La difícil experiencia de vivir la historia
Me acuerdo cuando leía la historia de otros países, las guerras, los campos húmedos por la sangre, el reguero de vidas distantes sobreviviendo en los campos con la mirada marchita, con la marca de los atormentados en la piel.
De la biblia al cómic, la gran tragedia universal de las luchas que el hombre ideó con diversos fines, finalmente tiene como escenario nuestro país, un país que por breves espacios de tiempo dejó de sentir el aire enrarecido por los hálitos de la muerte. La guerra de independencia nos dejó un país en una situación infrahumana, las luchas por la institución de la república se repartieron los despojos del país entre carroñeros y aprovechadores de ocasión. Hoy vivimos otra vez la difícil tarea de contemplar los duros tiempos por vivir. Vemos gente arrodillada ante el régimen por pura conveniencia y las conciencias vendidas al mejor postor. Vemos a los medios hostigados por el látigo del que hoy se cree todopoderoso dios, así, en micrúsculas (porque las minúsculas le quedan grande).
¨Todo tiene su final¨...emperadorzuelo tercermundista... la historia pasará sobre ti y tus jalamecates y te aplastará con el peso de lo evidente como antes ha pasado por encima de Hitler, de Mussolini, Franco, Gómez, Velasco, Trujillo...te suicidarás como Hitler? te ahorcarán y te colgarán de una plaza cualquiera como a Mussolini? Huirás como Perez Jiménez en tu airbus? todos te acompañarán en el salón de los perdedores cuando llegue tu hora y cuando eso pase, por favor, no les llegues a ellos como volviste una vez al gobierno, temblando, con la cruz en la mano y pidiendo perdón...al menos no te les muestres tan cobarde y patético.
De la biblia al cómic, la gran tragedia universal de las luchas que el hombre ideó con diversos fines, finalmente tiene como escenario nuestro país, un país que por breves espacios de tiempo dejó de sentir el aire enrarecido por los hálitos de la muerte. La guerra de independencia nos dejó un país en una situación infrahumana, las luchas por la institución de la república se repartieron los despojos del país entre carroñeros y aprovechadores de ocasión. Hoy vivimos otra vez la difícil tarea de contemplar los duros tiempos por vivir. Vemos gente arrodillada ante el régimen por pura conveniencia y las conciencias vendidas al mejor postor. Vemos a los medios hostigados por el látigo del que hoy se cree todopoderoso dios, así, en micrúsculas (porque las minúsculas le quedan grande).
¨Todo tiene su final¨...emperadorzuelo tercermundista... la historia pasará sobre ti y tus jalamecates y te aplastará con el peso de lo evidente como antes ha pasado por encima de Hitler, de Mussolini, Franco, Gómez, Velasco, Trujillo...te suicidarás como Hitler? te ahorcarán y te colgarán de una plaza cualquiera como a Mussolini? Huirás como Perez Jiménez en tu airbus? todos te acompañarán en el salón de los perdedores cuando llegue tu hora y cuando eso pase, por favor, no les llegues a ellos como volviste una vez al gobierno, temblando, con la cruz en la mano y pidiendo perdón...al menos no te les muestres tan cobarde y patético.
Hombres necios que sin razón habláis...
Algo nuevo que se está asentando en Venezuela es el fundamentalismo. Que si el maquillaje, que si el hilo dental, que si el papel toilette. Que si el tinte, que si el carro nuevo, que si todo eso es un virus. Tal vez la belleza de la mujer venezolana se ha casado con el espíritu de la competencia al punto de que muchas mujeres ignoren olímpicamente las proporciones de su cuerpo y se monte sendas siliconas...pero, ¿no es su real derecho de hacer con su cuerpo lo que le dé la gana? si se siente ¨alineada¨ ¿no es su opción pensar o actuar diferente a lo que indica el común denominador? y si no lo hace...¿a quién le importa? ¿acaso volvemos a los temibles tiempos de la inquisición como para que alguien defina y hable de ¨moralidad¨ como si un vómito compulsivo e incontenible fuese?
