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Ya es primavera; hoy ya es primavera aunque no lo diga –que lo ha dicho- El Corte Inglés.

A mi no me disgusta la primavera. Rompen los capullos de las flores y rompen los botones de las blusas. Llegan pólenes por todas las rendijas y nunca llueve a gusto de todos.

Es cierto que la ciudad o el campo están más hermosos y habitables. La mar más serena y el cielo de un límpido azul.

Empiezan a morir valientemente los toros y las sevillanas se repiten machaconamente aburridas.

En esta primavera que estreno hoy, me trae, musicalmente, a un encanto de mujer hija de aquella de la que tantos estábamos enamorados cuando la primavera también era primavera en nuestros cuerpos. Estoy hablando de Celia Flores. Buen disco el suyo y buenas canciones de mi amada Marisol por entonces, Pepa Flores por ahora y madre y autora siempre.

Me dices que soy bonita
y con eso me entretienes.
Cuando me digas bonita,
dime también que me quieres.

¡Quien se lo hubiera dicho a la madre que la parió! Toda mi generación en fila esperando una mirada, solo una mirada, y sin poder decirla, ni si quiera, bonita, aunque tanto la queríamos.

Ya es primavera. Ellas, madre e hija, son primavera. Y a mí se me está pasando ya hasta el otoño.