A mis dos padres
Ricardo dijo:
"Que alguien quiera matarme no por lo que he hecho, sino por lo que pienso... y, lo que es peor, si quiero pensar lo que pienso, tendré que desear que mueran otros por lo que piensan ellos. Yo no quiero que nuestros hijos tengan que matar o morir por lo que piensan" (A. Méndez).
El último libro que he leído me ha hecho pensar bastante. He podido vivir esa España en la que vivieron nuestros abuelos y nacieron nuestros padres. Han sido muchas las historias que he oído de ellos, del miedo de mi abuela en la guerra, de las pocas o ninguna oportunidad de estudiar de mis padres, etc. Y también me doy cuenta, de cómo han intentado crear un mundo totalmente diferente para mí, dándome todo aquéllo que ellos no tuvieron. Creo que a veces mis padres no saben lo agradecido que les estoy, lo mucho que les quiero y que les necesito y lo bien que lo han hecho como padres. Mi infancia fue maravillosa, siempre digo que mi vida ha sido "un camino de rosas"; y es cierto, lo ha sido.
Recuerdo como mi padre me llevaba un galleta de chocolate todos los días a la cama antes de irse a trabajar. Era como un ritual. Yo, en estado semi-inscoscinete, comía la galleta silenciosamente. O como él salía corriendo del trabajo para llevarnos a mi hermano y a mí al cole por la tarde. Nosotros le esperábamos impacientes en la parada del 34, mirando cada autobús, a ver si entre las ventanas distinguíamos su silueta.
O mi madre, siempre apoyándome en todos mis proyectos, siempre con buen humor, con energía para hacer cualquier cosa. Los relatos de su infancia, los paseos por Madrid; quería que su hijo viajara y viera mundo, que aprendiera idiomas, que disfrutara, que fuera feliz, y de verdad, mamá, lo habéis conseguido.
Yo siempre he sido un niño feliz y en gran parte, os lo debo.
Desde aquí, un beso enorme.
"Que alguien quiera matarme no por lo que he hecho, sino por lo que pienso... y, lo que es peor, si quiero pensar lo que pienso, tendré que desear que mueran otros por lo que piensan ellos. Yo no quiero que nuestros hijos tengan que matar o morir por lo que piensan" (A. Méndez).
El último libro que he leído me ha hecho pensar bastante. He podido vivir esa España en la que vivieron nuestros abuelos y nacieron nuestros padres. Han sido muchas las historias que he oído de ellos, del miedo de mi abuela en la guerra, de las pocas o ninguna oportunidad de estudiar de mis padres, etc. Y también me doy cuenta, de cómo han intentado crear un mundo totalmente diferente para mí, dándome todo aquéllo que ellos no tuvieron. Creo que a veces mis padres no saben lo agradecido que les estoy, lo mucho que les quiero y que les necesito y lo bien que lo han hecho como padres. Mi infancia fue maravillosa, siempre digo que mi vida ha sido "un camino de rosas"; y es cierto, lo ha sido.
Recuerdo como mi padre me llevaba un galleta de chocolate todos los días a la cama antes de irse a trabajar. Era como un ritual. Yo, en estado semi-inscoscinete, comía la galleta silenciosamente. O como él salía corriendo del trabajo para llevarnos a mi hermano y a mí al cole por la tarde. Nosotros le esperábamos impacientes en la parada del 34, mirando cada autobús, a ver si entre las ventanas distinguíamos su silueta.
O mi madre, siempre apoyándome en todos mis proyectos, siempre con buen humor, con energía para hacer cualquier cosa. Los relatos de su infancia, los paseos por Madrid; quería que su hijo viajara y viera mundo, que aprendiera idiomas, que disfrutara, que fuera feliz, y de verdad, mamá, lo habéis conseguido.
Yo siempre he sido un niño feliz y en gran parte, os lo debo.
Desde aquí, un beso enorme.
El silencio (de A. Méndez)
"El silencio es un espacio, una oquedad donde nos refugiamos pero en el que no estamos nunca a salvo. El silencio no se termina, se rompe; su cualidad fundamental es la fragilidad y el epitelio sutil que lo circunda es transparente: deja pasar todas las miradas".
Es un párrafo del mismo autor que mencioné anteriormente. Nico diría que estoy en plan melancólico, quizá sí. El caso es que me ha llamado la atención (y que también quería tener una segunda aportación al blog jejeje :-)).
Me resulta curioso porque debo ser una persona poco silenciosa. Lo digo porque cuando estoy en silencio, siempre hay alguien que me dice "te noto raro", "qué te ocurre" o "no pareces tú". Aún así, cuando escucho o no me siento párticipe, o simplemente cuando estoy disfrutando de una situación y quiero verla desde arriba, con cierta distancia, me gusta estar en silencio.
Un abrazo a todos.
Es un párrafo del mismo autor que mencioné anteriormente. Nico diría que estoy en plan melancólico, quizá sí. El caso es que me ha llamado la atención (y que también quería tener una segunda aportación al blog jejeje :-)).
Me resulta curioso porque debo ser una persona poco silenciosa. Lo digo porque cuando estoy en silencio, siempre hay alguien que me dice "te noto raro", "qué te ocurre" o "no pareces tú". Aún así, cuando escucho o no me siento párticipe, o simplemente cuando estoy disfrutando de una situación y quiero verla desde arriba, con cierta distancia, me gusta estar en silencio.
Un abrazo a todos.
Inauguración
Este es un día realmente especial. Con estas palabras comienzo esta página de pensamientos.
Son curiosas las razones que me llevan a hacerlo. Desde hace tiempo, siento la necesidad de escribir. Voy por la calle, o en el tren, y se me ocurren ideas que me encantaría compartir o simplemente, hacer el ejercicio de sentarme tranquilamente y ponerlas un esqueleto que les dé consistencia. Como dice un relato de "Alberto Méndez" (Los girasoles ciegos), a veces "no sé lo que siento hasta que lo formulo, debe ser mi eduación campesina".
Son curiosas las razones que me llevan a hacerlo. Desde hace tiempo, siento la necesidad de escribir. Voy por la calle, o en el tren, y se me ocurren ideas que me encantaría compartir o simplemente, hacer el ejercicio de sentarme tranquilamente y ponerlas un esqueleto que les dé consistencia. Como dice un relato de "Alberto Méndez" (Los girasoles ciegos), a veces "no sé lo que siento hasta que lo formulo, debe ser mi eduación campesina".