Me imagino que el nuevo ideal femenino de la mujer venezolana, es una mujer chancletuda, vestida harapienta de cualquier manera, con los cabellos mugrientos en el más completo desorden, lavando sus miserias con jabón azul, cuando puede. Esa mujer que no por gusto sino por falta de opciones, vive añorando su femeneidad, tanto que en Cuba las mujeres utilizan las tizas del colegio para dar algún color a sus párpados. ¡Son estas mujeres, de las que cierto tiranuelo dice con desparpajo que están ¨liberadas¨ del consumismo!
Cuando se llena la boca de ¨moral¨ debería hablar de ¨traumas¨ el trauma de ver una mujer atractiva y bella rechazándolo fríamente por mono, feo, mal hablado, retorcido y cobarde. Es la verdadera mujer venezolana, la que no abandona el glamour ni en las marchas, la que le ha dado el puntapié por el trasero. Cuando acusan a una mujer de prostituta, primero deberían leer a Sor Juana Inés de La Cruz: ...Hombres necios que sin razón habláis, sin ver que sois ocasión de lo mismo que acusáis....
Me imagino que el nuevo ideal femenino de la mujer venezolana, es una mujer chancletuda, vestida harapienta de cualquier manera, con los cabellos mugrientos en el más completo desorden, lavando sus miserias con jabón azul, cuando puede. Esa mujer que no por gusto sino por falta de opciones, vive añorando su femeneidad, tanto que en Cuba las mujeres utilizan las tizas del colegio para dar algún color a sus párpados. ¡Son estas mujeres, de las que cierto tiranuelo dice con desparpajo que están ¨liberadas¨ del consumismo!
Cuando se llena la boca de ¨moral¨ debería hablar de ¨traumas¨ el trauma de ver una mujer atractiva y bella rechazándolo fríamente por mono, feo, mal hablado, retorcido y cobarde. Es la verdadera mujer venezolana, la que no abandona el glamour ni en las marchas, la que le ha dado el puntapié por el trasero. Cuando acusan a una mujer de prostituta, primero deberían leer a Sor Juana Inés de La Cruz: ...Hombres necios que sin razón habláis, sin ver que sois ocasión de lo mismo que acusáis....
I want to break free
God know, God know i want to break free....
Fue intensa la noche de ayer. Foto,foto,foto,foto, y sonrisa, sonrisa, sonrisa, y sonrisa. No de los estirados (as) que debian soportar un evento mas, sino la mía. La adrenalina sacudió mi ser tras la cámara.
El dia de (des)madres!
La convulsa ciudad de caracas dió una vuelta de carnero el dia de hoy.
Hombres sudorosos, niños gritando, madres y esposas con una laaarga cara de paciencia...éste no es otro sino el preludio del dia de madres...el día del desmadre.
Los puntos de venta se congestionan, los centros comerciales se abarrotan de gente que no sabe si voltear a la derecha o a la izquierda, las tiendas son un solo zapercoco, la gente se multiplica en los ascensores...y yo en una de apoyar a ese hijo perdido, hernan, que no sabe que regalarle a la tia...pero siempre detallista: el regalo para mi mamá, la bolsa del regalo, las tarjetas de felicitación...todo ello en un tiempo récord de apenas 4 horas.
Los hay quienes ni se toman la molestia...ellos no aparecerán descritos aquí.
Las preguntas calientes de una periodista frente al esposo o al padre serían:
¿Sabe usted la talla de pantalón de su madre/esposa/novia/mujer festejada?
¿Y el de la blusa/zapatos/accesorios?
¿Cuál es el artículo q más necesita su madre mañana y en qué color?
¿Está usted al borde del colapso, o ya le depositó el dinero correspondiente al ¨regalo¨?
A todos los hombres e hijos...mi reconocimiento por el via crucis de hoy. Peeeero una breve acotación... si se fijaran más de una vez al año en su madre, las cosas no se harían tan difíciles a la hora de tratar de complacer a ese ser único que te acompaña en la vida llamada mamá.
Hombres sudorosos, niños gritando, madres y esposas con una laaarga cara de paciencia...éste no es otro sino el preludio del dia de madres...el día del desmadre.
