15 septiembre
por Eric Leunam
bolsas de pan duro
sobre el piso verde
cuatro ambulancias pasando
bajo mi ventana
la noche mentandole la madre
a septiembre
gritos de terror en nombre
de los caídos
en este instante en que
morímos bajo la media noche
y nuestra infancia
arde
frente a las multitudes
yo estoy de pie
sonriendo
frente a mi asesino
la luna se sacude
como un perro
lluvia sobre mí
mientras
las tumbas
se llenan
igual que
botes de basura
Las señoras del verano
por Charles Bukowski
Las señoras del verano morirán como la rosa
y la mentira.
Las señoras del verano
amarán mientras el precio
no sea eterno.
Las señoras del verano
podrán amar a cualquiera
podrán incluso amarte a ti
mientras dure el verano.
Sin embargo
también les llegará el invierno.
nieve blanca
y un frío helado,
rostros tan feos
incluso la muerte
- encogida por el horror -
volteará la cara
antes de llevárselas.
Muerto otra vez
por Charles Bukowski
Ben me habló por teléfono y dijo
"corre el rumor de que has muerto. La revista Hustler ha recibido
3 ó 4 llamadas".
"Bien", le dije, "a lo mejor los muertos no lo saben,
a la mejor finalmente estoy muerto".
Hace cinco años alguien lo inició:
"murió Bukowski".
Ahora comienza de nuevo,
me quieren muerto,
parece que estoy mucho en los pensamientos de aquéllos
que anhelan mi muerte.
para algunos es irritante
que un hombre casi de sesenta
continúe escribiendo.
debería darles ánimos en lugar
de rencor.
Moriré, amigos, no cabe
la menor duda.
pero no creo que la historia de nuestras calles
será menos fea
si celebramos
de los hombres
sus vidas
también.
La culpa no es mía
por Eric Leunam
Caen granizos como ojos
la muerte de una cucaracha
habita justo donde debió
estar éste u otro poema
(entre dos hojas en blanco)
y mientras
el sol mira como
avanzo por las calles
hay un pájaro sobre los cables
frente a mi ventana
y un recado de una mujer
con un rostro de humo
maquillaje y humo
que dice que
la culpa no es mía
y yo sigo pensando en que
hacer con ésta lluvia
o con la cucaracha muerta
o con las bolsas de basura
acumuladas
o con mi hijo
o con su sonrisa
o con su amor
o con este y otros poemas
o con mi última visión del mar...
Despierta estás muriendo (e-book)
Al fin esta terminada la selección de poemas de Jaime Sabines cuya idea inició con el post del mismo título del mes de agosto.
Y aqui lo tienen: Los mejores poemas de Jaime Sabines seleccionados por mí... Sería bueno aclarar que si no aparecen algunos poemas muy conocidos, es precisamente por eso, porque no quise incluir los más conocidos o difundidos, sino los mejores o los que a mi gusto lo son... Así que esto puede contribuir a que se haga una lectura diferente de la poesía de Jaime Sabines...
El libro también ha sido puesto para su descarga en Katarsis
Campaña de liberación de libros!!
Siguiendo pues la iniciativa o tendencia BookCrossing. En Monterrey se ha lanzado, una campaña de liberación de libros, ahora claro, en versión mexicana...
La idea es recolectar una cantidad suficiente de libros y luego liberarlos (dejarlos olvidados) para que quien los encuentre los lea y los libere al finalizar su lectura...
La liberación será el 16 de Octubre, mientras tanto tu puedes ponerte en contacto con ellos y colaborar de alguna forma.
Libera un libro
Ya nada de lo que podía ser vuestro existe
Roberto Bolaño
Roberto Bolaño. (1953-2003). Nació en Santiago de Chile, vivió entre otros países en: México, El Salvador, Francia, España. En donde ejerció diferentes oficios como: lavaplatos, camarero, vigilante nocturno, basurero, descargador de barcos, etc. Su libro Los detectives salvajes (1999) obtuvo el premio Herralde y el Rómulo Gallegos. Es autor entre otros de: Estrella distante (1996), Amuleto (1999), Putas asesinas (2001). Entre su producción poética figuran; Los perros románticos (2000), así como otros libros publicados en editoriales marginales. Murió el 14 de julio del 2003 a consecuencia de una insuficiencia hepática.
