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Ayer escribí de Rocío Dúrcal con el corazón en la yema de mis dedos. Hoy, desgraciadamente, lo haré con las gónadas testiculares iracundas, coléricas y violentas.

Una ministra de cultura –con minúsculas porque son enanas las dos- que dice chorradas de una jovencita que triunfó aún a costa de la falta de libertad de aquella época. Y una mierda, ministra. Triunfó porque valía; con libertad y sin ella. ¿Dónde estabas ministra cuando a Rocío, con aquel gorrito de lana, la metieron en la cárcel junto a la Sainz y a la Carballeira por defender a los artistas que tú, ministra, no defiendes? Y ayudó a sacarla Lola Flores. Y era el año de gracia de 1975 en el que murió el tirano. Y de ahí, de su huelga, salió el descanso semanal de los actores y la función única. Sólo la inhóspita Pilar Barden lo ha recordado. Y Rocío, la Dúrcal, nunca lo restregó a nadie. Hizo, como todo en su vida, lo que creía. Pero en silencio, callada; como se hace todo lo bueno. Que aprendan los cantamañanas que se llaman actores por que van a gritar contra el chapapote o el Irak. Puta basura.

Has perdido mi voto, Gallardón. Estabas en una zanja y ni siquiera pudiste salir para ir a acompañar a una madrileña que ejerció. Espero que si al final la pones una calle, no sea una de esas que en vez de calle son urinarios o cagaderos humanos y caninos. Que te conocemos, Gallardón y conocemos a tu concejala de cultura Espert que vive mirando más a su Barcelona –de donde no debió salir- que a este Madrid que la paga por hacer engendros mal paridos por sus amigos, que mira que son malos, malos, malos.

Que tontería, ministro de trabajo –también en minúscula; no merecéis más- dar a Rocío, la Dúrcal, la medalla de trabajo. ¿Porqué? Si solo es la mujer hispana que más discos ha vendido. Más de cuarenta y cinco millones. Pero eso no es nada. Cuatro ratos en el estudio. Do por arriba, fa por abajo. Y ganar millones. Cruzar el Atlántico una y otra vez para trabajar es como ir a Cancúm de vacaciones. ¿La medalla de trabajo? Esa para Marichalar y asociados. Gobierno socialista; porco gobierno.

Y no podía faltar la Rigalt. Ahora parece que no escribió en el Pueblo, tan izquierdista es. Dice que esta harta de que digan que Rocío, la Dúrcal, murió con dignidad. Y elucubra. Está vieja, la pobre. Murió y lo que es más importante vivió con dignidad, la Dúrcal y toda su familia. Yo no sé si la Rigalt morirá con dignidad –se lo deseo y que sea muy tarde-; pero vivir... vivir es otra cosa.

Puedo seguir pero mi cabreo ya es peligroso. Dejemos en paz a los muertos, que bastante tienen.

¡Que tristes se quedan, tan pronto, los muertos!