Los puntos de venta se congestionan, los centros comerciales se abarrotan de gente que no sabe si voltear a la derecha o a la izquierda, las tiendas son un solo zapercoco, la gente se multiplica en los ascensores...y yo en una de apoyar a ese hijo perdido, hernan, que no sabe que regalarle a la tia...pero siempre detallista: el regalo para mi mamá, la bolsa del regalo, las tarjetas de felicitación...todo ello en un tiempo récord de apenas 4 horas.
Los hay quienes ni se toman la molestia...ellos no aparecerán descritos aquí.
Las preguntas calientes de una periodista frente al esposo o al padre serían:
¿Sabe usted la talla de pantalón de su madre/esposa/novia/mujer festejada?
¿Y el de la blusa/zapatos/accesorios?
¿Cuál es el artículo q más necesita su madre mañana y en qué color?
¿Está usted al borde del colapso, o ya le depositó el dinero correspondiente al ¨regalo¨?
A todos los hombres e hijos...mi reconocimiento por el via crucis de hoy. Peeeero una breve acotación... si se fijaran más de una vez al año en su madre, las cosas no se harían tan difíciles a la hora de tratar de complacer a ese ser único que te acompaña en la vida llamada mamá.
Come as you are!
El joven (de 28) vive en 1994. Brinca, se exalta, aspira las últimas briznas de su perdida adolescencia, y quema su primera juventud sin pudor...su tragedia más grande es haberse enamorado de la tragedia misma...una época en que Duran Duran cantaba ¨Ordinary World¨ y Guns and Roses despotricaba las jóvenes almas con ¨November Rain¨ una dulce melancolía nos hacíamos preguntarnos ¨What´s going on?¨ y nos sentíamos en el éxtasis con los primeros acordes de ¨Mr. Jones¨.
Para el momento en que la banda apareció en escena, la oscurantista escena grunge cayó sobre nuestras cabezas como caen las semillas en un terreno labrado, listo para la siembra de las espinas del dolor...es la época de vestirse con camisas a cuadros, (hombres y mujeres) comprarse unos modestos converse, comprar jeans nuevos para romperlos con la sutil técnica de la navajita, usar las franelas mas desgastadas del armario con la cara no tan feliz de una banda llamada Nirvana, y poner de moda el pelo grasiento y las uñas negras, desgastadas. Ser joven para la epoca grunge era vivir en el paraíso del tormento y tripearselo con algunos panas dispuestos a una sesión de descarga...si porque hasta el muy pavo local ¨Tequila Sunrise¨ estaba llena de gente dispuesta a poner su crisis existencial en algún lado. Era la época de la guerrilla entre urbanizaciones que invariablemente terminaban en trifulcas en los centros comerciales, batidas entre gallitos de pelea apenas salidos del cascarón...estábamos a años luz de Quinci y Yandel pero si habia algo pachangoso como el meneíto, Proyecto Uno y Sandy+Papo.
Es en este contexto que algunos adultos contemporáneos recordamos, en el cual se desarrolló la obra de teatro del domingo en la sala Rajatabla. Eramos como 40 personas, casi todas vestidas de jeans rotos, converses de todos los colores, franelas negras, camisetas percudidas que alguna vez fueron blancas y desenfado, muchisimo desenfado...casi todos, excepto yo. Me fui de falda negra, sandalias, camiseta fucsia y blazer blanco con finas rayitas negras.
La obra expone los dolores (muy grunge) de tres personajes a partir de la pérdida: los sueños, las ilusiones, las aspiraciones en la vida.
Están signados por la muerte de un ícono de los noventa: Kurt Cobain, por lo que el título no podía ser mejor: ¨Lo que Kurt Cobain se llevó¨.
El joven Ricardo (de 28 años) aspirante a cantante de grunge, especula por muchos años las causas de la muerte de su ídolo, aventura que comparte con Cheo, su mejor amigo, y Ariadna (su esposa durante todos esos años, desde los 16) en la cual se apoya para tener como vivir, ya que aparte de sus sueños de grandeza y espíritu disperso, nuestro buen amigo Ricardo es poco mas que un mantenido por su mujer.
