CON LETRAS DE OTRO
Hace días mi amiga invisible dsd me propuso participar en un juego. Suelo ser reticente a participar en estos juegos blogueros encadenados, sólo he hecho hasta ahora una excepción y esta va a ser la segunda porque, tratándose de libros, la cosa me pierde.
Se trataba de colgar aquí un párrafo con el que nos identifiquemos de algún libro que hayamos leido. Esto que puede parecer sencillo para mí no lo es tanto. Constantemente cuando leo me tropiezo con mi vida escrita con las letras de otro. Cosas que pensaba que sólo yo conocía de mí mismo me asaltan al volver una página y releo con sorpresa frases que he pensado yo o sucesos que forman parte de un pasado feliz o amargo, no importa, que de alguna manera el autor ha vivido también. Sensaciones. sentimientos...
En fín. Podría haber escogido otro pero he escogido este. Es de un autor prácticamente desconocido en España. El libro no se ha editado aquí que yo sepa.
" Antes de marcharse derribó los libros de las estanterías y encendió con ellos una hoguera en el patio, justo al lado de donde estaba enterrado su perro. El aire de la tarde venía cargado con el olor de la lluvia y él pensó que tendría tiempo de quemarlo todo. Después buscaría su maleta en el desván y metería en ella un par de camisas. Nada más. Cuando ella llegase a contarle sus mentiras sería tarde, ya llovería y unas brasas humeantes en el patio serían la única huella de que él estuvo allí. Todo quedaría limpio finalmente y cuando amaneciese de nuevo él estaría lejos olvidando lo más rápido posible todo lo ocurrido desde aquella tarde fatídica en que la encontró en la cola de un cine. Sólo esa sería su venganza; no dejar que ella supiese hasta qué punto conocía él su pasado y que en realidad no lo engañó nunca.
La lluvia apagó la hoguera y dejó a Hamlet y a Mi Lady y a Mathias Hoepke con la palabra en la boca. Acabando siempre sus frases en un borde quemado. Contempló los restos con la maleta en la mano, empapado, mientras las gotas bajaban por su cara, por su cuello, por sus brazos, como un torrente furioso. Y así se quedó. Pálido y mojado.
Ella se sentó a su lado, a la luz de una vela y mientras los envolvía la noche comenzó a contarle sus mentiras. Aullaba un perro y él bebía en silencio mientras hacía ver que la escuchaba."
Extraido de "Sinfonía número 13 en Re mayor para cuervos y orquesta" de Marcel Tennembaum
C'est tout. No voy a pasar el testigo a nadie pero quien quiera recogerlo es libre de hacerlo.Yo voy a perderme por ahí un rato.
Se trataba de colgar aquí un párrafo con el que nos identifiquemos de algún libro que hayamos leido. Esto que puede parecer sencillo para mí no lo es tanto. Constantemente cuando leo me tropiezo con mi vida escrita con las letras de otro. Cosas que pensaba que sólo yo conocía de mí mismo me asaltan al volver una página y releo con sorpresa frases que he pensado yo o sucesos que forman parte de un pasado feliz o amargo, no importa, que de alguna manera el autor ha vivido también. Sensaciones. sentimientos...
En fín. Podría haber escogido otro pero he escogido este. Es de un autor prácticamente desconocido en España. El libro no se ha editado aquí que yo sepa.
" Antes de marcharse derribó los libros de las estanterías y encendió con ellos una hoguera en el patio, justo al lado de donde estaba enterrado su perro. El aire de la tarde venía cargado con el olor de la lluvia y él pensó que tendría tiempo de quemarlo todo. Después buscaría su maleta en el desván y metería en ella un par de camisas. Nada más. Cuando ella llegase a contarle sus mentiras sería tarde, ya llovería y unas brasas humeantes en el patio serían la única huella de que él estuvo allí. Todo quedaría limpio finalmente y cuando amaneciese de nuevo él estaría lejos olvidando lo más rápido posible todo lo ocurrido desde aquella tarde fatídica en que la encontró en la cola de un cine. Sólo esa sería su venganza; no dejar que ella supiese hasta qué punto conocía él su pasado y que en realidad no lo engañó nunca.
La lluvia apagó la hoguera y dejó a Hamlet y a Mi Lady y a Mathias Hoepke con la palabra en la boca. Acabando siempre sus frases en un borde quemado. Contempló los restos con la maleta en la mano, empapado, mientras las gotas bajaban por su cara, por su cuello, por sus brazos, como un torrente furioso. Y así se quedó. Pálido y mojado.
Ella se sentó a su lado, a la luz de una vela y mientras los envolvía la noche comenzó a contarle sus mentiras. Aullaba un perro y él bebía en silencio mientras hacía ver que la escuchaba."
Extraido de "Sinfonía número 13 en Re mayor para cuervos y orquesta" de Marcel Tennembaum
C'est tout. No voy a pasar el testigo a nadie pero quien quiera recogerlo es libre de hacerlo.Yo voy a perderme por ahí un rato.
Comentario:
alguien sabe donde puedo encontrar el poema los puentes de pedro salinas?? esta dentro del libro largo lamento. gracias por adelantado
Comentario:
Una agilidad y algo intenso se desprende del párrafo que ofreces...
Despierta el interés por el autor y a la vez da luces sobre quién eres y lo que te gusta...
Un gran salute
Despierta el interés por el autor y a la vez da luces sobre quién eres y lo que te gusta...
Un gran salute
Comentario:
Me sería fácil elegir un fragmento de poema, pero no sé si podría elegirlo de un libro. Seguro que en cuanto lo hubiera hecho, me diría que "menuda elección habiendo cosas mejores y tal y tal.."
Un pequeño fragmento de poema que siempre recuerdo es éste:
"¿Qué habría sido de nosotros, di,
si no existieran puentes?
Pero hay puentes, hay puentes. ¿los recuerdas?"
Es de Pedro Salinas, en "Largo lamento"
Creo que me deja medio esperanzada en que siempre habrá un modo de reencontrarme, si me pierdo por ahí.
Besillos a gogó
Un pequeño fragmento de poema que siempre recuerdo es éste:
"¿Qué habría sido de nosotros, di,
si no existieran puentes?
Pero hay puentes, hay puentes. ¿los recuerdas?"
Es de Pedro Salinas, en "Largo lamento"
Creo que me deja medio esperanzada en que siempre habrá un modo de reencontrarme, si me pierdo por ahí.
Besillos a gogó
Comentario:
Pinta bien el libro, no está en castellano? Lo buscaré en fnac por si las moscas. Saludos.
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Pinta bien el libro, no está en castellano? Lo buscaré en fnac por si las moscas. Saludos.
Comentario:
Sencillamente precioso. No pensaba elegir a nadie para continuarla. Pero me apetecía conocer este fragmento de tí.
Besos :)
Besos :)
Comentario:
Es una cadena buena, me gusta que te hayas saltado tus excepciones para seguirla y leer estas palabras a través de tí...
Un abrazo.
Un abrazo.
Comentario:
Qué bien que hayas seguido el juego!he podido imaginarme la hoguera y a él, llevaba un traje gris...
Besos
Besos
Comentario:
Me suena tanto el título del libro como el nombre del autor...es posible que oyese hablar de él en mis clases de literatura de la carrera...no sé. El fragmento es muy bonito.
Comentario:
Bonito fragmento, el libro no me suena pero si lo has leido tú seguro que es bueno....jejejeje
Un beso
Un beso