He descubierto que no soy perfecta.

Mejor dicho... he asumido que no soy perfecta, que no es lo mismo.

Nunca he sido perfecta pero lo he parecido, así que cuando salía a la luz alguna de mis "imperfecciones" (pocas ehh todo hay que decirlo, jeje) me agobiaba muchísimo, parecía que el mundo se fuese a hundir, ya que siempre me tocaba a mi tirar del carro porque se supone que yo lo sé todo y que todo lo hago bien. Demasiada responsabilidad para mi sola.

Así que cuando por fin he asumido que la perfección no existe, que no tengo por qué ser perfecta, que mis imperfecciones me hacen humana y que no se hunde el mundo por ello... he empezado a disfrutar el día a día.

Que puedo meter la pata, me puedo equivocar, ser una bocazas, una torpe o una zarpas y ¡¡¡¡NO PASA NADAAAAA!!!!

Más vale tarde que nunca.

Buff... un mal día...

Así, de repente, sin comerlo ni beberlo, me he visto obligada a asistir una reunión con unos clientes,de la cual no tenía conocimiento.

Mi primera noticia sobre la dichosa reunión, ha sido cuando los he visto entrar por la puerta veloces como el rayo directamente al despacho de mi jefe.
No me ha dado tiempo ni de ver quiénes eran, aunque tampoco hubiése servido de mucho porque físicamente no los conocía. Sólo he hablado varias veces por teléfono con uno de ellos.

Mi jefe me los ha presentado y me han "invitado" a pasar a la sala de juntas, para una reunión. He pensado que trataría sobre algún tema de mi incumbencia, pero va a ser que no... que vaaaaa... producción pura y dura. Si por lo menos se hubiésen tocado temas de calidad, mi presencia hubiése estado justificada pero nada de nada.

Me he pasado la hora y media de reunión más calladita que para qué. Oye que no emitir sonidos ni siquiera he estornudado a pesar de la alergia bestial que tengo.
Vamos que fijo que sólo se han percatado de mi presencia, porque hoy, precisamente hoy, el día de la reunión, se me ha ocurrido vestirme de adolescente con vaqueros y un poncho azul turquesa, ¡¡¡¡que se me tiene que ver incluso en las fotos del meteosat!!!!. Atentos al tiempo esta noche... la mancha azul turquesa que se ve en mañilandia soy yo.

Estimado jefe:

La próxima vez que cuente conmigo para asistir a una reunión en plan florero, le agradecería me lo hiciese saber con la suficiente antelación, para por lo menos venir vestida acorde con la ocasión.

Usted ya me entiende... de tia buena... como la que llevamos a la Feria de Muestras. ¿O acaso no me ve lo suficientemente capacitada para hacer de objeto decorativo?

Al menos si he de hacer de florero, lo haré con todas las consecuencias. Eso sí, agradecería no me achacase a mi como algo personal, el despiste de los clientes si la reunión no va por los derroteros previstos. Es lo que tienen los escotes.

Su estimada empleada, esta que lo es:

Yo misma

Estuve viendo en internet un reportaje sobre la pasarela Cibeles, en el que se preguntaba a las modelos por su talla. Por lo visto, se les exige una talla 34 para poder desfilar.

Yo pensaba que ni existía esa talla... buff no sé ni si la he llevado alguna vez...

Que me expliquen a mi cómo una mujer de 180 puede llevar la talla 34!!!

Ví imágenes en televisión y a alguna se le notaban todas y cada una de las costillas.
No sé... a ver si es que realmente no son modelos de pasarela y son esqueletos vivientes para clases de anatomía en medicina... otra explicación no se me ocurre.
Para postre, salió el lumbreras de turno diciendo que se les exige estar delgadas porque la cámara engorda... osea que si con los kilos de más que les pone la cámara se les notan los huesos... ¿si las miras de cerca les notas hasta las vísceras?
Luego que digan que quieren luchar contra la anorexia ¿cómo? ¿vendiéndonos a todas que si no se nos ven las costillas no somos guapas? ¿querrán quitarle importancia al tema de la anorexia y contarnos que lo bonito es que se nos puedan contar los huesos?

