Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leeís, el caso es que si ayer me decía yo un ¡ea! y un de hoy no pasa pues resúltase que hoy me tengo que decir y os tengo que contar que sí, definitivamente de ayer pasó... y es que es lo que tienen estas cosas, que tú decides insinuar y no mostrar, tú te dices tu ¡ea!, tu de hoy no pasa tu te lo repites cual mantra y al final la infromática y tu propia incapacidad pues como que te dejan más o menos como estabas: insinuando sin llegar a mostrar del todo... ahora que, eso sí, que tampoco os vayáis a pensar vosotros que todo el que se dice un ¡ea! o un de hoy no pasa pues como que al inal corre la misma suerte... ¡que va!, mirad si no a maman, que oyes, que yo no sé si ella se dice ¡eas! o de hoy no pasa no pero el caso es que ayer, justito en el momento en el que el que aquí escribe, oséase moi, regresaba a casa con las cosas necesarias para su ¡ea! y su de hoy no pasa en el bolsillo, pues como que allí que se materializó maman, delante del mismísimo portal de casa...

Y es que allí que tu llegas todo contento con tu compra, todo feliz con tu de hoy no pasa repetido mentalmente (como repetía el niño aquel de Barrio Sésamo lo de "una barra de pan, un litro de leche y mantequilla...") y allí que cuando alzas la vista, ¡zas!, allí que te encuentras al coche de papan y maman parado en el midle y midle de la Royal Street y justito, justito delante de tu casa... y allí que cuando tú aún estás procesando la información -mientras intenas cruzar la calle sin que te atropelle ningún coche- pues allí que se baja del susodicho vehículo -o coche familiar- maman y mi hermano el siniestro (porque siniestro lo es un rato largo) y allí que justo cuando tú estás a dos centímetros escasos de tú portal, a dos centímetors escasos de poder gritar ¡casa! -como quien juega a Polis y Cacos-, a dos centímetros escasos de la salvación (lo mismito que en su día Jesús Vázquez estuvo a dos centímetos escaso de tu boca) pues como lo dicho, que allí que se te materializan maman y tu hermano, el siniestro (porque siniestro lo es un rato largo), muy así como que en plan Matrix, como medio a cámara lenta y con abrigos de cuero negro ambos los dos... (aunque bueno, ahora que lo pienso un Matrix bastante descafeinado el de ellos, la verdad, porque claro, allí como que ninguno llevaba gafas de sol y salvo el acto mismo de la materizlización en el portal pues como que el ribeteado de astracán del abrigo de maman y lo recio de cuerpo que se ha puetso mi hermano, el siniestro -que también, bien pensado pues como que yo ya más que siniestro lo encuentro un poco así como que terruño en demasía, popular que podría decirse, con esas carnes, esa palidez, ese sweater con cremallera que me llevaba....- pues lo dicho, que un Matrix muy poco Matrix el que me hicieron ayer).

Pero el caso es que Matrix sí, Matrix no, pues allí que yo finalmente me veo obligado a detenerme a esos dos escasos centímetros del portal (bonita alegoría navideña por otro lado, vamos, como para cantar un villancico y todo...), allí que digo un "hola" y allí que maman me espeta un "¿qué te pasa?" a lo cual yo contesto un "nada" y ella replica, "hijo, es que vienes así (y este así suyo se traduce en un abrir los ojos como platos, en un levantar las cejas y en un estirar el cuello sobremanera por encima del astracán que hasta hacía pocos instantes lo ceñía) que parece que estás asustado"... que claro, uno pues como que escuha eso y no puede más que pensar, "¿parece?... si tú supieras, sí tú supieras... ¡asustado es poco!!" porque claro, como que tú en esos momentos pues como que aún estas entre el ¡zas! y el ¡ay! que te dió al verlos, preguntándote (o wondering que dicen los sajones) a santo de qué viene esa materilización, que no pretenderán subir a tu casa, que tú un pollo en la calle no lo toleras y en tu casa menos... pero ahí que cuando aún casi ni has acabado tú de decirte eso del susto, ni del pollo, ni ná hacia tu interior e interioridades, y cuando tú aún sigues ahí, con la llave en la mano, esperando el momento de diblar a los Matrix y poder gritar eso de ¡casa!, pues como que maman arremete de nuevo, sin previo aviso, con un "en casa están los dos smokings, el tuyo y el de tu hermano (el siniestro, porque siniestro lo era un rato largo)... tú vas a querer alguno?", que claro, tú escuchas esto y como que ya te quedas sin habla, como que intentas pensar qué es lo que puedes contestar ante tal pregunta pero como que antes de que tú puedas decir nada, pues allí que maman continúa con un "es que a tu hermano no le sirve ninguno" a lo que tú no pudes evitar volver a mirar a tu hermano, el siniestro (porque siniestro lo era un rato largo) y pensar un "no me extraña, con esas carnes prétidas que se le han puesto, con lo recio de cuerpo que está...." y percatarte en ese mismo instate de que tu hermano, el siniestro (porque siniestro lo era un rato largo), pues como que a esas alturas de la conversación (que en tiempo real no debieron de ser más de 10 segundos pero en tiempo Matrix pues como que para mí ya eran más de un cuarto de hora bien pasado) a esas alturas -estaba diciendo yo- pues como que aún ni tan siquiera te ha saludado a lo que tú entonces reaccionas volviendo a pensar en sus carnes, en los michelines que deben poblar su cuerpo y le dices un nuevo "hola",a lo que tu hermano, el siniestro (porque siniestro lo era un rato largo) pues como que decide contestar con otro "hola"...

Pero allí que maman insiste en que si quiero o no quiero un smoking, y allí que yo contesto que no, que "yo ya no uso deesas cosas... que es que como que no, que yo ahora me hago mis estilismos y como que de precisar un smoking pues como que buena gana tengo yo de ponerme un smoking de mitad de los 90 que siempre me ha quedado grande (porque su compra o adquisición fue realizada en ese momento en que maman junto con la sister, la culta y cultivada, decidó así, porque ellas lo valían mucho antes de que L'oreal lo valiese, que yo estaba anoréxcio pero que en 15 días me ibana a engordar cual pavo o capón de Villalba... y de casi ni llenar una 48 iba a poder cubrir toda una 50!!!) o, en su defecto, buena gana tengo yo de quedarme con otro idéntico sólo que mucho más acorde con mi cuerpo (porque eso sí, a mi hermano como se conoce, se entiende que él anorexia no debía detener ninguna, pues como que a él sí, a él le compraron la 48)... y mientras tú piensas todo esto, mientras tú te vuelves a ver en aquel probador de mitad de los 90 dentro de una talla 50, mietras tú vuelves a escuchar a la dependienta decir aquello de "un poquito grande le queda ¿no?" y vuelves a oir a maman decir aquello de no, "es que está anoréxico perdido"... pues eos, mientras tú piensas todo eso, asíi como que entre una nebulosa de recuerdos y tal, pues allí que maman insiste en que en casa hay dos smoking, en que tu hermano, el siniesttro (porque siniestro lo era un rato largo aunque ahora no es nada más que recio de cuerpo y yo, sinceramente, lo prefería siniestro a recio), en que si quieres o no quieres alguno, en que si no lo quieres ya se agenciará ella a alguien que los quiera y, mientras, tú simplemente contestas otra vez que no, que tu no usas deesas cosas, y piensas que te quieres ir, que qué haces tú teniendo esa conversación a estas alturas de la película, allí, parado en la calle, escuchando no sé qué de los smokings, viendo lo recio de cuerpo que está tu hermano...

Pero justo cuando decides que se acabó y estás allí, casi girándote en direccón a la cerradura, y ves que esos dos centímetros escasos son menos que dos centímetros escasos y cuando ya tienes el hasta luego en la boca, pues ahí que, ¡zas!, mamam contraataca y te suelta un "ah!, mira, que en casa hay pasta" y claro, tú te giras (cómo para no girarse) y tú sigues ahí, sin decir nada, sin dar crédito, y maman que continúa y ahí que te dice que "es que papan y yo acabamos de llegar de Roma, y hemos traído pasta, yo te lo digo por si queréis, para que luego... eso que hay pasta en casa, ya dirás si queréis o no, aunqeu bueno, no hay mucha porque en estos vuelos baratos no se puede traer mucho..." y ahí sí que ya no, ahí sí que tú ya dices un "no gracias" externo, un se acabó interno y un que le den por culo a Matrix, a la pretidez de cuerpo ajena, a los smokings, a la pasta y a los vuelos baratos en los que no se puede traer mucho (que claro, igual quería hacerse importadora de pasta ella, porque ya me dirás que tipo de limitacione son esas de los vuelos baratos), ahi tú sí que ya repites otra vez el "no gracias" mientras maman sigue larga que te largarás acerca de la pasta italiana, sus propiedades y diversas formas, colores, olores y sabores y con un "bueno, pues hasta luego", allí que abres la puerta, allí que la cierras y allí que no puedes más que subir las escaleras alucinando con las cotas de surrealismo que ha alcanzado el tema y pensando que, al final, todavía no sabes a santo de qué vino esa materialización en el portal, a santo de qué viene esa conversación y, sobre todo, que hay que ver lo surtida que tiene maman la casa que tiene smokings, pasta, vamos, qué tiene, que tiene de tó...

Y ahora os iba a decir yo eso de pero aquí no acaba la cosa, os iba a decir eso de que mis cosas nunca acaba aquí, pero la verdad es que -sintiéndolo por Danirrr que todo esto ya lo sabe e incluso fue testigo directo vía cam de mi cara de asombro y guasa-, pues como que yo sé que el post pues como que ya es largo en demasía y mi Maggie seguro que me agradece que ponga aquí el punto final, así que

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Pues eso, que me he dicho un ¡ea! y un de hoy no pasa... (si es que ya lo dice mi abuela: "es mejor insinuar que mostrar", así que aquí me quedo yo hoy, insinuando...)