...No habrán formas de arder que completen esta nube cargada de lluvia
no habrá viento contra este resplandor acuático. Ni callejones violetas
ni suaves caderas antiguas. Ese jaleo al subir las mil escaleras
del ojo abierto: automóviles llenos de Sol estacionados
en todas las esquinas de tus venas. Una sonrisa sin
contexto, una mano crispada fuera de la foto.
Los detectives
Los detectives helados
Godzilla en México
Más textos de Roberto Bolaño
Bibliografía roberto Bolaño
Entrevistas a Roberto Bolaño
Godzilla en méxico
por Roberto Bolaño
Atiende esto, hijo mío: las bombas caían
sobre la Ciudad de México
pero nadie se daba cuenta.
El aire llevó el veneno a través
de las calles y las ventanas abiertas.
Tú acababas de comer y veías en la tela
los dibujos animados.
Yo leía en la habitación de al lado
cuando supe que íbamos a morir.
Pese al mareo y las náuseas me arrastré
hasta el comedor y te encontré en el suelo.
Nos abrazamos. Me preguntaste qué pasaba
y yo no dije que estábamos en el programa de la muerte
sino que íbamos a iniciar un viaje,
uno más, juntos, y que no tuvieras miedo.
Al marcharse, la muerte ni siquiera
nos cerró los ojos.
¿Qué somos?, me preguntaste una semana o un año después,
¿hormigas, abejas, cifras equivocadas
en la gran sopa podrida del azar?
Somos seres humanos, hijo mío, casi pájaros,
héroes públicos y secretos.
Los detectives helados
por Roberto Bolaño
Soñé con detectives helados, detectives latinoamericanos
que intentaban mantener los ojos abiertos
en medio del sueño.
Soñé con crímenes horribles
y con tipos cuidadosos
que procuraban no pisar los charcos de sangre
y al mismo tiempo abarcar con una sola mirada
el esenario del crímen.
Soñé con detectives perdidos
en el espejo convexo de los Arnolfini:
nuestra época, nuestras perspectivas,
nuestros modelos del espanto.
Los detectives
por Roberto Bolaño
Soñé con detectives perdidos en la ciudad oscura.
Oí sus gemidos, sus naúseas, la delizadeza
de sus fugas.
Soñé con dos pintores que aún no tenían
40 años cuando Colón
descubrió América.
(Uno clásico intemporal, el otro
moderno siempre,
como la mierda.)
Soñé con una huella luminosa,
la senda de las serpientes
recorrida una y otra vez
por detectives
absolutamente desesperados.
Soñé con un caso difícil,
vi los pasillos llenos de policías,
vi los cuestionarios que nadie resuelve,
los archivos ignominiosos,
y luego vi al detective
volver al lugar del crímen
solo y tranquilo
como en las peores pesadillas,
lo vi sentase en el suelo y fumar
en un dormitorio con sangre seca
mientras las agujas del reloj
viajaban encogidas por la noche
interminable...
La noche se avergüenza de sus manos
por Eric Leunam
estoy harto y cansado de la noche
la luna se desploma
el miedo envuelve mis manos
como guantes
los huesos retumban
la espalda se quiebra
mientras grandes hombres
estrellan sus cabezas
contra paredes desiertas
y alguien entona
desde la oscuridad
una canción desconocida
los niños genios colvulsionan
y la noche se avergüenza
de sus manos
oigo voces
y escribo
somos muerte
somos hambre
somos vacío
somos soledad
somos pura necesidad
pues
para acabar pronto
cómo apesta la soledad
del mundo
Más poemas de Eric Leunam
Con suerte
por Eric Leunam
Para Iker 14/Sep/04
asi que nos quedamos
mirando a través
de la ventana
culpándola de algo
(supongo)
o esperando que nos dijera algo
yo de pie
tú en mis brazos
sin conocer el
camino de vuelta
y sin poder
decir siquiera
una palabra
abajo los perros
se salvaban
de ser atropellados
en algún lugar
un huracan de categoría 5
azotaba a una isla
un volcán hacía erupción
en alguna parte de Europa
y era (según dijeron)
un gran espectáculo
y nosotros buscando
algo desconocido
a través de la ventana
sin saber que lo teníamos todo
excepto una respuesta
(o siquiera una pregunta)
semidesnudos
detenidos en el miedo
y mi brazo izquierdo
a punto de desmoronarse
asi que la lluvia estaba afuera
y el sueño se ocultaba
en algún lugar distante
y ninguno esperaba
nada de ese momento
y con suerte no era
demasiado tarde
para ninguno de los dos...
