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Que quiera que no, y consumida como estoy por la vorágine de las compras, tengo el deber de escribir en el blog esta frase anual, que a mí me produce sarpullido - la frase no, el tiempo navideño - y desear a mis amigos y parientes feliz navidad y un delicioso año nuevo.

Dejo lo de próspero, que se ha quedado antiguo y resulta algo sarcástico, para otro año. Quizá el 2012, ya veremos, que tengo tan poca fe en las cualidades adivinatorias del mago Zapatero como en las de Aramís Fuster o en las de Ruper. Lo malo es que estamos en manos de sus decisiones y la oposición hace poco por los sufridos ciudadanos, maldita sea.

Zapatero no sólo es mago, también es poeta y naturalista. Ha dicho que la Tierra es del aire y todos los periódicos se han puesto a analizar qué cosa quiere decir. Yo creo que este prócer se refiere al estado de su mente. Todo lo más al estado de sus intestinos, pero los politólogos andan dándole vueltas al asunto de esta importante deposición en la cumbre del medioambiente...¡Ay, Virgen de la Mayor, que cosas tiene una que oír, con el frío que hace!

Nos hemos deshecho de la saharaui Haidar, que adelgazaba menos en Lanzarote que yo en Naturhouse, pero nos ha tenido pendientes de ella hasta que ha llegado Sarko y ha hecho que el rey vecino entre en razón. O sea, el rey vecino nuestro. Sarko es otro mago, pero ha estudiado más que los nuestros y sus efectos son fulminantes, lo mismo para piratas que para desmanes exteriores. La próxima vez yo le voto para que se venga aquí y nos presida. Seguro que los de ERC y los del PNV no mueven un dedo y dejan de dar el tostón. Si no se presenta mi cantidato, le voto.

Ahora ha venido un frío siberiano y he cogido un resfriado pesadisimo. Entre tanto, y con mocos, he comido con Pilar Francia y sus amigas, mi amiga Princesita, rubia de bote, ha aprobado una gran parte de sus oposiciones, qué chica lista es Pachi, y el lunes he quedado con Maguinda y toda la patota de Buenos Aires, que se han venido a las nieves mientras allí se agostan los pastizales. Que vida tan rara y cuantas sorpresas da.

Felicidades a los que me quedan si es que hay alguien: A Bareto, a Hommer, a Socarrinas, a los Santacruz, a mi querido candidato, a Cristiano, a Casillas, a Raul y a Kaká, que vea Maguinda que me sé a casi todos los de su plantilla. Vi una foto suya con Cristiano y creí que era uno de esos que se han lucido en calzoncillos en un escaparate de la gran manzana madrileña. Y dicen que llevaban relleno porque el frío acaba con toda muestra de masculinidad. Perdoname, Cristiano, tío.

Pues a todos mis amigos presentes y ausentes, feliz navidad. Que la vida os proporciones dicha sin fin y yo que lo vea. Un gran abrazo.

Hoy entra Siberia en España, y me coge desprevenida en la parada del 12. Sin bufanda y con mocos. Hoy, con siberia y todo, los catalanes han votado por su independencia, pero creo que van a tener que votar varias veces porque no han tenido quorum. No sé si esta consulta cuesta dinero, pero si cuesta ya les vale, que con el dinero de todos los españoles hagan referendum bajo el lema de la independencia, me parecen un poco desahogados y espero que la pasta sea de su bolsillo.
Si hicieramos un referendum en el resto de el país , seguro que decimos que sí, que se vayan algunos, esos que han votado que si, y que se quede El Bulli, y los demás catalanes que piensan y trabajan para hacer esa Cataluña tan preciosa de la que todos los españoles nos sentimos orgullosos.

En cambio, si hacemos un referendum para que los sindicalistas liberados vuelvan a trabajar, me apuesto dos muelas y una funda de porcelana nueva, a que los únicos que votan no serán los propios subvencionados...¡Qué mundo más zafio!

En el Cañal mi madre está nerviosa perdida y no quiere sentarse ante la chimenea, así que paseamos por el jardín. Ja con una chaqueta de piel rosa y una visera de cazador de zorros, pero forrada de conejo, con orejeras. Estaba de cine mud. Pero esa desazón que corroe su alma es un horror. Corremos por el campo tras la perra Diva, muertas de frío, huyendo las dos de ese mundo que tiene mi madre dentro de su cabeza y que yo no quiero ni imaginar. Esta es la segunda navidad que pasará en el Cañal y todavía no sabe donde está, ni quienes somos nosotras. No me extraña su sufrimiento,

Casi prefiero hablar de política, de esta Haidar que se ha puesto en huelga de hambre en Lanzarote y tiene al Gobierno cogido de las agmídalas.
A mi entender su reivindicación es tan sútil que lleva todas las de perder, pero cualquiera sabe , hay que ser muy complicado para saber qué cosa se le puede ocurrir al sabio Zapatero, lo mismo le echa la culpa a Rajoy o a Herman Hertz, o llama a Sarko para que traslade a la saharaui en un vuelo de lujo a su lugar de origen. Ojalá la cosa acabe bien para todos, que a perro flaco todo se le vuelven pulgas. Y lo digo también por este sufrido país que es el nuestro, que ya tiene bastantes problemas.

