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Faltaba más. Me gustan las corridas de toros más que a un chivillo la leche, ¿pasa algo? Además, podéis empezar a crucificarme, soy de los que creo que la muerte de un toro bravo, su agonía después de un eficaz y hermoso volapié, es uno de los instantes más bellos que puedan darse. El toro sólo, corazón arriba, (Lorca dixit), mirando al cielo desordenado de nubes, temblando sus patas sostenedoras de la braveza valiente, regando la arena de sangre caliente, nervioso y altivo, desafiante. Ven acércate, torero, muero porque has sido más valiente que yo, porque me has engañado mejor; pero ven, acércate, aún tengo muerte para darte, ven, torero, ven, acércate, valiente. Mi muerte es como la tuya si mis cuernos te hubieran atravesado el corazón. Somos valientes. Tú como torero y yo como toro aunque no tenga los ojos verdes con los que soñaba Villalón.

Me gustan las corridas de toros valientes y de toreros artistas. Bienvenida, Paula, Curro -¡mi Romero!- y ahora Conde son el estilo de torero que adoro. El artista. El de las mil tardes horribles, patéticas, pero ¡qué bien vestidos iban! El de las broncas, almohadillas y me cago en tu padre. El que sale corriendo por que un toro lo ha mirado mal. Ayer comentó Conde, el malagueño Javier, que su primer toro le había dicho cosas que no tenía que haberle dicho. ¿Le habló de la muerte? Seguramente. Lo despachó malamente. Le había mirado mal y si mira mal no es un buen toro.

Y en el segundo, el toro también le miró a los ojos pero diciéndole, venga, malagueño, enséñame como haces poesía con el capote, vamos a bailar por bulerias, ¿no oyes las palmas?, yo también tengo miedo, torero, así que despacio, largame la muleta que quiero ir al cielo tras ella, vamos a pintar sentimientos azulados en el aire que rompemos, vamos, torero, ponte chulo que yo a chulo te gano y no me desprecies que sabes hacerlo muy bien, vamos los dos solos que nadie nos ve, vamos a rozar las estrellas del placer sensual de un natural de frente por detrás. Saca pecho y dame un pase de esos tuyos que llenan de silencio los gritos rojos del miedo. Somos los dos uno, torero, y yo también me recreo embistiendo, yo también, como tú, hermano, derramo lo blanco de mi raza en tu muñeca dulce que me acaricia. Vamos, malagueño, torero, mira mis ojos llenos de sentimientos, vamos a la muerte. O tú o yo. El que gane. Pero que la muerte sea hermosa, torero, y luego, que nos olviden si pueden; si son capaces de borrar de sus almas mi valentía y tu arte, mi fiereza y tu dulzura, tu fineza y mi braveza. Vámonos, torero, vámonos a la gloria que nos espera.

Toro, torero, baile, poesía, pintura, ensueño, placer, ¿y voy a pedir perdón por que me gusta esto?

... Y DESPUES DE HABER LEIDO ESTO,INCLUIDOS LOS COMENTARIOS, NO ME QUEDA MAS REMEDIO QUE PEDIR HUMILDEMENTE PERDÓN PORQUE A MI NO ME GUSTAN LOS TOROS.
NI LOS TOREROS...
NI EL BAILE...
NI LA POESIA...

El invitado anterior era yo, que se me había olvidado poner el nombre.

Ahora está de moda cricificar a los aficionados a los toros, a los que fuman, a los que beben, a los que hablan claro: por ejemplo a los gitanos siempre se les ha llamado gitanos y nunca ha pasado nada, a los negros negros, a los gordos gordos, a los cojos cojos, a los pobres pobres; pero ahora dicen que hay que llamarles de etnia tal o cual, obesos, disminuidos, económicamente desfavorecidos, etc.
Y al que no haga pilatos, pilates o como se llame, también le cricifican.