Todo el camino al cementerio
por Charles Bukowski
la esposa de Tolstoi era una
yegua barata
y en una fría y amarga
noche
empezó una discusión
otra vez
y él se fue de la casa
para escapar de ella
y
se agarró la
neumonía
que lo mató.
entonces ella escribió
un libro
diciendo
lo hijo de puta
que era
él.
Agita tus días
por Eric Leunam
Caminamos sobre la tierra
y ni siquiera hemos sido capaces de
decir de que color es
la noche
y las ratas se esconden
entre titulares
de diarios deportivos
Cientos de millones
de pupilas sangrientas
fotografian en un instante
a el horror
como si fuera un niño
Hay algo mal dentro de nostros
y no logramos interesarnos
por las estrellas o el mar
y nuestra sangre está arruinada
Mientras tanto se
sigue repitiendo
la misma pelicula XXX
Los restos del
sol se esparcen
como esporas
y la música de beethoven
se ha extraviado
Mi cerebro no deja
de golpearse
contra paredes
llenas de licor
y sangre
Camina aprisa
agita tus días
la muerte
como una caricia
cruza através de ti
mientras tus días corren
a despeñarse
en un abismo
Más poemas de Eric Leunam
Soy la orilla de un vaso que corta, soy sangre
Ayer en un módulo de saldos de la Editorial oficial de la BUAP me encontré con un ejemplar de "Soy la orilla de un vaso que corta, soy sangre". Antología de poemas de Charles Bukowski. Que se publicó en 1983. Y a saber, es la primera y una de las mejores antologías de poemas de Bukowski en español. La traducción es de Roberto Castillo. Y fué publicada por la Univeridad Autónoma del Estado de México en la colección: La abeja en la colmena. Y que sólo había podido consultar en la biblioteca de humanidades, hasta que desapareció.
Tonalidades
por Charles Bukowski
los soldados marchan sin armas
las tumbas están vacías
en la lluvia se deslizan pavorreales
bajando escaleras
marchan sonrientes hombres grandiosos
hay suficiente comida y suficiente dinero para la renta
y tiempo suficiente
nuestras mujeres no se harán viejas
no llegaré a viejo
los vagabundos usan diamantes en sus dedos
Hitler saluda de mano a los judíos
el cielo huele a carne quemada
soy una cortina incendiándose
soy agua avaporándose
soy una víbora soy la orilla de un vaso que corta
soy sangre
soy este caracol ferviente
que se arrastra a casa
El cielo aprende a envejecer
Joaquin Sabina
Joaquin Sabina. Nació en Ubeda, Jaen. España en 1949. Comienza a escribir versos a los 14 años. En 1968 es detenido por su padre que era comisario de la policia. En 1970 se exilia en Londres tras haber puesto un cóctel molotov en un banco. En 1975 escribe sus primeras canciones. en 1976 se edita en forma de libro "Memorias del exilio". En 1978 se edita su primer disco "Inventario". En el 2001 sufre un leve infarto cerebral. En el 2002 aparece el disco "Dimelo en la calle". En el 2003 aparece "Diario de un peaton" un doble cd en formato de libro que incluye el disco dimelo en la calle y otro disco con nuevas canciones.
...Y cómo huir
cuando no quedan
islas para naufragar
al país
donde los sabios se retiran
del agravio de buscar
labios que sacan de quicio,
mentiras que ganan juicios
tan sumarios que envilecen
el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad
que mordieron el anzuelo,
que bucean a ras del suelo,
que no merecen nadar.
