ESCRITURA AL BORDE
Completamente molido,
deshecho, machacado.
Me retuerzo en la cama
junto a ella, mientras
sueña con sucesos
de su infancia.
Saco de nuevo esta hoja,
(al fin y al cabo
inexistente)
y escribo desde ninguna parte
como lo vengo haciendo
desde hace mucho.
Es probable que esté
completamente muerto
para el próximo jueves
o que ahora este
completamente muerto
y aún no lo sepa.
Como sea
también es probable
que muchos días
después de
mi ultimo día,
ella se siga
preguntando;
qué es lo que pasó?
qué es lo que
en verdad
pasó?
Por ahora,
vengo una vez
más a esto que me
hace creer
que tengo algo,
que estoy agarrado
a algo.
Y heme aquí,
sentado frente a esta
hoja inexistente,
tratando de poner
algo verdadero
entre todos estos
simulacros
de la nada...
Mientras otro algo
entre la noche,
se arrastra hacia mí,
en el mismo instante
en que seres diminutos
por elección propia,
sueñan con las cosas
que nunca
han de alcanzar.
Y mientras,
yo escribo estas
palabras
y de alguna
manera
es como si
hubiera llenado
una parte
que hasta
ahora
permaneció
esperando
ser
llenada...
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