EL DESCONCIERTO.
Ya estamos incluso en el dos de Enero. Casi llegando -oh, no; otra vez, no- al próximo fin de año. Uvas, langostinos, picoteo, televisiones encendidas, las mismas gilipolleces de siempre. Las mismas caras aburridas, los mismos petardos prohibidos, el mismo niño que nace siempre el primero de cada año. Lo mismo, siempre lo mismo.
Pues miren Ustedes por donde hay dos personas, Valeri Tókarevy y William McArthur, que han recibido el Año Nuevo 16 veces, según los husos horarios, durante su rotación alrededor de la Tierra en la pasada Nochevieja. Claro que volaban a bordo de la Estación Espacial Internacional.
16 veces celebrar, en un ratillo, el fin de año, tiene cataplines. ¿Serian capaces de ver 16 veces las mierdas (no quito ni una letra) de programas que defecaron las diferentes televisiones?
La verdad, que a mí lo único que me gusta, de estas pesadas Fiestas, es el Concierto de la Filarmónica de Viena, aunque preferiría menos flores asesinadas en jarrones y ramos. Pero no crean que es por la música –tengo orejas, que no oídos-, ya que soy hasta incapaz de seguir el ritmo y las palmadas de la Marcha de Radetzsky de Johann el viejo. A mí lo me gusta es ver los antiguos instrumentos que sacan a veces (delicioso el del cucú), la cara de bebedores de cerveza de algunos instrumentistas, la cantidad ingente de japoneses/as por centímetro cuadrado, los sudores de los directores y sobre todo lo que más me gusta del Concierto es que me anuncia que se acaban las fiestas hasta dentro de doce meses.
Como comprenderán, el día seis de enero, su seguro servidor, no lo considera fiesta hasta que la Republica asiente sus reales posaderas en la Plaza de Oriente. Ahora bien, los regalos a recibir no me los quita ni dios. Paradójico que es uno como podía ser otra cosa, mariposa.
Además, me da la impresión que este articulillo me ha salido desafinado. Bien empezamos el año.