Esta boca es mía
A mis cuarenta y diez
La canción más hermosa del mundo
Discografia Completa
La canción más hermosa del mundo
Yo tenía un botón sin ojal, un gusano de seda,
medio par de zapatos de clown y un alma en almoneda,
una hispano olivetti con caries, un tren con retraso,
un carné del Atleti, una cara de culo de vaso,
un colegio de pago, un compás, una mesa camilla,
una nuez, o bocado de Adán, menos una costilla,
una bici diabética, un cúmulo, un cirro, un strato,
un camello del rey Baltasar, una gata sin gato,
mi Annie Hall, mi Gioconda, mi Wendy, las damas primero,
mi Cantinflas, mi Bola de Nieve, mis tres Mosqueteros,
mi Tintín, mi yo-yo, mi azulete, mi siete de copas,
el zaguán donde te desnudé sin quitarte la ropa.
Mi escondite, mi clave de sol, mi reloj de pulsera,
una lámpara de Alí Babá dentro de una chistera,
no sabía que la primavera duraba un segundo,
yo quería escribir la canción más hermosa del mundo.
Les presento a mi abuelo bastardo, a mi esposa soltera,
al padrino que me apadrinó en la legión extranjera,
a mi hermano gemelo, patrón de la merca ambulante,
a Simbad el marino que tuvo un sobrino cantante,
al putón de mi prima Carlota y su perro salchicha,
a mi chupa de cota de mallas contra la desdicha,
mariposas que cazan en sueños los niños con granos
cuando sueñan que abrazan a Venus de Milo sin manos.
Me libré de los tontos por ciento, del cuento del bisnes,
dando clases en una academia de cantos de cisne,
con Simón de Cirene hice un tour por el monte Calvario,
¿qué harías tú si Adelita se fuera con un comisario?
Frente al cabo de poca esperanza arrié mi bandera,
si me pierdo de vista esperadme en la lista de espera,
heredé una botella de ron de un clochard moribundo,
olvidé la lección a la vuelta de un coma profundo.
Nunca pude cantar de un tirón
la canción de las babas del mar, del relámpago en vena,
de las lágrimas para llorar cuando valga la pena,
de la página encinta en el vientre de un bloc trotamundos,
de la gota de tinta en el himno de los iracundos.
Yo quería escribir la canción más hermosa del mundo.
A mis cuarenta y diez
La Habana, Junio de 1998
Para Isabel, con devoción. (J.Sabina)
A mis cuarenta y diez,
cuarenta y nueve dicen que aparento,
más antes que después,
he de enfrentarme al delicado momento
de empezar a pensar
en recogerme, de sentar la cabeza,
de resignarme a dictar testamento
(perdón por la tristeza).
Para que mis allegados, condenados
a un ingrato futuro,
no sufran lo que he sufrido, he decidido
no dejarles ni un duro,
sólo derechos de amor,
un siete en el corazón y un mar de dudas,
a condición de que no
los malvendan, en el rastro, mis viudas.
Y, cuando, a mi Rocio,
le escueza el alma y pase la varicela,
y, un rojo escalofrío,
marque la edad del pavo de mi Carmela,
tendrán un mal ejemplo, un hulla hop
y un D'Artacán que les ladre,
por cada beso que les regateó
el fanfarrón de su padre.
Pero sin prisas, que, a las misas
de réquiem, nunca fui aficionado,
que, el traje de madera, que estrenaré,
no está siquiera plantado,
que, el cura, que ha de darme la extremaunción,
no es todavía monaguillo,
que, para ser comercial, a esta canción
le falta un buen estribillo.
Desde que salgo con la pálida dama
ando más muerto que vivo,
pero dormir el sueño eterno en su cama
me parece excesivo,
y, eso que nunca he renunciado a buscar,
en unos labios abiertos,
dicen que hay besos de esos que, te los dan,
y resucitan a un muerto.