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Las prostitutas se manifiestan








Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza, pues sí, que uno viene el lunes dispuesto a post-ear algo así como que serio, algo así como que retrospectivo, íntimo e intimista, un post de estos (que no "deesos") que tú, oseáse, tú (sí, tú, lector y lectora y no el que aquí escribe, oséase moi) lo lees y dices: "caray con el grelinno! mira, aquí podemos ver una parte oculta del grelinno que el propio greli lleva dentro", vamos, lo mismito que lo que ocurre con la cara oculta de la luna sólo que en post y ya véis, que no hay manera...

Y no voy a ser yo quien diga ahora que las prostitutas no tenga derecho a manifestarse, ni les voy a sacar yo razón, ni a ponérsela, ni ná de ná (para eso hay gente y genta seria, culta y cultivada... y yo sólo veo GH y aún ni para eso sirvo, que me pierdo a la tal Inmaculada, a la Contreras, a la Brazt GH en Salsa Rosa!!!-) pero es que a mí estas cosas me paralizan, me dejan así como que en shock y es que estaba claro, primero se manifestaron los del PP, luego los diabéticos y ahora las prostitutas... y claro, pues yo me quedo así, como que loco, con tanta manifestación, tanta pancarta y tal (que oyes, por lo menos a estas chicas se les ve que son creativas, que hasta se han hecho unas caretas divinas, así, como en plan clase de "pretecnología" de colegio de monjas)... y las dudas me asaltan y me reconcomen y no me dejas vivir y claro, pues eso, que acabo por no escribir post serio, ni íntimo, ni intimista ni ná de ná... y es que ya puestos y viendo como vemos que la manifestación es tendencia pues a ver por qué narices no se hace una macromanifestación así, en plan general, y no tan gremial... ¿o es que uno y una no puede ser del PP, diabético o diabética y prostituto y prostituta al mismo tiempo??... vamos, porque yo conocer pues como que conozco a más de uno y a más de dos que oyes, diabéticos no sé yo si serán, pero del PP pues como que sí que lo son un rato largo... ahora que yo, de ser algo, pues como que prefiero ser megazorra, que no sé, me parece a mí que viste más.

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Pues sí gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, el caso es que tras el momento ñoño de ayer (que es que releyéndome me recordaba yo a la Meryl Streep de Memorias de África diciendo aquello de "Yo tenía una granja en África, al pie de las colinas de Ngong" -sólo que yo en lugar de granja tenía ventana, en lugar de colinas tenía mar y en vez de a Robert Redford estaba abuela... ¡muchísmo mejor lo mío, dónde va a parar!-) pues como que hoy me he dicho un ¡ea! nada más levantarme y ahí que charlando con Madonna mientras desayunaba, y escuchando sus Confessions y tal pues como que he decidido que hoy me iba acompañar al trabajo... y ahí que nos hemos ido los dos, ella haciendo footing o jogging o lo que quiera que ella haga (que es que la mujer ésta es harto rara con sus mañanas y con sus deportividades) y yo, sencillamente divino, preparadito para mi viernes de relax, mi viernes informal, con mis engeenered jeans, mis zapatos italianos, mi camisa azul de macrocuadros (que sí, que sí, que ya me ha superado la depresión que tenía) mi blazer de tercipoleo verde botella, mi pashmina y una coreografía total-total que vamos, envidia le ha dado a la mismísima Madonna que ya me quiere copiar la idea de cara a estas Navidades y todo, porque se conoce, se entiende, que en el corre-corre ese que se metió ella por la mañana pues como que al verme a mí se le ha encendido la luz y me dice que va a sacar algo así como que una edición especial, algo así como un revisted and reedited "deesos" del Hung Up pero en plan versión White Christmas... sólo que en vez de por las calles de la Town ella insite en que será por las de New York y en lugar de salir yo, pues me dice que va a salir ella... (que oyes, ella que haga lo que quiera, pero yo sin la Royal Street pa'arriba Royal Street p'abajo y sin el que aquí escribe, oseáse moi, como protagonista, pues como que no le acabo de ver fituro a la idea, pero oyes, que ella misma, que también se le metió entre ceja y ceja el ponerse el majot fucsia que lleva en el video, al más puro estilo Bratz GH -que es que ya os decía yo que iba a crear tendencia- y yo no le he dicho nada...)

El caso es que ahí que nos hemos puesto los dos, delante de la puerta, preparados para ir juntos a mi trabajo a ritmo del Hung Up... allí que yo le he dado al "Reprod." del propiamente dicho reproductor multimedia de mi móvil (que es que mi movil para estas cosas es muy castellanito, muy castizo y a él no le vengas con esas cosas del Play, el Stop y el Pause sajón que no se aclara) y allí que empieza a sonar ese tic,tac, tic, tac como que de manecilla de reloj, allí que yo agarro el pomo de la puerta y allí que justo la abro en el momento en el que Madonna (la Madonna del emepetrés del movil, porque la otra, la Madonna de verdad, pues como que estaba así como que medio ida y megaconcentrada, empeñada en que la llamase Esther y en sus respiraciones) momento en Madonna -estaba diciendo yo- comienza con eso del "Time goes by so slowly, time goes by so slowly.. (que así leído puede recordar al rollo Ghost con la Demi Moore y el Patrick Swayze, pero que nada que ver tiene). y ahí que cuando empieza a sonar el sampleado del gimme, gimme de ABBA pues como que nosotros dos ya estábamos bajando las escaleras (unas escaleras divinas, de marmol blanco, con ascensor enrejado y todo -que es que un edicficio sin ascensor enrejado, así, como que de épocoa, no voy a decir yo que no sea edificio lo mismo pero vamos, que no viste igual) y allí que justito en el momento que aún no ha comenzado la primera estrofa pero ya como que le gimme, gimme ya ha subido de potencia, pues como que justo en ese momento -ni antes, ni después- (que es que esto de hacer coreografías es difícil, pero difícil, difícil, difícil verdad...) pues ahí que abrimos la puerta del portal y ala, a la Royal Street, a comernos el mundo y taconear por las calles desiertas al ritmo del Hung Up...

Y estrofa va, mazanza viene pues como que un deliro, oiga, un delirio: que si el brazo para aquí, que si al llegar a la esquina me giro sobre mi msimo pero miro para allá, que si voy sorteando los coches aparcados como si de un ciruito de conos de tráfico se tratase, que si ahora me miro reflejado en tal o cual escaparte.... vamos, vamos, vamos... el delirio, lo que yo os diga... y claro, todo esto pues como que haciendo un playback super acompasado con la Madonna del emeptrés, con el rimo de la canción y al propia idiosincrasia del decorado para llegar al momento cúlmine que es ese en el que como que parece que la canción ya está termiando, en el que parece que hasta aquí hemos llegado pero que nosotros sabemos que no, y ahí que hago coincidir ese justo instante con el momento en el que entramos en la plaza y, flanqueados por el edicifio de correos a un lado, el teatro de la Town a otro y la puerta de por la que accedo a la Company de frente (todo ello muy así como que de la Ilustración porque en la Town pues como que somos muy de la Ilustración a la par que ilustres, ilustrados e ilustrativos), pues como que es ahí cuando relajo la córeo, la limito a un simple deambular -acompasado, seguro, agresivo y contundente a la par que contenido- para afrontar (justo en ese momento en el que sé que la música va a volver a sonar con fuerza y la Madonna del emepetrés va a volver a cantar -porque la otra, la Esther, sigue ahí, corre que te correras, fatigadita perdía la pobre-) la entrada por la puerta que me conduce a la Company, una puerta así como que flanqueada por dos jovenes militares así como que a modo de chulazo (porque sí, todo video que se precie ha de tener uno o dos chulazos... minímo) y allí que los efectos especiales no fallan, allí que un viento casi huracanado comienza a soplar, allí que las hojas esparcidas por el suelo otoñal (por que sí, gentes y gentas, es otoño y como otoño que es pues como que los árboles de hoja caduca de la Town dejan caer sus hojas -que es que direís lo que queráis de mis posts pero ¡hay que ver la de cosas que aprendéis con ellos!... ¡ahora hasta biología!!) la hojas -estaba diciendo yo- se empiezan a arremolinar como verdaderos huracanes vegetales a mi paso y allí estoy yo (que es que si lo de antes era el deliro esto, esto, con el sampleado recuperando todas sus fuerzas, pues como que ya lo decía el otro día, esto es algo así como que próximo al orgasmo) que decido que es hora de terminar como Dios manda -y mi entrada en la Company se merece- la actuación y que entre chulo y chulo militar -con su porra y escopeta ambos los dos-, entre huracan y huracan de hojas caducas del otoño de la Town, pues ahí que me lanzo a hacer los molinetes y giros del video original de Madonna...

Y es que lo que yo os diga, que es que la vida sería mucho más fácil así, en plan musical, con sus sampleados, playbacks, giros, molinetes y hasta con algún que otro chulazo suelto por ahí, por eso, gentes y gentas de esta España mía, esta España nuestra, os digo: deja fluir la marica que hay en tí, eso sí, como diría Nina, "controlando pero fluyendo".

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"Desde mi habitación se veía el mar", eso fue lo que dijo nada más abrir los ojos y ese pensamiento le acompañó ya para el resto de su vida... poco le importaban lo que dijesen sus hermanas, de nada servía que se desgañitasen diciéndole que su habitación era interior, que su habitación tenía una única ventana que daba a un patio de luces... eso no servía de nada porque él lo sabía, él lo había vivido y él lo acaba de ver claro, desde su habitación se veía el mar.

Recordaba perfectamente aquellas primeras mañanas de su vida consciente, aquel principio lento pero imparable hacia lo que hoy era su vida... recordaba el techo abuhardillado del cuarto, de su habitación, recordaba los muebles, la disposición de los mismos e incluso era capaz de recordar aquella tortuga gigante, multicolor, hecha con restos de sweaters de lana antiguos que, junto con el león de peluche, presidían la cama... lo recordaba todo y sabía, tenía la certeza, que desde su habitación se veía el mar.