¿Cómo una persona de 181 de altura puede pesar 52 kilos? Su índice de masa corporal es de 15.87, cuando para estar "médicamente sana" debería estar entre 20 y 25.

Decididamente... a la mierda la dieta!! No me van a imponer estar tan delgada. Pienso seguir en mi talla 40-42, más tirando a la 42 que a la 40. Tampoco tengo el 90 60 90 y por supuesto que ¡¡no pasa nada!!

¡¡Vivan las curvas y al que no le guste que no mire!!

PD: Haced una circunferencia de 60 centímetros con un metro y me contais lo que os parece.

Yomisma: No
"Hombre perfecto": ¿Cómo que no?

La hoja informativa que se reparte en las parroquias valencianas llevaba el pasado domingo un artículo muy especial. En él, el sacerdote Gonzalo Gironés asegura que "más de una vez" son las mujeres las que incitan "con su lengua" los malos tratos.

En el polémico texto, este teólogo, catedrático jubilado de la facultad de Valencia, opina que las mujeres provocan al hombre con sus palabras y que "el varón no pierde los estribos por dominio, sino por debilidad, no aguanta más y reacciona descargando su fuerza que aplasta a la provocadora".

Fuente: El Periódico de Aragón. 15/02/06.

Hoy es San Valentín. He intentado hacer como con las Navidades, pasar del tema, pero no ha podido ser.

De hecho me he levantado por la mañana de muy mal genio, recordando que el año pasado estuve toda la mañana esperando mi felicitación y que la recibí a las cinco de la tarde con una pésima excusa por la demora.
Ahora ya sé que había otra excusa mucho más fuerte que la que me puso... es lo que tiene tener dos novias... que las mañanas eran para una y las tardes para la otra. A mi me tocaron las tardes.

A las nueve de la mañana en la oficina, ha venido la lumbreras de turno y se le ha ocurrido felicitarme a pesar de conocer parte de la situación. ¿Por qué me felicitas? Yo pensaba que se felicitaba a los enamorados y no a los empanados. Este es mi caso. Esa es la palabra... empanada perdida.

Enamorada de un recuerdo, aunque yo más bien diría empanada.
Enamorada de un imposible. Más bien diría tonta perdida por algo que no puede ni debe ser.
Y empanada por la aparición del "hombre perfecto" del que creo que no estoy enamorada, pero me gustaría estarlo. Porque simplemente parece perfecto.

El "hombre perfecto" me ha invitado a cenar. De hecho se ha tomado la tarde libre en el trabajo (ventajas de ser el jefe) para pasarla conmigo porque dice que hoy es un día especial.
Tiene razón. Sí, para mi es especial porque el Zaragoza le va a meter un 1-3 a los merengones. (Me temo que no debería escribir ésto, por si acaso...)
Más chula que un ocho le he dicho... ahh ¿pero que tú celebras San Valentín? eso es un invento del Corte Inglés, así que yo me niego rotundamente y bla bla bla bla...
Pero va a ser que no cuela... el "hombre perfecto" me tiene calada. No se traga eso de que soy una machota y puedo con todo.
Sabe que detrás de esta fachada de chica dura y autosuficiente hay una blandengue de mucho cuidado. Joder no pensaba que se me notase tanto. Tendré que tomar clases de interpretación.

En fin, que tanto despotricar contra el día dichoso... seguro que si alguien me regala una rosa me derrito.

Es cierto, soy una blandengue... Y QUÉ!!!

Dicen que por la boca muere el pez... fijo que soy una pescadilla porque vamos... bufff... tengo una bocazaaaaa!!!

Yo pensaba que era de ideas fijas y tal pero que no, que vaaaaaa, que me estoy dando cuenta de que donde dije digo, digo Diego (ostras no Diego no porfaplis).

Total que estaba yo aburrida y tenía dos opciones: revisar los propósitos de Año Nuevo, o planificar la operación bikini. He optado por la operación bikini, porque como lo de los propósitos lo llevo fatal, no quiero deprimirme. Ahora... que lo de la operación bikini tampoco me ha dejado más contenta que unas castañuelas precisamente.

