Mi abuelo, que fué jardinero, no tiene flores en su tumba.
Como una letanía; lenta e insistente, la lluvia resbala por las cruces y empapa la cabellera verde, suelta y hermosa de las sepulturas. Las gotas agonizan en la cal todavía caliente de los nichos y mueren en los desagües que alimentan los jardines.
Mi abuelo, que fué jardinero, no tiene flores en su tumba. Hace mucho que murieron las flores que él cuidaba. Sólo un retrato en blanco y negro, herido de muerte por el tiempo, atestigüa su paso por el mundo.
Bajo la lluvia le recuerdo con su vetusto sombrero gris que guardo debajo de la cama.
Viendo las lágrimas de polvo derramarse por las lápidas en meandros indecisos y cambiantes, le recuerdo llorando de risa con un chiste o recogiendo conchas conmigo en la playa, cuando podía sentir como sus pies eran alcanzados por los vaivenes del agua.
Quise venir antes de que esto se convierta en el Agosto de los muertos y se llene de autocares. Me marcho mirando donde piso para no aplastar a los caracoles y dejo atrás las criptas y los panteones, tan borrosos como el recuerdo de sus inquilinos. Mientras, a mi lado, cargados de coronas y vestidos de negro, pasa una familia de gitanos.
Mi abuelo, que fué jardinero, no tiene flores en su tumba. Hace mucho que murieron las flores que él cuidaba. Sólo un retrato en blanco y negro, herido de muerte por el tiempo, atestigüa su paso por el mundo.
Bajo la lluvia le recuerdo con su vetusto sombrero gris que guardo debajo de la cama.
Viendo las lágrimas de polvo derramarse por las lápidas en meandros indecisos y cambiantes, le recuerdo llorando de risa con un chiste o recogiendo conchas conmigo en la playa, cuando podía sentir como sus pies eran alcanzados por los vaivenes del agua.
Quise venir antes de que esto se convierta en el Agosto de los muertos y se llene de autocares. Me marcho mirando donde piso para no aplastar a los caracoles y dejo atrás las criptas y los panteones, tan borrosos como el recuerdo de sus inquilinos. Mientras, a mi lado, cargados de coronas y vestidos de negro, pasa una familia de gitanos.
Comentario:
Flores... ¿Qué son...?
acaso vestígios de una vida vivida con las sonrisa en el rostro...
Acaso el llanto que se derrama por estar ahí, entre cuatro paredes extrechas y a 3 metros bajo tierra...
Flores... flores... flores...
Grita el jardinero desde el alma...
¡Flores... flores... flores..!
Recuerda que nuestras flores, necesitan agua...
Agua..., agua...., lágrimas...
¡Si...!, hoy sin saber las regaste
una a una y han florecido bajo la lápida...
Yo tu abuelo, sonrío... veo como crece la mala hierba alrededor y en cambio, veo rebozante una flor hermosa venir hasta mi jardín,
y regar con lágrimas mis humildes rosas...
Flores... flores... flores...
¿Qué belleza de regalo me has dado este día, hijo mío...!
Anda... ve, camina con cuidado
entre las zarzas... más no te olvides
que entre más lágrimas derrames, mejor se verán mis rosas....
Daanroo
(Autor)
..x.x.x.x.x.x..x.x..x.x.x.x
A veces nos olvidamos que aquellos que duermen la siesta en las camas de nos camposantos, también claman la vida que les llega al alma...
¡Dios bendiga, esos momentos maravillosos que recuerdas de tu abuelito...¡
¡ Dios bendiga la flor que aún crece dentro de ti, en su honor...!
¡ Dios guarde a su lado, su labor infatigable... su ser y lo maravilloso que dejo sembrado en tu corazón de hijo...!
¡ Dios bendiga, a vuestro abuelo,
a mi abuelo... y a los que nos traen tantos y tantos recuerdos...!
Su amiga Daanroo
Comentario:
no me gusta llevar flores a los muertos; es tan triste ser cadáver, deja tan poco a la imaginación, apenas un consuelo...
aunque fui afortunada; conocí hasta dos bisabuelos y he disfrutado de los cuatro abuelos...
aunque fui afortunada; conocí hasta dos bisabuelos y he disfrutado de los cuatro abuelos...
