Cada historia...
Avatares de la vida..ya estamos otra vez a viernes...fin de agosto, fin de las vacaciones para muchos (otros como yo, por suerte tienen un mesecito más
s para disfrutar) y yo en casa...Otro viernes más en casa!! Sí..yo no soy mucho de salir y tal, pero me desespera eso de estar un viernes por la tarde metida en mi habitación, me siento encerrada...pero es lo que tiene el verano, nadie sale, gente que tiene que preparar sus exámenes de septiembre, gente que aún sigue de vacaciones..por lo cual, por los unos y los otros la casa sin barrer...
Así que he tenido una buena tarde para escuchar música, seleccionar las canciones para un nuevo cedé de emepetreses, pensar y escribir un rato.
Lo malo de eso, es que luego llegas al blog, y no sabes qué escribir...así que plagiándome a mí misma de ayer he cogido el título de la canción que en estos momentos estoy escuchando..
La canción en cuestión se llama Cada historia.. la sacó Presuntos Implicados en su disco Alma de Blues allí por el año 1989 o 90 y habla de una historia de amor...que al principio empieza muy bien, describiendo lo bonito que es todo y que llega al final y se acaba la historia de amor "Es tan triste recordar, que cada historia, tiene su final, como sol de amanecer, hay que nacer, partiendo del ayer...."
Y sí, cada uno tenemos nuestra propia historia, importante para nosotros mismos e importante para quienes nos rodean y nos quieren..y si hay suerte puede que importante para otra gente que se acerca a conocerla por diversos motivos..
Cuando bajo a Madrid en el autobús, me gusta mirar a la gente, ver dónde se sientan, a veces intuir dónde se van a sentar antes de que lo hagan y dibujar en mi mente su historia...
¿Qué harán?, ¿Por qué cogerán el autobús? ¿Qué les espera en el destino? Y es cuando me vienen a la cabeza mil historias reales de la gente que va conmigo y que por sus conversaciones me descubren quiénes son y por qué están allí...Conversaciones que no son directamente conmigo. Pueden ser con el conductor, por el móvil, con cualquier vecina del pueblo...
Y la verdad es que hay de todo. Chavales que bajan a Madrid o a Colmenar a ver a sus amigos y salir por ahí, gente que va a trabajar a la Gran Ciudad, madres que llevan a sus hijos al hospital o personas mayores que van a ver a sus seres queridos o a una revisión y van radiografía en mano a ver al doctor. Gente que va a estudiar, nerviosos en épocas de exámenes, dándole las últimas vueltas a los apuntes de la materia que se examinan, profesores corrigiendo exámenes, ejecutivos mirando papeles, de vez en cuando una excursión de niños discapacitados de un centro que hay en Colmenar...
La verdad es que es bonito hacerlo y entretenido...
Hace un tiempo, una chica del pueblo donde vivo coincidía conmigo en el autobús cada vez que los viernes iba de mi instituto a Madrid y siempre se la veía sola sentada en el penúltimo asiento de la derecha, con un cuaderno y un boli escribiendo (a duras penas, porque en el autobús, lo digo por experiencia, no es fácil escribir legible) y me llamaba mucho la atención, nunca hablaba con nadie, nunca levantaba la cabeza del cuaderno, siempre el mismo y de su bolígrafo azul...¿Qué escribirá? ese era mi gran interrogante viernes tras viernes.
Por mi mente pasaban mil cosas..podría ser una escritora famosa escribiendo alguna novela, o una periodista perfilando sus artículos o simplemente una persona de la calle escribiendo cartas a un diario anónimo, guardián de sentimientos y miedos...
Un día que iba sin prisas porque por la tarde no tenía nada que hacer, la seguí en el metro iba cabizbaja, como la solía ver siempre, con su bolígrafo y su cuaderno en la mano, sus cascos de música en los oídos y cogía la misma línea que yo siempre usaba para ir a mi antiguo barrio...
Me llamó cada vez más la atención pero ahora no era yo la que la seguía, parecía ser ella la que me seguía a mí. Fue al mismo centro comercial al que suelo ir yo, entró a la misma tienda a ver los mismos zapatos
Se bajó en el mismo sitio que frecuento a hacerlo yo se sentó a esperar en la misma hamburguesería en la mesa de al lado y siguió escribiendo..hasta que yo, no sé si envidiosa de ella, o también devolviéndole la jugada de que me persiguiera de que fuera a los mismos sitios que yo e hiciera lo mismo que yo saqué de la mochila del instituto un cuaderno y un bolígrafo y comencé a escribir esta historia...