Y, si a mi tumba, os acercáis de visita,
el día de mi cumpleaños,
y no os atiendo, esperádme, en la salita,
hasta que vuelva del baño.
¿A quién le puede importar,
después de muerto, que uno tenga sus vicios...?
el día del juicio final
puede que Dios sea mi abogado de oficio.
Pero sin prisas, que, a las misas
de réquiem, nunca fui aficionado,
que, el traje de madera, que estrenaré,
no está siquiera plantado,
que, el cura, que ha de darme la extremaunción,
no es todavía monaguillo,
que, para ser comercial, a esta canción
le falta un buen estribillo.
Esta boca es mia
(J.Sabina / P.Varona)
Más vale que no tengas que elegir
entre el olvido y la memoria,
entre la nieve y el sudor.
Será mejor que aprendas a vivir
sobre la línea divisoria
que va del tedio a la pasión.
No dejes que te impidan galopar
ni los ladridos de los perros
ni la quijada de Caín.
Que no te dé el insomnio por contar
las gaviotas del destierro,
las amapolas de París.
Te engañas si me quieres confundir
esta canción desesperada
no tiene orgullo ni moral
se trata sólo de poder dormir
sin discutir con la almohada
dónde está el bien, dónde está el mal.
La guerra que se acerca estallará
mañana lunes por la tarde
y tú en el cine sin saber
quién es el malo mientras la ciudad
se llena de árboles que arden
y el cielo aprende a envejecer.
Y sal ahí
a defender el pan y la alegría.
Y sal ahí
para que sepan
que
esta boca es mía.
En el horror del horror del horror
Charles Bukowski
Charles Bukowski. (1920-1994) Nació en Andernach, Alemania, en 1920, cerca de los dos años lo trasladaron a Los Angeles en donde vivió gran parte de su vida. La dislexia y el padecer un severo caso lo marcaron para siempre. Estuvo un breve lapso en la Universidad, pero luego la abandonó y sobrevivió en diversos trabajos. Se "educó" a si mismo en la biblioteca pública de Los Ángeles. En 1944 le publicaron su primer relato, luego abandonó la literatura por 10 años, tiempo en que se dedicó a beber y a esperar. En éste lapso conoció a Jane, una mujer 10 años mayor que él, borracha, que marcaría para siempre su vida.
En 1960 se publica su primer libro de poemas Flower, fist and bestial wail (Flor, Puño y Gemido Animal).
Sobre Bukowski se ha escrito mucho y su personaje ha inspirado varias peliculas, entre las que destaca BARFLY (mosca de bar), llamada Mariposas de la noche en su versión en español, del director Barbet Schroeder y para la cual el mismo Bukowski escribió el guion.
Charles Bukowski (Hank) murió a los 73 años, el 9 de marzo de 1994, de leucemia.
...y cuando mis manos grises
dejen caer el último lápiz desesperado
en alguna habitación barata
me encontrarán allí
y nunca sabrán
mi nombre,
mi intención
ni el tesoro
de mi huida.
no vengas por aqui, pero si vienes...
La tragedia de las hojas
Poema para el limpiabotas
Fotos desaparecidas
Hoy Iker, cumple 2 meses de transitar por este mundo (lo de transitar es meramente metafórico)... Bueno cabe decir que se niega (o se negaba a aparecer en las fotos) asi que ya le hemos hecho un video.
Bueno afuera sucede la noche, es posible. Nos demoramos por venirnos buscando, también es posible.
Iker: recién en la mañana platicaba con tu mamá sobre el grave error de los padres al creer que sus hijos vienen o tienen que cumplir sus espectativas (buen hijo, buen hermano y asociados).
Ni siquiera te esfuerces por ser feliz. "Nada de margaritas a los cuerdos" dice Sabina, y claro hay que correr más rápido que la policia...
Dijo el viejo Buk "La mayoría nacen genios y los entierran tontos" y "cuando alguien tiene que pagar para que alguien le diga lo que tiene que hacer entonces es un perdedor".
Bueno, hay corazones que laten de manera obsena mientras yo sigo buscando el espacio para hacer estas acrobacias sobre la nada y tú no paras de crecer...
02/09/04