Incluso ahora, más de 25 años después, si cerraba los ojos era capaz de recordar aquellas mañanas en las que, aún dormido, escuchaba y acomodaba a su sueño, como un elemento más, los ruidos de sus hermanas mayores al levantarse, de sus desayunos y de su madre cuando cerraba la puerta para llevarlas al colegio mietras él seguía allí, durmiendo, soñando, pero esperando con la ilusión del que duerme sin dormir el momento en que la puerta principal se volvería a abrir, el momento en que, tras los pasos por el pasillo, se abriría la puerta de su habitación y entonces aparecería ella, abuela, que sin decir nada, sin pronunciar palabra, lo despertaría acariciándole el pelo, le besaría y entre risas y cosquillas le vestiría.

Luego bajarían las escaleras y entrarían en su reino, en aquella cocina amplia, blanca, llena de luz donde abuela le prepararía su desayuno, quizas el único desyuno de su vida... lo prepararía con rutina, con parsimonia, pero con un cariño infinito: abrir la olorosa caja de galletas Cuétara Desayuno (aquellas galletas que a sus ojos eran gigantes, enormes, como trampolines desde los que lanzarse a la piscina del plato repleto de leche), 8 galletas amontonadas en las manos de abuela que después, una a una, eran despedazas por esas mismas manos que momentos antes le habían acariciado el pelo y vestido, después las trituraría en el molinillo y auqel polvillo de galleta caería como una tormenta de nieve sobre la leche caliente... después llegaba el azucar (un poco más abuela) y la sucesión de cucharadas de aquellas papas de galleta... allí, los dos sentados, cerquita de la ventana, justo en la puerta que daba a la terraza y desde la que todas las mañanas zarpaban las historias que abuela le contaba, donde nacían los cuplés y canciones antiguas que salían por su boca y desde donde le mostraba, con cada movimiento de cuchara, los barcos y las historias que en ellos viajaban...

Por eso, no importaban los años que hubiesen pasado, no importaba lo que dijesen sus hermanas, no importaba que su habitación fuese interior, ni aquel techo abuardillado, ni tan siquiera que su madre se epmeñase en negar la existencia, la sucesión de aquellos días... lo sabía, desde su habitación se veía el mar, un mar que sólo ellos dos conocían, un mar que sólo ellos dos habían surcado, un mar de leche, galleta y azucar, un mar que luego se convertía en océano y sobre el cual navegaban barcos de los más extraños paises con sus historias y su pasado... un mar que ellas nunca conocerían ni conocerán porque sólo desde allí, sólo desde su habitación se veía el mar, ese mar..."


Le decía el oro día a Danirrr, tras leer su post, que aveces sentía envidia de la gente como él, de la gente como A, mi A, vuestra ya A, de los que, en definitiva, desayunan cosas normales y no, como yo, un simple yougurth tomado a golpe de zapping o un simple vaso de leche con aceites vegetales que evitan la formación del tejido graso... y al decírselo me acordé de tí, abuela... y hoy esto es para tí, para la mujer que el año pasado había sido 90 mujeres distintas y que hoy, hoy es una mujer más... ¡Felicidades!

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Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, el caso es que hoy hallábame pío y contrito, sobrecargado de trabajo... vamos, flamenco demás -en una palabra- que me encontraba yo, y pues como que estaba yo apunto de no actualizar hoy, ni post-ear, ni decir ni mú, ni ná de ná...

Pero fijaros lo que es la vida, lo curioso del pensamiento humano y el efecto tan beneficioso que tiene la televisón (digan lo que digan las gentes y gentas tan y tan cultas que de vez en cuando me leen) que, justo cuando mi mente era un verdadero folio en blanco (eso sí, con filigrana y marca de agua, poque uno por muy en blanco que esté no tiene necesidad ninguna de perder el glamour, el chic, el charme y la originalidad diferenciante y deferenciadora), cuando todo mi ser era un auténtico vacío, y así de vacío se iba a quedar el post de hoy, pues allí como que, ¡zas!, allí que en la televisión apareció así, una detrás de otra, la solución al eterno ¿y de qué escribo yo hoy?...

Y es que allí, en la pantalla, en la screen sajona y en la écran francesa, pues como que apareció a modo de anuncio, publicidad, spot, comercial, o como quiera que cada gente y genta del mundo denomine a esos espacios que suelen ir entre programa y programa o entre bloque y bloque de un mismo programa o emisión, la solución a mi crisis creativa, mi vacío interior y blanco nuclear cerebral y es que allí que aparecía un familia, así como que algo snob y siniestra a la par, una múscia clásica, unas niñas que metían miedo sólo de verlas, una excavadora, dos flamantes Peugeotes y, y, ¿y?... y una femenina e insulsa voz en off que así, ni corta ni perezosa, sin preábulos ni paños calientes, pues como que satisfecha le dice al telespectador, (sí, sí, a tí y a mí que nos lo dice) un: "venga a las flexiputas de Peugeot"... que claro, pues como yo reconozco que el que aquí escribe, oséase moi, es oir algo parecido a puta y ya se queda así como que paralizado, espectante, pero no, no es que fuera o fuese algo parecido a p... , no, no, y no, ahí, digan lo que digan los publicistas, diga lo que diga el cartelito que aperece luego y diga lo que diga Peugeot acerca de sus Flexicoutas, ahí la voz en off, la voz femenina e insulsa a más no poder lo que claramente dice es que tú, sí, tú, espectador o espectadora que tan tranquilamente reposas a tí mismo y a tu mismo ser en el sofá, que tú, en definitva, vayas a las Flexiputas de Peugeot... que claro, teniendo claro como ya tengo que Peugeot ahora también patrocina Clubes Nocturnos, lo que me queda a mí por aclarar es eso de en qué consite la flexibilidad de las susodichas... ¿serán antiguas empleadas del Cirque du Soliel que no han encontrado otra salida a su flexibilidad???...

Pero ahí no queda la cosa, nooo, (porque de todos es sabido que mis cosas nunca acaban ahí) porque es que cuado uno está ahí, a medio camino entre la excavadora, los dos coches, las niñas que meten miedo sólo de verlas, la voz en off y las ex-empleadasdel Cirque Du Soliel haciendo contorsionismos pornográficos, pues como que acto seguido (en otro comercial, se entiende, se conoce...) aparece una muchacha rubia, una así como que sin mácula en la cara pero que sin embargo pues como que se la ve preocupada (pero preocupada, preocupada verdad, lo que se dice preocupda horrores) por los puntos negros, espinillas y zonas grasas imaginarias de su, sin embargo, limpia cara (o face que dicen los sajones y que yo desaconsejo encarecidamente su empleo porque pues como que ha sido un vocablo harto popularizado y que ha devenido en ser usado por pandilleros, canis, chandaleros y demás victimas varias y variopintas de Bershka en frases como "me río en tu face", "por toda la face", etc... y claro, pues como que no, con frases así, pues como que mejor nos quedamos con la castellana cara o la francesa visage y como que mucho más fino que nos queda) la tía preocupada horores -estaba diciendo yo- que se pone como una loca a pintarse cruces y redondeles y tachones en el reflejo de su cara (vamos, en lo que vendría siendo algo así como que una alegoría autolesionante y posmoderna del mito de Narciso -y esto sí que sí, me da igual que las gentes y gentas me digan ahora que no me entiende, o que me entiende a medias o lo que sea porque yo como que me niego ahora a explicar el mito de Narciso, que e sque oyes, eso es cultura clásica, que esque más clásica no puede ser...-) cuando ahí que otra voz en off (ésta suponemos que es de la Narcisa autolesionante) que va y nos dice que usemos tal y cual crema que -atención, atención- regula el semen, mientras allí que en primer plano nos ocupa la pantalla, la screen y la mismísima écran, la frente de la Rubia Narcisa Hostiadora de su mismo ser y su propia visage...

Y claro, pues ahí que te quedas tú, sí, sí, con las ideas suficientes para escribir un post como el que el aquí escribe, oséase moi, está terminado de escribir, pero con unas dudas, unas dudas sexuales, muy, pero que muy importantes; porque si está claro que lo de Peugeot es una clara maniobra para promocionar una cadena de franquicias dedicadas al Relax... lo de Ganier... ¿qué significa lo de Garnier?, ¿que significa este momento?... y los del Porro de la familia, ahí, tan tranquilos, sin decir esta boca es mía, si es que mi Maggie dirá lo que quiera pero yo desde que ví el otro día la manifestación de los diabéticos lo tuve claro: estos del Porro de la Familia ven la paja en el ojo ajeno pero sin embargo no ven el pajote en el suyo, vamos, que quien dice pajote en el ojo, tambien dice semen en la frente, porque... ¿si no a santo de qué iba a sacar Garnier una crema que controla el semen en la frente???... aunque, ahora que lo pienso, ¿a ver si va a resultar que el bukkake es tendencia y yo todavía no me he enterado?? (yesa es otra, que si no he explicado yo em qué consistía eso del Mito de Narciso pues como que mucho menos me voy a poner yo ahora a explicar lo que es un bukkake que es que si lo uno es cultura clásica, lo otro, lo otro, cuando menos, es cultura popular...).

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Si hace unos días os contaba yo, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios que me leéis, que tía-madrina era como Spielberg pues hoy (con lo último de Madonna sonando de fondo -una Madonna, un algo nuevo y unos sampleados que, oyes, qué quieres que te diga, que es que yo los encuentro próximos la orgasmo... sí, sí, ahí, ahí, colindantes), hoy -estaba diciendo yo- pues como que no tengo más remediio que contaros que tía-madrina ya ha estrenado la película.

