HAY TARDES, como la de ayer...
La verdad es que hoy no es mi tarde. Es una tarde en la que uno cogería su mochila, un buen bastón y carretera y manta camino de cualquier lado, cuanto más lejos mejor. Y borrar todo ayer, todo recuerdo, todo. Andar por caminos desconocidos, oír el silencio de las plantas, mirar un cielo anubarrado y adivinar a lo muy lejos una mar que lleva demasiado tiempo esperándome.
Hay tardes de preguntas sin respuestas, de porqués que no entiendes, de miradas airadas, de cariños olvidados, de enfrentamientos egoístas, de reproches absurdos, de tiquismiquis que duelen. Hay tardes que todo es dolor.
Hay tardes de tanto dolor que no puedes ni besar una poesía ni acariciar un libro. Por los pasillos sientes el disgusto del aire, la desesperanza del hogar, el deseo de olvidar todo, todo y partir dejando tristezas atrás; y que arreen, que aprendan, que añoren lo que ya no está.
Hay tardes que no encuentras una miaja de luz para el saco de tinieblas que llevas a cuestas. Que te culpas de todo lo que no hiciste y de todo lo hecho y que hubiese sido mejor no hacerlo, al parecer.
Hay tardes absurdas que hieren como mil acerados puñales que te dejan el alma como un viejo acerico taladrado por los años. Y siempre te preguntas ¿me lo mereceré? Y se te hunden más en esa alma que creíste llena de buenas intenciones, de las mejores. Y sangras la desesperanza, la equivocación tal vez, la amargura.
Hay tardes que uno necesita la mar para contarla cosas mientras te acaricia la luna, que es la única caricia que te queda.
P.D. A la hora de publicarlo me han venido las dudas. Pero lo escrito en aquel momento es lo que sentía. ¿Por qué borrarlo? Ya tenemos la vida demasiado llena de borraduras. Lo sentía exactamente como lo escribí. Quizás ahora lo suavizaría pero la suavidad lo falsificaría todo. Pensado y escrito está. Hay que estar a las duras y a las maduras.
Hay tardes de preguntas sin respuestas, de porqués que no entiendes, de miradas airadas, de cariños olvidados, de enfrentamientos egoístas, de reproches absurdos, de tiquismiquis que duelen. Hay tardes que todo es dolor.
Hay tardes de tanto dolor que no puedes ni besar una poesía ni acariciar un libro. Por los pasillos sientes el disgusto del aire, la desesperanza del hogar, el deseo de olvidar todo, todo y partir dejando tristezas atrás; y que arreen, que aprendan, que añoren lo que ya no está.
Hay tardes que no encuentras una miaja de luz para el saco de tinieblas que llevas a cuestas. Que te culpas de todo lo que no hiciste y de todo lo hecho y que hubiese sido mejor no hacerlo, al parecer.
Hay tardes absurdas que hieren como mil acerados puñales que te dejan el alma como un viejo acerico taladrado por los años. Y siempre te preguntas ¿me lo mereceré? Y se te hunden más en esa alma que creíste llena de buenas intenciones, de las mejores. Y sangras la desesperanza, la equivocación tal vez, la amargura.
Hay tardes que uno necesita la mar para contarla cosas mientras te acaricia la luna, que es la única caricia que te queda.
P.D. A la hora de publicarlo me han venido las dudas. Pero lo escrito en aquel momento es lo que sentía. ¿Por qué borrarlo? Ya tenemos la vida demasiado llena de borraduras. Lo sentía exactamente como lo escribí. Quizás ahora lo suavizaría pero la suavidad lo falsificaría todo. Pensado y escrito está. Hay que estar a las duras y a las maduras.
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