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Puede no parecer verdad, pero hacía mucho tiempo que no me sentaba aquí, en mi escritorio, en mi casa, a escribir.

Mi casa. Mi pequeña burbuja doméstica.

Puede no parecer verdad, pero mi casa es menos mía cuanto más mía es. En las paredes se abren grietas que sólo yo veo. Y los escenarios cambian (no quiero acordarme de eso ahora, pero es verdad que los escenarios cambian).

Tengo mi casa llena de plantas. Unas me las fumo y otras no (habrá quien piense que por eso digo que los escenarios cambian, pero insisto, los escenarios cambian aunque yo no fume nada). Las plantas que no me fumo son como pájaros anidando en los rincones. Puede no parecer verdad, pero hacen ruido de colores. De las plantas que me fumo no hablaré, prefiero fumármelas.

Mis plantas. Mis pequeñas burbujas vegetales.

Esta mañana mi casa amanecía siendo refugio. A lo largo de la noche, se habían ido amontonando, en un rincón de mi habitación, todas las píldoras nocivas. Encima de la cama, dos animales exhaustos dormían intercambiando sueños y espirales, un extraño beso-mano reposaba en mi cadera y se perdía después hacia mi púbico remanso de paz. La mezcla imposible y la perfecta simbiosis sólo tienen lugar en mi cama, pensé.

Mi cama. Mi pequeña burbuja animal.

Puede no parecer verdad, pero debajo de la cama no existe nada. Sin embargo, un poco más abajo, rota la burbuja, se adivina una ciudad sin ánimo vistiéndose de lunes. Mi casa tiene que flotar por encima de ella. A cambio, la ciudad se muestra lunes sólo una vez a la semana.

Paso a recorrer tu espacio estupendo que ahora abre con esa triple imagen de la presencia de lo femenino, y dejo este saludo en el punto débil de la vida cotidiana.

Los lunes, en verdad, si hay un remanso de paz por medio, son criminales.

creo.

Uy, pues claro que hace, sonela, ya me gustaría a mí compartir espirales de humo verde contigo...
Ya he terminado de cosechar. Mis "niñas" se han portado bien y me han dado fumeque para muuuuuuchos meses. Yo, agradecida, me las he empezado a fumar con auténtica devoción.
Feliz cosecha también para ti, guapísima, y un montón de besonelas.

Gatito suave, no temas y disfruta de tu casa. Seguro que mis grietas no sirven como ejemplo de lo que te pueda suceder, porque me consta que tú sí que eres listo de verdad... ;-)
Gracias por la eternidad de ese domingo, me ha encantado este regalo tuyo.
Muchísimos besos, apretaditos y concentrados, y una caricia suave en tu precioso pelaje, gato.

"Pero mi casa es menos mía cuanto más mía es". Joder sabelilla, hay veces que lo bordas de verdad. He leido lo demás pero me he quedado ahí, entre sorprendido y un poco asustado ¿me ocurrirá a mí lo mismo con mi casa?
Eres lista como el hambre chiquilla, te mereces mil besos y un domingo eterno.

Haz que cambie el escenario por una vez e intégralo al mío....una vez allí, como dragones jugaremos a echarnos bocanadas de humo verde ¿hace?
Besabelillos recién cosechados ;)

Uy qué risueña que vienes, Azul. Qué te estará pasando por ahí...
Besetessss

Marianoia, tú y yo, y unas cuantas personas más, sabemos lo que puede dar de sí un lunes... Los echo de menos... Aquellos lunes sin horario nocturno, aquellos lunes listos para adulterar... Jo, ayer lunes podíamos haber hecho algo para celebrarlo, no? Ya nos vale...
Llámame, capullina, y quedamos (mi móvil todavía out)
Un beso

Almena, almenita, tú sí que me encantas. Es una delicia verte aparecer por aquí.
Un abrazo

Me encanta.
Me encanta tu estilo. Muchísimo.
Es genial este post, y su mezcla de ironía, amargura, poesía, intimismo...

un abrazo!

pa que luego se oiga por ahi que los lunes!!!!...pero no estoy de acuerdo, los lunes son...esencialmente especiales.

Un lunes que va espaciendose abriendo paso al martes que sonrie con cansancio, pero yo no...yo no. :D

Mil bikos.