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Os tapé, os perseguí, os pedí caridad, os rogué parar, le odié, lo dejé pasar... Solo teneis mentiras, secretos que se escapan, sí. Habeis perdido el norte. Seguir follando la vida que buscais, jamás sabreis disfrutar del orgasmo.

Vamos cerrando callejones, vamos prohibiendo escaleras. A penas nos quedan cuatro letras y dos palabras, pero las utilizamos sin pensar.
Esta vez no soy yo la que marcho, son ellos, los que siempre creí que estuvieron y me mataron tantas veces.
Ahora me mantengo con hilos de araña, me soplo y me doy calor. Intento evitar buscar esas formas en las nubes que me lleven al pasado, porque he querido compartir y me han dejado fuera.
Barriendo para casa, haciendo zafarrancho con olor a melocotón, secando los rincones de mi casa que quedaron mojados, así es como se crece una por fuera, como se mata menos por dentro.
Me tiene sin cuidado los polvos de las casas ajenas, cada uno que limpie su mierda.
"Ahora me dice que desvaria la de la puerta de al lado... Y dice que como camino yo no llego a ningún lao.........De rodillas pidiendo perdón"

La noche huele a palabras de puño cerrado, de esas que hieren con solo asomar. Me dejan la espalda rota. Me acuesto y no me doy cuenta de que no puedo dormir hasta que vienen a despertarme.
A mi los tiempos me mutilaron, me dejaron coja y ciega, sin ganas ni apetencias. Los mismos tiempos absurdos que pedí, y rogué, y ansié. Sin saber para que los quise, sabiendo para que sirvieron.
Acabo agotada de soñar despierta, de ponerme canciones de las que acercan, de pasar por alto, de tener manos autómatas, de respetar, de comprender, de aparentar, de estallar en la calle, de hacerme pequeña, de meterme en la cajita de cartón hecha bola, de no tocarme, de no dejar ni que me rocen, de pensar en este todo que no es nada, de ver un final feliz. Acabo agotada en días como hoy tan vacios, en noches tan mierda como esta.
Soy yo la que elijo escuchar, la que quiere ponerse de cara y recibir, y ofrecer mis manos para que las caguen. Ahora que tengo tanto frío algo me tiene que abrigar.
Ya sé que dolí, que arañé. Ya sé que rompí, que jamás lo merecía. Ya sé que maté... Soy yo la primera que está dispuesta a pagar ese dolor que me pertenece. Estoy aprendiendo mal o bien a cerrar las manos para que no salpique la mierda.

"Me siento mejor... tengo ganas de correr...tan lejos de aquí...donde?... Todas las noches me dan el día... y por las tardes se me olvida respirar... Vente... Donde..."
Se me enfrían las manos si te pienso, ahora no sé lo que llevo dentro, lo que llevas tú por dentro, si solo dejas fuera lo que te va sobrando. Hay noches que hacemos eclipses y queda una bonita estampa, la doramos y decoramos. La acabamos de maneras mejores o peores, pero la cerramos con un punto siempre.
Se dan otoños tristes, otros melancólicos, otros extraños, otros perdidos, otros suaves... Cada día es un otoño. Y es el otoño el que llora porque a mi me da miedo seguir haciéndolo.
Tengo un pie dentro de un aro con los que jugué cuando era pequeña, otro dentro de otro aro con el que juego de grande, y ninguno de los dos para. Movimientos concentricos, centrífugos, huracanados. Y es dificil bailar de ese modo, sobre todo cuando me ponen músicas con letras que sangran o ritmos que yo no puedo seguir.
Las palabras ahora no salen, ni conmigo siquiera. No tengo expresión adecuada que me describa, pero sí marcas de guerra porque son las únicas que me dejan sacar lo que llevo dentro. Fuerzas para romper hojas pegadas en mi cama, o dejarme los nudillos pensando en hombres que odio por no odiar a mujeres que amo. La piel morada es la muestra de este maltrato.
Entre unas islas y otras no corre ni aire, ni nadan lunas porque ni las miro. Dice que ella ve un muro o algo que se ha quedado ahí pernenne. Y yo veo restos de cadenas partidas, dolores abastecidos, pelo de animal, restos de alma enredada.
Un ciclón pasó por esa puerta entreabierta que se nos olvidó cerrar. Y el aire nos contagió del virus de la inconsciencia, por cojones o por miseria lo deje todo esperando encontrar mi cuarto igual que lo dejé, pero allí ya solo quedaba ese desorden tan abstracto.
Los días cambian a los días, y cambia el tiempo y cambias de ropa. Estás de buen otoño o de peor invierno. Pero tiras. No sé si de una cuerda o p´alante, sin saber que te encontrarás si una cosa u otra. Cambiante... como el humor, como los ojos, como las manos...

Afortunadamente, hay días que no me entiendo ni yo