Estoy escribiendo poco porque nadie me contesta y porque en esta época odiada del año, me paso el día comprando tonterías y contando lo que me queda por comprar. Cielos, qué gana de llegar al día siete y que me haya quedado algo de esta pensión millonaria de la que gozo gracias a Dios, a la SS SS y a haber cotizado durante largos años.

Pues a ver si nos vemos antes de navidad. Felices pascuas por adelantado y que Dios reparta suerte.

Parece que ha llegado el frío y sobre Sigüenza llovía torrencialmente cuando salimos el domingo. Las nubes sucias y harapientas se caían sobre la carretera gris. Todo estaba en un sobrio monocolor y yo, sin acostumbrarme todavía al cambio, seguía cegata perdida y con las gafas de sol.
En el Cañal era día de poetas. Me refiero, claro a mi cuñado Marquina, que acaba de componer un libro precioso de poemas sobre animales. Ya pondré alguna estrofa en un post, los poetas son lo más en literatura. Había otro poeta del que hablamos largamente, porque había presentado un libro en Guadalajara y les había impresionado mucho. Leímos esos poemas de Juan Carlos Mestre, completamente maravillosos.

La vida va por muchos caminos: el viernes cenamos con los Bernal y los De Grandes en el Sánchez. Alicia Davara nos puso al día en comunicaciones, parece ser que no sólo nos escucha Rubalcaba, (por cierto Rubalcaba, si me lees, un peo pa ti, que dicen en Cádiz) sino que todo el mundo sabe dónde estamos por culpa del móvil, es como lo de Gran Hermano pero a lo bestia, ni Huxley, ni Orwell pudieron suponer cómo se iba a desarrollar el mundo ellos creyeron que lo que escribían era cienciaficción y se quedaron cortos, no pensaron como íbamos a estar todos conectados por la omnipotente y todopoderosa Red : Estamos todos pescados y en la canasta.

Lo que me extraña es que todavía no existan iglesias que sitúen a la Red en toda su majestad y en los altares con muchos Sumos Sacerdotes. En religión nos vamos quedando muy atrasados, papas, lamas, profetas, muhecines, tan terrenales y tan antiguos que casi deberían dar pena, pecados, penitencias, oraciones . Antiguedades.

Pero por desgracia no dan pena, sino mucho miedo, que ahí tenemos como muestra a los musulmanes y su guerra santa, para la que utilizan la última tecnología punta. Y esas séctas que roban el pensamiento de la gente... Bueno, mejor no pensarlo, que en la vida sigue habiendo cosas buenas, bonitas y algunas hasta baratas. como las nieve en Pamplona que nos han mostrado los de el tiempo, los poetas y tantas cosas, tantas, que no se pueden ni enumerar.

Pues ya os digo. Muchos besos y mucho frío en diciembre.

Hace días que espero ver como se va desarrollando el asunto del Alakrana para opinar. Este pesquero, que lleva el nombre de la esposa del alacrán, o de una mujer mala, es noticia desde hace mes y medio, cuando fue secuestrado por unos piratas somalíes.

Los españoles hemos sufrido el secuestro del Alakrana desde el momento en que apresaron a dos piratas y nos los trajeran a Madrid. Cuidadín, pensé yo que soy muy lista. Desde ese momento fuimos espectadores de las dudas de la judicatura sobre la edad del jóven Abu Wyllie ya que no se sabía a ciencia cirta si era pirata o piratilla. Los médicos hablaron: que si tiene los dientes de 17 años y medio, o las manos de 19 y, uuufff, por fin resulto que el chico pirata tenía la clavícula de 18 años y ocho meses. Hay que ver qué precisión. Respiramos aliviados el país y las tertulias políticas, mientras Zapatero no decía nada de nada , como siempre que hay jaleo.

