Días, semanas y casi un mes extraños. Nunca había pasado tanto tiempo sin publicar en el blog, y ahora que me había propuesto hacer casi un diario de lo que iba haciendo o me iba pasando, llegó la semana siguiente a mi último post, y ¡zas! mi mensaje favorito: ERROR EN LA PÁGINA. No podía escribir en mi blog. Lo intenté varias veces. Varios días. Y nada. No había manera. Me puse en contacto con blogs.ya.com, y hoy he podido comprobar que ya se me ha solucionado el problema. ¿Hasta cuando? Pues no lo sé. Carpe diem, y a escribir hasta que se pueda.

En mi mesa se han ido acumulando anotaciones, recortes de prensa, post-its recordando temas, noticias, impresiones o sensaciones de aquellos días. Y aquí los tengo, en un montón, desordenados, parece que me están diciendo: "Ordenanos, anda" (joder, qué mal estoy: si hasta imagino que los papeles me hablan). Algunos ni los entiendo, ni sé casi por qué los cogí o escribí. Les daría forma, pero ya no sería lo mismo. Así que pasopalabra.

Por si fuera poco, a todo esto se le ha unido un MILAGRO, que ha llegado a mi vida como a mí más me gustan los milagros: con forma humana, y de género masculino a poder ser y si no es mucho pedir.
No nos hemos conocido por chats, perfiles, etc... cosa que me encanta. Nos hemos visto unos cuantos días, y parece que ha habido "feeling" (siempre que pronuncio esta palabra viene a mi mente la última escena de "Flashdance" con Jennifer Beals bailando delante del jurado. Lo dicho: estoy muy mal). Ah, y ya está confirmado. No ha pasado como la última vez, que yo tuve mi "super-feeling", pero la otra parte estaba a por uvas. Aquí parece que a los dos nos ha pasado algo parecido.
No nos podemos ver todos los días que quisiéramos (la distancia es lo que tiene) pero los ratos que hemos podido estar juntos, hemos estado muy bien. Y eso ya es mucho, por eso hablo de MILAGRO. El finde que viene será ENTERO para los dos SOLOS.
En fin, que estoy en el comienzo de ALGO que no sé muy bien cómo resultará, pero que me está dando una vidilla que yo, francamente, ya echaba de menos.
Es verdad, y ahora no lo voy a negar, que los primeros días son terribles, un comecome, un desasosiego, un yonosésivoyapoderresistirlo... Es como cuando estás pendiente de si te van a hacer tu primer contrato en una empresa, como cuando te van a conceder una hipoteca por 30 años para comprarte un piso, o como cuando has programado tu vídeo un viernes por la noche y aún no sabes si te ha grabado bien "Queer as folk". Un sinvivir, vamos.
Luego, cuando llega la confirmación (tipo voz de máquina de tabaco) diciendo: "SÍ, HA TENIDO USTED SUERTE. HA SIDO MUTUO"...pues uno se queda más tranquilo. Pero poco, porque ahí es donde empieza todo. Ahí es donde debemos ver cómo administrar la situación a la que nos han conducido nuestros sentimientos, que ellos, claro, son muy cómodos, ellos se ponen a sentir, pero luego hay que poner también en marcha la parte racional, que es la más complicada, y los sentimientos ahí ya no quieren saber nada, se lavan las manos (en el supuesto que los sentimientos tengan manos). Eres tú el que te las tienes que apañar solito. Ellos sólo a sentir. Qué egoistas.

Seguiremos informando...si blogs.ya.com quiere, claro

http://www.elpueblodeceuta.es/archivo/2006/Octubre/24/_nuria.htm

¿Por qué hay gente así en los medios de comunicación? ¿Por qué hay gente así?

SÁBADO 28. Leo que España es el país de Europa que genera más ciberdiarios. Las motivaciones, muy variadas: para poder expresarse libremente, para compartir conocimientos, como forma de creación literaria, como desahogo, como diario personal...y para "distraerme en mi trabajo". Nunca se me hubiera ocurrido esa razón.
Por cierto, yo escribo (cuando puedo) desde casa, que es más cómodo y no me cotillea nadie por encima del hombro.

Salgo de noche a cenar con un amigo en plan tranqui, como a mí me gusta. Charlamos de todo, especialmente de cine, y pateamos Madrid. Hace una noche espectacular. Creo hasta ver el mar.

DOMINGO 29. Me lo paso bomba con "Infiltrados", la nueva peli de Scorsese...a pesar de la cara de nada de Matt Damon. Jack Nicholson, que nunca ha sido santo de mi devoción, está que se sale. Mira que es feo...
Leo en "El País" que Andreu Buenafuente habla de un mitin de Zapatero en el que caían pétalos de rosa del techo. Y dice, a continuación: "no sabía si aquello era un mitin, Moulin Rouge o es que Zerolo se casaba otra vez".
¿Dónde estará la gracia? ¿Es que acaso en la boda de Zerolo hubo pétalos de rosa? ¿Es que con estos comentarios con tanta chispa quiere cambiarse a "La Razón"? Me temo que Zerolo, al ser casi el único gay-metido-en-política visible, tendrá que soportar éste y otros comentarios de humoristas, escritores y periodistas. Resignación.

