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Sola en la cocina a las dos y media de la mañana, cuatro pintas despues, descuelgo el telefono, agarro la lista de telefonos de otros estudiantes alojados en el campus y me pongo a llamar.

Primera casa: - Hola, puedo hablar con Mr Fart (Pedo), por favor? (Ruido de pedo con la boca)
- Perdona...?
- Puedo hablar con Pedo (prof), Mister Pedo (prof)?

Me cuelga.

Segunda casa:- Hola, puedo hablar con el arzobispo de Canterbury?
- Eh...no, ahora mismo esta en una reunion con miembros de la Iglesia Catolica, muy importante.
- Aja, estara mañana por la tarde?
- Si, si, yo creo que si.
- Vale, ya le llamo mañana, gracias.

Tercera casa:- Hola, puedo hablar con Henry?
- Henry?
- Si, Henry Tudor.
- Eh...no, no vive aqui...
- Y Ana Bolena esta por ahi, por favor?

Me cuelga.

Ayer fui a la fiesta de Amnistia Internacional, decidida a emborracharme, por lo que bebi a buen ritmo toda la noche. Habia un chico que pintaba las caras de la gente, asi que le pedi que me hiciera "bruja". Acabe con la cara verde y amarilla, rayos rojos saliendo de mis ojos. Realmente horrenda.
Habia un grupo tocando en directo, me acerque a verles y al observar mi euforia descontrolada el cantante (un rubio melenudo bastante mono) se acerco a mi con el microfono y yo cante con el "I Predict a Riot" de los Kaiser Chiefs, y luego "Song 2" de Blur. Memorable.
Cuando acabo el concierto, sali a la calle a echar un cigarro y ahi estaba el cantante, que se acerco a mi y me dio las gracias por el espectaculo.
- No, no, gracias a ti, es la primera vez desde que estoy aqui que me lo paso bien.

Estuvimos hablando unos diez minutos y me dijo que el sabado que viene estaran tocando en otro bar del campus, que espera verme. Oh, Nick, claro que si, volvere a emborracharme y volvere a dar la nota y a hacer el ridiculo, no te preocupes.

Vamos Sporting, vamos, vamos, vamos, vamos, vamos.

Por favor, no os emocioneis, que se le ve el carton.

Siempre quise un inglés como cuñado y más si es cantante, oh, podríamos cantar todos juntos el himno del Sporting o entonar un puta oviedo.
Se que estás bien así que con eso de momento me conformo.

Oh yeah

ah, alba, si la culpa de las llamadas telefónicas no es ni tuya, ni del alcohol... es de las infames repeticiones de los simpson que nos llevan taladrando el cerebro años y años en antena 3. si es que todos en algún momento nos sentimos un poco bart... y pasa lo que pasa.

por cierto, quiero seguir informada de cómo van las cosas con Nick. Rubio, mono, cantante y con nombre de Backstreet Boy. Oh, ésto promete... Y cantó contigo una de Blur. ¿Qué más quies?

PD: a mathieu, si eso, ni palabra, tal cual estábamos. nunca se sabe cuando se lu puede necesitar pa un apañín.