Y es que el otro día estaba yo así como que tan y tan tranquilo, tan y tan relajado, hablando con mi Danirrrrr (sí, porque Danirmartin ya no es Danimartin ni simplemente Dani, ni tan siquiera el Danirmatin de Susan Mayer, sino que Danirmatin, desde ya, pues como que es Danirrrrrrr, así, con la erre requetesonora como el timbre de un teléfono góndola...) y ¡zas!, allí que me empieza a sonar el movil, allí que veo yo "tía-mov" parpadeando en la pantalla, allí que desculego y allí que con un Hola! (sí, sí, como la revista) pues como que empieza la película y el despeje definitivo de las incógnitas, de esa "x" y esa "y", del Quién, Cómo, Cuándo, Dónde y Por qué (o del Who, How, When, Where y Why de los sajones... ¡que es que hay que ver la de sajón que aprendéis conmingo! y ¡hay que ver lo que les gusta la W y la H a ellos!!!).

Total, que allí que tía-madrina tras el Hola! y los títulos de crédito pues como que va y me dice que es que tras nuestra conversación infructuosa sobre el seguro de decesos pues como que decidió volver a la carga y allí que se dispuso a llamar a maman, allí que marcó digito a dígito el número de teléfono y oyes, allí que no había respuesta al otro aldo, así que -mujer de recursos donde las haya- pues como que se dijo el msimo ¡ea! que yo me habría dicho y allí que se lanzó a la marcación del número de telefono movil (mobile phone para los sajones y handy para los alemanes -que es que un poco de germano coloquial pues como que también sé...-) y allí que tono a tono pues como que sin respuesta también al otro lado del satélite... y allí que tía-madrina decide no darse por vencida, allí que insiste aquí y allá y al final tras cienes y cienes de intentos infructuosos pues como que finalmente consigue contactar con papán en su número móvil.

Y allí que un papan serio, muy serio -porque él lo vale y la ocasión así lo requería- pue c omo que ante la insitente pregunta de tía-madrina acerca del seguro que propiamente asegura a mi abuela pues como que vuelve a contestar que nones, que no se lo dice, no se lo dice y no se lo dice y allí, como si de una Mayra Gómez Kemp se tratase, en plena subasta del Un, Dos, Tres (eso sí, sin tarjetitas, sin el hasta aquí puedo leer de Zäpp de mis entrepaños blancos tunecinos y por supuestísimo, sin Kim Manning) pues allí que le dice a tía-madrina que tiene dos opciones: (1) Opción del No hay entierro sin dinero: esperar a que el óbito se produzca y una vez producido y con abuela de cuerpo presente prodecer a localizarlo a él y que él ya realizará las gestiones oportunas previo el pago/resarcimiento de todo lo que llevaban pagado o (2) Opción del Háztelo tú mismo: consistente en el bonito hecho de que ahora, a los 91 años de edad que cumplirá abuela este mismo jueves, tía-madrina se lance a la búsqueda en tierra de los naranjos de una nueva aseguradora que propiamente asegure el hecho luctuoso y sea ella misma, tía-madrina, quien corra con todos los gastos avisando, eso sí, cuando el fallecimiento se produzca a maman y secuaces para que ellos puedan proceder al rescate de la prima del seguro finalmente no utilizado... (que no es que yo tenga una prima que trabaje en una aseguradora -que sí que la tengo pero que no viene ahora al caso- sino que técnicamnete es así como se llama o denomina a la cantidad de dinero que les pagarían en caso de que tía-madrina finalmente decidiera o decidiese hacer el primo -o la prima en su caso- y dejar que maman y secuaces consiguiesen la otra prima... vamos, que no sé yo si me ha quedado claro esto de las primas).

Y claro, pues como que tía-madrina allí que monta en cólera, allí que le dice a papan que a santo de qué viwne todo esto ahora, que por qué no lo han planteado antes, que cómo va a contratar un seguro a parte, que qué, qué, qué... pero papan allí, serio, muy serio -porque él lo vale y la ocasión así lo requería- diciendo que era su problema, que hiciera o hiciese lo que ella misma quisiera o quisiese... pero ahí que a tía-madrina se le enciende una luz, allí que rebaja el tono y allí que sosegadamente le espeta a papan que sí, que sí, que vale, que entonces lo tendrá que hablar con abuela y que ya buscarán una aseguradora en la tierra de los naranjos y, ¡zas!, pues como que allí que papan se queda seco, allí que hasta tartamudea y allí que le contesta que por qué le tiene que decir nada a abuela, que ya son ganas de darle un disgusto... y allí que tía-madrina contesta que disgusto de qué?, que si ellos ven tan razonable lo que dicen a ver por qué se va a disgustar abuela, que si piensan que se va a disgustar es porque ellos saben que están actuando de mala fe, que si hay que ver, que si no doy crédito, que si , que si, quesitos El Caserío( proque yo, de El Caserío me fío)... y allí que finalmente la conversación se dió por terminada sin mayor conclusión que la ya conocida de: No hay entierro sin dinero.

Pero como yo ya he dicho que tía-madrina es como Spielberg y como es una mujer de recursos pues allí que ella llama a tío J (hermano de ella misma y, por definciión, también hermano de maman -con el que no se habla desde el día de la boda de prima M, la del seguro, hecho éste que motivó que ni Tío J ni su extensa rama familiar acudiesen a nuestro enlace-), allí que le cuenta a tío J toda la introducción y todo el nudo y allí que tío J, sabedor como él sólo sabía que aquel hombre siniestro que de cuando en cuando pasaba al cobro los recibos del seguro había fallecido pero que era hermano de Marinuchi (lo siento por la tal Marinuchi pero es que me neigo a renunciar a su verdadera denominación de origen y limitarla a una simpel M o Mchi) y conociendo de que la tal Marinuchi seguía viva, pues allí que contacta con ella, allí que la tal Marinuchi (antigua vecina de maman y mis tíos en su más tierna infancia y preadolescencia) larga el nombre de la aseguradora y allí que se planta tío J, en la aseguradora y allí que en un plis, plas, pues como que consigue no sólo confirmar que sí, que sí, que es allí donde se econtraba el seguro perdido, el número de la póliza y teléfonos a donde llamar, sino que efectivamente abuela seguía allí, apuntadita y que tembién lo estaba yo...

Que claro, a tí te dicen que los dos (las dos ovejas negras de la familia, los desterrados, los repudiados, los... -bueno, lo dejo aquí que al fin y al cabo estoy hablando de mí mismo y mi mismo ser y no tengo yo porque tratarme así de mal-) que los dos -estaba diciendo yo- seguíamos allí, apuntados, y claro, pues como que no puedes más que pensar y decir un "qué raro, los dos apuntados??", a lo que tía-madrina, que para algo es como Spielberg, pues como que va y resuelve la última incógnita con un definitivo: "¡claro, tonto!, no ves que al ser una póliza conjunta si borran a uno pierden toda la antigüedad y bonificaciones que tienen y tienen que pagar más!!!!"... con lo que así estoy yo, viendo la vida pasar con la certeza de que además de tener una maman y unos secuaces como los que tengo, de seguir así las cosas, aún encima recibirán dinero el día que palme... ¡hay que joderse!.

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Pues sí gentes y gentas, la camisa, la camisa azul de macrocuadros, mi camisa en definitiva, está triste y la verdad es que no es que no tenga razones para estarlo, porque claro, ya me diréis a mí si la pobre se merecía todo este revuelo que se ha montado a su alrededor, y claro, como mi camisa por algo es mía -y como mía pues como que algo de mí se se le habrá pegado- pues ahí que yo creo que se ha debido de decir un ¡ea! y un me deprimo y ahí que la tengo yo, triste, dreprimida total, que es que no levanta cabeza, oyes... lacia perdida que la tengo, que e sque no hay Toke que la ponga tiesa...

Pero vamos, que yo tampoco es que la juzgue, que si ella quiere estar triste pues como que no voy a ser yo quien le quite esa idea de la cabeza porque, bien pensado, si Juanes puede presumir de que tiene la camisa negra, sí España es la camisa blanca de mi esperanza y si incluso aún hay quien dice cosas de que si una camisa nueva y un bordado en rojo, pues ya me dirás tú a mí a ver por qué la camisa, la camisa azul de macrocuadros, mi camisa en defintiva, no va a poder estar lacia perdía, triste o deprimida...

Y es que mi camisa es muy sensible (muy llamativa ella pero sensible al fin y al cabo) y que así, de buenas a primeras, Maggie le haya llamado KK (que es que pudor me da y todo el ponerlo así, en mayúsculas, negrita y cursiva..), pues como que le ha sentado francamente mal y claro, que luego ya llegue Keiko (sí, sí una de mis fans, pero fans-fans , lo que se dice fans o fanes de las de verdad verdad) y ahí que como quien no quiere la cosa, sin dolerle prendras, pues como que sigua insistiendo en eso de que ella tambié había pensado que la camisa, la camisa azul de macrocuadros, mi camisa en definitiva, pues que era "deesas" de franela, "deesas" tipo country o leñador, y que si ella no sabe lo que es el cuello italiano, ni el algodón egipcio ni ná de ná... y claro, pues como que mi camisa cada vez más y más lacia.

Pero por si todo ello fuera poco, pues como que para rematar la faena ahí que viene Lamarivip a defenderme (porque yo sé que ella venía a eso, a defenderme), a decir que no, que no, que la camisa, la camisa azul de macrocuadros, mi camisa en definitiva, tenía que ser como mínimo de Kalvin Klein y que de ahí, del tal Kalvin, pues como que tenía que venir la KK de Maggie (bueno, no la KK de su propiedad, claro está, que mi Maggie es muy señora para sus cosas, sino el apelativo cariñoso dirigido a la shirt -que es que es así como denominan los sajones a las camisas.... tan breves ellos siempre-) y en plan réplica pues llega Asturbyte y allí que con toda su buena fe (porque yo sé que buena fe no le faltaba) pues va y se le pone a decir a Lamarivip que no, que no, que Kalvin Klein no es Kalvin Klein sino Calvin Klein y que en todo caso sería CK, y que si flaco favor me hacía con eso de que mi camisa era de Kalvin y que si marijose para arriba y marijose para abajo y ahí que Lamarivip, contenida (porque me consta que contenida lo estaba un rato largo) pues como que le dice a Asturbyte que sí, que sí, que le puede llamar marijose aunque le repatee el hígado, que lo haga y que sí, que sí, que ella no es lerda y que sabe que el tal Kalvin es Calvin y no Kalvin, pero que oyes, como fonéticamnete suena igual, pues como que ella era la única explicación que le encontraba a la KK de Maggie (y repito que no es que mi Maggie me mandase KK alguna, ni que la tal KK fuera o fuese de ella, que no)... y claro, pues lo dicho, que mi camisa así está, lacia, arrugaita perdida que es que se me niega a salir a la calle y todo, que es que vive sin vivir en ella y hasta me ha cogido una ciris de identidad y todo, que es que la pobre ya no sabe si ella es country, si egipcica, si medio italiana, de CK o simplemente KK de la vaka...