El Papa condena los casos de pederastia en el clero y pide "apoyo para las víctimas". Del apoyo a los verdugos ya se ocupa él.

LUNES 30. 20 horas. Teatro Español de Madrid. Lectura dramatizada de Don Juan Tenorio a cargo de 50 pesos pesados del teatro y cine español. Final del último acto. Sorpresa. Aparece Rosa María Sardá, con el pelo casi al cero, e interpreta a Don Juan. Y me la creo. Está espléndida. Es el mejor Don Juan que he visto nunca. El aplauso es atronador. Salgo con subidón.

A pesar de las protestas de la Iglesia y de la derecha más retrógrada, la asignatura de "Educación para la ciudadanía" rechazará la discriminación por razón de la orientación sexual y será crítica con la homofobia y el sexismo. Empezamos a ser civilizados. Ya era hora.

MARTES 31. Me niego a hablar del novio de Gina Lollobrigida. No me importa si es gay, y menos si se ha acostado con Pedro Marín. Aire, soy como el aire, a-ha-ha...

No paro de hablar por teléfono. ¿Por qué hay días en los que uno espera llamadas y no las tiene, y otros sin embargo, no para de sonar el teléfono? Parece que se ponen de acuerdo, porque hasta la hora de cenar hablo sin parar.
Hoy es Halloween. En mi escalera, niños disfrazados de Spiderman y de mosqueteros van pidiendo caramelos o dinero. ¿Qué es esto? ¿Carnaval?. No puedo entender cómo hemos entrado al trapo en este tipo de celebraciones. Leo que la Iglesia dice, por un lado, que celebrarlo "no es muy pedagógico" y, por otro, que hay que darle a Halloween un "sentido cristiano".
En qué quedamos. Esto es aquello de "si no puedes con ellos, únete".

MIÉRCOLES 1. Día de fiesta. Parece primavera. Me tiro a la calle (por tirarme a algo...). Paseos, charlas, aperitivos, buñuelos de viento (cada vez los rellenan de más cosas, por cierto) y cafés con unas amigas por Madrid. Qué rabia, anochece muy pronto.

JUEVES 2. Tarde de lluvia. Voy a comprarme ropa. Es algo que no me gusta mucho. Me parece una pérdida de tiempo, y eso que suelo ser rápido.

Voy al cine. Veo "Hécuba", una película documental sobre el oficio de actor, así, en general... con las opiniones de casi todo el cine y el teatro español. Desde Antonio Banderas a Carmen Maura, pasando por Ana Belén, Eduard Fernández, Emilio Gutiérrez Caba, Fernando Fernán Gómez o Ariadna Gil. Hablan de métodos, de sus comienzos, de la vanidad, cuentan anécdotas...divertidísimo. Victoria Abril dice una cosa sobre el mundo del espectáculo que bien podría aplicarse a la vida: "No importan las veces que te caigas. Importan las veces que te levantes y cómo lo hagas". Me gusta. Me la quedo.

VIERNES 3. Llueve todo el día. Es bueno que llueva, pero no puedo evitarlo: me cambia el carácter. La lluvia me cierra en banda. Qué le voy a hacer.
No apetece nada salir. Organizo una cena en casa con amigos para ver "Queer as folk". Empieza la segunda temporada. No sé yo si los viernes es un buen día para emitir esta serie. Menos mal que existen los vídeos.

