Cuando mi niño llegó a la edad escolar, surgió un problema. Mi horario de trabajo era de 6 de la mañana a 3 de la tarde, por lo que me era imposible llevarlo y recogerlo de clase, así que, como todo hijo de vecino, recurrí a mi madre.

Ella aceptó, pero puso una condición. Ya que era ella la que tenía que hacer cuatro viajes al cole (dos de ida y dos de vuelta), elegiría el colegio que más cerca le pillara, ya que al que nos llevaba a nosotros (a mi y a mis hermanos) está bastante lejos y ella ya no está para demasiadas caminatas. No me gustaba ese colegio, pero no me quedó más remedio que aceptar, no tenía otra solución.

No me gustaba el colegio porque es privado (cuesta un ojín de la cara) y además........de curas. No de curas con sotana, pero curas al fin y al cabo.

Yo soy atea hasta la médula, estoy muy desengañada de la vida y aunque lo respeto todo, hay ciertas cosas que no van conmigo, la iglesia es una de ellas.

El colegio que tengo más cerca de casa (la mía, no la de mi madre), está en la zona más marginal de la ciudad. El 80 % de los alumnos son gitanos y tienen atemorizados a la mitad de los maestros, así que imaginad a los alumnos, los que no son gitanos van por la calle de la amargura.

Sabido es por todos la cobardía de los gitanos. Si yo tengo un problema con alguien, lo soluciono con esa persona. Ellos no.

Enfrentarse a un gitano quiere decir enfrentarse a toda su familia que suele ser bastante numerosa, por lo que la mayoría de gente evita cualquier percance con ellos. Sabes que al día siguiente tendrás las ruedas del coche pinchadas y las lunas rotas (ellos van a traición, por la espalda y en grupo), así que mejor pasar de problemas, y esto les hace envalentonarse y crecerse aún más ante la gente “normal” (léase: payos).

Así que, entre esto y los curas, pues me quedo con los curas, qué se le va a hacer.

A los pocos meses de empezar el curso, mi madre me dijo que iba muy agobiada a la hora de la comida, porque ella también trabaja, y me sugirió la idea de dejar a mi hijo en el comedor del colegio.

No me hacía gracia que el pobre pasara tantas horas en el cole, pero lo mismo que antes, no me quedaba otra elección.

Al principio mi hijo estaba encantado porque así tenía más tiempo para jugar a su deporte favorito ( y el de todos los críos de esa edad), el fútbol. Pero al poco tiempo la cosa cambió.

Era un drama cada vez que lo recogía, odiaba el comedor, lloraba y suplicaba que por favor no lo dejara allí, que no quería quedarse en el cole a comer, pero no me daba ningún motivo.

Hablé con los responsables del comedor y me dijeron que no había ningún problema, que eran muy poquitos niños los que se quedaban a comer y había muy buen ambiente. Les pedí por favor que le echaran un ojo extra para ver cuál era el problema.

A la semana la cosa seguía igual, mi hijo iba al cole llorando y salía llorando, todo por el dichoso comedor y los profesores sin saber el porqué. Hasta que mi hijo habló y por fin me contó qué era lo que pasaba.

Un compañero de comedor se dedicaba a amargarle la existencia. Le ponía zancadillas, le daba collejas, lo insultaba,.............. en fin, que lo tenía martirizado.

Conseguí que mi hijo me diera el nombre del alumno y hablé con los profesores. Me dijeron que estarían al tanto del asunto. Y una mierda, el tiempo pasaba y la cosa seguía igual. Me decían que ellos no veían nada (lógico, en sus narices el “cabrito” no iba a hacer nada) y así no podían actuar. Que esas cosas era mejor dejarlas y que el crío aprendiera a solucionar sus problemas solo, que si se acostumbraba a llorarle a su mami cada vez que alguien se metiera con él sería un blandengue toda la vida.

Yo ya estaba cansándome del asunto. No hay cosa que más rabia me dé que las injusticias y los abusos por parte de los más fuertes.