Y entre el venga y voy de esta tremolina aún hay quien me viene preguntando el por qué estoy yo feliz, el por qué... y es que yo pensaba que lo había dejado bien clarito, que lo había explicado bien explicado, enumerando uno a uno los motivos de mi felicidad, pero no, pues como que parece que no y la gente y genta de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, pues como que parece que no os habéis enterado de ese gozo, en el alma, grande gozo en el alma, grande gozo en el alma y en mi ser, que tengo yo, que es que oyes, no voy a decir yo ahora que quizás no me haya explicado yo mal (que lo dudo), pero yo creo que aquí fundamentalmente lo que pasa es que vivimos en una sociedad poco culta y cultivada y, claro, pues como que las metáforas, las metonimias y las sinécdoques pues como que ya no son lo que eran y la gente y genta ya no se me entera de ná... y ahora que lo pienso, ¡hay que ver!, las ironías de la vida, yo así como que superfeliz y la camisa, la camisa azul de macrocuadros, mi camisa en definitiva, lacia, lacia perdía... si es que está claro, nunca llueve a gusto de todos, aunque bueno, también es cierto que, como dice mi abuela: nucna llovió que no escampase, así que

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¡Mi Greli me ha nombrado!










Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza que es que al final pues como que resúltase que no todos mis fans o fanes me han salido silenciosos ni silenciosas y como a mí esto de la autopromoción me pone mil pues como que además de mandar besos y abrazos varios -así como que en plan general-, reivindico desde ya mi club de fans o mi Fan, Fan, Club , que no es lo mismo pero es igual.

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Pues sí gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leíes, el caso es que ayer estaba yo tan y tan superfeliz (lo mismito que La Esteban, vamos, lo mismito, pero yo vestido y sin montarme en una moto ni ná) que pues como que me dije un ¡ea! y decidí así como que fumarme mi autoobligación de post-ear, manifestarme, deciros algo y tal...

Pero claro, éte aquí que hoy, martes, pues como que el que aquí escribe, oséase moi pues como que también se halla superfeliz o tal vez, quizás, más que superfeliz, pues como que me encuentro yo en un estado así como que próximo al delirio, vamos, que me falta el canto de un duro para ponerme a cantar eso de "soy feliz, soy feliz cuando recibo, soy feliz, cuanto más y más me dan, pero encontré un gran descubrimiento: Soy mucho más feliz al dar" y es que qué queréis que os diga, la vida me sonrie y aunque maman y sus secuaces siguen entregando capítulos para el culebrón, pues como que el recuperar algo que estaba perdido, el subir cuando creías que bajabas, el volver a sentirte uno, el dormir entre nubes de algodón, el volver a estar A Dos metros bajo tierra (Six feet under que dicen los sajones con esa manía tan rara que tienen ellos de medir por pies, pulgadas y diversas partes coporales con lo sencillo que es eso del sistema métrico decimal!!) y el tener una destructora de papel en la oficina con la que eliminar los malos prensamientos y malas vibraciones, pues como que no, que todo eso no tiene precio.

Eso sí, querida Maggie, eso de que mi camisa azul de macrocuadros es KK pues como que no, que no te lo consiento yo...que a ver qué tipo de camisa te crees que es la mía... vamos, que es que con eso de que es KK pues no sé, que igual tú te piensas que mi camisa azul de macrocuadros es algo así como que de franela, "deesas" de leñador, que igual tú te crees que yo soy una Dolly Parton cualquiera para ir así, en plan country de los USA de toda la vida y no, que no, que no, que mi camisa azul, mi camisa de macrocuadros es así como que de cuello italiano, de algodón egipcio y como que super divina de la muerte... ¡hombre ya!.

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La verdad es que a estas alturas de la película pues como que uno ya se plantea si realmente debe de contar ciertas cosas o no hacerlo... y no tanto porque las mismas puedan resultar en esencia vejatorias (que os iba a decir cómo dicen los sajones ésto pero la verdad que es que como no tengo ni idea pues como que mejor no digo nada) sino porque yo comprendo que, claro, después de casi dos años con mis historias pues como que al final puede parecer que todo me pasa a mí y, claro, pues como que yo comprendo que eso puede restar credibilidad al blog y como que no es mi intención que mi blog no resulte creible -porque si algo hay escrito en estas líneas pues como que es la realidad, la crudita realidad, transcrita a borbotones-... pero vamos, que yo como que entenderé que alguien ponga en duda la realidad de lo aquí narrado.

Y es que claro, que yo ahora comience el post narrando que ayer nos dirigimos A y yo -feliz pareja de esposos enamorados- a la consulta del cardiólogo porque A pues como que sentía una sensación de ahogo y tal y como su médico de cabecera (ella, porque el médico es ella pero yo pues como que soy más de decir la médico que la medica, la abogado que la abogada y la juez que la jueza...) pues es así como que esotérica, de la nueva era y tal, pues como que siempre busca las más extrañas explicaciones a sus males y pues como que ante un pequeño y normal soplo que ella tiene desde el día de su nacimiento pues allá que la madó al cardiólogo, y como la Seguridad Social está tan lenta y como nostros pues como que somos así que muy guays y tenemos también Seguro Privado, pues allí que nos fuimos, privadamente (o "de pago", que dicen las gentes y gentas que se piensan que el ir a una consulta privada es lo mismo que tener unHaute Couture en su armario) y allí que a A ya le habían hecho la mar de pruebas: con ecocardigramas, electrocardiogramas, análisis y tal y todo pues como que la mar de bien... pero claro, pues como que mi A ser pues como que ser es muy racional (porque yo no digo que no haya otras personas racionales, pero más que ella ninguna) pero como que hipocondríaca también lo es un rato largo y percatándose el médico de tal característica inherente a A (lo mismito que la servidumbre es inherente al fundo) pues como que allí que la citó ayer para hacerle un Holter.

Y claro, allí que ayer nos fuimos los dos, a la consulta del Sr. Cardiólogo y allí que nos reciben él y su mujer (que no es que la mujer estuviese allí de casualidad, sino que ella es su enfermera... -una chica moníssssima, superestilosa, del Sur, así, como que muy simpática y grasiosa con la que yo, mientras su marido pues como que le hace pruebas y repruebas a A, pues como que yo me pongo allí, larga que te largarás sobre la vida en la Town, los pisos, los metros cuadrados del nuestro, su distribución, las ventajas de vivir en el midle y midle o verdadero center de la Town-... vamos, un sol de chiquilla que es y la mar de agradable que me hace a mí la espera), allí que nos reciben -estaba diciendo yo- y allí que el médico pues como que el dice a A eso de "siéntate en la camilla y te descubres de cintura para arriba" (que es que los médicos son así, como que muy finos para esto de la desnudez y ellos no te dicen que te saques la ropa, ni te desnudes, ni ná... ellos allí que te dicen que "te descubras", vamos, lo mismito que Colón hizo con las Américas, lo mismito), allí que A se descubre a sí misma y a su mismo ser -de cintura para arriba, eso sí- y allí que antes de que su mujer -la del médico, claro está- y yo, puediésemos empezar nuestra charleta pues como que allí que veo cómo el Sr. Cardiólogo pues le empieza a poner a A así como que un electrodo en un lado de la clavícula, otro en el otro, uno más en la escotadura supraesternal (sí, sí, el huequito ese que tenemos justito debajo del cuello... que sí, que sí, que se llama así, que me lo dijo a mí Ralph Fiennes en El Paciente Ingles mientras magreaba a la rubia...), otro en el esternón propiamente dicho, otro en un costado, otro en otro... vamos, que es que me la estaba poniendo como un cromo, lo mismito que un objetivo del tiro al blanco o algo así, con tanto electrodo que allí le ponía... y yo, pues como que miraba a A, así, como que con dulzura, intentando transmitirle calma y seguridad, empatía en un momento tan estéticamente desaconsejable...

Pero claro, terminado el proceso de convertirla en la mujer electrodo, pues allí como que el Sr.Cardiólogo aparece con un aparatejo tipo walkman (para todas aquellas gentes y gentas que no vivieron los difícles años 80 ni los coloristas 90 pues como que el walkman era parecido a un Discman, vamos, lo mismito que un iPod o mp3 "deesos", pero como que en plan gigante y en lugar de archivos pues como que tú le metías dentro cintas también llamadas por los sajones cassettes) del que para más INRI colgaban pues como que cienes y cienes de cables... y allí que se ponen a enchufar cada electrodo a cada cable -cada uno de su color- y ya pues como que A ya no parecía la mujer tiro al blanco, no, A ya era como una ruleta de casino, la rueda de la fortuna o algo así, vamos que el arcoiris era ella misma... y yo allí que la miro y claro, pues como que esa expresión de dulzura, calma y seguridad pues como que se fue a tomar viento y allí mismo que me empecé a descojonar de la risa... porque es que de verdad que parecía una modelo de Agatha Ruiz de la Prada a punto de ser electrocutada...

Y claro, yo allí que me río, allí que me descojono y allí que la enfermera pues como que también... que eso del descojonamiento debe de ser cosas de "los otros miembros de las parejas" (el que aquí escribe, osease moi, y la enfermera, oséase esposa del Sr. Cardiólogo) porque como que a A y al propio Sr. Cardiólogo pues como que puta gracia parecía hacerles... aunque bueno, la de la foto, reirse, lo que se dice reirse, pues como como que también se rie.