LUNES 23 DE OCTUBRE. Últimamente me sorprende la omnipresencia de las referencias a la homosexualidad en los medios de comunicación. Hace unos años era impensable que ocurriera esto, y ahora nos parece lo más normal. Durante el fin de semana, el asunto del congresista estadounidense que enviaba mensajes de contenido sexual a becarios menores de edad es tratado generosamente en todas partes, el caso de las madres lesbianas sigue coleando y, además, hoy leo que Antonio D'Amico, el novio del desaparecido Gianni Versace, cobra 25.000 euros al mes desde que su pareja murió, y ahora quiere más. Donatella, la hermana del desaparecido y la que está abonando religiosamente la susodicha cantidad, está que trina y quiere impedir, además, que la criatura saque un libro contando con pelos y señales todo sobre su relación con el desaparecido ("Todo sobre mi Versace" podría ser el título). Pobre desaparecido, debe estar retorciéndose en la tumba. Por cierto, ¿cómo será el ataúd de Versace? No me lo quiero ni imaginar... Bueno, a lo que iba. Este culebrón, que no sabemos cómo acabará, es tratado en los medios con toda naturalidad, y eso es lo que me maravilla.
Por la noche, en Documentos TV, emiten un reportaje sobre los gays mayores. "Salir del armario a los 60" se llama. Entre los testimonios, me enternece el de Pedro, un anciano de 64 años que malvive con una pensión de 485 euros al mes, después de trabajar toda su vida (se demuestra así que también hay gays pobres, justo lo contrario del novio de Versace). Observo que todos los participantes en el documental coinciden en un comentario: qué pena no poder volver a ser jóvenes y tener las facilidades de hoy en día para relacionarse. Una lesbiana señala que no está contenta con su vida, que no la ha podido vivir como ella realmente quería. Siente que se la han robado. Le hubiera gustado tener una pareja, unos hijos...una vida "normal", y no ha podido. Se emociona mientras lo dice. Tampoco se muestra muy optimista sobre el futuro. Es comprensible. La vida debe ser muy distinta cuando uno rebasa la tan temida barrera de la Tercera Edad. Temida con razón. Supone tu (casi) desaparición. Ya no cuentas. Para nada. Eres automáticamente arrinconado, apartado. Cuando más podrían aprovecharse tu experiencia, tus vivencias y tus consejos, pasas a un segundo...qué segundo, a un quinto plano, en el que ya no pintas nada. Te quitan tu pincel, te dan como mucho una palmadita en la espalda, y esperan que te vayas apagando poco a poco, mientras tu tele escupe programas del corazón.
Me pongo un poco triste. Me da por pensar en cómo será mi vida cuando me jubile. Jubilación que, curiosamente, viene de júbilo y a veces es todo lo contrario.
MARTES 24. Hace una noche horrible. Llueve a cántaros. Es lo malo del otoño y del invierno. Uno tiende a recluirse. No apetece nada salir. Aún así, me voy a la presentación de un disco. Parece mentira que haya gente por ahí, hasta las tantas, un martes por la noche. Madrid es lo que tiene, pienso, mientras vuelvo a casa después de haber disfrutado de un rato de música y de conversación.
MIÉRCOLES 25. No sé cómo puedo resistir despierto hasta la hora de cenar. Haciendo zapping me parece ver a Alaska cantando dentro de un escaparate de la Fnac. No sé si es producto del cansancio. Ceno y a la cama. Antes veo una entrevista al actor Guillermo Toledo en la que dice una frase que me encanta, y me la quedo: "El amor es la solución para pasar los momentos de infelicidad". Genial.
JUEVES 26. Voy al teatro, a ver "Gorda", protagonizada por Luis Merlo y Teté Delgado. En la puerta, una chica le dice a otra: "qué bien, sale el gay de Aquí no hay quien viva". La obra critica el comportamiento, en ocasiones despiadado, de la sociedad con el diferente, en este caso, con los gordos, pero se puede aplicar a todos los "distintos" de este mundo. Menos mal que todo está tratado con humor. Y te ríes, pero a veces esa risa se te congela, y te preguntas "pero ¿de qué coño me estoy riendo?". Al salir, me fijo en la chica, que sale un poco contrariada porque no ha visto a su Mauri querido, sino al actor Luis Merlo haciendo de hetero. Pobrecilla.
VIERNES 27. En el "tomate" (ese programa que nadie ve y que, como todo el mundo sabe, lo mantienen por su contribución a la cultura española) hablan de la boda de Kike Sarasola y su novio desde hace 14 años. Mucho glamour, mucho poderío y muchos famosos invitados. Las bodas gays ya han entrado de lleno en el mundo del corazón. Esto no hay recurso de inconstitucionalidad que lo pare. Rajoy, Acebes, Zaplana y los otros chicos del montón deben estar que trinan. Con lo bonitas que eran las bodas "normales" de antes, tipo la de la hija de Aznar en El Escorial.
Decido repartir el premio entre quienes contestaron el test del anterior post. Antes de ponerme a llamar a los niños de San Ildefonso para hacer el sorteo, lo pienso mejor y no, nada de darlo, me lo quedo. Cómo voy a dejar escapar una serie tan instructiva... y, como estamos a fin de mes, me viene muy bien este tipo de decisiones: eso que me ahorro en sellos. Paper, Capitán, Enis: gracias como siempre por vuestras aportaciones, pero lo siento, otra vez será...Tenéis que entenderlo...

1- ¿Por qué hay tantos gays que se han casado en España (6.000 bodas ya) desde que se aplicó la Ley?

a) porque ya era hora de que cada uno hiciera lo que quisiera
b) porque así la espera se hace más entretenida hasta que la Iglesia nos deje casarnos
c) porque no sólo iban a ser los heteros los que metieran la pata
d) .....

2 - ¿Por qué tardan tanto en emitir la segunda temporada de Queer as folk en Cuatro?

a) por presiones de Rouco Varela y compañía
b) porque Brian eclipsaría la vuelta del doctor House
c) porque no la han doblado todavía
d) ....

3 - ¿Cuál de estas canciones es más gay?

a) Dancing queen, de ABBA
b) Rumore, de Raffaella Carrá
c) Ese amor ya no se toca, de Yuri
d) ....

4 - ¿Por qué, si el mundo del espectáculo está "plagado" de gays, en Operación Triunfo hay tan pocos?

a) porque Tele 5 y La Trinca van de modernos pero luego son muy políticamente correctos
b) porque con Jesús Vázquez, un gitano y una sorda ya han cubierto el cupo de "diferentes" este año
c) no hay tan pocos, lo que pasa es que están armarizados
d) ....

5 - ¿Qué famoso cantante ha salido este fin de semana del armario?

a) Bertín Osborne
b) Pablo Abraira
c) Lluis Llach
d) ....

