DE LOS NERVIOS.
Ayer falté, me acuso, a la cita con este vuestro blog. Pero tenía mis razones. Cabreo supino. Falta de ganas. Un poema que no me sale y eso me encocora. El coche de mi hija. El tiempo que no aprovecho demasiado bien. Las zanjas de nuestro Alcalde. El estreno de mi hijo. Etcétera. Para escribir estaba yo.
De los nervios, sí. Llevas el coche de tu hija a una revisión, lo recoges, todo está bien, y pagas cuarenta y cinco mil pelillas de nada, que a ver cuando las cobro yo, querida mía. Sales y entre zanjas, rodajes de películas, obras, estúpidos conductores, estúpidas ¿conductoras?, al cabo de una hora de reloj sin encontrar sitio ni para aparcar mal, llamas a tu querida hija: baja y te las apañas o te dejo el coche en mitad de la calle. Y ya te subes de mala leche. ¿Y como te pones a escribir un poema a la niña aquella que una noche de luna llena te hizo una caricia a la orilla del mar?
Y además me metí en la página de Falete y aun estoy hecho un lío con los flecos del mantón de Manila de este ser (soy un hombre muy mujer, dice) tan desmesurado, inmoderado, desenfrenado, incontinente y descomedido. Me ataca a los nervios pero siento una curiosidad malsana por un individuo de estas características. ¿Cómo será en la vida fuera del espectáculo?
Y sólo me faltaba que mañana mi primogénito (mi otro primo se llama Carlitos) estrene su obra PANICO. Autor e interprete. Y como padre del artista pues atendiendo la masiva petición de entradas. Sala Triángulo, calle Zurita, a las 20,30 de mañana y el domingo; y luego la gira, y en abril, vuelta a la capital.
Ya contaré. Espero ser ecuánime. El caso es que por fas o por nefas estoy que muerdo. Los nervios. Para escribir estaba yo.