Pero la cosa no queda aquí, no (porque mis cosas nunca acaban aquí), porque claro, uno se rie, uno se descojona, uno se lo pasa teta llamando a su mujer "La mujer Biónica", "Robocop" y demás lindezas y claro, pues como que al final la sobervia le acaba pillando a uno y éte aquí que hoy yo me levanto, éte aquí que yo me percato de que es viernes y como tal viernes pues como que es viernes de relax, viernes informal y allí que decido que me voy a poner así, en plan casual con mi traje nuevo de panilla/terciopelo color siena, con mi camisa de macrocuadros azul y allí que me visto, allí que me voy a calzar y allí que, ¡zas!, que justo cuando me siento y levanto una pierna, pues allí que se escucha un ruido como que de rasgamiento, desgarramiento o descosimiento extremo y allí que yo me digo para mis adentros: "¡ea!, que se me ha descosido el tiro" (tiro: dícese de la parte del pantalón que va desde el final de la pretina propiamente dicha hasta la cintura trasera del pantalón... oséase, la entrepierna...) y allí que me levanto, allí que llevo mis manos al tiro y ¡zas! pues como que allí más que descosimiento pues como que había desgarro, pero un desgarro que no sólo cogía el tiro en toda su extensión sino que luego se desplazaba horizontalmente hasta media nalga izquierda...

Que claro, uno recuperado del shock inicial pues como que lo primero que hace es agradecer a Dios que el desgarramiento se hubiera o hubiese producido en la intimidad del hogar, pero claro, pues como que tras el agradecimiento pues como que uno vuelve al shock y a preguntarse eso de ¿que significa este momento?... y aquí me tenéis, las horas que ya son y yo sin probar bocado, que no, que no, que A, la báscula y la talla del pantalón pueden decir lo que quieran, que yo no pruebo bocado hasta que un comité de expertos no me asegure que el desgarramiento se debe a "causas ajenas a mi propia motivación".

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Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincone savrios del mundo que me leéis, el caso es que el que aquí escribe, oséase moi, pues como que ha descubierto que tiene fans y todo... sí, sí, que es que fíjate tú cómo son las cosas, las conexiones tan extrañas que tiene la vida y lo inesperado que es el destino (que bien podría decir yo ahora eso de los caminos del señor son inescrutables, pero claro, pues aquí como que uno es muy consciente de que al igual que le lee mucho y mucha republicano y republicana vario y variada, pues como que a lo mejor -por caprichos del destino- pues como que también me pueden leer ateos y ateas o apóstatas en general y claro, pues como que no es plan de estar siempre metiendo el dedo en la llaga, que es que yo me debo a mi público y como hace cienes y cienes de años yo cantaba en misa, pues como que yo me aplico eso del no te importe la raza, ni el color de la piel, ama a todos como hermanos y haz el bien... y aquí paz y después gloria)...

Pues eso, que la vida es la mar de extraña a la par que conectada e interrelacionada en todas sus facetas y éte aquí, o allí (porque claro, los días van pasando y como que aquí puede sonar a ahora mismo y no, que esto ya pasó hace días...) éte allí -estaba dicendo yo- pues que el domingo cogimos así como que de refilón la presentación de Cuatro y allí que claro, yo me puse la mar de contento al ver que volvían Nico Wiki y Ráquel Sánchez-Silva (que yo a ella no le digo Raquel Wiki porque para algo Raquel tiene un guión en su apellido y oyes, que para mí los guioens pues son lo mismito que los de, los van de algo y los von, vamos, que imprimen carácter, clase y calidad y La Hora Wiki, por muy wiki que fuera o fuese, pues como que no tenía guión por ningún lado) y claro, pues como que la notica de la vuielta televisiva de Nico Wiki y Ráquel la del guión no me la podía callar yo y guardar para mis adentros pues ahí que me lancé yo al blog de mi amiga La Miss, allí que le dejé yo un comment-ario informtivo al respecto y allí que decidí yo que me la agregaba al messenger, que oyes, las amistades hay que cultivarlas, que si no, en un tris te olvidan y te terminan borrando de su sección de enlaces...

Y claro, pues como que como consecuencia lógica de todo ello, pues allí que el lunes me aparece La Miss en una pantallita del messenger, allí que los dos nos ponemos larga que te largarás y en esto que mi amiga La miss, pues que en un pis-pas se monta una fiesta y allí que me invita a otra ventanita donde estaba ella y dos amigas y allí pues como que punch y punch por todos los lados cuando ¡zas!, allí que las dos amigas de La Miss, de La Miss Intelijente, de la más guapa (que fíjate tú por donde que en la foto que ha puesto en el messnger sí que está la mar de guapa la chiquilla -que yo ya le dije que en la del blog pues como que más natural sí que estará pero que no parece tan guapa, ni tan intelijente ni tan Miss... con esos ojillos entrecerrados por el sol...-) pues que van y me dicen ¡que son mis fans!!!...

Sí, sí, gentes y gentas, que es que así, por obra y gracia de la Miss pues como que en nada me sentía yo así como cuando los famosos hacen esos encuentros digitales que están la mar de moda en los periódicos y tal... y claro, yo, lo mismito que Lina Morgan (auqnue yo siempre tire más al estilo Conchita Velasco) pues como que agradecida y emocionada... pero claro, como ya decían los americanos con eso de "Los ricos también lloran" (y si los ricos lo hacen digo yo que los famosos aunque no sean ricos pues como que también) pues allí que me percato yo que los nombres de mis fans (... , una -de anónimo que va la chiquilla- y Sabela, la otra) pues como que no me sonaban de nada y allí que ni corto ni perezoso pues que me digo un ¡ea! y les pregunto.... ¿oyes, y me habéis comment-ado alguna vez? y allí que las muy fans de ellas pues que me responden que NO... que claro, tu es escuchar (bueno, más bien leer, que lo nuestro era así como que chat puro y duro, así, tipo party line... nada de videoconferencia...) eso del NO y claro, pues como que no entiendes muy bien que clase de fanatismo es ese... porque claro, pues como que desde siempre si uno es fan pues como que necesariamente -y siempre que esté en edad de hacerlo- pues como que ha de forrar la carpeta del cole o del insti con fotos de su ídolo o,, en su defecto, ponerlo a modo de fondo de pantalla o protector de la misma, escribirle cartas, mails, buscar su teléfono, su dirección...

Pero no, se conoce, se entiende, que las fans de la nueva era pues como que son distintas y a mí ni me comment-an, ni me forran, ni desforran ni ná de ná... pero claro, como yo soy muy así, muy mío y de mi propio ser para mis cosas, pues como quw con ese NO no me confomé y allí que yo las animaba a escribir preguntándoles el motivo de tal silencio... y ¡zas!, allí que me dicen que es que les da vergüenza, que es que les parece que sólo van a decir tonterías, y tal y cual... y claro, pues como que tú ya, en ese momento pues como que te sientes lo mismito que Betty la Fea, con fans o fanes pero incomprendido total...

Porque claro, que es que eso de tener fans pero tenlos en la sombra, en el anonimato y el ostracismo (que ya decía yo el otro día que las ostras son la mar de indigestas) pues como que no es lo mismo, que no, que no, que yo, vamos, estoy superfeliz, estoy superfeliz de tener mis fans y tal, pero claro, pues como que a mí lo que me gustaría es que se manifestasen a mode de mails, cienes y cienes de comment-arios, peticiones de autógrafos... vamos, esas cosas que los fans o fanes de toda la vida venían haciendo ¿no?... y es que claro, no es que Los ricos tambien lloren, no, es que yo ya es que me siento lo mismito que la María de la Pau Janer (sí, sí, la chiquilla ésta que ha ganado el Planeta), igualito, vamos, que sí, que con mucho éxito, mucho lector y lectora, mucho premio, pero allí que está el Juan Marsé para decirle eso de la baja calidad de su obra, que si era la menos mala, que si resulta subterránea y tal...

Y es que por si no me llegase a mí con eso de saber que muchos y mcuhas no me leen por considerar que mis post son excesivamente densos (con tanta frase repetida, tanto paréntesis y tal... ooops! I did it again), con la Domecq, sino que ahora voy y me entero de que tengo fans pero que mis fans no se manifiestan porque ante lo que yo escribo no saben qué decir... pero aquí no acaba la cosa (porque de todos es sabido que mis cosas nunca acaban aquí) sino que ayer allí que llego yo a casa, pío y contrito, flamenco perdío por el tema de mis fans o fanes, allí que se lo cuento a A, allí que le digo que cada vez tengo más visitas pero menos comment-arios, míra, mira, pero si en el post de hoy sólo tengo uno y ya voy por 200 y pico visitas... y va A, y mirándome a los ojos con el cariño cariño infinito con el que sólo puede mirarse a un perrillo abandonado o a un pequeñuelo que ante un 2+2 responde 8, pues va y allí que me espeta: yo tampoco he sido capaz de comment-arte, lo he leido, lo he leído pero es que no se me ocurría nada que decir, todo me aprecía tan obvio...

Total, que así estoy yo, un incompendido de la vida, con 330 visitas consecutivas, día sí y día también, y un sólo comment-ario al post de ayer... y yo me pregunto, si los y las fans o fanes de Melody me dejan a mí cienes y cienes de comment-arios y hasta se creen que yo soy la propia Melody... ¿habrá por ahí algún blogger o bloggera que reciba los comment-arios de los míos????