6 - ¿Por qué y para qué escribe un blog un gay?

a) como desahogo / terapia
b) por diversión
c) puro exhibicionismo
d) .....

En los apartados "d)" pueden poner ustedes cualquier otra respuesta que consideren oportuna. Nuestro equipo de expertos las valorará en breve, y el ganador recibirá en su casa la primera y única temporada en DVD de la serie "Ellas y el sexo débil", tan injusta y rápidamente retirada de nuestras pantallas. Además de los capítulos, el pack de DVDs contiene como "extras" el making of de la serie, audiocomentarios de la guionista y los posados de la susodicha guionista en la playa durante los últimos 10 veranos.

Está claro que uno no puede desaparecer unos días (más de los que tenía previsto) y alejarse del mundanal ruido. Ha sido en parte por vacaciones en "los extranjeros", y en parte por las obligaciones del nuevo curso (tenía que comprarme el uniforme, forrar los libros, pegar fotos de los protagonistas de "Rebelde way" en las carpetas, etc). Pues bien, para medio mes largo que desaparezco, no han parado de ocurrir cosas:

1) Se ha confirmado la primera adopción por parte de una pareja homosexual. Benigno Blanco, que estaba preparando unas cuantas movilizaciones otoñales del entrañable Foro de la Familia, ha tenido que salir a oponerse, que es lo que más le gusta en esta vida, y a señalar que esta adopción "va contra la Constitución y contra los principios fundamentales de la persona". No se entiende de qué persona habla, pero bueno, no nos importa. Si él se ha quedado a gusto...

2) Un restaurante madrileño se ha negado a celebrar el convite de una boda gay. Qué cosas. Cuando todos los restaurantes quieren celebrar bodas gays, para después presumir de modernos y ganar clientela, ellos no, se niegan. Claro que se comprende, porque el local pertenece a la Fundación Operística de Navarra, una institución inspirada en los principios cristianos. Acabáramos.
De todos modos, una portavoz del local (que se llama "La Favorita", un nombre que parece el de un travesti, tipo "La Prohibida" o "La Diosa") se ha apresurado a lavar la imagen del local diciendo que "a menudo vienen a cenar muchos homosexuales". A su clientela habitual seguro que le encanta saber que cenan rodeados de gays todos los días. Así que la cosa ha quedado en que cenar sí, pero ya una boda no, porque es demasiado para sus principios cristianos.

3) Han intentado sacar a Travolta, a nuestro John Travolta, del armario. Ya lo intentaron cuando hizo "Staying alive", más que nada por el modelito con el que bailaba, con ese cuerpo embadurnado de aceite. Ahora ha vuelto el rumor porque han publicado una foto en la que aparecía besándose (un casto piquito) con su entrenador personal (que digo yo que debería estar en el paro a tenor de las dimensiones que está tomando John en los últimos años), y porque se ha travestido en el cine para emular a Divine en "Hairspray", una versión en cine del musical que a su vez se basaba en una divertidísima peli de John Waters de hace unos años. ¿Qué opinará Olivia Newton-John de todo esto?

4) Bisbal y Aznar están de gira: el primero, hablando de su nuevo disco (diciendo cosas tan interesantes como "lógicamente, esto es increíble"), y el segundo, haciendo amigos entre los musulmanes y poniendo a parir la España actual, que según él, ya no va tan bien. Así es como entienden el patriotismo algunos...

y 5) Uno de los mejores bloggeros del mundo, Paper, ha tenido la suerte (qué envidia...sana...bueno, no, qué envidia y punto, la envidia nunca es sana) de encontrar a alguien "muy especial". Da gusto seguir leyendo su blog ahora, aunque, eso sí, ABSTENERSE DIABÉTICOS.

Ah, gracias por todos los comentarios. Poco a poco me iré poniéndo al día de mis blogs favoritos...

El día de ayer fue inolvidable. Fui feliz durante dos horas que, además, se pasaron volando. Me vinieron a la mente recuerdos, frases, risas, emociones de un pasado no muy lejano, pero feliz. Ayer canté, salté, grité, lloré y se me puso la carne de gallina. Todo el rato. Rodeado de gente también emocionada, recordando canciones que ya forman parte de ti, que se te han quedado grabadas para siempre, canciones que son como los himnos de tu vida, canciones que te transportan autómaticamente y sin esfuerzo alguno a otras épocas, otros lugares y otra gente con la que compartiste mucho. Ayer las emociones estaban a flor de piel. Confieso que me desbordó. Pero me encantó la sensación.
Parece mentira que después de tanto tiempo, siguiéramos manteniendo la ilusión de volver a vibrar como vibramos ayer. No era 7 de septiembre, pero como si lo fuera. El 15 tampoco está mal. Casi 15 han sido los años que han pasado desde que escuché por última vez en directo esas canciones, que han superado la barrera del tiempo, y que oidas hoy mantienen ese "no-sé-qué-que-qué-sé-yo" (soy incapaz de definirlas).
Ayer me sacudieron por dentro. Me limpiaron. Y eso, de vez en cuando, viene muy bien. Fui completamente feliz. Y eso es lo que cuenta. Eso es con lo que me quedo. Para siempre.
Hay llamas que ni con el mar...

