a los vicios más detestables de la tierra: cafés, tabaco, alcohol... e incluso, por lo visto, los mejores escritores de la historia son impensables sin una dosis narcótica en el cuerpo. Bohemios. Por eso me alegré tanto cuando por fin me senté en una butaca en la que la realidad de la vida se veía únicamente desde una perspectiva. Donde todo tiene un principio y un final absolutamente claros. Todas esas asignaturas absurdas que hoy han pasado a formar parte de un currículum estudiantil, me abandonaron. Nunca nos llevamos bien. Siempre me pregunté por qué Neruda se empeñaba en utilizar palabras tan complejas para sencillamente transmitir al mundo su obsesión por el sexo. No entiendo como alguien tan visiblemente machista y baboso podía encandilar a toda mujer que se le pusiera en el camino. Desde luego era innegable que era un don Juan.
Luego está Shakespeare a quien siempre le he encontrado un cierto parecido al Sherlock Holmes de Doyle, ambos utilizaban el caballo para descubrir en la vida las cosas interesantes de la misma. Es más, digo, si no fuera porque sé que Holmes surgió de la pluma de sir Arthur Conan Doyle pensaría en Shakespeare como su principal creador. Ambos tan del siglo XIX y sin embargo se cansaban de proclamar por todos los rincones del planeta aquello de "vive el momento". Aunque también es cierto que no especifican de qué forma. Años más tarde el grotesco Groucho Marx acabaría de matizar este modo de vida con aquella frase de "Bebo para hacer a la gente de mi alrededor más interesante". A juzgar por los litros de alcohol que absorbía el mundo le parecíamos un grupo de simples e incoherentes. Prepotente. Pero no menos que aquellos que necesitaban su chute para representar la realidad de la vida. Parece que sin matar ciertas neuronas el mundo carece de interés para los intelectuales. Intelectuales, ¡ja! Para ser uno de ellos, repito sólo hace falta beber mucho, fumar mucho, cafeína en vena y no hacer nada durante el día. Vida contemplativa, que se cansaba de denunciar Platón, mejor me voy a permitir el lujo de llamarle por su verdadero nombre, Aristócles. Para el todas estas variaciones de la contemplación no eran más que simples copias de la realidad, a cada cual más alejada de la misma. ¡Vívela sin aditivos! le faltó decir. Pero bueno, no tiene mucho valor su opinión porque él era filósofo, profesión que actualmente se conoce como político, y se dedicaba también a observar la vida para hablar sobre los secretos y misterios que ella esconde.
Sin embargo al recordar aquella mujer de estado ausente no puedo menos que compararla positivamente con todos los personajes que acabo de nombrar y con algunos más de los que hablaré seguramente más adelante. Transmitía su mirada ciega cierto grado de intelectualismo que no dejaba de ser indiferente. Cuando despertó, sin sobresaltos ni vergüenza, parecía aún más dormida que cuando la oscuridad acampaba en sus pupilas. Pensaba sobre lo soñado. Parecía soñar. Descubrí que se puede soñar y yo sin saberlo.

Tot i la por que hem donava l ´ambiciós projecte català no puc més que alçar-me en ovacions per una presentació que va mostrar davant de Las Cortes el seu caràcter democràtic.

“Si algo del Estatut no gusta, o no se quiere asumir, tengan el coraje de discutirlo con argumentos políticos, pero sin usar la Constitución como excusa, y menos aún como arma arrojadiza.”

Tot i que aquestes paraules, dalt copiades, les va dir en veu alta i clara el representant nacionalista Artur Mas, el seu significat estava present en els tres discursos dels diferents partits polítics que ahir en la presentació de l ´Estatut, i durant tot el dia, varen fer gala d´una unió digna de ser imitada per tots els espanyols.

“Somos una nación que ya tiene un Estado, el Español, que es el nuestro”.

