BONJOUR TRISTESSE.
Otra vez arde Paris. Y van...
Hitler preguntó: ¿Arde Paris? Y se convirtió en un libro con cientos de ediciones. Dominique Lapierre y Larry Collins (el olvidado siempre) relataron aquellos tiempos.
Luego vino el fuego de las barricadas primaverales del Mayo del 68. Prohibido prohibir. Sartre. La negritud del existencialismo. O su belleza. Kierkegaard decía que el individuo vale más que la moral y la verdad. Y que debía optar por un modo de vida propio sin ayuda de modelos universales. El hombre ha de elegir su vida. Incluso negándose a optar, ya se elige. Otro existencialista, Nietzsche, afirma que el individuo debe ser quien decida que situaciones deben ser consideradas situaciones morales. Todo ello (filosofía, alcohol, sexo, drogas, música, ilusión, esperanza) ardió en un una hermosa ciudad llena de primavera. Simone de Beauvoir. Françoise Sagan. La Piaff, siempre la Piaff. Y el barrio Latino en llamas. Y nuestros corazones, llenos de acné, latiendo inmisericordes en busca de una ilusión que decían se llamaba libertad.
Otra vez y por otra razón, arde Paris. Hoy queman la ciudad luminosa con la llamarada del odio racial y religioso. Estamos en Eurabia. El Corán ha enterrado a los filósofos y desde los minaretes ya nadie canta Et Maintenat como Becaud ni Lés feuilles Mortes de la Greco.
Aquella revolución juvenil, fracasó por hermosa y ya nunca tendrá lugar, que lo hermoso no se repite.
La de hoy es otra cosa; alguien la llama, que barbaridad, alianza de civilizaciones. Veremos en que acaba. a quien hay que civilizar.
Aquellos jóvenes del sesenta y ocho, hoy empiezan a jubilarse. Ya somos viejos oficiales. Y contamos aquella batallita a nuestros nietos, adornándola con el oropel de lo que pudimos ser y no fuimos.
Me voy a oír cantar La Mer de Charles Trenet, al oscuro rincón de mi añoranza.