El miércoles me dieron la comida. Éste podría ser el comienzo de una página del diario en la cárcel de Julián Muñoz, pero no, la cosa va por otros derroteros (me encanta la palabra "derroteros").
Estaba viendo tranquilamente el capítulo del día anterior de QAF (los vídeos de todos los gays españoles deben echar humo los martes por la noche) y se me atragantó el melón (iba por el postre cuando pasó lo que pasó) al oír la conversación que mantuvieron Michael-ojos-de-cordero-degollado y David, su pareja. Estuvieron discutiendo acerca de la infidelidad de David, que se había ido a una sauna en lugar de a una cena de negocios, mientras Michael había estado con sus amigos en el Babylon y había rechazado las "proposiciones deshonestas" de un chico (por cierto, ¿por qué será que entre todos los tíos que intentan ligar con el grupo de protagonistas nunca hay ninguno feo, o con un poco de tripa, o calvo, o bajito? cosas de las series, supongo, igual que Tori Spelling en "Sensación de vivir" ligaba). Bueno, resumiendo, la conclusión a la que llegaron es la que hizo que se me atragantara el melón antes mencionado: algo así como que "nosotros somos hombres, e independientemente de si somos gays o heteros, tenemos unas necesidades, y las tenemos que satisfacer, tengamos o no tengamos pareja, así que cuando alguien se nos ponga a tiro y nos apetezca, pues nos lo tiramos, volvemos a casa como si tal cosa, y hala, nos ponemos a hacer la cena o a ver la tele".
"Qué pena", pensé (tras decidir que el resto del melón se quedaba en el plato), "para una pareja gay que parecía que funcionaba, van y te echan un jarro de agua fría y te sueltan así, sin anestesia, que en lo que tú crees que debe basarse una pareja (confianza, complicidad, fidelidad, honestidad, etc, etc) está obsoleto, que tienes que cambiar el chip y pensar que cuando tengas una relación (y como, por suerte o por desgracia, la vas a tener con un hombre) pues a joderse tocan: tendrás que aguantar ese tipo de comportamiento. Así es la vida. Unas veces se gana, y otras se pierde, pero lo importante es participar, como decía Mayra en el Un, dos, tres cuando se llevaban la Ruperta (yo, en mi línea, siempre citando a los clásicos).
Pues no, me niego.
Conclusiones rápidas:
1) Yo soy un hombre (y no una monja, como podrá pensar alguien).
2) No concibo la infidelidad dentro de una pareja, aunque respeto a quien de mutuo acuerdo decida otra cosa.
3) Mis necesidades vitales son comer, beber y dormir.
4) Si quiero sexo (que me gusta como al que más), y tengo pareja, lo tengo con él.
5) Voy a seguir comiendo melón, aunque se me vuelva a atragantar. Me encanta, y hay que aprovechar, que dentro de nada llega el otoño.

Por fin ha llegado el día. Llegó la hora de emitir mi juicio sobre la "serie del momento" (aunque ya tenga sus añitos, se está empezando a emitir en España). Supongo que habrá gente que ya se habrá visto todas las temporadas. Yo no. Ni he podido hacerme con DVDs de importación, ni tengo adsl (que yo creía hasta hace poco que era una enfermedad o una droga) para irmela bajando, ni he dejado que me las cuenten (ahora hay una especie de gays nueva, que, para tirarse el pisto, insiste en contarte con pelos y señales todo lo que va a pasar en los capítulos que aún no han llegado a España, y te dice cosas "misteriosas" del tipo: "pues ya verás la evolución tan rara que tiene ese personaje...bueno, mejor no te cuento nada". Pues coño, cállate y no me digas ni eso).
Pero bueno, entremos en materia.
Antes de nada: menos mal que he sido prudente y he esperado para comentarla, porque si lo hubiera hecho, viendo sólo los primeros capítulos, otro gallo hubiera cantado. La serie se ha "tranquilizado" un poco, afortunadamente. Al principio, dió muchos bandazos de tramas, todas las conversaciones versaban sobre el sexo, los tíos y el Babylon. Ahora, se ha "humanizado" más y se habla de relaciones personales y no sólo sexuales, cosa que se agradece bastante.
QAF, como tantas otras, tiene su punto fuerte en esa relación de amor no consumado entre Brian y Mike. Eso ha funcionado siempre. Baste recordar a Bruce Willis y a Cybill Shephard en "Luz de luna" o, sin ir más lejos, a Nacho y Alicia (o sea, Emilio Aragón y Lydia Bosch) en "Médico de familia". Sólo de imaginarme a Lydia Bosch en su casa viendo un capítulo de QAF, y me da la risa. ¿Qué pensará?

Michael es el favorito de casi todos los gays que conozco, a pesar de estar interpretado por un actor bastante soso y con menos registros que Don Pimpón (se limita a sonreir y a hacer largas caídas de ojos en todas las escenas). Ahora, además, está mucho más valorado por tener pareja estable: ese quiropráctico que todos soñamos encontrar para que además de ESO, nos dé un masajito en las cervicales de vez en cuando. Soso y posesivo sí que es un poco, pero nadie es perfecto.