Vayamos al meollo de la cuestión. Donde dije digo... digo Pepe.

Siempre he dicho que jamás me iba a preocupar demasiado de mi físico ya que tenía otras muchas cosas mejores en las que perder el tiempo. Vamos que a mi las arrugas me la iban a traer floja, que no pensaba teñirme las canas y respecto a la operación bikini al que no le guste que no mire.

Sí, sí... En cuanto veo una cana me la arranco o decido teñirme el pelo, para las arrugas me he comprado tropecientos millones de cremas y contornos de ojos (estoy por probar esa que hace que se te quede la cara como si hubiéses dormido ocho horas), y para postre al probarme el bikini meto tripa!!!!

Siempre he pensado que era una pérdida de tiempo lo de salir de noche los viernes y sábados porque luego te pasas el fin de semana vegetando.

Sí, sí... ¡Me he convertido en la reina de la noche! Joer si es que conozco a los camareros y porteros de la mitad de los garitos del casco!! Menos mal que en la cena de la empresa mi jefe iba tan bolinga que no se pudo dar cuenta de esos detalles. Con lo formal que parece una en la oficina...

Siempre he dicho que los tios con pelo largo me parecían "amariconaos"

Sí, sí... ¡va y me cuelgo de uno!!

También dije que no iría a ver a Michael Jackson ni aunque me regalasen la entrada.

Sí, sí... me tocó la entrada en un sorteo, y no sólo entré al concierto sino que encima me lo pasé genial.

Y la más gorda... Cuando tenía quince años le dije a mi madre que me iba a morir porque no me dejaba ir al concierto de Hombres G.

Sí, sí... mira por donde que sigo vivita y coleando... Pero yo creo que mi mami se lo llegó a creer, porque el Pilar pasado me dejó, jeje.

Joer ya me parezco a Saltimbanco... cualquier día pongo a caldo a Alonso en mi blog.

He leído que van a sancionar a Heras durante dos años por el "presunto" dopaje en la Vuelta a España y que por supuesto han dado como vencedor de la prueba al segundo clasificado.
He entrecomillado lo de presunto porque he leído que todavía cabe recurso contra la sanción.

No quiero entrar a valorar en si creo que se dopó o que no, porque la verdad no creo que una sustancia de ningún tipo pueda hacer que con la rodilla abierta con tropecientos puntos a parte de los golpes y magulladoras que llevaba, pueda hacer que al día siguiente hiciése la etapa que hizo. Yo más bien lo achaco a cuestión de cojones. A no ser que sea verdad eso de que el Red Bull te da alas que todo podría ser.

A lo que iba... vamos a olvidarnos de Heras y vamos a centrarnos en el segundo clasificado: Menchov.
A causa de la sanción de Heras, Menchov es el ganador de la Vuelta Ciclista a España del 2005.
No sé cómo se lo habrá tomado, pero para mi en su lugar sería una victoria agridulce porque... a parte de la dotación económica que supongo que tendrá el ser ganador de la vuelta a España... ¿¿¿¿qué va a sacar él con esto????

Casi toda España nos enteramos de que Roberto había ganado la Vuelta, se le hicieron homenajes, no entro a valorar si merecidos o no, por la victoria en la prueba. Pero mi duda es la siguiente... ¿vamos a enterarnos todos de que el ganador realmente es Menchov?

Y lo que más tiene que repatear las tripas... el momento del podio ¿quién le compensa eso? Nunca he subido a uno, aunque sí que he recogido trofeos, y ese momento no se te olvida en la vida!!!
El estar con tu gente, en lo más alto del cajón, recogiéndo el trofeo que te ha costado tanto esfuerzo conseguir y sonando el himno de tu pais... ¿cómo se compensa eso?

Mira, hoy estoy tocapirindengues... a ver si consigo ponerme en contacto con la organización de la Vuelta a España y les sugiero encarecidamente que repitan el podio, porque ahora que lo pienso.. y el que quedó cuarto????

Ya empezamos... como siempre yo contra el mundo.