Cuando levanté la mirada, ella sonrió y desapareció.
Entonces fue cuando descubrí que esa chica cabizbaja, con la música puesta y escribiendo en el autobús en el penúltimo asiento era yo, que eso que escribía eran mis propios pensamientos y que ese camino que recorrió en bus, era el camino de la vida, de la vida de cualquiera de nosotros, porque como se titula el post : Cada historia por muy cotidiana que sea, es diferente y digna de admiración por diversas razones, sólo hay que asomarse un poco a descubrirla...
Gala_tea
s para disfrutar) y yo en casa...Otro viernes más en casa!! Sí..yo no soy mucho de salir y tal, pero me desespera eso de estar un viernes por la tarde metida en mi habitación, me siento encerrada...pero es lo que tiene el verano, nadie sale, gente que tiene que preparar sus exámenes de septiembre, gente que aún sigue de vacaciones..por lo cual, por los unos y los otros la casa sin barrer...
Así que he tenido una buena tarde para escuchar música, seleccionar las canciones para un nuevo cedé de emepetreses, pensar y escribir un rato.
Lo malo de eso, es que luego llegas al blog, y no sabes qué escribir...así que plagiándome a mí misma de ayer he cogido el título de la canción que en estos momentos estoy escuchando..
La canción en cuestión se llama Cada historia.. la sacó Presuntos Implicados en su disco Alma de Blues allí por el año 1989 o 90 y habla de una historia de amor...que al principio empieza muy bien, describiendo lo bonito que es todo y que llega al final y se acaba la historia de amor "Es tan triste recordar, que cada historia, tiene su final, como sol de amanecer, hay que nacer, partiendo del ayer...."
Y sí, cada uno tenemos nuestra propia historia, importante para nosotros mismos e importante para quienes nos rodean y nos quieren..y si hay suerte puede que importante para otra gente que se acerca a conocerla por diversos motivos..
Cuando bajo a Madrid en el autobús, me gusta mirar a la gente, ver dónde se sientan, a veces intuir dónde se van a sentar antes de que lo hagan y dibujar en mi mente su historia...
¿Qué harán?, ¿Por qué cogerán el autobús? ¿Qué les espera en el destino? Y es cuando me vienen a la cabeza mil historias reales de la gente que va conmigo y que por sus conversaciones me descubren quiénes son y por qué están allí...Conversaciones que no son directamente conmigo. Pueden ser con el conductor, por el móvil, con cualquier vecina del pueblo...
Y la verdad es que hay de todo. Chavales que bajan a Madrid o a Colmenar a ver a sus amigos y salir por ahí, gente que va a trabajar a la Gran Ciudad, madres que llevan a sus hijos al hospital o personas mayores que van a ver a sus seres queridos o a una revisión y van radiografía en mano a ver al doctor. Gente que va a estudiar, nerviosos en épocas de exámenes, dándole las últimas vueltas a los apuntes de la materia que se examinan, profesores corrigiendo exámenes, ejecutivos mirando papeles, de vez en cuando una excursión de niños discapacitados de un centro que hay en Colmenar...
La verdad es que es bonito hacerlo y entretenido...
Hace un tiempo, una chica del pueblo donde vivo coincidía conmigo en el autobús cada vez que los viernes iba de mi instituto a Madrid y siempre se la veía sola sentada en el penúltimo asiento de la derecha, con un cuaderno y un boli escribiendo (a duras penas, porque en el autobús, lo digo por experiencia, no es fácil escribir legible) y me llamaba mucho la atención, nunca hablaba con nadie, nunca levantaba la cabeza del cuaderno, siempre el mismo y de su bolígrafo azul...¿Qué escribirá? ese era mi gran interrogante viernes tras viernes.
Por mi mente pasaban mil cosas..podría ser una escritora famosa escribiendo alguna novela, o una periodista perfilando sus artículos o simplemente una persona de la calle escribiendo cartas a un diario anónimo, guardián de sentimientos y miedos...
Un día que iba sin prisas porque por la tarde no tenía nada que hacer, la seguí en el metro iba cabizbaja, como la solía ver siempre, con su bolígrafo y su cuaderno en la mano, sus cascos de música en los oídos y cogía la misma línea que yo siempre usaba para ir a mi antiguo barrio...