Brian es el más polémico. Todo el mundo lo odia. Todo el mundo dice que es asqueroso. Todo el mundo dice que no es para tanto. Es el JR gay. Cuando aparece en escena, suena una música como de película porno, y ya sabes que el primer hombre que pase cerca va a ser presa de sus encantos, vamos que va a acabar en su moderno piso y en su cama, casi tan frecuentada como la de Blanche, la de "Las chicas de oro". Por cierto, ¿echará a lavar las sábanas Brian cada vez que las usa con alguien? Si es así, ¿en qué gastará más: en suavizante o en lubricante?

Luego está la madre de Michael, una madre más mariquita que su propio hijo, y que pronuncia la palabra "polla" con mucha más soltura que el propio Brian. Muy enrollada, muy gay-friendly, la mujer.
Y no olvidemos a los amigos fieles: Emmet y Ted. La pluma y la discrección. La loca (que ya no es tan loca) y el soso (que ya no es tan soso). El Yin y el Yan. Les ha pasado de todo en estos primeros capítulos: drogas, sectas, un coma, sadomasoquismo... y nada, tan panchos, han sobrevivivdo y ahí siguen, en su Babylon, tan ricamente, como si nada.
Y para el final, he dejado a Justin, al que sólo le falta mascar chicle y vestir de marinerito con un aro para ser la "Lolita" perfecta que cualquier James Mason (o Jeremy Irons, para los más modernos) querría que se le pusiera a tiro. Ese niño no tan niño al que parece que le han dicho que base su capacidad actoral fundamentalmente en sus labios y su culo, y él, obediente, los potencia, y de qué manera.
En fin, aunque no lo parezca, me gusta la serie y la seguiré viendo, aunque sólo sea para no quedarme fuera de las conversaciones de sobremesa de cualquier cena en la que haya más de dos gays.

Una madrugada del mes de agosto de 1936, hace hoy setenta años, los guardianes de la Patria (que siempre los ha habido y siempre los habrá) mataron a uno de los mayores genios de la historia de España.
Ya sabemos que los fascistas no se han llevado nunca muy bien con la cultura. Bueno, ni con la cultura ni con nada que huela a democracia, a igualdad y a justicia. Fusilaron a Federico por rojo y por maricón, pero al mismo tiempo consiguieron que, hoy más que nunca, LORCA siga dando que hablar no sólo en nuestro país, sino en todo el mundo.
Hoy me gustaría estar en Granada, cerca del barranco de Víznar, para llorar por él, y a la vez darle las gracias por los momentos tan mágicos que he vivido gracias a sus palabras...

¡Silencio, a callar he dicho!

Hay días en los que uno se siente:
- como una rata en un laboratorio
- como una gorda en un desfile
- como Woody Allen en una película de Ozores
- como un pasajero en el aeropuerto del Prat
- como Tele 5 sin reality - shows
- como un perro en China
- como la hija de Aznar apoyando el movimiento Okupa
- como un árbol en Galicia
- como Belén Esteban en el programa de Sánchez Dragó
- como un demócrata en Cuba
- como un gay en el PP
- como la Preysler sin vacaciones
- como Heidi en la ciudad
- como Paquirrín en el concurso Mister Camiseta Mojada
- como un bolero sin la palabra "corazón"
- como un cubito de hielo en Sevilla
- como Roberto Benigni sin gesticular
- como unas castañuelas en un funeral
- como Pitita Ridruejo en un concierto de los Rolling
- como una peonza sin cuerda
- como el nuevo Superman sin maquillaje
- como el País Vasco sin escoltas

y hoy es uno de esos días. Raro entre los raros.

Albertito es un alcalde
de lo más particular,
le encanta poner patas arriba
toda la capital.

Lleva al PP de cabeza,
es superrespondón,
hace lo que le da la gana
el muy...Gallardón.

Ahora se le ha ocurrido,
para tocar los cojones,
ponerse de tiros largos
y casar dos maricones.

Acebes está que trina,
Botella no puede más,
Rajoy no dice nada,
como siempre, para variar.

Alberto, para provocar
y que todos se den cuenta,
entre túnel y túnel
mientras arregla la M-30,
aplica una ley que los suyos
tildan de inconstitucional
dejándoles por capullos
a escala internacional.

"¡Qué vergüenza, qué ignominia!"
gritan mucho y muy unidos
el Foro de la Familia
y el coro de los obispos.

"¡Que alguien pare todo esto!
- los ha dejado a todos blancos -
esto no hay quien lo arregle,
¡ni aunque resucite Franco!