Como saliendo de un largo trance, con la decadencia de la realidad, los tres despiertan un día desorientados, descubriendo que el mundo cambió y los cambió, todo esto sin norte ni brújula, arrastrados por el tiempo, desdibujados ante sí mismos, aferrados a la máscara del ayer porque hoy no saben quiénes son, adónde van. Pero el duro despertar del sueño existencial da paso a desenlaces mayores.
Es una obra sin desperdicio: tragedia, humor, amor, lágrimas, suspiros, risas. No graneado en dosis médicas para que cale en todo tipo de público, sino todo envuelto en la capa absurda y contradictoria que es la cotidianidad. Fué como asomarse a una época que creímos difusa, perdida en los anales de la memoria, con la leve densidad de algunos sueños, y de pronto verla retratada en un inmenso lienzo con los colores de la melancolía.
Para el momento en que la banda apareció en escena, la oscurantista escena grunge cayó sobre nuestras cabezas como caen las semillas en un terreno labrado, listo para la siembra de las espinas del dolor...es la época de vestirse con camisas a cuadros, (hombres y mujeres) comprarse unos modestos converse, comprar jeans nuevos para romperlos con la sutil técnica de la navajita, usar las franelas mas desgastadas del armario con la cara no tan feliz de una banda llamada Nirvana, y poner de moda el pelo grasiento y las uñas negras, desgastadas. Ser joven para la epoca grunge era vivir en el paraíso del tormento y tripearselo con algunos panas dispuestos a una sesión de descarga...si porque hasta el muy pavo local ¨Tequila Sunrise¨ estaba llena de gente dispuesta a poner su crisis existencial en algún lado. Era la época de la guerrilla entre urbanizaciones que invariablemente terminaban en trifulcas en los centros comerciales, batidas entre gallitos de pelea apenas salidos del cascarón...estábamos a años luz de Quinci y Yandel pero si habia algo pachangoso como el meneíto, Proyecto Uno y Sandy+Papo.
Es en este contexto que algunos adultos contemporáneos recordamos, en el cual se desarrolló la obra de teatro del domingo en la sala Rajatabla. Eramos como 40 personas, casi todas vestidas de jeans rotos, converses de todos los colores, franelas negras, camisetas percudidas que alguna vez fueron blancas y desenfado, muchisimo desenfado...casi todos, excepto yo. Me fui de falda negra, sandalias, camiseta fucsia y blazer blanco con finas rayitas negras.
La obra expone los dolores (muy grunge) de tres personajes a partir de la pérdida: los sueños, las ilusiones, las aspiraciones en la vida.
Están signados por la muerte de un ícono de los noventa: Kurt Cobain, por lo que el título no podía ser mejor: ¨Lo que Kurt Cobain se llevó¨.
El joven Ricardo (de 28 años) aspirante a cantante de grunge, especula por muchos años las causas de la muerte de su ídolo, aventura que comparte con Cheo, su mejor amigo, y Ariadna (su esposa durante todos esos años, desde los 16) en la cual se apoya para tener como vivir, ya que aparte de sus sueños de grandeza y espíritu disperso, nuestro buen amigo Ricardo es poco mas que un mantenido por su mujer.
Como saliendo de un largo trance, con la decadencia de la realidad, los tres despiertan un día desorientados, descubriendo que el mundo cambió y los cambió, todo esto sin norte ni brújula, arrastrados por el tiempo, desdibujados ante sí mismos, aferrados a la máscara del ayer porque hoy no saben quiénes son, adónde van. Pero el duro despertar del sueño existencial da paso a desenlaces mayores.
Es una obra sin desperdicio: tragedia, humor, amor, lágrimas, suspiros, risas. No graneado en dosis médicas para que cale en todo tipo de público, sino todo envuelto en la capa absurda y contradictoria que es la cotidianidad. Fué como asomarse a una época que creímos difusa, perdida en los anales de la memoria, con la leve densidad de algunos sueños, y de pronto verla retratada en un inmenso lienzo con los colores de la melancolía.