Fins al moment no s´ha dit encara res que atempte contra qualsevol llei constitucional, com es cansen de resar els amics de l´especulació. Lluny d´això, Manuela de Madre exaltava, en el seu torn, la unió d´un país que encara té por a sentir-se com a tal.
Ja fa 26 anys que vàrem deixar enrere una dictadura. Digna d´oblidar i precisament és això el que hem estat fent fins al moment, oblidar. Ara bé, tan certa com és la dita que diu que l ´home és l´únic animal que ensopega dos vegades amb la mateixa pedra, també ho és que és més fàcil tornar a passar per un camí del que hem oblidat el recorregut que no pas per aquell que ha quedat cansadament senyalitzat.
Ara és el moment de poder cridar amb orgull que som espanyols, que ens agrada el nostre país, la nostra llengua, ¡Les nostres llengües! I que Espanya és dels espanyols. I dins d´ella catalans, andaluços, vascos, gallegs, madridistes, valencianistes ¡Tots en diferents regions! Convivim. A la història, tots ho sabem, Espanya s´ha equivocat moltes vegades, però dels errors s´adeprén. Cóm va a estar unit un país que té por a elogiar el seu nom per temor a que li confonguen, que té por a subratllar la bellesa dels seus paratges per temor a que el titllen de fascista? Cóm va a estar unit un país que només pensa en la divisió política i el centralisme potestal? Ja ha passat el temps suficient perquè gosem mirar enrere i de una vegada per totes desviar el centralisme que, oportunament, va ser allò que Franco va forçar per mantenir Espanya baix el seu comandament de poder.
Ahir, tres partits polítics de ideologia visiblement diferent, varen demostrar davant tota una Espanya plural que la democràcia funciona. Que el diàleg pot dur a acords i, allò més important, la participació pot portar-nos cap a la desitjada, somniada i romàntica unió. Una Espanya unida és una Espanya forta, que camina cap endavant. Que sap solucionar els problemes interns i, sobretot, que deixa que totes les veus que la constitueixen es senten per tot arreu.

“Porque un Estado con diversas lenguas y culturas es mucho más rico que un Estado monolingüe”.

Tens raó Carod-Rovira, ens mereixem una Espanya rica, forta i pròspera.
No obstant, com va recordar el màxim dirigent, estem davant un projecte molt ambiciós i cal revisar-lo amb molta cura. Cal tenir ambició i per demanar que no quede perquè per a negociar sempre hi ha temps. Ara ha arribat el temps de les negociacions. Però, d´altra forma no hagueren aconseguit res (vos sona l´Estatut de València? Bé, això es punt i a banda, i circumstancies molt diferents. A València l´esperit nacionalista encara és molt jove). Bé, ara ja està només queda pactar els punts més delicats. Això serà un altre episodi.
http://www.elperiodico.com/info/suplementos/ estatut/pdf/PROPSTA07b213.pdf
D´altra banda, però, No pareix que reste la curiositat de saber que passa i què passarà en Piqué? No es preocupe senyor Piqué, ja no cal que plore més. Ara pot brindar amb cava català mentre, a soles, en familia, en sa casa, proclama un ¡Vixca Catalunya! En silenci, sense que els veïns li senten. Tots sabem que vosté també tenia ganes de cridar allò de ¡Llibertat, amnistia, Estatut d´Autonomia! Però que li anem a fer, el seu partit no es caracteritza, precisament, per facilitar la diversitat ideològica ¡Apa! però això sí, ara té que tornar a convèncer als catalans de que no els deixarà mai més a soles. Encara que ho té fàcil vosté, domina, com pocs, l´art de la paraula.

Ayer soñé que mientras paseaba por la calle, aquel desconocido con quien me encontré en un paseo de la avenida en la que sólo estuve durante unos segundos, reaparecía en mi vida. Fue extraño, porque ni siquiera recuerdo el momento en que la mirada de aquel señor de edad temprana decidió reposar en mis ojos para interrumpir, de forma súbdita, mis espacios privados de descanso. Tal y como sucedió ayer ,mientras miraba las estrellas de la revista en la sala de espera de mi (con permiso de su esposa e hijos) otorrinolaringólo.

Es esa sensación perfectamente prescindible en mis pensamientos la que me obliga a escribir bajo la sombra de un brindis fantasmal.
Sueños inacabados que contruyen una realidad cada día más irregular. Donde viajaba caperucita roja en una escoba automática y un lobo deprimido se comía los restos que los tres cerditos habían dejado de sus mejores amigos los siete cabritillos. Donde blancanieves era una vieja bruja que luchaba con cenicienta por el castillo encantado que su tía Pocahontas había construido con los cristales rotos de un mundo sin riquezas. En medio de eso unas gotas de alcohol recorren el mar como si la carrera hacia el infinito fuera un juego de niños.
La botella de tequila sobrevuela las fantasías de una jornada que debiera haber acabado con el choque repentino de dos pensamientos fugaces. Entrelazados, enredados, se deshacen ahora a la espera de ser comprendidos por alguien.
Total solo era una absurda celebración de felicidad.