El pasado fin de semana estuve en una discoteca de ambiente. Y diréis: "¿qué tiene de particular?". Pues mucho.
Me explico. Me sobran los dedos de una mano para contar las veces que he estado en una discoteca en mi vida. Sí, sí, parece increíble, pero es que nunca me han llamado la atención. También en eso soy "raro entre los raros", qué le voy a hacer. Pero el otro día acababa de cenar con unos amig@s, surgió la idea, y me apunté.
Después de pagar más de 10 euros en la entrada a dos vigilantes calvos tipo hermanos Matamoros, entramos en el susodicho local. Son poco más de las dos de la madrugada. No hay mucha gente. Lo primero, a la barra. Hace calor y necesitamos beber. Nos atiende un camarero con una camiseta sin mangas tan ajustada que parece que le va a estallar de un momento a otro, como a Hulk. Pido un vodka con naranja, que es de lo poco con alcohol que soporto. Me fijo en que ahora todo el mundo pide las copas con marca. Un JB, un Brugal,...Yo, un vodka. Me da igual la marca. Las que me ofrece el camarero inflado acaban todas en "aya". Le digo que la que prefiera él, pero creo que con la música no me escucha. Doy un trago. Miro alrededor y la sala está decorada rollo 70s, cosa que no me desagrada. Al fondo, un escenario con un cortinón tremendo del que bien podrían salir en cuanto nos descuidásemos Susana Estrada o, lo que es peor, Las Grecas. Al principio huele un poco a desinfectante (a Zotal, que diría mi madre) que tira p'atrás, pero no me importa porque las discotecas están para pasárselo bien y no para olerlas. Nos vamos al centro. Llegan unos conocidos de uno de mis amigos. Nos los presentan. De repente, me encuentro formando parte de un círculo de gente a la que no he visto en mi vida, mirando a la nada, con una copa en la mano, y moviéndose lo imprescindible para que el contenido no se caiga al suelo. Sonrío, que eso siempre favorece, y pongo yo también cara de nada. Así estamos un buen rato. Echo un vistazo al resto del local. Empieza a llenarse. A llenarse de gente que va también en grupo y que mira alrededor: a quien entra, a quien sale, a quien va a la barra, a quien va al baño. Parecemos todos guardacostas. Pobre del gay que no vea de lejos, lo pasará fatal. Mientras, la música sigue. Toda la música me parece la misma. Le ponen el mismo ritmo al "Con Loli" de Madonna que al California Dreamin' de Mamas and the Papas. "Esto va a ser para que se pueda bailar", dice una amiga, que otra cosa no, pero espabilada es un montón. De repente, noto detrás de mí una sensación extraña...bueno, extraña y molesta, porque me están pegando codazos, eso sí, con ritmo y del bueno. Me vuelvo y descubro a una chica (de las pocas que se encuentran en el local, también es mala suerte) bajita y con mucho pelo moviéndose frenéticamente. La miro serio. Se da por aludida y se retira un poco. Me vuelvo, y a los dos segundos noto de nuevo los codazos a la altura de mi cadera. La dejo por imposible. Ya se cansará. Espero...
Miro hacia la puerta y veo a un chico que entra solo. Se para en medio y otea. Otro vigilante de la playa, pero sin salvavidas. Le comento a uno de mis amigos lo guapo que es (el que entra, no mi amigo) y lo que se parece a un actor del que no recuerdo el nombre en ese momento, pero que hace poco vi en la tele. Mi amigo también le mira. Él también nos mira, pero como por encima del hombro, esboza un principio de sonrisa castigadora, pasa a nuestro lado y sigue hasta la pista de baile con paso firme y seguro. Si las miradas hablaran, ésta habría dicho algo así como "pero ¿qué pensabais, que me iba a parar? Si sois del montón". Pero como las miradas (de momento) no hablan, pasa de largo y ya está. La música sigue siendo igual de machacona. El corro sigue formado, y todos siguen mirando a todas partes, sin hablar y sonriendo. Alguna vez alguno comenta algo al oído del otro, y poco más.
Son casi las 5. Decido irme. Estoy algo cansado. "Pero, ¿ya te vas?¿Tan pronto?". Joder, pronto las 5 de la mañana. Las 5 de la mañana, depende para quien y de lo que uno esté haciendo, pueden ser pronto o tarde. Para mí, ese día, es tarde de todas todas. Salgo del local que ahora está abarrotado. Ahí los dejo a todos, oteando. Ahí se quedan mirando a la nada y a todo a la vez. Ahí se queda el chico 10 mirando por encima de su hombro. Ahí se quedan los vigilantes don Limpio, con sus trajes impecables. Ahí se quedan casi tres horas de mi vida. Hace una noche estupenda. Están regando las calles. Paso cerca de unas putas. Una me dice que si me voy con ella. Y luego dicen de la intuición femenina...