Han abierto un parking en Zaragoza hace relativamente poco, en el que han reservado una serie de plazas, las más cercanas al control, exclusivamente para mujeres.

En principio, como idea no me parece mala. De hecho las pocas veces que voy con el coche y necesito un parking suelo aparcar en esa zona por varios motivos
-Me pierdo en los parkings
-Me dan claustrofobia, eso de no ver la luz ufff...
-Soy una miedosa y estar cerca del puesto de control me da seguridad

Pero por otro lado le veo varios inconvenientes al asunto:
-Hay hombres que también se pierden
-Hay hombres que también tienen claustrofobia
-Hay hombres que también son miedosos o están amenazados (joer visto lo de ante anoche mañilandia ya parece el Bronx)

Y... si consideran que las mujeres necesitamos estar al lado del control... ¿qué pasa, que el resto del parking no es seguro? ¿que las famosas cámaras de seguridad no sirven de nada? ¿que el tio/a del control es algo así como superman y nos va a defender de cualquier agresión? ¿o que en caso contrario va armado y si un día se le va la pelota se lia a tiros en el parking? ufff que agobio, ¿no?

Lo mismo que me parece mal la discriminación por razón de sexo hacia la mujer, me lo parece hacia el hombre, por mucho que nos lo quieran vender como discriminación positiva.

También tenemos que aguantar las coñitas que se oyen por aquí, como los comentarios acerca del tamaño de las plazas reservadas para nosotras, ya que se supone que las mujeres no sabemos aparcar.
Desde luego tenéis memoria de pez... siempre se os olvida que durante toda la vida nos habéis hecho creer que esto ==) son 20 cm... como para que calculemos bien las medidas a ojímetro.
Que conste que yo no tengo ese problema, llevo un calibre en el bolso y a puro de ir tallando le he cogido el puntillo a eso de las medidas. Otro día os cuento eso de ... mi bolso... ese gran desconocido.

En cuanto a las dudas...

En caso de que conduzca una mujer pero haya un hombre en el vehículo con ella... ¿se pueden usar las plazas para mujeres? ¿o se supone que llevar un maromo al lado nos hace inmunes a los atracos y violaciones? en caso afirmativo, no debería, pero chicos... os voy a hacer una sugerencia: nada como llevar una muñeca hinchable en la guantera. Que queréis aparcar allí... se hincha y apañao.

¿Van a darnos un distintivo para poner en el coche que acredite que ese coche lo conduce una mujer?

Y lo que más me preocupa... ¿tendrémos que pasar un exámen ginecológico para demostrar nuestra condición de mujer?

¿Los travestis podrán aparcar en las plazas de mujeres? ¿Y los transexuales? ¿Todos o sólo en el caso de que su DNI los reconozca como mujeres?

En fin, que no sé por qué le doy tantas vueltas si total voy a todos los sitios andando...

Creo que he encontrado al hombre perfecto.

¿Cuál es el problema? Que no eres tú.

Es educado, sensible, agradable, inteligente, guapo, me trata como una reina y está muy pendiente de mi... pero no eres tú.

Se supone que todos tenemos una media naranja, en mi caso han sido dos. Uno de ellos me hizo zumo, el otro no. Ese eres tú.

¿Qué hacer? ¿Seguir viviendo de recuerdos que duelen? ¿Esperar a ver qué pasa? ¿Valorar lo que tengo al lado en este momento?

Dificil decisión.

Haga lo que haga, seguro que me equivoco.

Mi primera media naranja se va a quedar hecha puré... no debería importarme, debería disfrutar de la "revancha" pero sé que no lo haré. Todavía le quiero y me importa.

Contigo tengo muy claro que lo que no puede ser no puede ser y además es imposible.

¿Lanzarse o no? ¿Intentarlo o no? ¿Merece la pena arriesgarse sabiendo que puedo hacer mucho daño a alguien que no lo merece?

Si me lanzo, seguro que se lo hago pasar mal con mis miedos, inseguridades... si no me lanzo... tendré que escribir otro post contando que he dejado escapar a mi tercera media naranja.

Dejarse querer o no dejarse querer. He ahí la cuestión.