Como la cosa no avanzaba y los marineros españoles del Alakrana, vascos, gallegos y andaluces, seguían sufriendo el acoso de los piratas cerca de las costas de Somalia, las guapas mujeres de los marineros aparecieron en los telediarios, urgiendo al Gobierno para que hiciera algo y entonces ZP las recibió, les dio buenas palabras y el país se puso a opinar: que si para qué está la Armada, que la Vice se ha ido de viaje, que paguen los armadores, que el atún bien que lo cobran, que la bandera era ikurriña, que la ikurriña es una bandera española, que venga la Chacón, que venga el de Justicia, que Garzón deje de incordiar, que si piden demasiado, que si no el legal pagar.

Dejamos de pensar el el aborto y casi casi en el paro, y aprendimos donde está Somalia, qué clase de país es, qué Gobierno tiene. Hablamos de derecho internacional, de los actos de piratería que son tan antiguos como los cartagineses. Supimos que los jefes son una mafia que habita en grandes despachos de Londres en la tradición de Morgan. Y según el día, nos pusimos de parte de Zp o de parte de Soraya; de El País o de El Mundo, en fin que sufrimos mucho y hablamos mucho más.

Ahora que el Gobierno de España, no como país (sic), sino como no sabemos qué, ha soltado la guita, se ha comprometido a soltar a los piratillas con un juicio breve y un abogado raro, raro que nadie sabe quien paga, y a dotar de formación militar con dinero de los españoles a los somalíes para que se defiendan de los malos, que yo creo que lo que harán es hacer un curso CCC de piratas malos, malos, la cosa se ha solucionado, los secuestrados han regresado con sus mujeres. y todos los grupos de la oposición han dicho que el Gobierno es más tonto que un cosquijo.

Item más, los marineros vascos, que han sido liberados con el dinerito de los españoles, aún ponen condiciones: que no les saquen en los medios, que no les saquen fotos y que no vayamos a su pueblo vasco a molestar su intimidad.

Lo que yo digo. Estos vascos que viven en un lugar privilegiado de España, que guisan como los ángeles y disfrutan de una renta per cápita superior al resto, no merecen que el resto de sus compatriotas,- si, compatriotas - hayamos hecho por ellos algo que no hicimos con Miguel Angel Blanco, con Ortega Lara y con un largo etc. en nombre de la legalidad y del Estado de Derecho.

Ni siquiera pusieron en el Ayuntamiento de Bermeo la bandera española para agradecer al Gobierno todas estas medidas que al resto de los españoles nos han escamado un pullero.

¡Ay, Zapatero, cabeza de melón!...Buenos días.

Dicen que los gallegos son sibilinos, los catalanes roñosos, los andaluces frívolos, los castellanos austeros, los vascos cocinillas y algo brutos. De los extremeños no se decía nada en particular pero ahora lo sabemos gracias a la Junta de Extremadura, por fin nos hemos enterado en el resto del país: Parece ser que los extremeños desconocían en general el uso del tocamiento juvenil. Acabáramos.

¿Es una anomalía genética, una peculiaridad de la raza, un asunto religioso? ¿Qué pasa en Extremadura para que los jóvenes no tengan esa característica ancestral que permite que el resto de la humanidad se incorpore a temprana edad a la ciencia de las manualidades y ellos necesiten aprendizaje?
Cuando yo era jóven, allá por la antigüedad, tuve dos compañeras de Badajoz en el Colegio Mayor . Eran dos chicas tristes, les faltaba esa alegría que se tiene al salir de la casa paterna para integrarte en el mundo estudiantil, mientras las demás andábamos contentas, de tumbo en tumbo y de bar en bar, ellas pasaban la tarde estudiando la lección del día siguiente. Pobres niñas tristes.
Ahora por fin lo he comprendido. Y me parece imperativo que las autoridades tomen cartas en el asunto para que los adolescentes extremeños asistan a un curso de formación a cargo del resto de los españoles...¡ qué menos podemos hacer por una región que ha hecho tanto por los demás criando con primor al rico cerdo ibérico!

Dicen que el curso ha sido encomendado a uno de los más prestigiosos sexshops madrileños. Me parece una medida inteligente, que debió tomarse hace mucho tiempo, y felicito a las autoridades que se han fijado en esta terrible carencia y han decidido acabar con el problema, contratando profesoras madrileñas y profesionales que sin duda les pondrán al día en cuestiones tan fundamentales para el intelecto como el programa de formación que adivinamos.
Asignaturas como: Estudio longitudinal -secuencial de las manualidades íntimas: variaciones y derivaciones. O "Función social de la braga vibradora en la primera juventud", o "El pene trajelado, erección y explosión" , "El juguete erótico en el cajón de los embutidos", o " El amor propio como sustitutivo
esencial" , o "Independencia sensual del novio/a obligatorio, 2ª parte". Y así sucesivamente.

Mi apoyo de corazón a la paja extremeña, suerte con el programa, chic@s..
Au revoir, mes amis.