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (¿me votas?... sigo a la espera de vuestros mails para el regalo de Gilda)

Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, el caso es que como continuación de lo que ya ha venido en denominarse como "El Misterio de las Pompas Fúnebres" o "No hay entierro sin dinero" pues que aquí estoy yo, dispuesto a contar la continuación del episodio y, de paso, disipar una serie de dudas, incógnitas y sinvivires que tenía Keiko en su estantería... y es que el caso es que Keiko quiere saber y como yo soy muy artista, muy de deberme a mi público, y muy de cuidar a mis fans (que, bueno, eso ya lo contaré otro día porque merece desarrollo, pero es que he descubierto que tengo fans y todo) pues eso, que si Keiko quiere saber, pues aquí estoy yo para que ella sepa y pueda responder sin duda, incógnita o sinvivir alguno las preguntas relativas al encuentro con maman y sus "¿eso cómo ha sido? ¿Ni se han parado ni nada, un simple hasta luego y ya está? ¿Y te han escuchado mientras tú rajabas? Y si es que sí, ¿ha traído eso consecuencias? ¿Y te has enterado ya de dónde estaba apuntada tu abuela?"... vamos, lo que viene a ser el ABC del periodismo (o el one, two three -léase guan, tu, zri- para los sajones, que se conoce que ellos son más de números que de letras...), ese Quién, Cómo, Cuando, Dónde y Por qué (o Who, How, When, Where y Why para los sajones que... ¡hay que ver lo que les gusta a ellos la W y la H!!).

Así que yendo por partes y como que one, first o primero: el encuentro con maman fue en el milde y midle de la Royal Street, como que a 3 o 4 manzanas de nuestra casa... yo allí, larga que te largarás con tía-madrina y A pellizcándome el brazo para que me percatase del avistamiento; two, second o segundo: no, no se pararon ni ná, la cosa entre nosotros está tan bien que vamos, lo de la guerra fría a nuestro lado pues podría considerarse una rave en toda regla... ¡qué va!, ni pararse ni ná... vamos, que la pobre A viendo como veía que yo ni con electroshock dejaba de rajar pues como que como último recurso recurrió a saludar ella primero y como respuesta lo único que obtuvo fue una total indiferencia por parte de papan (ya se sabe, él es serio, muy serio, porque él lo vale y la ocasión así lo requería) y un "hasta lueeeego" de maman dicho así como que entre una mezcla de excesiva dulzura e ira e inquina contenidas y con una musicalidad, un ritmo y un retintín que sólo ella sabe imprimirle a sus frases...; three, third o tercero: chiquilla, qué quieres que te diga... pues como que no lo sé, escuchar yo creo que escucharon pero qué escucharon no lo sé... para mí que el encuentro se produjo justo en el momento ese en que yo decía eso "pero entonces tú le preguntaste y ella, ¿ella que te dijo?, no te lo digo, no te lo digo, no te lo digo y ya...?", vamos, en ese fragmento creo que debió de ser; four, fourth o cuarto: ¿consecuencias?, ves ahí otra incógnita, porque claro, como la situación pues como que no es muy normal pues que sepamos pues no, no, consecuencia ninguna, pero claro, esto como es de efecto retardado pues como que igual en 2 o 3 meses lo sabemos a cienca cierta... (bueno no, ahora que lo pienso, como la Navidad ya está ahí, ya llegó, pues como que igual antes...).

Y por lo que respecta a lo que vendría siendo el five, fifth o quinto (que hay que ver la de lengua sajona que aprendéis conmigo) pues como que ya entramos en lo que viene siendo el meollo de la cuestión -que diría mi abuela- y entroncamos directamente con el título del post... porque claro, yo, lo que se dice el que aquí escribe, oséase moi, pues como que seguía sin tener ni idea de cual podría ser la compañía aseguradora y cuando ya había quedado con tía-madrina en llamar una a una a todas las de la Town para intentar averiguar algo y despejar la x (¿tiene abuela seguro de decesos?) y la y (¿lo tengo yo?) del sistema de ecuaciones que maman nos había puesto, pues como que ayer, a eso de la sobremesa pues allí que ¡zas!, suena el teléfono fijo y allí que yo me levanto, allí que mw aproximo y allí que, ¡zas!, en la pantalla y mientras el "pirubirubí" del télefono daba más tensión al momento, pues como que veo un número de tierras de los naranjos que enseguida reconocí yo como el de tía-madrina y claro, pues allí que como que tú ya descuelgas con el temor amarrado a tu pecho, porque con todo esto del seguro, las pompas fúnebres, los decesos, el pachuchamiento de abuela y las llamadas a deshoras pues como que claro, a tí te asustan...

Allí que digo un "diga", así como que entrecortado y allí que al otro lado, tras un carraspeo escucho a tía-madrina así como que con un hilillo de voz -susurante que estaba ella-: "greli, greli, no hace falta que llames a ningun lado, ya sé cual es la compañía donde está el seguro... hoy hablé con tu padre y ya me lo dijo, ya te llamaré en otro momento y te cuento, que es que ahora aproveché que abuela está medio dormida pero no puedo hablar... ah! tú también estás en el seguro, un beso..." y, ¡zas!, allí que cuelga... allí que ella cuelga y allí que tú te giras con cara de ¿pero qué pasa?, ¿que invento es esto? hacia A, allí que A te pregunta, allí que tu reproduces la conversación, allí que A (racional como ella sóla, porque a racional no hay quien gane a mi A) que va y dice: "y tía-madrina que es cineasta? no?, y lo que nos ha dado es el trailer de su última película..." y es que claro, pues ahí como que A lleva razón, porque claro, ella mucho llamar, mucho susurrar y mucho decir que ya tiene el nombre y que estamos asegurados pero ahí que te quedas tú con la incógnita de cómo ha sido esa conversación con papan, cómo ha conseguido que papan revele el nombre secreto y, sobre todo, cómo ha obtenido la información de que el que aquí escribe, oséase moi, también está asegurado... ¿directamente de papan?, ¿a través de la aseguradora??, ¿tuvo un sueño revelador??...

Y así que estamos nosotros, lo mismito que cuando vas al cine o te alquilas un deuvedese y ves los trailers de las películas, vamos, que en esencia sabemos de qué va la historia, sabemos datos importantes de la trama, pero como que aún hay lagunas y el conocimiento que tenemos del argumento pues como que lejos de tranquilizarnos pues como que te intranquiliza más y como que te entra un gusanillo, un come-come, un runrun "deesos" de queremos saber, queremos saber, queremos saber que ya le hubiese gustado a la Milá para sí misma... total, que así estamos, a la espera de la premier... que desde luego ya es una pena, ya, que yo no sea famoso, porque mira que me hubiese gustado a mí ir de invitado a ese nuevo Channel nº4 y contar estas cosas de que tía-madrina es como Spielberg (sin intento de violación, claro está), así,como quien cotillea y se desahoga, pero con estilo, con mucho estilo...

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Y es que la verdad ayer tenía yo la intención de haber actualizado, de haber contado a bombo y platillo que Cuatro, el Canal+ que ya no es Canal+ sino Cuatro y que no es lo mismo pero es igual, pues como que inciaba ayer la emisión de sus programaciones pero al final no pudo ser, ya véis, cosas del destino que me impidió a mí ser algo así como que el pregonero oficial del estreno, de ese Gabilondo con sus noticias, de los guiñoles que se quedan, de la Eva Hache que llega, de ese dúo Boris/Anita García Siñeriz o Anita García Siñeriz/Boris (porque en ellos tanto monta, monta tanto, lo mismito que pasaba con Isabel y con Fernando)... no pudo ser y no pudo ser... cosas del destino, supongo, bueno, cosas del destino y de que me encontraba yo así como que muy flamenco, circunflejo y hasta reflexivo con mi vida, mi propio yo y mi mismo ser.

Pero vamos, como que hoy me he levantado yo y me he dicho un ¡ea!, un se acabó, un de hoy no pasa y fíjaros vosotros, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, si iba en serio la cosa que hasta me he marcado yo un número musical y todo por las calles desiertas de la Town al ritmo del Desolado de Pastora, así, como que a modo de transición entre lo flamenco y circunflejo que me encontraba yo y la nueva vida que comienza lo mismo que ayer comenzaba Cuatro... (que sí, que sí, que cuando yo os decía eso de que me gustaría vivir en un musical pues como que era cierto y hoy, hoy pues como que ahí que me he lanzado yo, al musical... recogiendo mis cosas con los primeros compases -así, como que arrastrando los pies, como que melancólico yo...-, cerrando la puerta con las primeras estrofas, bajando las escaleras con las segundas y lanzándome a la calle justito en el momento en que Lolo dice eso de "yo no quise correr", y ahí estaba yo, en las calles, Royal Street abajo, camino del trabajo, por las calles desiertas de la Town, pero eso sí, marcándome un playback estupendo, divino: unos cambios de pasos que me hacía yo, un mirar para el suelo, un mirar al frente y un incluso mirar a los lados... vamo, vamos, vamos... que me quedó a mí un número regio-regio, terminando justo con eso de "la calle desidia que es donde se pierden las niñas que van de excursión" allí, entrando en mi despacho, dejándome caer sobre la silla y encendiendo el ordenador con el último sonido del piano... vamos, muy bonito que me quedó a mí el número, que es que cuando yo decía eso de mamá quiero ser artista no lo decía yo de broma, que es que yo tengo mucho potencial, lo que ocurre es que estoy muy desaprovechado...)... vamos, que me dije yo un ¡ea! -estaba diciendo yo, que es que si no contaba lo del número musical reventaba- y aquí estoy yo, dispuesto ha hablar de Cuatro, a publicitarlos, adorarlos y agradecerles así como que un montón de cosas.

Y es que claro, eso de que nazca un canal lo mismito que Dña. Leonor nacía hace sólo una semana pues como que ya es una buena señal (y hasta que llega el tema monárquico, letizista y leonoriano o leonorista... que enseguida se me sublevan las masas republicanas y pueblo llano y en un tris, con eso de la guillotina, de imitar a los fraceses en todo lo malo -que ya mw diréis a mí si no sería mucho mejor imitarlos en eso de beber Champagne y comer foi grass...- y tal pues como que ya veo ardiendo yo las hogueras en esta España mía, esta España nuestra... quemando nuestras Cities, nuestras Towns y hasta mi mismísima Town... y eso sí que no, oyes, que es que aquí no tenemos suburbios deprimidos deesos que quemar, y quemar suburbios es una cosa y quemar Cities y Towns pues como que otra muy distinta)... pues eso, que eso -lo del nacimiento decía yo- ya es una buena señal, pero es que si le unimos el hecho relevante y revelador de que en esta nueva cadena, en esta nueva marca (sí, sí, porque Cuatro no es una cadena, Cuatro es una marca, lo mismito que Louis Vuitton sólo que sin tanto logo ni tanta falsificación) pues como que reaparecen mi Nico Abad -el Nico Wiki de mi amiga la Miss- y mi Raquel Sánchez-Silva y claro, pues como yo pues como que ya doy botes de contento y todo, porque aunque los dos cambien de registro (aprecie el lector y lectora el dominio y uso adecuado que tiene el que aquí escribe, oséase moi, del vocabulario artístico en general y televisivo en particular), aunque los dos ya no sean dos sino cada uno de ellos uno mismo con su mismo ser y su propio programa, pues como que para mí ya son sinónimos de calidad y de que a cada uno de sus programas que me engancho...

