EL ABUELO.
Heidi no daba tanto la lata con su abuelito como el presidente (sin mayúsculas). Ya está bien. Ofende. A mí, el abuelito referido me importa un pito. ¿Le importa al presidente que a mi primo Paco le asesinaran los de su abuelito en la misma guerra?
Afortunadamente, mi padre en enseñó que la guerra civil fue una bestialidad entre hermanos. Que todos, unos y otros, tenían razones y sin razones. Que todos los muertos eran iguales. Y que todo dolor merece respeto.
A mí no me han enseñado a odiar. He tenido un tío malagueño, muy querido y muy llorado por mí, que las pasó canutas en la cárcel acusado de masón injustamente. Se libró porque no era masón y toda Málaga lo sabía y quería. Pues el que le acusó y pidió su muerte entraba en la tienda de mi queridísimo Ferrer (yo lo he visto) a comprar como si tal cosa. Y se le atendía como a uno más. Un día, ya mozo servidor, me contaron la historia para que la supiese y no se volvió a traer a la conversación nunca jamás.
De mi primo asesinado, nunca oí una queja a sus hermanas. Un día al año, cuando el aniversario, tenían los ojos más rojos que nunca, más secos de lágrimas, más cansados. Ellas creían y rezaban. Sólo una vez, también, me enseñaron los recortes de los periódicos que hablaban del multitudinario entierro de Paquito y otro compañero. Me contaron la terrible historia de su fusilamiento. Y después callaron para siempre. Y siguen calladas.
¿A qué viene el abuelo? ¿A qué viene el rencor? ¿Y el odio? ¿Y el resentimiento?
La pobreza de espíritu, la falta de bonhomía, la ignorancia, trae estas cosas. Estas cosas terribles de desenterrar a los muertos para hacer política con sus huesos.
Al remendón le cantaba yo una copla, que la copla sólo es eso; una copla.
No jaserle ningún daño...
Sino una puñalaíta
que le parta los reaños.
Con perdón sea dicho.