Me llamó cada vez más la atención pero ahora no era yo la que la seguía, parecía ser ella la que me seguía a mí. Fue al mismo centro comercial al que suelo ir yo, entró a la misma tienda a ver los mismos zapatos
Se bajó en el mismo sitio que frecuento a hacerlo yo se sentó a esperar en la misma hamburguesería en la mesa de al lado y siguió escribiendo..hasta que yo, no sé si envidiosa de ella, o también devolviéndole la jugada de que me persiguiera de que fuera a los mismos sitios que yo e hiciera lo mismo que yo saqué de la mochila del instituto un cuaderno y un bolígrafo y comencé a escribir esta historia...
Cuando levanté la mirada, ella sonrió y desapareció.
Entonces fue cuando descubrí que esa chica cabizbaja, con la música puesta y escribiendo en el autobús en el penúltimo asiento era yo, que eso que escribía eran mis propios pensamientos y que ese camino que recorrió en bus, era el camino de la vida, de la vida de cualquiera de nosotros, porque como se titula el post : Cada historia por muy cotidiana que sea, es diferente y digna de admiración por diversas razones, sólo hay que asomarse un poco a descubrirla...
Gala_tea
Comentario:
Nos é quién eres peor anda que con tus comenatrios uno se siente extremadamente inculto.... Vengo yo con mijerga habitual a poner cuatro chorradas y dios!!!!... Enhorabuena y por favor, sigue pasándote que da gusto leerte.
Comentario:
Quién sabe si el anonmimato es una forma de ocultar a la persona, o quizás, esa persona aunque no ponga el nombre, sí descubre el corazón y se descubre a sí misma...
Supongo que sabes los motivos por los que no he seguido escribiendo..algunas veces por mi estado de ánimo, otras porque las musas no me acompañan, otras porque el desastre de mi hermano me quita el ordenador justo cuando voy a empezar algo...
Y sólo tengo una palabra para ti.... GRACIAS.
(Ójala que todo el mundo que coje libros y los subraya pudiera hacerlo tan humildemente y de tal manera como tú lo vas haciendo en mi vida)
Supongo que sabes los motivos por los que no he seguido escribiendo..algunas veces por mi estado de ánimo, otras porque las musas no me acompañan, otras porque el desastre de mi hermano me quita el ordenador justo cuando voy a empezar algo...
Y sólo tengo una palabra para ti.... GRACIAS.
(Ójala que todo el mundo que coje libros y los subraya pudiera hacerlo tan humildemente y de tal manera como tú lo vas haciendo en mi vida)
Comentario:
No me atrevo a poner mi nombre.
Tampoco me gusta el anonimato, pero es por vergüenza, por la sensación de estar escribiendo en las páginas de un libro prestado. Como cuando coges uno en las bibliotecas y lo subrayas.
Ayer me tuve que conformar otra vez con mirar la luna. Con gafas, para distinguir las manchas grises. Si la luna estuviese impoluta no tendría encanto.
Otra vez porque la pluma que veía correr cada noche se ha parado. Los capítulos de esa vida novelada (perdón por el término) no se renuevan. Y los echo de menos. Si pudiera, si me atreviera a hablar directamente con quien los escribe pediría que volviera. La sencillez del diario, el afán de asomarte a la vida ajena y a los comentarios de su gente me corroe. No sé bien por qué, pero me he acostumbrado a leer esas breves notas.
¿La chica que escribe esto habrá escrito algo más? (cuentos, novelillas, teatro...). Eso me pregunto cuando leo. Si vuelve igual hasta me atrevo un día a darme a conocer y pregunto.
Mientras, con gafas para ver las manchas, me entretendré en mirar a la luna.
Tampoco me gusta el anonimato, pero es por vergüenza, por la sensación de estar escribiendo en las páginas de un libro prestado. Como cuando coges uno en las bibliotecas y lo subrayas.
Ayer me tuve que conformar otra vez con mirar la luna. Con gafas, para distinguir las manchas grises. Si la luna estuviese impoluta no tendría encanto.
Otra vez porque la pluma que veía correr cada noche se ha parado. Los capítulos de esa vida novelada (perdón por el término) no se renuevan. Y los echo de menos. Si pudiera, si me atreviera a hablar directamente con quien los escribe pediría que volviera. La sencillez del diario, el afán de asomarte a la vida ajena y a los comentarios de su gente me corroe. No sé bien por qué, pero me he acostumbrado a leer esas breves notas.
¿La chica que escribe esto habrá escrito algo más? (cuentos, novelillas, teatro...). Eso me pregunto cuando leo. Si vuelve igual hasta me atrevo un día a darme a conocer y pregunto.
Mientras, con gafas para ver las manchas, me entretendré en mirar a la luna.
Comentario:
Olé, olé y olé!!1 me encanta cómo escribes cielo... Un besin