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Que los políticos no saben de política, es de sobra conocido por todo bicho viviente, perdóneseme la mala comparación.

Pero tampoco saben de otras cosas, como demuestran a diario. Ayer, por no ir muy lejos que me canso, un político de los más potables le dijo a otro –inclasificable-: “no me venga con milongas”.

¿Qué quería decir el político? ¿No me venga con la composición musical folclórica argentina de ritmo apagado y tono nostálgico, que se ejecuta con la guitarra? ¿O no me venga con la composición musical de ritmo vivo y marcado en compás de dos por cuatro, emparentada con el tango? ¿O no me venga con el baile argentino vivaz de pareja enlazada?

Vamos a ver, político. Milonga es el lugar donde se baila y por tanto donde se reúne la gente y por extensión es un enredo, una excusa, un rodeo. Pues dígalo, claramente.

No me venga con esas milongas y quédese con la de Pepa Oro, que Pepe el de la Matrona dejó grabada magníficamente. Que la milonga es, también, un cante aflamencado, un cante festero.

Eran las dos de la noche/ y a tú puerta llegué ufano/ con la bandurria en la mano,/ despierta divina flor,/ despierta Ángel de amor,/ las dos están dando ahora/ y son de la madrugá/ y si estás embelesá/ despierta divina aurora. ¡Ay, Cucú/ y tú me estas matando, ay Cucú,/ y yo no puedo más/ serrana me voy contigo.

A mí y de madrugada, milonga que venga, milonga que vaya. Y unos mirabás, y unos caracoles, y unas guajiras, y unos fandanguillos, y unas bulerias.

Los cuentos, las mentiras, los líos, para Ustedes. A mí que me dejen con las milongas estas. O con aquel verdial que oigo ahora cantado por Bernardo el de los Lobitos.

Quien te pudiera traer/ pueblo de los verdiales,/ metío en la faldiquera,/
ay, como pliego de papel.

O aquella malagueña del Niño de Almadén tan ecuménica y ecuánime:

Viva Madrid que es la Corte
y viva Málaga la bella.
Y para puertos bonitos
Barcelona y Cartagena.

Lo demás, si que son milongas.