Estoy muy desengañada de “los métodos reglamentarios” y “los caminos a seguir”, aunque siempre los utilizo antes de “tomarme la justicia por mi mano”.

Una tarde que fui a recoger a mi hijo me dice: “mira mami, ese es el que me pega”.

Juro que me quedé clavaba en el suelo con la boca abierta. El “crío” era un alumno de la ESO !!!!!!, de 14 ó 15 años, y mi hijo tenía 6 añitos !!!!!!!!.

En una décima de segundo mi cabeza hirvió del cúmulo de pensamientos que acudieron a ella de golpe. Pensar en la impotencia que había sentido mi hijo ante semejante “joputa” metiéndose con él.............. y cómo esperaban los maestros que mi hijo “resolviera el asunto” ¿??, habéis visto a un crío de 6 años y otro de 14 hablando de sus diferencias alguna vez ¿??, buffff, es que me acuerdo y .....................

Yo no sabía quien era el “joputa” hasta ese momento, pero los maestros sí porque les dí el nombre. Cómo no me dijeron nada de su edad ¿??
Bueno, pues perdí los papeles. Cualquiera que no tenga horchata en la venas habría hecho lo mismo. No pretendo justificarme, lo que hice no estuvo bien, pero en ese momento no se me ocurrió otra cosa que “la fuerza bruta”.

Soy una tía de constitución grande y soy alta y por aquel entonces trabajaba de albañil, estaba echa un toro, jejejeee. Así que cargué contra el en plan manada de elefantes a 200 kms por hora, lo cogí del cuello de la chaqueta y lo estampé contra la pared que tenía más cerca. Sacudiéndolo como a un saco de patatas (creo que lo levanté del suelo dos palmos),le dije las mil perrerías que me vinieron a la cabeza en ese momento , y por supuesto que ni respirara cerca de mi hijo o me haría unos pendientes con sus dos cojoncillos, temblorosos y chuchurríos como huevos de codorniz.

Yo misma me asusté de las pestes que salían por mi boca, así que el “joputa” ni os cuento. Se quedó pálido como la leche y le faltó poco para mearse encima. Le dije que cómo sentaba que alguien mayor que tú y más fuerte se dedique a amargarte la vida y que la próxima vez que se le ocurriera meterse con alguien más débil, lo pensara dos veces.

El “joputa” solo alcanzó a balbucear que me iba a denunciar, le dije que era yo la que le iba a denunciar a él, porque ya tenía edad suficiente para entrar a un correccional, que me acompañara al despacho del director para llamar a sus padres y hablar con ellos del tema, que yo no me escondía de nadie, el que había metido la pata hasta el cuello era él.
Bueno, si no se había meado aún, lo hizo en ese momento. Me juró y perjuró que nunca volvería a acercarse ni a mi hijo ni a ningún otro (porque no era el mío solo al que tenía amargado), pero que por favor no llamara a sus padres, que si se enteraban, lo mataban.

Por lo visto era una cadena de “miedos”. Él tenía miedo de sus padres y compañeros y hacía que los pequeños le tuviesen miedo a él. No dicen que los hijos maltratados son maltratadores ???.......................ya salió mi vena psicóloga..........................

Pues el “asunto” quedó solucionado y me convertí en la heroína de todos los niños que se quedaban en el comedor escolar, jajaajaa.

Ladina la justiciera me llaman desde aquello.

PD: Un besazo enorme a todos los que os habéis interesado por mi desaparición de estos días, mi enfermedad y la salud de mi madre.
Deciros que no es grave, la buena mujer se ha operado las varices y como tiene que estar un tiempo de reposo, me toca a mí hacerle "las labores de la casa", más las mías, más el trabajo..............buffff, no me queda tiempo para nada. Lo dicho, un beso bien gordo y atornillao a los nenes y un par de besetes en la mejilla a las nenas, jejejeee. Sois estupendos. Los que sois, ya sabéis quienes sois (uisss, qué raro suena eso).