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La del martes era una mañana malagueña y azul de una hermosura que hacía muchos años no había contemplado tan claramente.

Cuando saludé a mi amigo Selomó Ibn Gabirol, tan callado él por la Alacazabilla vieja, hablamos de ese cielo que nos envolvía y de eso sol hiriente de blancura luminosa; y cerrando los ojos, el viejo y abandonado poeta me recitó unos versos que escribió alguna mañana tan malagueña y azul como esta del martes.

“He aquí que la primavera con la tinta de sus aguaceros,
con el cálamo de sus rayos y con la mano de sus nubarrones,
ha escrito en el jardín unos trazos de color púrpura y violeta,
tales como no sabría igualarlos el pendolista más hábil.
Por esto, preso de la envidia de la tierra por la faz del cielo,
recama, diríase con luceros, los flancos de los arriates”

Y el poeta olvidado, me miró a los ojos como diciéndome: sube a la Alcazaba, pasea por ella, aprovecha esta mañana y deja a este pobre poeta aquí abajo envuelto en la sombra de las ramas, soñar con aquel esplendor que tuvo la Alcazaba en tiempos de mis viejos y queridos antepasados.

Y obedecí. Pasé bajo las hermosas y gastadas arquerías árabes. Atravesé la puerta de Cristo antes llamada por los agarenos Bibalthar o puerta de la llave. Subí por la Calle Banda del Mar hasta la Torre del Homenaje o de las Armas. Vi las albercas de los Baños de la Reina. Me admiré con los adornos moros en la techumbre de maderas ensambladas de otro viejo torreón. Asomé mi infancia, ya tan vieja, al pozo Airón (setenta y cinco varas de hondura) que tanto miedo me causaba todos los días cuando mi padre me llevaba de la mano a ver los arrayanes húmedos de los patios y los aljibes que fueron amorosos carceleros de aguas de lluvias lejanas.

Cimbreaban las palmeras con la música del adufe y de la guzla. Se oía el susurrar melodioso de los poetas muzlitas. Tal vez llegaba –o era mi corazón- el ir y el venir de las olas por el rebalaje.

¿Aquello de la mar lejana son las galeras llenas de oro que llegan a la playa? ¿Esas voces calladas que me vienen del harén son de las odaliscas que esperan a I D ris, fundador de un trono en Málaga o son las amantes de Ali billah el califa espléndido y tan adorado por los malagueños? ¿Los ayes de dolor que se retuercen por las esquinas, los producen los verdugos del asesino eslavo Nacha?

Que hermosa la mañana sobre estas piedras que tanto saben.Entre el follaje de la raudha, dejé que se perdieran mis más hermosos sueños. Y desde aquel mirador, un día volaran mis cenizas camino de un rincón donde soñar poemas tan bellos que aún nadie los ha escrito.

La mañana era muy malagueña y muy azul y muy mía.