Seré breve en mi crónica. La emoción todavía me embarga. Qué bonito lo de Valencia. Indescriptible. Muchas familias de las buenas (de las de verdad, de las de toda la vida), flores (ya lo dice la canción: "es la tierra de las flores, de la luz y del amor") y seguridad (pagada muy a gusto con los impuestos de todos los españoles, de los creyentes y de los no creyentes). Y este Papa nuevo, con esa cara tan entrañable, que te dan ganas no sólo de besarle las manos, sino de darle un abrazo, o incluso dos (castos) besos en las mejillas.
Lo único que he encontrado un poco flojo son las rimas. Es verdad que con el otro lo tenían más fácil: "Juan Pablo Segundo, te quiere todo el mundo", y a correr. Con éste, fatal. Para ser justos (que no pecadores) hay que decir que este Papa tiene mala rima. Pero un poco más de ingenio, por Dios, que habéis tenido mucho tiempo para pensar. Pues nada, se han quedado en "Tres, dos, uno, como Benedicto no hay ninguno", y de ahí no les sacas. Bueno, siempre está la disculpa del calor: "es que ponerte a pensar con estas temperaturas,,,"
En cambio, los bailes sí que han estado muy bien, como siempre, brillantes. Tipo Ricky Martin (un pasito palante María, un pasito patrás). Unas coreografías que ni Giorgio Aresu en sus mejores épocas. Y todo acompañado de esas mochilitas que me llevaban, blancas y amarillas, tipo huevo. Muy monas.
Los obispos españoles estaban esperando que Benedicto le echara la bronca a Zapatero por lo de los matrimonios gays y esas cosillas, y nada, el Papa ha estado supersuave (es un decir, claro), y "Rouco y sus hermanos" se han quedado con dos palmos de narices. Querían sangre y no la han tenido, pero como el Papa es el jefe, pues a callar y a besar niños como si no pasara nada, que es para lo único que sirven los obispos, además de para mirar hacia otro lado cuando se descubren casos de pederastia en la Iglesia.
Y para acabar, una pregunta que nadie ha contestado: Eduardo Zaplana y Francisco Alvarez - Cascos no han podido ir al encuentro del Papa con las familias (uno debía estar en Terra Mítica y el otro cazando, como siempre que ocurre algo importante tipo visita del Papa o tipo Prestige), pero, y si hubieran ido, ¿con qué familia habrían acudido: con la de toda la vida o con las que han ido formando más recientemente?
Si es que al divorcio (por mucho que se opusieran en su día) se le coge gustillo...y oye, que no puedes parar.

Ayer ardió Madrid. En todos los sentidos. Calor, mucho calor, y color, mucho color. Y música, que salía de todas partes y de ninguna. Y gente (no sé, ni me importa, si fueron decenas, centenas, miles o un millón de personas, qué más dará) que se acercaba a la Gran Vía con una mezcla de curiosidad, asombro (hubo una señora que salió de una calle que daba a la Plaza de España, que supongo que se esperaría el desfile de las Fuerzas Armadas o algo parecido, por la cara que puso al encontrarse con "aquello") y ganas de pasarlo bien.
Se reivindicaron muchas cosas, se escuchó una y otra vez "A quién le importa" (que, aunque ya huele un poco, sigue "enfervorizando a las masas"), cantó Chavela Vargas (con su inseparable poncho a pesar de la temperatura...yo creo que ayer tenía un ventilador dentro, si no, no se explica) y, en otro estilo, la Terremoto de Alcorcón (actual símbolo de la modernidad friki, y que al grito de "Buenas noches, maricones" empezó su show, por llamarle algo. Show que consiste en... me siento incapaz de encontrar los términos apropiados para describirlo, así que...pasopalabra).
Después de las 10 de la noche, mucha de la gente que había asistido a esta "cabalgata de luz y color" (que, básicamente, se diferencia de la del día 5 de enero en que en lugar de caramelos se tiran condones, en lugar de Reyes hay Reinas y en lugar de camellos hay osos) se fue a Chueca, y, claro, no cabían. Tendrían que haber puesto policías para que, emulando a los del metro de Japón, metieran a presión en el susodicho barrio a tanta gente, y ni aún así lo hubieran conseguido.

Ahora me gustaría contar lo que se comentaba tras la manifestación, pero claro, es imposible, no estoy en todas partes, no soy ni Dios ni Ana Rosa Quintana, que esa sí que es omnipresente. Pero vamos, no hay que echarle mucha imaginación para suponer que las frases más pronunciadas ayer serían, entre otras, las siguientes:

- "Este año ha sido el mejor, sin duda" (frase pronunciada por los más concienciados, los más militantes)
- "Vamos a Chueca, que los mariquitas sí que saben divertirse" (sí, los homosexuales venimos de fábrica con el chip de la diversión)
- "Saliendo por aquí me siento invisible" (pronunciada por mujeres desesperadas, o que yo qué sé qué quieren justificar)
- "Qué desperdicio de cuerpos, todos entienden" (¿desperdicio?... no se preocupen, que ya habrá quien los aproveche bien aprovechados)
- "A ver si tenemos suerte y vemos a Boris" (no tendrá otra cosa que hacer Boris que pasearse continuamente por Chueca para hacerse el encontradizo...Si te encuentras a Juanito el Golosina o al pianista de Parada, date con un canto en los dientes)
- "Vamos a un sitio donde pongan música gay" (sí, y tómate un cubata gay, un pincho moruno gay y una ración de callos gays, no te jode)
- "Mira, una transvesti" (palabro que indica que la gente aún no se entera de nada. Qué pena que Supercoco se quedara anclado en aquello de "esto es cerca, esto es lejos" "esto es arriba y esto es abajo").
- "Vámonos, Marisa, que uno me ha pedido fuego con una cara de vicio, que por poco le doy una hostia"

En fin, que un año más la gente ha reivindicado lo que había que reivindicar y se lo ha pasado bien. Y eso es lo que importa. Llegará un día en el que no haga falta. Y nosotros que lo veamos...