Comentario:
Pues si, la Intra-historia esta llena de personas que pasaron por el mundo, cual estrella fugaz fugada, no conocí a tu abuelo, mi abuelo. Por eso me remito a los Romanos, que eran muy listos y en cada lapida escribian Dis Manibus, que significa a "Los dioses Manes", que es lo mismo que decir, los dioses de la tierra. espero que ya, que fue jardinero, los dioses Manes, le tengan a su cuidado. Vale. Lucius Sergius Catilina
Comentario:
Que suerte poder haber conocido a tu abuelo,yo no conocí a ninguno de ellos,pero sí a mis abuelas. recuerdo un sombrero parecido al tuyo,nunca supe de quien era.
fijate no conocí a ninguno de mis abuelos, ni sé donde estan enterrados(supongo que uno en Barcelona y el otro en Sanlúcar),es triste no tener flores si has vivido con ellas.prometo visitar algún día la tumba de mi abuelo y espero que tu me lleves,hermano.
fijate no conocí a ninguno de mis abuelos, ni sé donde estan enterrados(supongo que uno en Barcelona y el otro en Sanlúcar),es triste no tener flores si has vivido con ellas.prometo visitar algún día la tumba de mi abuelo y espero que tu me lleves,hermano.
Comentario:
Me gustó el relato, saludos.
Comentario:
Este bonito recuerdo que acabas de hacer de tu abuelo es la flor más hermosa... Un beso, chicomalo.
Comentario:
En el Cementerio Inglés de Málaga las tumbas tienen encima conchas de mar y cantos rodados blancos, muchos cantos.
Comentario:
Acabo de leer tu comment a mis post de las casualidades. me notaré la recoimendación, muchas gracias.
Un abrazo, amigo
Un abrazo, amigo
Comentario:
En Polonia (y no sé si en algún otro pais) tienen la costumbre de llenar las tumbas de unas lamparitas de muy variadas formas. Tienen velas dentro.
Y el tililar de la llama hace relampaguear y refulgir los cristales verdes, azules, amarillos y rojos en la noche.
Y así, de día flores, de noche velas, el cementerio es un sitio vivo y alegre.
El otro día me regalaron una.
Quise ver cómo hacía cuando oscureciera y... ¡me quedé encerrada en el cementerio! (supongo que fue un bonito espectáculo para el montón de gente que estaba en la puerta del tanatorio ver saltar el muro a una rubia alta con botas de tacón de aguja)
En fin...
Saf ;-))
Y el tililar de la llama hace relampaguear y refulgir los cristales verdes, azules, amarillos y rojos en la noche.
Y así, de día flores, de noche velas, el cementerio es un sitio vivo y alegre.
El otro día me regalaron una.
Quise ver cómo hacía cuando oscureciera y... ¡me quedé encerrada en el cementerio! (supongo que fue un bonito espectáculo para el montón de gente que estaba en la puerta del tanatorio ver saltar el muro a una rubia alta con botas de tacón de aguja)
En fin...
Saf ;-))
Comentario:
Para las personas que quiero y pierdo, que desgraciadamente son ya una cuantas, están siempre en mi corazón. Por eso procuro estar alegre siempre, no se vayan a preocupar. Es en nuestro corazón donde crecen las más bellas flores.
Seguro que a tu abuelo le gustaban las flores pero vivas, no un manojo cortado de propio y con las horas contadas.
Besos.
Seguro que a tu abuelo le gustaban las flores pero vivas, no un manojo cortado de propio y con las horas contadas.
Besos.
Comentario:
Mi abuelo también fue jardinero. Jardinero y hortelano.Sus tomates los mejores de la comarca, sus flores las únicas. Durante años la pena de haberle perdido, ahora igual, su risa y su caricia pícara en mi cara.¡Por los abuelos queridos!
Comentario:
Hola chico de méritos inconfesables. Sabes que los judíos no ponen flores en las tumbas, sino piedras, porque duran...