Pero claro, aquí no acaba la cosa (porque de todos es sabido que mis cosas nunca acaban aquí), no, la cosa sigue y sigue pues como durante los siete días que tiene la semana y como que dos y dos son cuatro, pero como que no es menos cierto que cuatro y dos son seis, seis y dos son ocho y ocho diecises (y por si alguien se lo pregunta no, no se lo he copiado a la primera expulsada de GH, no, vamos, que es que tengo pruebas de que yo ya lo usaba antes y de que el origen del susodicho recurso literario -sí, sí, porque para mí esto es un recurso- se encuentra en una cancioncilla de esas infantiles de jugar a la cuerda o a la goma o algo de eso...), pues eso, pues como que Cuatro no es solo cuatro, ni sies, ni ocho, ni dieceises, sino que en Cuatro hay cienes y cienes de series para ver... y así pues como que podemos volver a nuestra más tierna infancia con Comando G y La Pantera Rosa, a la época prepúber con Trentaitantos y Los Roper, a la adolescencia con Twin Peaks y Melrose Place, a la mayoría de edad con Friends y South Park y, así, seguir crece que te crecerás con nuevas series como Caso Abierto, Crossing Jordan y... atención, atención... Anatomía de Grey, serie ésta que como que desde ya recomiendo...

Vamos, que llevo yo dos semanitas que es que no paro de celebraciones, no paro de brindar con la Veuve de Clicquot y no paro de comer foi grass en honor de los recién nacidos... que es que un nacimiento sin Champagne ni foi grass que llevarse a la boca pues como que es menos nacimiento... eso sí, para todos aquellos y auuellas cultos y cultas varios y varias que pueblan nuestras ciudades, pueblos y hasta los suburbios extranjeros (porque, lo reitero, en España no tenemos de esas cosas tan feas y conflictivas) pues como que sí, que sí, que uno puede ver mucha tele, uno puede salir de paseo, hacer deporte, dormir y leer cienes y cienes de libros y ser casi tan culto como yo sin problema alguno, que es que el día tiene 24 horas -que ya es un pasote de horas- pero es que si tú te pones a multiplicar y después a dividir (que ya lo decían los clásicos, divide y vencerás) pues como que te encuentras con que ese día, esas 24 horas, son 1440 minutos y 86400 segundos y así pues como que hasta el infinito te puedes pasar tú extendiendo el día... y oyes, 86400 segundos pues como que ya son segundos para hacer de tó, ¿no?... vamos, que es que yo ya sé que es que yo soy muy versátil, muy polifacético y muy autodidacta (yo como la Mazagatos, sí, sí, que es que ahora ella también es autodidacta, que lo contaba el otro día...) y claro, tampoco es plan de pediros a vosotros tanto, pero vamos, cultos y cultas varios y varias que poblais nuestras ciudades, pueblos y hasta los suburbios extranjeros, pues como que bien podíais hacer un esfuerzo y salir de vuestro ostracismo ¿no?, que e sque las ostras, en grandes cantidades, pues como que son tela de indigestas y ya se sabe: de grandes cenas están las sepulturas llenas...

Plus, Plis, Plas... ¡mañana más! (¿me votas?... sigo a la espera de vuestros mails para el regalo de Gilda)

Pues sí, gentes y gentas de esta España camisa blanca de mi esperanza y rincones varios del mundo que me leéis, el caso es que tras cienes y cienes de meses de silencio, de querer contar y finalmente no contar, porque pues como que el que aquí escribe no era capaz de encontrarle ni la más mínima gracia, ni chiste ni tan siquiera guasa a las historias de mamam y sus secuaces, pues como que finalmente maman se ha superado y aquí que ella y sus secuaces se merecen un nuevo post, un nuevo capítulo de El fascinante mundo de maman y sus secuaces...

Pero claro, como ya sabéis que yo precisamente breve, lo que se dice breve, pues como que no lo soy y como sí que soy muy de contar bien las cosas, muy de hacer saltos temporales y muy de retrotraerme al principio de los tiempos pues como que considero necesario puntualizar el hecho de que tras el cumple de la sobri (por cierto querida sobri nuestra, ¡felicidades!... -que es que hoy la sobri está de santo... un santo que se merece un post a parte, por otro lado, pero de santo al fin y al cabo-) pues eso, que desde el cumpleaños de la sobri -estaba diciendo yo- y previo a la época estival que nos pegamos A y yo por tierras Salmantinas y de la Capi, Capi, Capital del Reino pues como que no teníamos ya relación alguna con maman y papan, circunstancia que, por otro lado, me motivaba a mí pues como que mucho para irnos de eso, de época estival, sin decirles ni mú o con un mutis por el foro (eso ya según gustos)... porque ya me diréis a santo de qué les voy a contar yo que nos vamos de viaje a tal o cual sitio si no nos hablamos para el resto de cosas de la vida cotidiana???, pero claro, ante la insistencia de A y Frescor Salvaje pues como que al final el día antes de nuestra partida allí que llamé yo a papan (mucho más propi y propicio para este tipo de comunicados que maman) el cual, serio, muy serio -porque él lo vale y la ocasión así lo requería-, pues como que con un "ah" (sin admiración ni nada, que él es muy contenido para sus cosas), un "pues pasadlo bien" y un "ya llamaréis cuando queráis" pues como que me despachó dejándome nuevamente la sensación de haber vuelto a hacer el primo... sensación, por otro lado, acrecentada al llamarlos nuevamente para decirles que ya estábamos en Salamanca y Capi, Capi, Capital del Reino respectivamente y, sobre todo, al recibir en eso, en nuestra época estival, dos llamadas telefónicas de lo más extrañas de ese mismo papan que en lugar de estar serio, muy serio -porque él lo vale y la ocasión así lo requería- pues como que era todo dulzura y preocupación por si lo pasábamos bien, mal o regular...

Pero claro, como que aquí no acaban las cosas (porque mis cosas nunca acaban aquí, no, mis cosas siempre siguen) y con la sospecha amarrada al pecho pues como que regresamos a la Town para descubrir que esas llamadas telefónicas respondían a un nuevo plan de ataque de maman y sus secuaces, sí... y es que el caso es que la vida segun el fascinante mundo de maman y sus secuaces se reduce a que "fíjate tú que se fueron de vacaciones sin decirnos nada" y "fíjate tú que nosotros pese a eso y al enterarnos los llamamos para ver que tal están y lo hacemos delante de vosotros para que todos veáis que los malos son ellos" y claro, pues así, de paso, como quien no quiere la cosa y aprovechando la aparición estelar de las artistas invitadas (oséase tía-madrina, abuela y demás familia llegada de la tierra de los naranjos) convencer a las artistas invitadas y tierra de los naranjos al completo de lo mal hijo que soy, de lo mala nuera que es A (porque A es la mala) y de lo malos, malosos que somos los dos...

Dicho lo cual, y volviendo apuntualziar el hecho de que desde tales acontecimientos los momentos en que nos hemos visto han sido así como que muy fugaces y reducidos a un "hola" o un "hasta luego" casi furtivos, pues como que este martes (sí, sí, día de Todos los Santos y víspera de Fieles Difuntos para más INRI), pues allí que mientras A y yo intentábamos reponernos del trágico hecho de percatarnos de que el día anterior habíamso visto el último capítulo de Sexo en Nueva York sin darnos cuenta (vamos, sin ser conscientes de que en realidad era el úiltimo y de que en realidad no es que nos quedaran o quedasen dos capítulos más por ver, sino que lo que quedaba era un reportaje así muy en plan cómo se hizo, muy de qué pena que se acabó, muy de lágrimas y muy de somos como una gran familia), pue eso, intentando reponernos de la noticia, pues allí que empieza a sonar el móvil, allí que miro la pantallita y allí que veo Tia-mov (oséase estrella invitada y tia-madrina de tierras de los naranjos sólo que vía telefónica) y allí que contensto con la duda de ¿y para qué me lalam al móvil?, allí que digo un "Hola tía!!" allí que ella responde con otro Hola! y allí que a bocajarro, sin más preámbulos y sobre todo, en tal fecha (fecha en la que cienes y cienes de miles de personas de esta España mía, esta España nuestra, se encontraban en los cementerios poniendo flores y visitando fallecidos pasados, presentes e incluso futuros), pues que allí que no se le ocurre mejor cosa a la buena de la mujer más que preguntarme "¿mira, tú sabes con qué compañía tienen contratado tus padres lo del entierro?"... (note el lector el uso del parpadeo, la negrita y la cursiva para dotar de mayor realismo y tensión al momento de la pregunta funeraria y del no saber si ha muerto o no alguien y lo que es más, quién es ese alguien...)

Que claro, pues como que como el que aquí escribe es muy de hacer conexiones rápidas, muy de blanca y en vasija leche fija, muy de verde y con asas la alcarraza y muy de dos y dos son cuatro, cuatro y dos son seis, seis y dos son ocho y ocho dieciseis... vamos, deductivo que soy yo, pues como que ya casi estaba pidiéndole a A el frasquito de las sales y el Agua del Carmen con la sospecha amarrada al pecho de que había muerto alguien y ese alguien era mi abuela... porque claro, que así, en